viernes, 21 de junio de 2019

Polen ---





¿La poesía es o se hace…?
¿O será que nace, a cada instante
Como la vida, por todas partes?
¡La vida viajera!
¡Como la Teoría de la Panspermia revela! 
La vida que como un polen viaja
Por senderos interestelares
Hasta que encuentra un lugar y allí germina
¿Será que así también
La poesía se disemina
Por todas partes, a cada instante…
Hasta que el poeta la detecta
Le da forma como metáfora o poema
Y la brinda a sus semejantes?



martes, 18 de junio de 2019

Uno a veces amanece ---






Uno a veces amanece desierto
Tiene los sueños caídos
Los versos inciertos
Mudas las metáforas
La voz sin aire
Y de color vacío hasta los recuerdos
Como en un limbo
Donde no siempre siento
Emerjo lateral y en silencio
Mientras a mi lado encuentro
Que atiborrada de ojos
Vuelve a aletear mi sonora mirada
Hasta que despierto



sábado, 15 de junio de 2019

El destino es el camino






Dos pasos iban un día
Como de costumbre
Para un mismo lado
Cuando de pronto cada uno
Quiso tomar el rumbo contrario.
La primera reacción de ambos
Fue quedarse en el acto
Inmóviles de espanto
Provocándole un tropezón
Al que venía encaminándolos.
¿Cómo hacer para dejar de ir
En una misma dirección?
Se preguntaron al unísono 
Los dos, aunque por separado
Probando con esa simple
Observación que todo
Entre ellos había cambiado.
Toda la vida habían estado
Juntos, sin embargo
La desconfianza iba a hacer
Que ahora ninguno quisiera
Siquiera conversarlo.
Tenían que pensarlo muy bien 
Podían retarse a duelo
Y el que al fin quedara en pie
Decidiría lo que el otro
Sólo tendría que obedecer.
Era una posibilidad concreta
Tan válida y razonable
Como rezarle al Dios Jano
Y no estaba mal considerarlo
Ni tampoco llevarlo a cabo.
Pero ¿cómo hacerlo posible?
Tal vez como se hace
Con cualquier imposible:
Yendo hasta las últimas
Consecuencias para ver
Si en realidad es factible.
¿Y qué tal entonces si iban
Adonde pasa el tren
Y cada uno eligiera un lado
Para que el que acertara
De dónde venía
Conminara al otro a ponerse
Sobre las vías
Para ser amputado?
Y así los días y las noches
Y las indecisiones pasaron 
Sin esperanzas y atribulados
Los dos pasos seguían
Dándole vueltas a la cuestión
Sin encontrarle la lógica
A una razón más producto
De la confusión de soñar
Con la liberación
En la que se habían encerrado.
Cuando de pronto
La luz se hizo para ambos:
¿Qué importa en qué dirección
Vamos andando?
Si el destino es el camino
Y no hay lugar para atajos
Si el destino es el camino
¡No llegar a ningún lado!






(René Magritte, dos versiones de Le Modéle Rouge, 1934 y 1937, respectivamente) 


miércoles, 12 de junio de 2019

Continuidad de haikus para Billie Holiday ---







Como la llama
De una vela tiembla 
La melodía
De Strange Fruit. 
Libas de un cielo carmín
Que sabe a hiel,
Billie Holiday.
Un latigazo de luz
Es tu voz en mi piel.



All of me


The man I love


 Blue Billie (Full Album)


domingo, 9 de junio de 2019

Tanka para JLB ---






“El tiempo es la sustancia de la que estamos hechos…"
(Jorge Luis Borges)

Quiero escribir
Un líquido poema
Que sacie la sed
De quien beberse quiera
Versos hechos de tiempo


jueves, 6 de junio de 2019

Haikus (en algún lugar del tiempo) ---






En algún lugar
Del tiempo siempre quiero
Volverte a ver

En algún lugar
Del tiempo todo vuelve
A acontecer

En algún lugar
Del tiempo el presente
Se vuelve ayer

En algún lugar
Del tiempo el pasado
No deja de ser

En algún lugar
Del tiempo el mañana
Huye otra vez

En algún lugar
Del tiempo lo que veo
Todavía no es


lunes, 3 de junio de 2019

Japonaiserie ---






Biombo de lluvia
Vincent van Gogh hubiera
Amado pintarte


Como una japonaiserie
Te exhibes ante mí
Que no puedo expresarte


Biombo de lluvia
Al caer la tarde
Entre las sombras luces
Y como un velo recubres
Los tímidos tenues
Rasgos del aire





(Dos japonaiserie de Van Gogh)







sábado, 1 de junio de 2019

Tanka meramente descriptivo ---







Cuelga del cielo
Una gota de lluvia
Que no atinó
A soltarse durante
El último aguacero...


Bolsa de Gatos 531/540




540.Recién llegado a Buenos Aires Witold Gombrowicz mostraba su desprecio por los poetas, pero amaba con sus modales displicentes a los gatos que rondaban las viejas pizzerías del barrio de Palermo…” (“Los gatos” de Carlos Peirano en http://www.cavila.cl)




539. «Hace unos años escribí en esta misma página acerca de un breve libro de Sylvia Molloy llamado “Desarticulaciones”. El artículo apareció junto a una notable foto de ella, el pelo corto canoso, casi punk, junto a uno de sus gatos. Fue escrito luego de leer su libro en un avión rumbo a la Universidad Brown, donde me la iba a topar, quizás, en un seminario. Le temía, me habían dicho que era anti-narrativa, densa, odiaba todo lo anglo, lo americano, lo imperialista, lo pop. O sea, me sentí en la mira, acosado. Me parecía que era algo así como la enemiga y que no teníamos nada en común. Nunca la había leído. Sólo le temía y estaba lleno de prejuicios. Al final no me la topé ni la conocí ni asistí a su conferencia. » (Artículo de Alberto Fuguet para http://www.quepasa.cl)




538.En algún momento del día, cada día, a media tarde suele ser, llueva o truene, ellos y yo tenemos nuestra cita, ellos, digo, algunos de mis gatos, puesto que tengo varios, vienen adonde me recuesto, dormito un rato, pienso otro poco, entre sueños, y alisto mi voz, a capella, mientras ellos ronronean sobre mí, me dan calor y me estimulan a mejorar mi voz, y a mejorar también yo, en todo sentido. Ustedes me entienden…” dijo Aaron Neville, cantante de soul y pop estadounidense. 




537. «El matrimonio nunca me atrajo. He preferido vivir en comunión e intimidad con mi casa grande, mi taller, mis obras y mis gatos... Un hombre que me haga de amante y otro que sea más bien mi amigo. Así siempre me ha funcionado. Eso sí, que no me falten mis gatos», respondió tajante Leonor Fini, pintora, novelista, diseñadora de vestuario, escenógrafa de teatro, artista argentina practicamente desconocida en Argentina. 




536. “Narrado por el mismísimo Orson Welles, “A Soft Self Portrait” es un peculiar documental-autorretrato de Salvador Dalí, bastante dañino para la salud mental de cualquiera, aunque no por ello carece de interés. En él vemos a este gran artista surgir de un huevo gigante que eclosiona junto al mar, así como pronunciando un inglés que hace parecer a Franco alumno de Eton, dando rienda suelta a su creatividad en toda clase de artes plásticas, gesticulando ante la cámara como el personaje que incomprensiblemente aún no ha interpretado Jim Carrey y, en un momento cumbre, tocando el instrumento musical definitivo: un Katzenklavier o Piano de Gatos del que existen algunas descripciones del Siglo XVII, aunque no hay constancia de que se llegara a fabricar realmente...” (Para leer completo en https://www.jotdown.es/2016/07/piano-gatos-dali-otros-instrumentos-imposibles/)




535. “El gato gordo ante su plato / hace rato que sueña al parecer / devora en leche y en escabeche ratones a placer / más es posible que, tigre libre vaya vagando, cuando / erguido y furtivo, oye un rugido / van riñendo y bramando / sus enjutos y ajados congéneres / guardando en su guarida del Este / para fiesta de bestias / gente gorda y mullida. / El enorme león grandulón / cimitarra afilada en la garra / y sangrientos e hirientes dientes en la quijada / el leopardo pardo, aquel que apresa por sorpresa / veloz, cayendo en vuelo del cielo al suelo / fugaz, voraz, feroz / junto al gemir de la jungla / juegan ahora lejos, fieros animalejos / y él, manso y sin reflejos / el gato ante su plato / hace rato que vive holgada vida / Pero jamás olvida.” ("Gato”, poema de J.R.R. Tolkien (1892-1973), con la ilustración imaginada por Alan Lee para el personaje gatuno de la saga Tolkien: Tevildo, el maligno Príncipe de los Gatos)




534. Ang Kiukok (1 de marzo de 1931 - 9 de mayo de 2005), notable artista filipino de origen chino amante de los gatos. Se cumple hoy un nuevo aniversario de su fallecimiento.




533. Cierta vez un grupo de jóvenes poetas visitó en su casa a Giuseppe Ungaretti, de quien se decía que era un viejo cabrón, para escucharlo hablar sobre poesía. La charla apenas se iniciaba cuando inesperadamente Ungaretti se incorporó a los gritos, furibundo: “No me interesa la poesía, me aburre, o es que acaso no están enterados: los gatos son poesía…” y abandonó la charla sin despedirse siquiera.




532. “¿Que cómo defino yo la magia? ¿No le parece mágica mi gata? Los gatos son mágicos.” (Leonora Carrington, artista surrealista inglesa nacionalizada mexicana)




531. “A los judíos no les gustan mucho los perros. Debe ser porque los perros te ladran, te persiguen, te muerden. Y hace ya mucho tiempo que a los judíos les ladran, los persiguen y los muerden, por lo que prefieren a los gatos. Bueno, no sé qué pensarán los demás judíos, pero mi dueño dice siempre eso...” Así comienza ‘El gato del rabino’ del prolífico escritor y dibujante de comic Joann Sfar, en la foto junto a Imhotep, su gato, su inspiración. 


sábado, 25 de mayo de 2019

Haiku traspapelado ---






Un beso tuyo
Tibio como un gato
Nada más quiero


(Dibujo de Pablo Picasso, Dos desnudos y un gato, 1902/1903)


viernes, 24 de mayo de 2019

Felices 78, Bob





 ...Y muchas gracias por darnos nuevas preguntas
Cuando las mismas respuestas quedaron viejas...




¡Feliz Cumple Bob Dylan!




jueves, 23 de mayo de 2019

Me gusta ---




Me gusta pensar el tiempo como algo no lineal
Sucesivo, aunque no consecutivo
Ee decir en continua discontinuidad

Un tiempo en el que los efectos preceden a las causas
Donde el antes viene después
Un tiempo en el que me olvido de olvidarte 
Una y otra vez
Un tiempo en el que las imágenes ocultan
Más de lo que exhiben
Un tiempo donde lo que se ve no es

Me gusta pensar en un pasado por venir
En un ayer siempre a punto de volver
Y más nuevo cada vez
Me gusta pensar en un presente interminable 
Que nunca termina de suceder
Y en un futuro más viejo a cada instante…

Me gusta sentir nostalgia por un mañana que ya fue



(Atronadoras imágenes de José Manuel Ballester) 

lunes, 20 de mayo de 2019

Haiku circular ---



(Sphere - Fedor Flinzer, 1888)




Un buen poema
Empieza en realidad
Cuando termina



viernes, 17 de mayo de 2019

La voz en blanco ---






De casi nada estoy convencido
Pero sé que mi destino (que desde
El primer momento estuvo conmigo)
Va a abandonarme un día de estos
Sin mediar palabra ni previo aviso
De casi nada estoy convencido
Pero de olvidarte jamás me olvido
Aunque no siempre lo consigo
De casi nada estoy convencido
Excepto que en ciertas circunstancias inciertas
La única salida es la que no existe todavía
De casi nada estoy convencido
Acaso porque no sólo no proyecto sombra
Sino que a veces la persigo
De casi nada estoy convencido
Excepto que me siento cada vez más joven
Según me voy poniendo más viejo
Convencido de que soy la voz en blanco de mi espejo
Padre nuestro creador de cada gesto
Máscara, mera apariencia o inocultable reflejo

lunes, 13 de mayo de 2019

Tres versiones de un tanka ---






Sueño que sueño
Que no puedo despertar
Pero despierto
Aunque del otro sueño
No despertaré jamás

Sueño que sueño
Que estoy soñándome
Pero despierto
Aunque al otro sueño
Nunca más regresaré







Sueño que sueño
Que no despertaré
Y me despierto
Aunque del otro sueño
Todavía no desperté


(Fotomontaje Lonely Metropolitan de Herbert Bayer - 1932)


viernes, 10 de mayo de 2019

Poema de haikus de otoño ---


(Obra de Florencia Temperley) 


Amarillean
En otoño las calles
De Buenos Aires

Oro de abril
Que el viento arranca
De los árboles

Desnudas ramas
En las que se posará
El gris invierno

Al atardecer
Como manos abiertas
Al cielo claman

Vuelan las hojas
Resuenan otoñales
Ocres, moradas

La hojarasca
Semeja una corriente
Inmóvil, dorada

Surcan el aire
Bocanadas a menta
Garrapiñadas

Amarillean
En otoño las calles
De Buenos Aires





martes, 7 de mayo de 2019

Querido diario (V) ---






No conozco a nadie que no sea
Su más íntimo secreto
Sigo siendo aquel niño
Del que no supe huir a tiempo
Más que buscarme
Estoy siempre yendo a mi encuentro
Pero si es que el sueño terminó…
Por qué no despierto
No hablaría tanto si tuviera algo para decir
Quien sabe realmente de mí
Es el poema que aún no me sale escribir


sábado, 4 de mayo de 2019

Poema incoloro ---






De qué color es la nada
El silencio
El vacío
Y de qué color el frío
El viento
El olvido
Y cada sonido
Tiene acaso
Un color definido?
O es como el ocaso
Variopinto
Con sus colores todos al unísono
Y sus infinitos tonos e intersticios
Que los vuelven de a ratos indecisos
Y de qué color es la calma
Como tu alma
O la mía
Si fueran una melodía
De qué color serían?
Lo mismo que la melancolía
La súbita
Y la otra
De qué color se pone
Cuando se torna infinita?
Y la duda
Las ganas
Y tu hastío?
Qué color tendría
Tal vez uno diferente al mío?
Y la lluvia
Y la sed
No parecen de color cristal?
Como la Diphylleia
Que enciende la sombra
“E a escuridão permeia”
Y de qué color es entonces la euforia
Que no tiene memoria
Y se olvida de todo
En un momento sin gloria
Ni pena
Dando por terminado
Otro incoloro poema
De preguntas sin respuestas



(Diphylleia grayi)


miércoles, 1 de mayo de 2019

Otro soneto raro ---





Buscaba una sombra donde ocultarme
Cuando encontré esta forma de estar ausente
De no ser yo todo el tiempo realmente
Para que nadie nunca pueda identificarme


Tengo de sobra todo lo que me falta
Un vacío tal como no cabe en este universo
A veces lo que me urge es escribir un verso
Con palabras que consigan ver en voz alta


Al fin de cuentas morir te lleva toda una vida
Como vivir tener que morir casi que diariamente
Pero no es con lágrimas que se lavan las heridas


La próxima no será la primera vez que te quiero...
(Un poco soy un palimpsesto de trazos diversos)
...Como tampoco será la última vez que muero





(Man in the bowler hat,1964, obra de René Magritte)