Haiku de Augusto ---

 

Yo con un lápiz
No puedo realmente

Sentirme solo

(Augusto Cesco era uno de esos talentos que a diario desperdicia esta sociedad.

Esa tarde nos habíamos encontrado en un bar,

su mujer lo había abandonado y

mientras dibujaba estas flores me dijo

sin saber que decía un haiku.)

Mi sombra

 

Mi sombra es lo único que me queda
O al menos eso creo...
Aunque a darme vuelta no me animo
No vaya a ser que ya no me siga
O no quiera estar conmigo
O se me vaya
O lo que sería aún peor
Que se haya ido

Mi sombra es lo único que me queda

No quiero perderla

Y con ella toda evidencia o sentido

De que proyecto, voy y vengo, y existo

Porque mi sombra de forma irrefutable

Y en mayor medida que un espejo

Es la que me devuelve mi real reflejo

La que me vuelve inocultable

Bolsa de Gatos 761/770

 

770. “La cara del gato es una de las cosas más perfectas. La quisiera labrada en mi tumba, como Arquímedes quiso esfera y cilindro: puesto que algo había descubierto él, y yo también...” (Gerardo Deniz, poeta mexicano de origen español, gatófilo declarado, con su gata Koshka)

769. Si hay una escritora por la que tengamos devoción en este blog, esa es Ursula K. Le Guin. A pesar de ser una gran renovadora de la Ciencia Ficción y de haber reflexionado también sobre la escritura, Ursula disfrutaba creando para el público más joven, como es el ejemplo de Catwings: las aventuras de los gatos voladores de Editorial Fambloyant. “La señora Tabby es una gata que vive en la gran ciudad y que una noche tiene un sueño: podía volar y escapar a otros lares. Aunque se quedó bastante confusa, no le dio mayor importancia, pues todo el mundo sabe que los gatos no vuelan. Sin embargo, sus cachorros nacen con alas. Como el callejón en el que está su hogar se está convirtiendo en un lugar peligroso para criar a su prole, su madre les animará a que salgan volando y se marchen a vivir al campo. Pero deberán tener cuidado. Los seres humanos no están acostumbrados a lo extraordinario y siempre buscan sacar dinero. Para ello son capaces de las mayores atrocidades, como encerrarlos incluso…” Llena de amor hacia la naturaleza y muy especialmente hacia los gatos, Catwings no es meramente un cuento infantil. Al igual que el resto de libros de Ursula K. Le Guin contiene varias capas de lecturas y metáforas muy poderosas. Sin embargo, al público joven le enseñará el valor de la empatía y el poder de la unión ante las adversidades. El ilustrador de esta maravilla es S.D. Schindler, quien ha introducido dibujos en blanco y negro de corte clásico que le van muy bien a la obra. Una pequeña maravilla que gustará a los lectores más jóvenes, pero también a los amantes de la Naturaleza en general y de los gatos en particular. (Extractado de "Catwings" de Ursula K. Le Guin, reseña del 3 marzo de 2021 que podés leer completa en el recomendable sitio https://rociotizon.blogspot.com)

768. Ursula K. Le Guin falleció el 22 de enero de 2018 en su casa de Portland, donde vivía junto a su esposo Charles y su gato Pard, al que durante años le dedicó una sección en su blog (www.ursulakleguin.com), en la que publicaba crónicas y anécdotas, como la última titulada “Pard y La Máquina del Tiempo”, en la que cuenta que Pard, como todos los gatos, no necesitan una máquina para viajar en el tiempo. "En un momento están aquí con nosotros y al siguiente ya no. La transición suele ser imperceptible.”

767. “Desde siempre, un sinfín de artistas han compartido sus vidas con diversas especies. Están Frida Kahlo y Diego Rivera con sus queridos Xoloitzcuintles, o Freddie Mercury con sus múltiples y adorados gatos. Los casos son infinitos y uno de ellos es el de Pablo Holman y Rocío García, una enamorada pareja del medio artístico que posee una de las familias más lindas. Con una amplia sonrisa, apoyado en el marco de la puerta, Pablo nos invitó a pasar al hogar que comparte con Rocío, y un brillo en sus ojos se encendía cada vez que mencionaba el nombre de alguno de sus pequeños: Ninja, Mía y Demetrio, integrantes de la familia ‘caturra’ que todos comparten.” (Extractado de la nota publicada en https://petslife.com.mx/)

766. “Los gatos, esos locos de increíble y cruel belleza. Esos seres amarillos como llamas, rojos como sangre, negros como los árboles ennegrecidos para siempre por el hollín de las bombas alemanas… Los gatos, las nubes de gatos maullando de miedo. En los cementerios siempre se los ve al acecho de no se sabe qué acontecimiento de naturaleza indescifrable, excepto para ellos, los gatos, seres sin dueño.” (Fragmento de “La muerte del joven aviador inglés” de Marguerite Duras)

765. “Nadie me entiende sino el gato Pedro / Le daré unas botas para que llegue a la Ciudad que Fue / y deje de dormir frente a la chimenea / que en el Molino encienden en pleno verano / En el Sur Profundo tendrá que cazar ratones / y vivir con colores propios / mientras yo voy al cementerio / del brazo de la hija del capitán del puerto / donde hace cuarenta años que no pasa ninguna nave…” (Fragmento de “Días de ocio en la ciudad que fue”, editado en 1997 en el poemario “En el mudo corazón del bosque” del poeta chileno Jorge Teillier, en la foto con su gato Pedro en brazos)

764. “Quiero rescatar aquí con motivo de la celebración de La Noche de Los Difuntos una ilustración que realicé este año -creada a carboncillo y retoque digital- para un relato de Egdar Allan Poe.” (Encontrada en el sitio de la ilustradora y artista plástica Ana Salguero Palacín, http://www.anasalguero.com/feed)

763. “Conocí al más miserable bastardo y hambriento gato / mientras estaba sentado con un libro en un banco / fumando medio paquete de Luckies en Venice Beach / Me vio y se acercó blanco sucio con un ojo verde y otro ojo amarillo / y un corte fresco en su oído lleno de cicatrices / Enojado como un lobo herido mantuvo su distancia / y su mirada decía, dame de comer o andáte a la mierda / el banco en el que estás es mi territorio / Lo que él no sabía era que yo también estaba desesperado y loco / y lo que el vacío y la soledad y la rabia pueden hacerte / cuando no tenés más que dolor en tus bolsillos / y tu casa es un Pontiac de 1978 reventado y estancado en un callejón al oeste de Los Ángeles / y la voz en tu mente está taladrándote y matándote más y más cada día / y te levantás y tomás aún más vino de pis de rata / para protegerte de una locura inmediata / y dios se convierte en un tipo que aparece del 7-11 ofreciéndote la miseria de otra maldita jarra / y el miedo es tu mejor sentimiento y el amor es muerte / y todo tiempo es muerte y hasta tus ojos apestan / y tus tripas están hinchadas con los gritos de aquellos a los que odiás / y la única cordura real que existe puede encontrarse / en el pequeño milagro de meterse de nuevo otro trago / Eso quiere decir que el gato blanco no supo / que yo también había sido cortado con la misma tijera / la única diferencia entre nosotros son diez años y una máquina de escribir”. (Poema de John Fante, con traducción de Juan Arabia, publicado por Buenos Aires Poetry en https://circulodepoesia.com/)

762. “Habría sido insufrible ver a ese pedazo de cachas haciéndole el boca a boca. Le vi por el pueblo un par de veces. Creí que se dedicaba a la cría de reses en cualquier granja de la comarca. Su indumentaria me creó tal expectación. Vestido como si fuera un leñador con aquella camisa de cuadros, las mangas remangadas de manera estratégica dejando ver el volumen de los bíceps. Nada apuntaba a que se trataba del nuevo veterinario. La sorpresa la tuve aquél jueves cuando un coche pilló a “Pelusa”. Su corpulencia se contrarrestaba con el delicado trato al coger a la gata para la exploración. Ahora es nuestro héroe.” (HéroEs, escrito por ©Auroratris el miércoles 3 de marzo de 2021 en su exquisito blog https://estrellasenminoche.blogspot.com/)

761. “Los gatos, la fotografía y el yoga, en ese orden. No necesito nada más en la vida”, dijo la fotógrafa polaca Gosia Janik. 

Tanka non unreal ---

Nadar un cielo

Encrespado de nubes

De espuma blanca...

¿Qué tiene de irreal

Si es real que sueño?

 

Tanka maravillado ante el talento de Gó

 

(Reproducción del cuadro de Karin Jurick que maravilló a Gó)

¿Sombras que brillan?

Casi un oxímoron
¿O sinestesia?
Como sea, en medio

Del color tus sombras rielan

Continuum ---

 

Como un espejo el ayer
Emite reflejos cambiantes de lo que fue
Como un río el presente
Fluye interminable sin dejar de ser
Como un horizonte el mañana
Huye inalcanzable y, cuanto más me acerco

Nunca llega a suceder:

El tiempo no es más que un eterno instante irrefrenable

No hay nada que hacer

Al menos ---

 

Tengo que arribar a lo imposible
Ya ni lo impensado me queda
Al menos debo intentarlo

Ni siquiera lo posible es lo que era

Nada sin alguien ---

 

El cielo es nada sin el mar
Como la melancolía lo es sin Satie

Como los nenúfares sin Monet

Como la fría llovizna sin abril 
O como La Noche Estrellada sin Hokusai

Como el cuerpo es nada sin su sombra

Como Los Vagabunos sin el Dharma de Kerouac
Como el tigre sin el verso de oro de Blake
O como el café sin tus tibios labios en coñac
Como Rimbaud sin Verlaine
Como Central Park West sin John Coltrane
Como Le Pont Mirabeau sin Apollinarie

O como Norwegian Wood sin 4th Time Around

Como el arcoiris sin John Keats

Como Astor Piazzolla sin Buenos Aires

Como el espejo sin cada reflejo
O como la mirada sin ningún paisaje
Unos con otros tan entrelazados estamos
Que nada llega a ser algo

Ni llegamos a ser nada sin alguien

Inciso (o ---

 

El poeta menea a su antojo

Lo imposible

Hasta hacerlo posible

Delante de tus ojos

Al instante que detecta un hecho poético

Lo declama 

Y si no existe lo crea

Prestidigitándolo en forma de metáforas

Hipérboles, anáforas

Aún a riesgo y a conciencia

De que el orden de los factores altera

El sentido del verso

En el Universo que es en sí un poema:

1.

"Así como una eternidad de ausencia

Suena a melancolía

Al poeta la ausencia de eternidad   

Le suena a herejía"

2.

"Lo imposible existe

Como un hecho que es posible

Y que, por lo tanto, puesto que es

Como imposible no existe"

(Imágenes, respectivamente, de Javier Sánchez y Bruce Barnbaum)

 

Tanka del silencio ---

 

(René Magritte - La voz del silencio, 1928)

Es el silencio
Una incolora voz
De inasible
Desierta forma audible
Imposible de callar

Sueñalidad ---

 

No sé si alguna vez te pasó que soñabas
Al mismo tiempo que sabías que todo no era más que un sueño
Y sin embargo vos seguías adelante
Porfiado, ingenuo o -tal vez- expectante
Como en la vida real, por otra parte
Sin siquiera imaginar qué va a suceder o en qué podría resultar tu sueño…
Porque en los sueños nunca sabés adónde vas
Aunque creas que estás yendo hacia allá
¿Cuál es entonces la diferencia entre sueño y realidad?
¿Quién dijo que un sueño no es real
Cuando es real que sueño?
Me pregunto una vez más…
¿No será que lejos de vivir una irrealidad

Vivimos una sueñalidad que estamos lejos aún de poder vislumbrar?

El Otro Lado

 

¿El Otro Lado

Dónde estará situado
En qué barrio de la realidad
O de la región del sueño
A la que sólo es posible acceder
Vadeando la cuesta del instinto
Y el valle de los deseos…
O aún más allá
En los confines del universo
Donde abreva lo desconocido
El vórtice de lo impensado
O tal vez en el insondable territorio
Del que habla Rilke en la Quinta Elegía:
El "ningún lado" 

Donde nada hay… todavía?

¿Y qué clase de emanaciones, fenómenos

O sucesos ocurren de ese lado

Será que es allí donde existe lo inanimado

Donde las formas prescinden

De una apariencia visible

Donde las sombras no persiguen a los cuerpos

Sino que son los cuerpos quienes las persiguen

Dónde los pájaros permanecen en suspenso

Y el cielo vuela libre

Donde el antes viene siempre después

Y el después irremediablemente sucede antes

Donde caminar no indica que vayas

Nunca a ninguna parte

Dónde los ciegos ven hasta el más ínfimo detalle

De lo que ocultan las imágenes

Donde las respuestas finalmente se inhiben

Y las preguntas jamás se hacen...?

¿El otro lado

Dónde estará situado?

Algo me dice que de mí no está tan alejado. 

Tanka para Jacques Vaché ---

 

¿Qué es tener fe?

Animarse a dudar.
Fervientemente
Tener fe en la duda,
Poner en dudas lo real.

(Jacques Vache, ejemplo de no resignación absoluta

y uno de los padres del surrealismo según André Breton)

(Obra del poeta Robert Desnos para Jacques Vaché)

Simil tankas (buscando sentidos) ---

 

Azul la noche
De su lecho de cielo
Cae desnuda
Bañada de neones
Encendida de lluvia

Ya sin estrellas
La noche empapada
Vaga perdida
Bañada de neones
De lluvia encendida

Cae la noche
Por neones bañada
Vaga las calles
Encendida de lluvia
Desnuda, empapada

Bolsa de Gatos 751/760

 

760. Mi vieja, Dora Francisca Bavio de Perrotti, amaba a su gato (tanto que hasta le dio su nombre, Francisco) como amaba los tangos interpretados por Roberto Goyeneche, en especial “Mano a Mano”, aquel tango canción compuesto por Gardel y Razzano con letra de Celedonio Flores que entre sus versos glosaba: “Se dio el juego de remanye cuando vos, pobre percanta / Gambeteabas la pobreza en la casa de pensión / Hoy sos toda una bacana, la vida te ríe y canta / Los morlacos del otario los tirás a la marchanta / Como juega el gato maula con el mísero ratón…” Hoy 30 de marzo hace cuatro años que falleció mi vieja y la extraño cada día más. (En la foto, mi vieja junto a mi esposa Mercedes, y con Francisco, su gato maula y pulguiento en brazos)

759. Los gatos son una temática habitual en la filatelia del Reino Unido muy requerida por los coleccionistas y aficionados. Los sellos de esta serie reproducen algunas de las obras de la ilustradora escocesa Elizabeth Blackadder, especializada en filatelia gatuna: 19p: Sophie o gato europeo negro. 25p: Puskas o gato siamés y Tigger o gato europeo tabby. 30p: Chloé o gato persa anaranjado o rojizo. 35p: Kikko o gato europeo tricolor y Rosie o gato Abisinio.

758. “Acabo de despertarme de una siesta. He soñado con mi gato, Manolo. No es exactamente mío, sino de una de mis compañeras de piso. Vivo con ella hace tres años y medio, y hace poco más de uno que lo trajo a casa. Su nombre en realidad tampoco es Manolo, sino Lobo, pero a mí me ha dado por llamarlo Manolo, Manolito. Soñé que era de otro color y que estaba con mi familia y conmigo de vacaciones o algo así. Mientras yo soñaba, él dormía sobre mi culo. Suele dormir encima de mí algunas tardes si echo la siesta. Cuando trabajo en el escritorio de mi habitación se tumba en una manta que he puesto para él junto al ordenador. Por algún motivo elige estar aquí y no en su sillón o en el salón con mis otras compañeras de piso. Ahora mientras escribo, está lamiéndose a mi lado. Pasamos bastante tiempo juntos, así que le hablo. Le confieso cómo me siento, le digo que lo quiero, lo apachurro contra mí, bailo con él, lo persigo por la casa, lo llamo chancho porque está un poco gordo, le pido consejos y le pregunto qué va a hacer con su vida. Él me responde lo que yo quiero: una mirada de dulce incomprensión que me hace cambiar al instante las inquietudes por una sonrisa.” (“Hablando con Manolito” por Rocío Wittib, encontrado en https://lifevestunderyourseat.wordpress.com/)

757. Jacques Dutronc, cantautor y actor cinematográfico francés, famoso por su millonaria colección de 500 dagas y espadas antiguas, está desde hace mucho casado con la modelo y cantante Françoise Hardy. Juntos residen en Monticello, Córcega, (y al parecer también coleccionan gatos) "con sus tres docenas de gatos”, según difunde su página personal en la web.

756. “Démonette, la demoñita de Jules Amédée Barbey d'Aurevilly sobrevivió al literato francés. «Démonette para los amigos íntimos» solía presentarla Barbey. Fue Madame Constantin Paul que le había confiado la gatita al dandy-escritor en 1884 y él de inmediato la ungió como reina de la casa, permitiéndole incluso que se estirara sobre los manuscritos en los que él trabajaba y que comiera con él en la misma mesa para recibir los bocados más selectos de sus propias manos. Un tal Léon Ostrowski realizó esta pintura que apareció en la “Revue Illustrée” del 1 de enero de 1887. «Ojos de oro sobre un trozo de terciopelo negro» la describió Barbey…” (Extractado de “El Tigre en la Casa” del escritor, fotógrafo y renombrado gatófilo estadounidense Carl van Vechten)

755. “Si alguien me ha vuelto diabólicamente loco fue ella, mi delicia, mi Démonette…” exclamó el célebre autor de “Las Diabólicas” Jules Amédée Barbey d'Aurevilly (1808-1889) mientras estaba siendo retratado por Félicien Rops.

754. “Yo que murmuro tu nombre cuando muerdo / la carne nostálgica del poema / te escribo desde un futuro que no habitará mi sangre / te escribo en el deseo de divulgar sobre tu vientre un fárrago de semen /: horas antes del silencio vi las sombras merodeando el cuarto / como fantasmas de gatos / y te reconocí por el color de tu perfume / ¿dónde estaba tu ubre de lujuria y fin? / ¿tu rojizo manto sobre la mirada clara?” (“Cuarta paradoja”, poema de Sergio Felipe Mattano en https://mattano.blogspot.com/)

753. “Tengo un amigo que un día de 1971 vio a Mastronardi en una mesa de un bar de la Avenida de Mayo. “Aquel es Mastronardi”, le dijo alguien desde la puerta, mientras esperaban que sus sentidos se acostumbraran a la penumbra del local, y señaló a un hombre de cabeza blanca que estaba sentado de perfil a una mesa, inmóvil. Me vino a la mente la imagen que me surge cada vez que pienso en Mastronardi, esa foto en la que se ve en un sillón a un hombre de unos sesenta años, de anteojos, cejas gruesas, pelo peinado hacia atrás, mano derecha posada sobre un gato negro: bajando la mirada hacia el animal como si acechara en él una respuesta conocida, el hombre parece ignorar totalmente el objetivo, a menos que pensemos que en su gesto mismo de esquivarlo hay una elaborada puesta en escena. El gato, en cambio, con los ojos grandes bien abiertos mira hacia adelante: nos mira a nosotros, que miramos al hombre que no nos mira, al hombre que mira al gato mirarnos. «El alma, como el gato, mimosa se agazapa.» Algo, que no es solamente el gato, parece agazaparse en esa foto…” (Quien habla sobre el poeta y ensayista argentino Carlos Mastronardi en el fragmento inicial de su libro, ‘Mastronardi’, publicado en 2018 por la Editorial Neutrinos, es Miguel Ángel Petrecca)

752. “Mi gato Motas me trajo una lagartija muerta: un regalo amoroso. Una ilusión emocionada de su gallarda destreza, sólo para mí. Olía a rígida tristeza… aquel desafortunado despojo. Pero yo tomé a mi gato, profundo como un sueño del mar, y le besé el hociquillo áspero; y amé su gatuno maullido de triunfo. Luego, deposité su salvaje lealtad en un hueco de mi ventrículo derecho que dice: "regalos peludos"… Mi gato Motas murió sin ruido, con el sigilo de su especie. Con elegancia, cerró las puertas de sus infinitos mundos terrestres, y se deslizó ágilmente por la gatera celeste. Yo no sé por qué espacio lejano deambula él con sus patitas de algodón. Pero muchas veces, cuando menos lo espero, tumbada en el bostezo de mi sofá o guisando las ideas de mi sesera, escucho una lejana vocecilla, delicada como una bruñida caracola, deslizándose sinuosa por mi oído hasta dejar un dardo de polen en mi pecho: «Miaauuuuu...» Y sé que es él, llamándome quedito... barriendo con su cola los suspiros de las estrellas. (“Mi gato Motas” escrito por Volarela e ilustrado por Clara Sánchez Romero, publicado el 9/1/21 en su imperdible blog https://volarela.blogspot.com/2020/07/mi-gato-rojo.html)

751. Su padre irlandés, don Enrique Walsh, trabajaba en la contaduría de la New Western Railway of Buenos Aires y en sus ratos de ocio tocaba el piano para su hija, quien asimilaría las tradicionales nursery rhymes para niños (como Baa Baa black sheep o Humpty Dumpty) y las construcciones verbales y juegos de palabras característicos del nonsense británico como fuentes de inspiración para su obra futura. María Elena Walsh se crió en el Gran Buenos Aires, en Ramos Mejía, en un viejo caserón con fondo, gallinero, rosales, limoneros, naranjos, una higuera y gatos, los infaltables gatos de los que se acompañaría y sobre los que escribiría de por vida… (Aquí fotografiada en 1971 por Pepe Fernández junto a su gata Glinka)

Tanka en busca de sentido ---

 

(The listening room de René Magritte)

Tantas veces vi
A mis versos buscando
Algún sentido…
Como también al sentido
Buscando algún verso

Querido diario (XII) ---

 

Nítidas las aguas de un sueño
Tiemblan de pronto imprecisas
Mientras abro los ojos
A un espejo empañado
Cuyo líquido cristal enturbiado
Se hace añicos en un instante
Como tantas veces antes
Se deshace la apacible imagen
Hasta diluirse en el olvido
Atiborrado de estruendoso vacío
Cuando despierto...

Dejo constancia (13) ---

 

Tu verdad es el espejo que deforma

La realidad ya de hecho distorsionada

Por la impermanente sustancia del tiempo.

En otras palabras... cualquier realidad

Es apenas una de las infinitas formas

Que la verdad refleja a cada momento.

El lenguaje deviene ---

De las palabras fervientemente deseo que no arruinen el silencio

Que cuando abran la boca se animen a pronunciar lo indecible

Que jamás caigan en la vana tentación de considerarse sagradas

Que declinen cualquier turbia pretensión de creerse infalibles

Que a sus pares les permitan cambiar de ideas y hasta desdecirse

Todas las veces que quieran y de todas las maneras posibles

En tanto el lenguaje deviene más allá de lo que hoy signifiquen…

Haiku impensado ---

 

Lo imposible
Es real. Lo posible
Sólo un sueño.