martes, 24 de abril de 2018

Es verbal todo paisaje



(Obra de Andrew Wyeth) 




No hay imagen que sea inexpresiva
Que nada diga
Como no hay palabra inanimada o ciega
Que no sea una mirada
Toda imagen habla por sí sola
Cada palabra es inocultable 
Y se ve antes de ser oída
Puede impulsarte en una dirección
Elevarte o empujarte en tu caída
Luces y formas, además, suenan
¿O no se oye acaso la melodía
De un resplandor en el ocaso?
Como modula la calma
Que en mi alma delinea tu sonrisa
No hay imagen que no sea un lenguaje
Que no siempre significa igual en cada cual
Como no hay palabra que no sea una imagen
Que en cada uno invariablemente cambia   
Mientras a cada paso en tu viaje personal
Signos sonoros, visibles voces
¡Es verbal todo paisaje! 



viernes, 20 de abril de 2018

Un melancoema de polía para Ferssoa Penando





Pessoa era una persona que fue varias personas
Al mismo tiempo que el tiempo no era el mismo
Personas que no fueron más que poetas sin más
Que no hicieron otra cosa que escribir otra cosa
Cuando vieron que lo que habían escrito no sólo
No quedaba escrito sino que se desescribía solo.


martes, 17 de abril de 2018

Interrogante y Última versión no definitiva de este momento






1.
Un interrogante es cada Universo
Tanto el que se descubre afuera
Como el que se percibe adentro
Un Universo en el que cada uno de nosotros por separado es el centro


2.

Así como lo conocido es el epílogo
De todo fenómeno o de cualquier hecho concreto
Y lo desconocido un prólogo para lo impensado
El Tiempo es apenas una última versión no definitiva de este momento 



viernes, 13 de abril de 2018

Tanka algo naif



(Fotografía de Mykola Gnisyuk)



Debieras saber
Que el error es creer
Que dentro tuyo
No hay nadie más que vos
En la multitud que sos


Nunca nunca





El futuro ya pasó
No sé qué es
Esto que vivimos hoy
Y que vino después
De ese mañana que anhelábamos ayer
Un tiempo más viejo cada vez
Y que ahora se fue
Para nunca nunca más volver
Como una estrella fugaz
Un sueño perdido
El paraíso prometido que añoramos otra vez





(Los Amantes, obras de René Magritte)


martes, 10 de abril de 2018

Juebras de palagos






Lo virtual ES también real
Vive en la frontera donde la vigilia sueña
Donde lo imposible se enseñorea
Sea que lo veas o no
Donde lo que ES pierde trascendencia
Como parte de la misma realidad
Donde lo que no existe tiene vigencia
También lo real ES virtual


viernes, 6 de abril de 2018

Poesiando



(Dibujo de Saul Landell)



¿Y qué palabras le pongo a esto que siento?
El lenguaje está en deuda o, tal vez, en falta
Y yo aquí, en blanco, poesiando en voz alta
Sin saber cómo expresar este sentimiento


Voy en blanco, como un recuerdo olvidado
Me dejo ir permanentemente impermanente
Soy como un salto al vacío, o como el presente
Estoy siempre a punto de ser protagonizado


Insisto, siento en blanco, soy como lo desconocido
¿Con qué palabras habrá sido escrito mi destino
Digo, con qué posibilidades? Soy yo quien decido


Cómo y cuándo avanzo o detengo mi camino
Busqué palabras para decir lo que siento en concreto
Pero apenas pude encontrarme con este soneto


miércoles, 4 de abril de 2018

Allí donde



(Obra de Rafal Olbinski)



Es deber de la poesía conectar
Allí donde
Ningún
Nadie
Nunca
Nada
No
Allí donde
El poeta carga con su visión
Como Sísifo
Una y otra vez cumple su misión:
Fundir la mirada en el hecho
Sea real o no


lunes, 2 de abril de 2018

Hace eclosión un verso





Hace eclosión un verso
Tardan todavía unos instantes
En integrarse 
Como imagen
Los diversos elementos que lo componen
Recién entonces cala en tu mente
Y puede verse y confirmarse
O no
Como un hecho poético
Tal es el natural funcionamiento


Pienso en una crisálida en su apogeo
O en el insondable territorio adonde el viento
Se lleva los ecos
En los aterciopelados pliegues de las sombras
Pienso en las crines que galopan en el fuego
En la conversión del vino en sangre
O en la eterna elemental
Deriva existencial de la forma del aire
Sucesiva, inasible y transparente
Como la del tiempo
O como la que de pronto cala en tu mente
Cuando hace eclosión un verso
Y no sabés adónde va a ir a dar
Ni de dónde viene




(Imágenes de Gilbert Garcin que parecen integrarse o rimar con la obra de Man Ray)

Bolsa de Gatos 391/400




400. “No hay diferencia. Gato o persona, son vidas. La idea de diferencia es una idea humana de la que sólo saca provecho el Hombre”. Palabras más, palabras menos, no hay diferencia entre lo que dijo el poeta y maestro yogui Sri Aurobindo y lo que me enseñó mi vieja, Dora Francisca Bavio de Perrotti, con hechos concretos, con su comportamiento. Hoy 30 de marzo se cumple un año de su fallecimiento.




399. Nora, la gata concertista, fue un proyecto del compositor lituano Mindaugas Piečaitis. Su estreno mundial a cargo de la Orquesta de Cámara de Klaipeda en la Sala de Conciertos de Klaipeda, Lituania, fue el 5 de junio de 2009 con transmisión en directo de la BBC y la Televisión Nacional de Lituania. El concierto para piano y orquesta fue magnífico. (Puede verse en www.catcerto.com o en el siguiente enlace en youtube: https://www.youtube.com/watch?v=zeoT66v4EHg




398. “Minnow, ven a dormir y sueña / Cierra tus magníficos ojazos / En torno a tu cama suceden cosas que auguran agradables sorpresas / Querido Minnow, alegra esa carita / Vamos, que no cuesta tanto / Ya no habrá gatitos ahogados en el Estado Marxista / La Alegría y el Amor serán tuyos / Minnow, no estés tan sombrío / Días mucho más felices están llegando / Duérmete y déjalos llegar…" ("Canción de cuna para un gato" de Elizabeth Bishop, fotografiada en 1938 por Louise Crane junto a su gato Minnow)




397. "El gato existe en la frontera entre lo natural y lo sobrenatural...” (Carl van Vechten -entre sus libros, su máquina de escribir y sus gatos- pintado por Florine Stettheimer en 1922)




396. “Mirando al sol con los ojos entrecerrados, una sensación de pronto me invadió: soy un gato, un gato que acaba de comerse un pez. Si alguien me hubiera hablado en ese momento, le habría maullado. Me sentía absoluta y ‘animalmente’ feliz...” (El poeta Joseph Brodsky y su gato Mississippi)




395. En el siglo XVI, muchos animales, gatos en su mayoría, fueron sometidos a juicio en casi todos los países de Europa, en Inglaterra principalmente, y condenados a la pena capital o a sufrir espantosas mutilaciones por razones políticas, religiosas o puramente morales. La pintura ilustra el momento en que un gato es colgado por puritanos por el delito de haber cazado un ratón un día domingo. (Los gatos durante el Puritanismo)




394. Marie Marlene Dietrich amaba sus piernas, no así sus manos y orejas, amaba ser amada por hombres, pero más besar mujeres, amaba usar pantalones, también cocinar, escribir poemas eróticos, releer el Fausto de Goethe, tocar Bach en violín y más tener gatos que perros... (Extraído de sus Memorias) 




393. “La rosa fugitiva / en la mano fugitiva / la poesía fugitiva / Te sientas con el alfabeto / El gato está cómodo y ronronea / Y vos estás sentado entre montones de libros.” (Werner Aspenström tiene muchos poemas en los que menciona a su gato. “Poesía” es uno de ellos.)




392. "El Tratado sobre Gatos” es un manuscrito con bellas pinturas de las veinticuatro razas de gatos que se conocían en el Reino de Siam, actual Tailandia, en el Siglo XIX, realizado en formato samut khoi (tipo catálogo plegable) con 12 folios, de dos gatos por folio, que se abren de arriba hacia abajo y que estaban hechos de corteza de árbol de mora que luego eran bañadas con laca para que fueran más resistentes al deterioro que los insectos, la humedad o las elevadas temperaturas pudieran causarles. Los epígrafes eran cortos y describían las principales características de cada gato, además de explicar los efectos benéficos que se producían sobre el estado de ánimo y la buena fortuna de quien era su propietario... (Tratado sobre Gatos 1)




391. Philip K. Dick ama incondicionalmente a los gatos. No recuerda un momento de su vida en que no tuviera al menos uno en casa. Dick piensa que los gatos lo han formado filosóficamente y que lo han mejorado como persona, y por lo tanto los admira y protege al punto de no aceptar siquiera la idea de que alguien pueda querer causarles algún daño o incluso un mínimo desprecio, y admite: “Eso es algo que saca de mí lo peor. Es abosolutamente incontrolable para mí ver o siquiera enterarme de que alguien agredió o quiere agredir a un gato. Soy capaz de cosas muy desagradables en situaciones así.”


miércoles, 28 de marzo de 2018

Para Rimbaud






Rimbaud postuló el desarreglo de los sentidos
La vista, el olfato, el gusto, el tacto y el oído
Con ellos conectamos el adentro y el afuera
Si es que tales categorías en verdad aún existieran



ȹ ȹ ȹ ȹ ȹ



Quiero paladear la azul sedosa melancolía de tus besos
Hurgar en la húmeda sonora fragancia que mana de tu sexo
Ver a través de los ácidos destellos ocultos en el olvido
Aspirar las trémulas curvas de tus intrincados gemidos
Oír las dulces miradas que gimen tus ojos entre las sombras
Lamer los melodiosos salados resplandores de tu cuerpo
Acariciar la instantánea volátil desnudez de tu recuerdo
Vislumbrar las tibias filosas esquirlas que flotan en el deseo
Oler la aérea quebradiza calma meciéndose en la tarde
Escuchar los sinuosos contornos de los pétalos del fuego


lunes, 26 de marzo de 2018

Simple





Qué hay afuera
Que no esté dentro de tu mirada
Si hasta la muerte no es algo aparte
No está separada
De lo que es tu vida entera


viernes, 23 de marzo de 2018

Poema de haikus (*)



(Imagen de Saul Landell)


Ya no reflejo
No cala mi imagen
En el espejo


Suele ocurrir
Una palabra sin voz
Así me siento


Bebiendo versos
Una llama de agua
Un viento quieto


Una marea
De cardos y jazmines
Efervesciendo


En  la espuma
Una hebra de bruma
Dispersándose


En un poema
Que desescribiéndose
Recién podés ver  


(* Poema de haikus de madrugada entre amigos, tangos, jazz y malbec)

miércoles, 21 de marzo de 2018

Eterno ciclo






Volver al aire
Transparecer
Después de haber sido forma
De ser por un tiempo
Una mera posibilidad
De mi destino
Y desaparecer
Caer al abismo del cielo
A lo inanimado
Al fondo de la mirada
A lo desconocido
Al vacío de las palabras
A la noche negra
Como un coágulo
Al silencio en blanco
Y unánime
Hasta reanudar el eterno ciclo
De aunarme  
Para volver a intentarlo
Y ser otra vez
De regreso del aire


(Inspirado en esa fotografía de Christopher J.) 


martes, 20 de marzo de 2018

El espejismo del destino






Desde aquí, en medio de mí
Puedo ver con claridad
Todo camino se hace destino al andar


Nada más inmóvil
Que un camino que infunde movimiento
Sin moverse de su lugar


No es un espejismo: me adentro
Por el mismo camino
En el que mi destino viene a mi encuentro


Qué otro camino tengo más allá de este preciso momento
Y qué destino sino el tiempo
Todo camino se hace destino al andar


jueves, 15 de marzo de 2018

Variaciones de un tanka


(Fotografía de Loomis Dean)



Soñar es real
Es un hecho que sueño
También los hechos
Están hechos de sueños
No hay nada irreal


Soñar es real
Están hechos de sueños
También los hechos
No hay nada irreal
Lo real es que sueño


Soñar es real
Un sueño es un hecho
Los hechos también
Están hechos de sueños
No hay nada irreal


lunes, 12 de marzo de 2018

Inciso b)







Quisiera escribir un poema con una sola palabra
Una palabra que estuviera mejor sola
Que mal acompañada
Una palabra que de una buena vez por todas
Lo dijera todo con la mirada
Una palabra que sea transparente
Como esas siluetas de aire
Que veo a veces pasar por mi mente
Una palabra que pudiera describir
Lo que fuera que vea
O lo que le pusieran enfrente
Una palabra que no necesite de más palabras
Para escribir mi poema
Una palabra que mágicamente 
Abra-cada-palabra repleta de poemas



viernes, 9 de marzo de 2018

Crepúsculos



(Aurore, midi, couchant et crépuscule, 1979. Salvador Dalí)




Azul el aire en la luz rosada
Danzan sin saber
Ser en mi mirada
¿Quién soy qué?
Se preguntan
Ya en la tarde o por la mañana


El esplendor del ocaso
A través de la noche
Deviene al alba en dorado
El cielo enfervorizado tiene
La piel como de durazno
¿Qué soy quién?


Los crepúsculos enardecen  
El horizonte
Con sus pétalos naranja violáceos
Pero yo no sé ver
Temprano o al poniente
¿Quién es cuál y cuál es qué?



 (Impression, Sunrise, 1872. Claude Monet)



(En el crepúsculo, 1890. Vincent van Gogh)



martes, 6 de marzo de 2018

Visiones






Cuando la luz no sincroniza
Instantes apenas antes de desfallecer
Las puertas de la oscuridad se abren
Haciendo tronar su negro silencio
Sobre cualquier perspectiva o paisaje 
Y es entonces cuando me salen
Palabras con ojos que pueden ver
Lo que las sombras hacen
Formas que aún no tienen imagen
Voces que se animan a pronunciar
Lo indecible desconocido
Sus visiones de lo insondable



(Imágenes de Robert & Shana ParkeHarrison)


viernes, 2 de marzo de 2018

Momentos






¿Qué momento de la historia les hubiera gustado presenciar?
Les habrán hecho la misma pregunta alguna vez
¿Qué suceso de vuestras respectivas mitologías soñaron ver?
¿La Batalla de las Termópilas?
¿La crucifixión de Cristo o la construcción de las pirámides?
¿Dentro del Caballo de Troya haber esperado 
A que se hiciera de noche?
¿Cuando Caín salvó a Abel
O cuando Cleopatra se dejó lamer por un aspid?
¿El momento en que Neil Armstrong se paseó por la Luna
O cuando San Martín cruzó Los Andes?
¿El desembarco en Normandía?
O cuando El Quijote soñó a Cervantes?
Yo hubiera querido ver a los Rolling Stones
Tocando Simpatía por el Demonio
En una Plaza San Pedro repleta de fieles
Hubiera querido leer el poema de Appolinaire 
En el Puente Mirabeau viendo pasar al Sena 
Prepararle la paleta a Cézanne
Y después acomodarle sus manzanas y peras
Jugar con los gatos de seis dedos de Hemingway
Mientras él me cuenta otra de sus historias
Hacer lo imposible para que la Victoria de Samotracia
No pierda la cabeza
Participar de las tertulias de Borges sobre la metáfora
En casa de Bioy
Escuchar los versos de La Chasse Spirituelle de boca de Verlaine  
Antes que el olvido la entregara para siempre a lo desconocido
Espiar en el baño de La Perla de Once
Cuando Nebbia y Tanguito construyeron La Balsa
Recorrer el Museo de Brooklyn en busca de la obra de Blake
Y por los pasillos encontrarme a Blake
En busca de la obra de Rafael
Rescatar del incendio el blues número 30 de Robert Johnson
Tomar un café en el Reggio con Kerouac
Y pedirle que deje de beber o nos dejará sin él
Cargarle la Luger a Adolfo Hitler en su bunker en Berlín
Darle a Vincent el gran abrazo que era todo
Lo que necesitaba para seguir
Hacer un asado con Pessoa y que estuvieran también
Alberto Mora, Álvaro de Campos y Ricardo Réis
Caminar por Bleecker y MacDougal Street
Y encontrarme a Shabtai Zisl Ben Avraham componiendo
Girl from the North Country
Acompañarlo hasta el hospicio para ver a Woody Guthrie 
O amordazar al que le gritó ¡Judas! en Manchester
En fin, tantos momentos hubiera querido ver:
Uno de esos momentos en que el tiempo se detiene
Esos momentos en que todo queda en suspenso
Momentos en que nada sucede 



(Archeological Reminiscence of Millet’s Angelus – Salvador Dalí)



(Jean-François Millet’s Angelus)