domingo, 27 de abril de 2014

Opciones para un haiku ---




La luna dora 
Las dunas inmóviles 
Horas desnudas


(Notas de trabajo para este haiku:

Muchas veces una fotografía te atrae, te sugiere o te dispara una prosa o un poema.

Por semanas, meses o durante años las palabras intentan aunarse como prosa o poema merodeando la punta de tu lengua o el escalón del umbral de tu mente desde donde finalmente salen y vuelan de vos.

Acoté cantidad de opciones para el tercer verso de este haiku. Algunas de ellas:

De tu silueta
Figura
Palidez
Desnudez
Viento desnudo
Sinuoso viento
Sinuosas horas
Desiertas horas
Desnudas formas

Pero ojo que la que vos decidas puede ser la que mejor cierre el círculo de este haiku) 

jueves, 24 de abril de 2014

Sur o no ser (Tango para Rimbaud y Verlaine) ---




Sur
Van Rimbaud y Verlaine
Sur
Suena un blues de alma-zen 
Con fraseos de Coltrane


Ya nunca los verás
Por Charleville o Marsella
O vagando por Pompeya
Before la inundación


Van mamados de poesía
Taconeando Puente Alsina
Entre riachuelo y neblina
Mangándote un "pernó" 


Dos ángeles descarriados
Con sus "carnets de condenados"
Caóticos, apóstatas, románticos
Son Verlaine y Rimbaud


Sur o no ser
Sur, el cielo está perdido… y después?
Ya nunca nos verán
Ya nada queda
Ni la muerte es lo que era
Maldice Rimbaud


Así debe ser la eternidad después de un rato
Los buenos aires se han vuelto malsanos
Poeta es otro, amor en vano
Retruca Verlaine





jueves, 17 de abril de 2014

Tankas para Gabo



Hasta la muerte
Es cosa de la vida
Pa' qué meterse
Lo que vive, se muere
Lo cual no es su final

Gabo, tus libros
Son de esa estirpe
Fueron escritos
Con palabras sin igual
Para vivir tu muerte


viernes, 11 de abril de 2014

Digresiones




1.
Existen infinidad de versiones acerca de la verdad
Pero ninguna se parece a otra ni es siempre la misma
La verdad es tal cuando no sale a la luz
Mientras permanece íntima
Fuera del alcance de cualquier intento de aprobación
A salvo de los que pretenden adaptarla a la realidad

2.
No hay nada más que hoy
No hay destino más fugaz
Eso es todo lo que soy 
Pero es apenas una verdad, nada más
Lo acontecido continúa siendo
Invariablemente aconteciendo

3.
Sólo vivimos un instante
Hecho de tiempo innumerable
Un interminable presente
Algo como una eterna aleación
Entre una infinidad de partes
Inasible por definición
   Y por extensión distante

jueves, 10 de abril de 2014

Digresión (a Charles Baudelaire)


Digresión 
Un poeta dice lo que ve
No lo que es
Y a veces hasta logra ver
Lo que debería ser
Es decir lo surreal
Que no tiene revés
Pero que es tan real
Como lo que no es
O como lo irreal
Cuando al fin se ve


Escrito el día después de un nuevo aniversario 
del nacimiento en 1821 de Charles Baudelaire.

martes, 8 de abril de 2014

Miles Davis


Miles, en el jazz
Como en la vida
Abriendo espacios
Sondeando abismos
Desgranando vibraciones
Simultáneas dimensiones
Aunando vientos
Dentro de mí
Time After Time
Live Around The World
En Sttutgart, Tokyo, Montreux
La luz lo busca, lo ilumina
Refracta, encandila
Blandiendo su trompeta
Encorvado sobre ella
Deleitándose con acordes y silencios
Jugueteando con sus dedos
Casi como en un ruego 
Hurgándola con sus labios
Como si fuera la vulva de su amante
Como un loco zahorí rabdomante
Empecinado en extraer agua del desierto
De esa bella melodía
Que una y otra vez muda de piel
Virgen de la Polifonía
Como una tarde de otoño que vacila
En hacerse noche o volver a ser de día
Miles, inmenso Miles
Tu trompeta voz de níquel, voz de brillo
Color de lágrima, de sonido
Miles Davis, Time After Time
Escultor de colores discontinuos


sábado, 5 de abril de 2014

Poema Amarillo ---






Según los chinos el mundo de los muertos es amarillo
Como la hojarasca de otoño y el dolor de Vincent Van Gogh
Como tu lengua, los biombos en llamas de Akutagawa
El estambre de las calas, las manos sucias de Dios
La guitarra de John en la terraza de 3 Savile Row
El brillo de la trompeta de Miles, Time After Time reseteando mi corazón
Las autopistas de la mente que aún revisita la Highway Sixty-one


Borges decía que la ceguera se veía como una neblina amarilla
Aunque hay quien postula con todo derecho que amarilla es la alegría
Tu delicia, la Consagración de la Primavera
La balada amarilla de Lorca, las flores de Leonard Cohen para Hitler
Incluso tus ojos tristes subterráneos de cirrosis pintados
The Big Yellow Taxi que se tomó la Joni para llegar
Al paraíso pavimentado

El ocaso amarillo de aquel tango de Piazzolla
Un sol parpadeando entre los resquicios de un bosque de cañas
Las alas de la mariposa que despertaron a Chuang-Tzu del sueño
Tu aliento mojado y amarillo como una calle de invierno
El submarino psicodélico navegando el mar de ningún lugar
El tigre de Blake, ardiente llamarada
También la Avenida de Mayo tiene ese aire de madrugada


El Pájaro de Fuego invisible en el terso amarillo
El jugo del cielo cayendo entre tus labios hasta tus pétalos
Monjes cantando sus mantras amarillos al Buda Elefante
Todo no es más que un momento distante
La poesía de Miguel Hernández que no cesa
Los ecos amarillos de los arrayanes bajo la luna
Francisco, el gato pulguiento de mi vieja


Hombres Huecos atravesando el jardín de gardenias caídas del cielo
Las flores que La Dama Virgen lucía en el pelo
La Cantata de Puentes Amarillos, el pan inmóvil de Louis Aragón
El peluche de mi infancia, violáceo en el negativo
Todo eso que ametralla de amarillo mi temblor
Que se apaga, se va apagando como mi agitada respiración
Cuando me quedo, me voy quedando dormido y amarillo sobre vos