No significan nada ---

No tengo tiempo para tanta muerte 
No sobran verdades donde guarecerse 
No es amor sino mi cuerpo saciándose
No estoy a favor de nada excepto de los árboles
No sé por qué los pájaros nacen del viento
No quiero beber de ningún río sediento
No hay principio ni fin ni nada en el medio 
No está bueno traducir spleen como tedio
No recuerdo siquiera la poesía que de pibe poseía
No pienso en lo que ha sido sino en lo que sería
No la había visto nunca ni volvería a verla jamás
No vayas a creer que en el espejo te ves real
No existe palabra que logre callar el silencio
No significa nada esta andanada de versos

1986 / 2012

1986 / 2012

Voz de viento
LLuvia de Mar
SEXo DE MIel
Sed de tu Sal
LAmo Tu PIEL
NOche de Sol
NUbES MARfiL
CiEloS dE LUz
GoteA El AiRE
TEmBLoR AñiL
Pétalo de hiel
FiEbrE CANdiL
LoTo DE ABRil
PoR vos inFiel
En Tus LAbios
ACAbA MI SEr

Ejercicio de Automatismo 2

Viento que lame el agua
Agua que aquieta el alma
Alma sin azar como una roca
Roca que brota entre los juncos del río
Río azul que zumba como el colibrí
Colibrí que aletea inmóvil como la corriente
Corriente desnuda como un rastro en el viento...

Soy en mí un desconocido

Qué será de la vida 

Que pasó de largo sin que yo haya estado allí

Siquiera un instante

Como si no la hubiera vivido

Soy en mí

Un desconocido

Qué será de la vida

Pareciera que han transcurrido miles de kalpas

Desde que estuve aquí

Solo conmigo

Soy en mí

Un desconocido

Atado por invisibles consecuencias

Con hilos causales de oro de seda de tiempo

Por más loco que parezca y aunque me lo merezca

Soy en mí

Un desconocido

Será que lo imposible se vuelve posible

Como lo posible es, además, imposible?

Ejercicio de Automatismo

Un puñado de ecos de lluvia de enero 

Dos alas de menta disolviéndose en tu boca

Tres metros bajo tierra prometida

Cuatro cansados jinetes perdidos

Cinco elementos que no explican nada del todo

Seis cuerdas de guitarra desafinadas

Siete kanji de significado insondable

Ocho botes salvados del último naufragio

Nueve milímetros de redención

Diez mandamientos inaceptables

Híbrido

Píxel
Frágil
Punto
Fractal
Magna
Magma
Quásar
Cuasi
Causa
Púlsar
Pulsar
La cuerda con la que afina el universo
Verso
Inverso
Inmenso
Menso
Mensura
Inmensidad
Infinitesimal
Que fluye
Refluye
Influye
Socava
Se contrae
Se expande
Evoluciona
Implosiona
Hacia dentro
Centro mismo de su infinito universo
Qué sé yo

Luna, Ojo de Escualo

I
Escualo
Ojos de eclipse
Viento sin sombra
Bajo las aguas

II
Escualo
Muerte voraz
Desgarra la marea
Sediento de sal

III
Escualo
Tajo en el agua
Ciega sangre
Sin alma

IV
Escualo
Una daga de plata
Rasgando el mar
Profundo

Cinco haikus ---

Cinco Haikus

La mariposa
perdida busca el sol
a media noche

La luna baja
A beber su reflejo
En el estanque

Huye el viento
El ayer se deshoja
Como un árbol

Hilos de bruma
Surcan el cielo azul
Incandescente

La rana croa
Otro día es siempre
Inevitable

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Tu destino testigo de cada uno de tus actos

La luz devora los oscuros rincones
De tu memoria. Hace nítidas las ausencias
Remarca atributos. Traza perfiles y rasgos
Bordea la verdad. Se lleva el mundo por delante
Con su pátina radiante de esperanza y euforia

Sangre insaciable y temblorosa resbala
Por mis venas. Como un dulce vino sediento
Cae en cascada por la cueva que es tu boca
Heridas de amor se abren como ojos o flores
Amantes furtivos como el cuerpo y su sombra

Cada día uno sale a encontrar la muerte
Que se le ha perdido en el momento de nacer
Un instante de quieta incertidumbre. Resuena
Todavía como un eco. Un sutra reza: La invisible
Presencia de tu destino en cada uno de tus actos

Bob Dylan 2012 en el Gran Rex

Aunque el tiempo evidentemente hace lo suyo, Dylan no declina, se revitaliza, se reencarna en vida. Es imposible concebirlo de otra manera. En Banchero, después del primer Gran Rex, mientras tratábamos de descular qué lo impulsa a seguir con este Never Ending Tour en el que nos tiene a todos embarcados hace años, tuvimos claro que no es por guita o por fama. “Vive para esto”, insistió mi hijo, lo que en otras palabras venía a significar que si no hace esto, se muere, más aún, Dylan está en esto para que el final lo encuentre haciendo esto, pensé. La boca se me haga a un lado.

De pibe me pasaba que leía a poetas como Ginsberg, Baudelaire, Corso, Rimbaud o Withman, o a escritores como Lewis Carroll, Kerouac, Salinger o Steimbeck, o veía películas de Chaplin, Nicholas Ray, Elia Kazan o Win Wenders, o admiraba cuadros de Picasso, El Bosco, Caravaggio o Jorge de la Vega, o me deleitaba con obras de Hokusai, Winsor McCay, Crumb o Escher, pero volvía a Dylan, siempre después, invariablemente, volvía a Dylan. En algún momento de aquellos años, gracias a un poema de André Bretón, comprendí que existían vasos comunicantes en toda manifestación artística que despertara nuestra sensibilidad.

Como sea, Gracias, Bob, por todo este tiempo, y por estos Gran Rex repletos de pibes brindándote su respeto, buscando alguna clase de ejemplo o de palabra que los acompañe en el maravilloso atolladero de ser jóvenes, coreando un ingenuo pero conmovedor “Dy-lan, Dy-lan”, y vos tocando como nunca, ahora también showman y tecladista, siempre nuevo, siempre otro, imprevisible, mágico, original, tocando como si fuera la última vez, o como la primera, como si recién estuvieras llegando de Juárez, de Gallup, New México, de Minneapolis, de Hibbing o de Duluth, detrás de aquellas colinas, allá en tu Minnesota natal.

Poemitas

La noche es blanca
Excepto que llueva y todo adquiera
Ese tono verde veronés que colorea los pliegues
Los hombros y relieves de las estatuas

¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤

Todo está vacío
Vos de mí y yo sin vos
Una brisa atorada entre tanta lluvia fría
Ya va siendo tiempo de que alguien vuelva a crear algo

¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤

Un poema escrito en un espejo empañado
Pero del lado de adentro
Como un mensaje en silencio
De alguien encerrado en su propia mirada

¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤

Nadie es azul
La noche menos que nadie
Nada lo es, ni siquiera el mar, tampoco el ayer
Me doy cuenta, por fin, pero ya es tarde

¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤

Ella sonríe
Con su boca reluciente como bandeja de plata
Soy feliz hasta la muerte
Soy feliz aunque me maten

Infra canción para Levon Helm

Infra Canción

No era para tanto
La vida
Al final
La muerte
Resulta parecida
Sólo que más lenta
Y menos colorida
No está tan expuesta
Ni demasiado explícita
Es un pedazo invisible
Como el mal y el bien
Viven en un vaivén
Inasible
Por definición
Una extravagancia
Esa forma de sabiduría
Que permite ver valor
En la insignificancia
Como la mano súbita
Que detecta
El grano que delata
El enemigo silencioso
Que te habita
Lo que no es poco
Ni tampoco tanto

No era para tanto
La esperanza
Verde todavía
Verde menta
Verde vida
Verde muerte
Verde ceniza
Verde esmeralda
Verde ajenjo
Verde manzana
Como la verde
Mansa corriente
Del agua del tiempo
Como la luz busca salir
Tiene las patas cortas
Como la verdad
Nunca es la misma
Apenas una adormidera
Un canto de sirena
Que sólo te genera
La fascinación
De una ilusión
Cualquiera
Lo que no es poco
Ni tampoco tanto

No era para tanto
Morirse
Lo hacemos
Desde siempre
A cada rato
Es simple
Infra matemático
Mientras vivís
Te vas
Cada vez
Un poco más
Está calculado
Tiene menos vida
Que un cuadrado
No hay dilema
Excepto que la verdad
Es el problema
La vida y la muerte
Están vivas
Y nadie puede impedirlas
La verdad es un espanto
Aunque te cueste la vida
Tiene su encanto
Lo que no es poco
Ni tampoco tanto

No era para tanto
Nada
Porque nada es para tanto
La vida hace lo que puede
Y la muerte te deja hacer
En ese eterno vaivén
En el que viven
La verdad es un promedio
Entre la mentira y la realidad
Algo así como una pieza
De un loco rompecabezas
Que uno se empecina
En encastrar
Cuando es obvio
Que así no va
Por eso la vida
A cada día
En cada muerte
Se juega todo a su suerte
Aún a riesgo de ganar
Lo que le conviene perder
Pero qué le vas a hacer
Si nada es para tanto
Lo que no es poco
Ni tampoco tanto

Infra Canción está dedicada a Levon Helm (1940-2012), en buena parte músico pionero inspirador de ese espíritu humanista que cada cual puede llamar como quiera y que viene tratando de hacernos cada día mejores personas.

Dos de mis lágrimas

Dos de mis lágrimas
Vienen
En la niebla
Como soldados de la guerra
Bajan la colina
Temblando
De olvido y de frío
Como perros perdidos
En el silencio
Inmóvil
Innumerable
Y quebradizo
Como la escarcha
Que anoche nomás
Fue rocío

Charcos de lluvia de ayer
En la mañana sin mañana
Pesa el viento gris
En el alma desalmada
Nada ya que temer
Nada más para perder

Una mariposa blanca
Aletea
Indecisa
Va perdiendo su color
Mientras agoniza
Revoloteando el aire
De aquí para allá
Buscando la primavera
Que se le ha perdido
Entre las trincheras
Vencedores y vencidos
Como tajos o heridas
En esta tierra
Que en su sangre no tiene
Más que guerra

Charcos de lluvia de ayer
En la mañana sin mañana
Pesa el viento gris
En el alma desalmada
Nada ya que temer
Nada más para perder

Destinos sin rumbo
Resbalan
Rojos y negros
Por la ladera de la mente
Dos de mis lágrimas
Irradian
Como pétalos de fuego
Imantan
Como púas afiladas
Se ensartan
En la carne temblorosa
Como pájaros
En una alambrada
Como notas
En un pentagrama

Charcos de lluvia de ayer
En la mañana sin mañana
Pesa el viento gris
En el alma desalmada
Nada ya que temer
Nada más para perder

No son dos, son juntos o no lo son

INTRO

Sangre y fuego
Nieve y cristal
Luz y memoria
Carne y deseo
Amor y lágrima
Luna y silencio
Semen y nube
Polen y tiempo
Son elementos

Como el mar y la sal
Como el blues y el dolor
Como el cuerpo y su sombra

Son elementos
De los que estamos hechos

No existen por separado
Solos, el uno sin el otro
No son dos
Cada uno por su lado
No hay tal inseparabilidad
Sino más bien unicidad
Ni siquiera son lo mismo
Son, juntos
O no lo son

Dos manifestaciones
En un mismo tiempo y lugar
De una misma cosa

No son dos
Son, juntos
O no lo son

* Black Line y Partículas Elementales - Obras de Patricia Martínez

Son elementos
De los que estamos hechos

* Golden Line - Obra de Patricia Martínez

Somos, de hecho
Elementos
Somos hechos
De tiempo

* Travesía - Obra de Patricia Martínez

Viejo es el viento y sigue soplando en Bob Dylan

Viejo es el viento
Y sigue soplando... en el Gran Rex de Buenos Aires, Argentina, los próximos 26, 27, 28 y 30 de abril.

Viene Bob Dylan otra vez a la Argentina, viene (como diría Christopher Ricks) el Shakespeare de este tiempo, viene el que descontracturó a Los Beatles haciéndoles fumar marihuana (dicho por Lennon, el que le dijo al oído que todo estaba muy lindo "pero que sus letras tenían que decir algo"), viene el que inventó todo esto que te gusta, (me refiero a todo lo que va de la balada tradicional irlandesa al blues, al country y al folk), viene el que le enseñó el desparpajo de cantar al rock, o a eso que con toda precisión hoy llamamos rock, más como una ideología imprecisa que como una forma musical precisa (escuchen si no las miríadas de modulaciones, dicciones, impostaciones, amaneramientos, articulaciones, falsetes y berridos que manda en sus versiones), viene la voz cubista de caudal surreal-expresionista (la mejor, con excepción de Enrico Caruso, Beniamino Gigli y Tito Schipa), viene el que encendió sombras en la cultura humana de las últimas cinco décadas y cuya influencia está lejos de apagarse, viene el que percibió que no hay nada más estable que el cambio, que incluso su genio se extinguiría si permaneciera demasiado en su pedestal, por lo que aprendió a ser otro a cada instante (¿el otro de Rimbaud?), de ahí que vive reinventándose como artista y revisitándose constantemente como una autopista que lleva directo a la poesía futura y a la canción por venir.

Viejo es el viento
Y sigue soplando... en Bob Dylan.



Ahí va el Capitán Luis Alberto (veintiún días después)

Veintiún días atrás
Lloraba febrero
La misma pálida todavía
Persiste cada día
En cada tarde
Cada alegría
Cada cruz
En cada luz
Cada blues
En cada recuerdo
Cada detalle
En cada calle

La pura verdad
Sigue llorando febrero
Ganó la soledad
Uno a cero
Gol en contra de la vida
Por más que no quiero
Rimar herida
Mal parida
Me estrangula el aire
Que nadie olvida
Ni tus canciones
Ni tu despedida

Ahí va Luis Alberto
Veintiún días después
No para de llorar
Ni de irse febrero
Hoy es veintinueve
Debiera ser primero
Y llueven, llueven, y llueven
Lágrimas doradas de melancolía
Para El Flaco que nos devolvía
Para siempre, la tristeza
Convertida en belleza
Su música hecha poesía

En el país descabellado de Lucas Menghini Rey

PAIS DESCABELLADO

Lucas Menghini Rey, Chimu, le decían, un pibe talentoso, de los tantos que nuestro país desperdicia a diario, un país descabellado donde la mentira es relato, donde todo queda invariablemente en nada, donde nos compungimos apenas por un rato, hasta la próxima tragedia. 

La verdad debiera ser verdad

La verdad debiera ser
Ante todo
Verdad
Como la mentira
A su modo lo es
Postular que algo es mentira
Convierte a esa aseveración
En una verdad
Innegable
Un hecho
Irrefutable
Sagrado
Aunque no sea de tu agrado
La verdad y nada más
Que la verdad
Pero no
No lo es
Es apenas una boludez
Que entra en dos o en tres
Renglones
Victimas de infinitas
Traducciones
Que desvirtúan su significado
Desigual y combinado
Cambiante
Palabra santa
Si las hay
Irreverente
Como la vida
Inclemente
A la vez
Condescendiente
Como un Dios
Autista
Omniausente
Está a la vista
Dios en extinción
La verdad debiera ser
O no ser
Una religión
Una cuestión de estado
π por radio al cuadrado
Un temporal
Atemporal
Un derecho constitucional
Inalienable
Una condena
No negociable
Una reacción en cadena
Incontrolable
La hidra del dolor humano
Una metáfora insondable
Un templo para Hipatia
Violada en Alejandría
La No Resignación Absoluta
De Vaché y también la mía
Debiera ser lo que debería
Una encrucijada
La Oda a la Plusvalía
Más bien una coartada
Entre el bien y el mal
Apenas separada
Por un hilo inmaterial
Una causa inherente
Y su efecto latente
El exacto medioambiente
Para que ese efecto se manifieste
La verdad debiera ser
Lo que nunca será
Un artículo de primera necesidad
Gala enanorada de Paul Eluard
Un destino y un barco
Que se pone proa a sí mismo
Persiguiendo en el mar
El rastro de su propia espuma
Un hilo de bruma
Una rama sagrada
Más que nada
Una guerra en paz
La verdad debiera ser
Y parecer
Debiera poder
Mirarse al espejo
Y aguantarse la mirada
Dejar de verse en el reflejo
De Narciso
Lo que no fue
Así lo quiso
Debiera ser
Entonces
Lo que no es
No sé
Algo
Cualquier cosa
Gregorio Samsa
Gusano o mariposa
Debiera ser Chuang Tzu
Despertando de la pesadilla de ser
Un horrendo hombre
O debiera ser Mozart
Que ya en su nombre
Revela destino y naturaleza
Avergonzando a la belleza
Como un lienzo de Cézanne
Como el violín de Stephane
Junto al piano del gigante Michel
O como aquel dibujante zen
Que pintó lágrimas
En los ojos del agua
Como una metáfora para Akutagawa
Y también para Kurt Cobain
Que sin la ternura de Frankenstein
Le puso el pecho a las baladas
En alas de la desgracia
La Noche Estrellada
Verbigracia
La Victoria de Samotracia
Un arte
Punto y aparte
La verdad debiera ser
El antiarte
El Klimt de los gatos y los besos
Y las modelos tipo Ava Gardner
Más que el Klimt de los árboles
Copas y jardines enmarañados
Salpicados de un intrincado
Colorido naturalista
Como un tímido Pollock
Naif simbolista
La verdad debiera ser
Eso mismo
Una artista
Debiera dejarse de joder
Y animarse a pintar
Las velas y mares de Sorolla
Las arenas empapadas de sol
Los contornos del aire
Así nomás
Como si tal cosa
El Jardín de Las Delicias
Una mantis religiosa
La verdad debiera tener
Dos dedos de frente
Y las patas cortas
Así rápido la alcanzás
Debiera no tener sentido
Así vos se lo encontrás
Debiera jugarse las bolas
Volver a tomar la Bastilla
Y el Pentágono
Si es preciso
Navegar
Precipicios
Debiera poder tomar
La mentira por asalto
No hablar por lo bajo
Pensar bien alto
Salir del laberinto
Del callejón por cuya entrada
Se puede volver a salir
La verdad debiera ser
Saber morir
Sólo así la verdad
Podría ser verdad

Ahí el Capitán Luis Alberto

¡Gracias Siempre, Capitán Luis Alberto!

Llora febrero
Llora la luz de este instante
Sobre su flaca armadura de guerrero incesante
Sobre aquella Muchacha que eternamente se está yendo
Sobre la poesía que era todo lo que poseía
Llora la tarde
En la garganta tengo estrangulado el aire

Luis Alberto va
Su poesía fusiona los huidizos sentidos ocultos de lo real
Como la verdad

Luis Alberto va
Su propósito fue siempre capturar un instante de belleza
Para que prevalezca como canción

Como Laura Va
Como Beto ahí va
Como Madre Selva va
Luis Alberto también va
¡Dónde van los colores!
A la iluminación

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Para Jacques Prévert (2) ---

Un pedazo de hambre y un alarido de pan duro
Una sinfonía postiza y una dentadura de oro inconclusa
Un disparo de espuma y un rumor en la noche
Un pubis bajo la lluvia y un beso todavía húmedo
Una constelación de lágrimas y un pañuelo mojado de estrellas
Un perro de esos que gritan y un silencio ladrándole a su sombra
Un crimen sin arrepentimiento y un pecado sin ningún sentido
Una coordenada de madera de sándalo y un perfume del tiempo
Un manantial de leopardo y una piel de agua fresca
Un cantante de próstata y un cáncer de protesta
Una mañana invisible y una bandera tan primaveral
Un halcón rojo como un puñal y un sol veloz como la tarde
Un asesino misericordioso y un Dios que se declara inocente
Un caramelo de fragmentación y una bala de chocolate
Un cangrejo de proa y un mascarón de la Costa de Malabar
Una verdad como pregunta y una religión como instinto
Un collar de palabras preciosas y un puñado de piedras precisas
Un Cortejo para Baudelaire y una prosa serpiente para Prévert

La culpa

La Culpa

¿Quién
Acaso
En el ocaso
Despreciaría
La suerte
De una muerte
Veloz
Atroz
Inclemente
Que no lo deje
A uno
Una eternidad
A solas
Con su mente?

Para Jacques Prévert (1) ---

Un pacto védico y un himno de silencio
Un poema mutilado y un soldado impúdico
Una mujer entreabierta y una puerta blasfema
Un discurso de bombín y un sombrero revolucionario
Un condenado inmaculado y un lirio del valle decapitado
Un texto en estado de descomposición y un cadáver confidencial
Una respuesta de doce cuerdas y una guitarra de ocasión
Un señor perdido en alta mar y un barco circunspecto
Un ruido light y una ensalada de rotas cadenas
Un actor porno caído y un ángel bien dotado
Un reloj de lengua y un beso de arena…

La vida tiene que doler

Me quemé una mano la noche de navidad. La mano derecha. Estábamos haciendo chipirones con papas en la plancha cuando el aceite agazapado, hirviendo como un guante de fuego, saltó sobre mi mano. Jingle bells. Jingle bells. Soy de bancármela, de no desesperarme, de esperar a ver qué pasa, pero me dolía mucho, y tuve que rajar al Hospital del Quemado.

El médico me dijo que tenía que doler. “Si duele está todo bien”, fueron sus primeras palabras. “Si duele es porque la quemadura fue superficial. Si no doliera sería para preocuparse. La quemadura habría arrasado la piel y las terminaciones nerviosas de los dedos. Así que está bueno que te duela. Tranqui”, concluyó. Lo miré como si realmente me tranquilizara. Suelo ser así de complaciente.

Después vino un enfermero y, mientras me curaba, pensé: “Es filosófico lo que dijo el médico. La vida tiene que doler. Todo lo que duele deja enseñanzas, se valora, es significativo, y merece ser contado. La vida real no tiene nada que ver con toda la mierda puritana que nos cayó encima como tradición, educación, religión, ideología, superstición o moraleja.

Jingle bells. Jingle bells. Sonaba el parlantito del arbolito de la Guardia donde se ve cada espanto. Afuera la calle reptaba a esa hora desierta. La noche se retorcía en el calor salado y pegajoso como una babosa. La saqué barata, pensé, paré un taxi con la mano vendada y me volví a casa reconfortado por el dolor, o al menos por la nueva lectura del dolor con la que el médico me había reseteado.

Un rato después ya estábamos todos nuevamente en familia bajando los chipirones con un buen extra-brut. Cada tanto arrugaba la cara porque me ardía la mano. Pero estaban buenísimos los chipirones. También las papas con oliva y pimentón. En eso escuché que alguien confirmaba que yo la había sacado barata. En seguida fueron las doce y sonaron los primeros cohetes.

Con los días comprendí que si algo hace la vida es doler. Pero está todo bien. Las verdades las tenés siempre tan cerca de los ojos que no las ves. Eso me gustaría decirle ahora al médico filósofo.

Jingle bells. Jingle bells. Lo malo fue que desde aquella noche no volví a teclear mi máquina. Lo bueno es que tengo este cuentito de navidad para contarte.

Sammy's Song de David Bromberg / My Back Pages de Bob Dylan / I Giusti de Augusto César Ferrari

Para estas fiestas de fin de año te regalo dos canciones, una pintura y una pequeña digresión (*).

Sammy´s Song. Una pequeña obra maestra. Economía de acordes y de palabras. Superabundancia de emociones. Menos mal que viví para escucharla. Eso es lo que siento cuando escucho esta canción en la que suena detrás la armónica de Bob Dylan. 

(*) Small is beautiful. A study of economics as if people mattered (Lo pequeño es hermoso. Un estudio de  economía como si la gente importara) se llama un libro escrito por Ernst Friedrich Schumacher, economista medio budista que laburó con John Maynard Keynes y John Kenneth Galbraith.

Conocí algo de la obra de Schumacher en las páginas de Mutantia, revista editada por Miguel Grimberg en los ‘70. Las ideas y la cosmovisión de Schumacher me vienen la cabeza cuando escucho esta canción de David Bromberg. Me pasa lo mismo cuando admiro el trabajo de Miró o de Klimt, o los poemas de Prévert, o cuando escucho Mannish Boy de Muddy Waters, o las Gymnopédies de Satie. Tal vez te parezca un delirio, pero pienso todo lo contrario. Entiendo lo elemental sobre economía, pero capto la profundidad de la ironía de Schumacher. Si buscás una elevada formación humanística te recomiendo su libro.

Bob Dylan - 30th Anniversary por bebepanda

My Back Pages de Bob Dylan. Esta es la versión del 16 de Octubre de 1992, la del segundo concierto en el Madison Square Garden de Nueva York la noche del 30° Aniversario en la que el querido narigón de Minnesota toca rodeado por sus dilectos amigos Harri Georgeson, Roger McGuinn, Tom Petty, Eric Clapton, Jim Keltner y Forever Neil Young.

El estribillo de esta masterpiece contiene una de las máximas de Bob (...Pero yo era muy viejo entonces. Soy mucho más joven ahora) y está cincelada en el frontispicio del templo de mi alma para toda la eternidad.

I Giusti (óleo sobre madera) de Augusto César Ferrari (1871-1970), pintor, arquitecto y fotógrafo nacido en 1871 en Módena y fallecido en 1970 en Buenos Aires, padre del artista plástico León Ferrari.

Podés ver esta verdadera obra maestra en el Museo Nacional de Bellas Artes. Ahí al toque de Plaza Francia. ¿Qué esperás para ir a verla? Son muy pocos los sitios en Internet donde podés encontrarla.

Lo único decepcionante es la ubicación que le han dado, un oscuro rincón, lo que es coherente con la absoluta ignorancia que existe sobre este valioso artista. Espero que para cuando vayas a verla alguien haya reparado tal oprobio. I Giusti merece ser iluminada como corresponde a su esencia.

La vida es verde

La vida es verde.

Óleo sobre tela de

                                                                       Carola Dinenzon

La vida es verde
Gris niebla la nada
Y púrpura el silencio
De tu alma
Blanco jazmín
Apenas pálida
Mojada de lluvia azul de febrero
Tu espalda
Que emerge
Como un iceberg
Entre las descoloridas
Frías sábanas

Mareas lilas
Deseos carmesí
Gritos curvos
Palabras aladas
Inmóvil instante
En el que los recuerdos gotean
Los ecos del sol encienden
Una brasa naranja
Entre tus piernas
Indecentes
Como duraznos
Como lenguas

Tu mirada
Color horizonte
De la que brota una lágrima negra
Que se vuelve transparente
Según desaparece
Permanente
Impermanencia
Innumerable
Espejo refugio de memorias
No existe destino dorado
Ni violáceo es el pasado
Tampoco ninguna esperanza es roja

Óleo sobre tela de

                                                                                         Carola Dinenzon

Stupa Babel

Neil Young es una balada irlandesa
Joni Mitchell un Van Gogh
Rimbaud es más bien jazzero
Paul Verlaine muy poco pop

Gregory Corso es un calypso
Alejandra Pizarnik puro rocanrol
Lou Reed retumba a tangos del Lado Salvaje
Para Jackson Pollock y Egdar Allan Poe

Violeta Parra es un gospel
Como Spinetta un danzón
Robert Wyatt es mariachi y también candombe
Giorgia O’keeffe es medio soul

Allen Ginsberg es kabuki
Macedonio Fernández infinitamente bluegrass
Robert Browning es un modern vals
Elizabeth Barrett súper grunge

El Bosco es flamenco
Patti Smith casi un bolero
Villancicos para Andy Warhol
Mil milongas para John Winston Lennon

Miles Davis es un Picasso
¡Oh-libre-río-Girondo! su desparpajo despotrica
Tímidas tenues notas de su poética trompeta
Soplan en el viento del Guernica

Gary Snyder es un haiku
Invisible como Baudelaire
Un Vaudeville-Rock-a-Billy-The Kid
Paul Cézanne suena en Saint John Coltrane

Atahualpa es un mandala
Con todo lo que tiene de blues
29 bagualas le arrulló El Diablo al oído
Para que Robert Johnson diera a luz

Charles Lloyd frasea a Basquiat
Algo de Erick Satie hay en Paul Eluard
Van Morrison canta Astor Piazzolla
Isadora Duncan es demasiado rap

Velázquez es un mantra
El temblor de la quietud Louis Aragón
Andrés Calamaro se cree Bob Dylan
Vos sos bastante como yo

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Pearl Jam, un sentimiento

Pearl Jam, un sentimiento

No se jugó ningún partido allí, aunque es un estadio de fútbol, pero dentro de treinta o cincuenta años mi nieto seguramente le va a preguntar a su padre: ¿Vos estuviste la noche del 13 de noviembre de 2011 en el recital de Pearl Jam en el Estadio Único de La Plata?

Sí, fue la noche que Eddie Vedder se quedó sin palabras viendo cantar al público y le pidió a un asistente que le tradujera: ¿Qué cantan estos tipos? ¿Que Pearl Jam es un sentimiento? ¿Nosotros somos eso para ellos? ¿Un sentimiento? ¿Y por qué no pueden parar? ¿Qué es exactamente lo que no pueden parar?

No me queda otra

No me queda otra
Que quemar las naves
Cada sol, cada mar y cada noche
Todas y cada una de las flores
Y hasta las últimas aves

No me queda otra
Que comerte cruda
Saborearte despacio, por las dudas
Por amarte no puedo explicarte
Ni entender cómo sos

No me queda otra
Que creer ciegamente en Dios
Pero nunca tanto como creo en vos
Para siempre y sin ningún temor
Sin creencia ni superstición

No me queda otra
Que pedirte sincero perdón
Por esta pobre canción
Que con voz de silencio
Canta sinrazón

No me queda otra
Que matar el tiempo
Por más que no sea verdad
Incluyo también a la esperanza
Y hasta la más mínima infelicidad

No me queda otra
Que callarme
Pero por ahora, nada más
No conviene creer demasiado
En todo lo que pensás

Balada del sauce llorón y el río viejo

BALADA DEL SAUCE LLORÓN Y EL RÍO VIEJO

Río viejo
Es el tiempo
Que al alba se mira
En el espejo
Del agua que fluye
De su alma

Sauce vigía
Que cada día
Custodia el cauce
Del río del tiempo
Atestiguando
Su transcurrir

Río espejo
Alma del agua
Mandala de reflejos
Tapiz al natural
En movimiento
Su efímero caudal
Se arruga y eterniza
Se vuelve más joven
Según va fluyendo

Sauce testigo
Junto a la orilla
Por fin se arrodilla
Inclina su cabellera
Frondosa de hojas
De ramas y flores
En la corriente
Eternamente
Instantánea

Una mujer desnuda en la calle bajo la lluvia

Una mujer
Desnuda
En la calle
Bajo la lluvia
Resbaladiza
Sin prisa
Sin pausa
Ni causa
En la mañana
Azulada
Nublada
Inasible
Entre la marea
Inmóvil
Izada
Como bandera
Su negra cabellera
Que rebela
Deja una estela
De luces
Rojas
Amarillas
Verdes
De rabia
De veredas
Flanqueadas
Por florestas
De paragüas
Abiertos
De vientos
Inciertos
De sentimientos
Desiertos
Anegados
Atestados
Un embotellamiento
De techos
De coches
De colores
De brillos
Fracturados
Fragmentados
Como un Mondrian
Lineal
Geométrico
Mental
Asimétrico
Como un Sutra
Fractal
Anárquico
Astral
Herético

Una mujer
En la calle
Salvaje
Como un lirio
Del valle
Quebradiza
Como la brisa
Pasajera
Irreverente
Mojándose
Reluciente
Vistiéndose
La piel
De lluvia
De frío
Se eriza
Rubor de duraznos
De jugosa
Cadencia cobriza
De desnudez
De guitarra mestiza
Salpicada
De nácar
De fluidos
De mercurio
De chispas
De neón
Como la vida
Sinuosa
Perdida
Como si tal cosa
Mal parida
De amores
De heridas
De deseos
Bajos y ajenos
De miles
De cientos
De cuerpos
De lenguas
De miradas
De bocas
De gotas voraces
Con las que saciar
La lluvia y la sed
Desnuda la piel
Su proverbial
Inanidad
Efímera
Eternidad
Definitiva
Instantaneidad

A Patti Smith

A Patti Smith
(pensando en su Obra. después de leer su libro Éramos unos Niños)

De Peter Pan a Simón Bolívar
Pasando por el bombardeo a Guernica
No querías crecer. No querías acallar el mar
Con tu canción de silencio de incierta melodía

Marinas tormentosas en el ocaso del día
Retrato impermanente del instante en que la luz se ha fugado
Recién caída la tarde. Ya entrada la noche
Crepúsculos que solo Albert Ryder había pintado

Barcos encallan en tu costa hambrienta
Los espejos están vivos, inagotables de mareas
Reflejos cortantes, imágenes deshabitadas, ya muertas
Tienen la mirada rota, huelen a amarillo, a piel sedienta

Había una vez, de una vez por todas
Una reina guerrera con su corona de sombras y lirios
Juana de Arco, embravecida armadura de llamas y delirios
En el silencio plagado de ecos como la noche de grillos

Dar a luz un alarido de la poesía por venir
El sol derritiendo cada hebra azul de la neblina
Querías creer. Ser. ¿Qué voy a ser? Decías en soledad
En el frío vacío de tu respiración entrecortada de caricias

Palabras temblorosas y escuálidas como cabras
Enclenques palabras con las que el destino te labras
Tu sensualidad subterránea. Toda esa mierda simultánea
Entre el bien y el mal. Ser. No ser. Entre la espada y la pared 

El bien y el mal sobre tus hombros. A cada lado.
En el derecho Oscar Wilde. En el izquierdo Baudelaire
Nadie debe vivir arrodillado. Morir antes que temer
Dos ángeles caníbales paseando por Washington Square

Encontraste consuelo en Rimbaud, en sus ojos color cielo
Fue en el verano en que Saint John Coltrane murió
Cuando el silencio se extendió sobre vos como un desierto
Como un manto de sombras sobre tus alas levantando vuelo

Entre santa y artista, te saliste con la tuya
Tuviste fe de que nada marchita la primavera
Querías soñar. Fuiste tu destino sin dejar de ser la primera
Tu aroma a rojo neón, tu solitaria calle interior, tu voz verdadera

Retruécanos y tautologías

Escribió tan excelsa prosa en papel de arroz
Impregnado de rosas
Y lo olvidó durante siglos dentro de un cofre
Entre flores de cerezo
Que sólo le dieron su fragancia y apenas eso

Toda su prosa huele
A cerezo y rosas
Pero es su poesía
La que acaricia el aire
Rimando bendiciones y desaires
La que te enciende la piel
Paladeando tu íntima dulce hiel
La que rasga tu coraza en carne viva
Ávida de esa ternura subversiva
Cincela el fuego de tu mirada
No pide permiso ni pide nada
Descarría la titubeante virtud
Salpica tu impecable pulcritud
Desordena tus pocas certezas
Maldice a la horrenda belleza
Te babea toda y todo el cuello
Y no es degenerada por ello
Y acalla cualquier habladuría
Con su inescrutable poesía
De aroma a cerezo y rosas
Lo que no es poca cosa…

Escribió su prosa y la ordenó como poesía
Era todo lo que se proponía
Retruécanos y tautologías…

(inconcluso. mil novecientos ochenta o noventa y algo)

Rezo la mansa corriente elemental

Rezo la mansa corriente elemental
Sin espejismos... Como un mantra
Como una oración líquida al tiempo

Así como cada grano de arena del desierto
Alberga montañas y remolinos
Tormentas de arena
Universos de desiertos
Un árbol que deshoja el viento
Sin cesar
Eso es el tiempo
Padre de todo lo animado
Y de lo demás también
Sin espejismos

Si tenés ganas de leer...
guionesdecineytele.blogspot.com/

Diálogo entre la Iluminación y la Oscuridad

Sentadas a un costado del camino que lleva a la historia, del lado del silencio porque del otro lado suele merodear la memoria, dialogaban la iluminación y la oscuridad. Y esto les escuché decir:

Nada veo. Tengo tanto para ver que me ciego
Toda idea en su afán de luz implica lo oscuro
Como un designio del mismo árbol de tiempo
Cae maduro. En espejismos resultó el futuro.

Claroscuro
Epicentro del aire donde los contornos se esfuman
Apenas. A duras penas

Eclipse
Ojo de escualo
Entre luces y sombras
Suspendido
Espejo
Que refleja
Dentro
Su efímero
Rostro
Verdadero

Hágase la luz implicó también ocultarnos su co-eterna sombra, y así, simultáneamente, se echó a rodar la mentira. Hasta nuestros días.

El brillo en el ojo del dragón

El brillo en el ojo del dragón

En un jardín de Haifeng, un maestro pintor al que ya nadie podía enseñarle nada delineaba su obra mural inmejorable, un excelso dragón alado, candente de vuelos y leyendas y de atardeceres dorados, perfecto en sus virtudes, proporciones y detalles hasta el más ínfimo íntimo fuego.

Se devocionaba el pintor a sus trazos y texturas cuando una tarde, al declinar su trabajo hasta el sol siguiente, instantánea e instintivamente, con el lienzo todavía fresco, entrevió que algo no estaba bien, y se sintió insatisfecho.

Era un dragón impecable, pero insulso, decorativo antes que artístico, y carecía de aquello que todos ponderaban en él como pintor, un realismo que dotaba de vida a su arte, que hacía que el espectador hasta pudiera evocar las infinitas tormentas y batallas que su creación sobrevolaría, la vida diezmada bajo su sombra alada, el hedor entre las escamas y excrecencias del evidente dragón.

Pero tuvo que venir un Buda que tomara un pincel y con una pizca de amarillo pintara el brillo en el ojo del dragón inanimado para que se le encendiera la mirada y toda aquella fibrosa milenaria maquinaria de sangre de lava echara a volar por los cielos de la Realidad Última y el maestro pintor viera así su obra mejorada.