martes, 2 de junio de 2015

Otro tanka al Tigre de Blake ---


Lunas de oro
Escudriñan la noche
Sombras de fuego
De tu tigre en llamas
Entre los matorrales



Bolsa de Gatos 51/60



60. Julia, la madre de John Lennon, tenía un gato al que llamaba Elvis. Pero fue la tía Mimí quien le enseñó a amar a los gatos, tanto que le dejaba llevar a la casa a todos los que encontraba por la calle. Cuentan que cuando John fue a vivir con Cynhtia y con Julian a la casa Weybridge, sintiendo como que algo le faltaba, en un momento escapó por la puerta del fondo para volver un rato después con una gatita atigrada a la que llamó Mimí. 




59. En una nota aparecida el 28 de abril de 2005 en el diario madrileño ABC, el Cardenal Tarcisio Bertone divulgó aspectos de la vida cotidiana de Benedicto XVI, a quien no dudó en calificar como un hombre de extrema espiritualidad. En diálogo con el periodista Juan Manuel de Prada declaró: "Su Santidad ama a los gatos. Lo he visto con mis propios ojos y muchas veces. En su paseo desde el Borgo Pío al Vaticano solía detenerse a conversar con los gatos que encontraba por allí. Y no me pregunte en qué idioma, el Papa es políglota, pero los gatos se quedaban mirándolo encantados, y hasta le contestaban. Se lo juro.”




58. Hieronymus Bosch pintó imágenes inquietantes, seres misteriosos y fantásticos, animales mitológicos y reales. Artista con una imaginación poco común, se interesó por la alquimia, la botánica, la zoología. En sus cuadros es frecuente ver a uno de los animales que más atrajeron su interés y fascinación, el gato, como vemos en este sector de ‘El Paraíso Terrenal’, en el panel izquierdo de su tríptico ‘El Jardín de Las Delicias’ de 1504. 




57. “Es bueno vivir rodeado de gatos. Si uno se siente mal, apenas los mira y ya se siente mejor. Porque ellos saben que las cosas son como son, y que no hay por qué entusiasmarse nunca. Ellos lo saben.” Charles Bukowski amaba a los gatos. Como simple prueba recomiendo la lectura de su poema, uno de los tantos que escribió para sus gatos, "La historia de un sufrido hijo de puta." 




56. En tiempos en que a las mujeres casi todo le estaba prohibido, cuánto más enseñar con la palabra o por escrito, la ermitaña Juliana de Norwich (1342-1416) vivió años enclaustrada en compañía de su gato en la iglesia donde escribió sus 'Revelaciones del Amor Divino', primer libro escrito por una mujer en lengua inglesa, hoy considerado una de las obras cumbres de la mística y la teología occidentales. El ícono de Juliana que ilustra la entrada fue pintado por Robert Lentz, fraile franciscano estadounidense amante de los gatos y autor de la conocida serie de íconos que fuera rechazada por la Iglesia Católica Romana por su osadía de pintar figuras de santos y de vírgenes con gatos y a Dios como mujer. 




55. “Estoy como un pez fuera del agua, esperando la misericordia de los gatos…” (Canta David Crosby en su tema 'Brújula' del álbum 'Sueño Americano' de CSN&Y)




54. Jacques Prévert, poeta alguna vez surrealista, autor de cotizados collages, guionista de cine y letrista de canciones, logró su merecido reconocimiento con el libro “Palabras”. Hombre sencillo que apenas cursó estudios hasta los 14 años, aborrecía la religión y a los militares, pero amaba incondicionalmente a los gatos, y era común verlo por las calles dándoles de comer o hablando con ellos durante horas, siempre con un cigarrillo pegado en los labios.





53. Colette insistió para que le dieran a Audrey Hepburn el papel protagónico de su novela Gigí en Broadway. Sólo cuando la conoció personalmente supo por qué presentía que ese papel era para ella: la joven actriz amaba a los gatos tanto como Colette. Y ése fue el tema que tratarían de desentrañar juntas durante el tiempo que se frecuentaron, ¿quién de las dos los amaba más?, aunque jamás se pondrían de acuerdo. 




52. En ‘Bailando con el diablo’ Gustavo Vásquez Lozano cuenta: “Un gato callejero apareció por el estudio de grabación en Barbados y Keith Richards lo adoptó y lo llamó Voodoo, le armó un cajoncito con arena para que tuviera donde hacer sus necesidades, mientras hacía esperar a la banda en pleno ensayo, por supuesto, y bautizó luego al lugar como Voodoo Lounge (El Salón de Voodoo) y vaya uno a saber, pero el disco finalmente se llamó así, aunque no contiene ningún track con ese nombre.” 




51. “Hasta el más pequeño de los gatos es una obra maestra”. (Leonardo da Vinci, Estudio sobre los gatos, 1513)

domingo, 24 de mayo de 2015

Felices 74, Bob




Como el vino (y el tiempo) mejora con los años

Sin mirar atrás, por más olas, vientos, modas, movidas y cambios

Feliz cumpleaños, Bob. Lo importante no son los años que tengas

Sino la importancia que han tenido tus años...  



domingo, 17 de mayo de 2015

Lo que nadie puede explicar ---




Hágase la luz fue una voz proferida
En medio del silencio más ensordecedor 
Una metáfora que refuta aquello de que la luz, más veloz
Llega siempre antes que el sonido
La prueba más evidente de que el silencio ya era
Que estaba antes de que todo fuera
Que existía inherente en el oscuro vacío de un tiempo
Donde ni siquiera el tiempo existía
Hablo de una era que algunos budistas llaman kuon ganjo
Cuando explican las cosas de diferente manera
El silencio no es tal y, como la luz
Derrama sobre el espacio su forma expansiva
Todo no es más que un eterno presente
Todo continúa: nada comienza ni termina
En otras palabras, los reptiles vienen de un huevo
Y sus escamas derivaron en plumas
De modo que está resuelto qué fue primero
Si el huevo o la gallina
Mientras tanto, lo que nadie puede explicar es dónde
Y exactamente cuándo el presente termina



viernes, 15 de mayo de 2015

Llora Lucille (In Memoriam B.B. King)


Llora Lucille
Y quién no?
Vos y yo también, y nosotros 
Un mismo nosotros 
Llora un nosotros mundial 
Quién no?
Lloramos
   No se nos pianta un lagrimón
Lloramos con todas las letras
Cada letra es una lágrima
La cara del blues chorreada de letras

Lloramos, y no es angustia sino tristeza
Lloramos porque las cosas tienen que ser así
Porque no lo veremos más
Y porque lo sabremos siempre aquí
En el corazón, el corazón de todos es por un rato B.B. King



martes, 12 de mayo de 2015

Poema de haikus para mi gato Negro ---




Mira la luna
La cree un ovillo
Inalcanzable
 
Cuando de pronto
La imagina tibia
Como de leche

Lame mi gato
La luna en su mente
Fugaz deleite

Un plato blanco
En un mantel de cielo
Con mil estrellas

No siente frío
 Su vaporoso aliento
Bosteza luego

La blanca luna
Atraviesa la noche
Mi gato negro


jueves, 7 de mayo de 2015

Genji solo






1.
Genji despierta
La luna es testigo
De su soledad

2.
El cielo debajo se refleja en el lago
La noche y el lago son el mismo espejo
En donde el silencio se oye blanco y quieto
Genji lo siente dentro del pecho



3.
El deseo de Genji persiste inalterable
Como en sus dedos el perfume de su amada
Así en la brisa que se eleva y se enreda entre las ramas
Y en la forma vacía que su cuerpo dejó sobre la sábana



4.
Genji siente un deseo imperdonable
Sólo quiere saciarse

No importa lo que ella sienta 
Le duele su ausencia
No su recuerdo, aún tibio

Sólo quiere volver a saciarse de ella
Beberse de un trago el poema que ahora en sumi le escribe
Rasgar el manto que envuelve su cuerpo invisible
Con pliegues del aire
Besar su íntima flor que en pétalos húmedos de rocío se abre

Sólo quiere saciarse
Hundirse en ella, inundarla
Como se inunda a medianoche el bosque de neblina

Genji sólo quiere saciarse
Aun cuando la eternidad termina









viernes, 1 de mayo de 2015

Tanka abierto de par en par ---


 Mirando sin ver
Inmóviles los ojos
En algún punto
Invisible del aire
Abierto de par en par

Bolsa de Gatos 41/50



50. "En aquel tiempo yo vivía en la Luna / Los placeres de aquí abajo me estaban prohibidos / Jardinero y escritor entre versos y ciruelas / Albergaba gatos extraviados / Ah, puta de ti y pobre de mí / Un día lluvioso alguien llamó a mi puerta / Me apresuré a abrir / Seguro que es otro gato / Pero mira el felino que la tempestad me traía / Eras tú, eras tú / Y me miraste con ojos de color pistacho / Me tocaste el corazón con tu pata de terciopelo / Por suerte no tenías bigotes / Lo ignorabas todo sobre la virtud / Por los rincones de mi vida bohemia / Esparciste las chispas de tus veinte años / Y para mí, para mis flores y mis gatos, fuiste el premio del que consigue ganar / Sin haber apostado / Pero el tiempo pasa y lo destruye todo con su guadaña / Estaba apenas madurando nuestro amor / Quemaste mis sonetos / Maltrataste a mis gatos / Regaste mis lilas con lejía / Hasta que una noche, miserable ramera / Al ver que la alacena estaba vacía, no dudaste / Por un cuarto kilo de pollo y una butifarra / En saltar a la cama del carnicero / Y harto ya, mujer sin entrañas / Renuncié a tu amor frustrante y desdichado / Y volví a la Luna, llevándome mis cuernos, mis flores, mis canciones y mis gatos” (Georges Brassens, 'Puta de ti', 1954)



49. Raymond Chandler adoraba a los gatos. "Los gatos son sabios y estimulan el estallido creador. Ellos, y el ocio que practico hasta cansarme, son mis aliados en el proceso que me lleva a escribir." 



48. Kathleen Annie Pannonica Koenigswarter Rothschild, más conocida como la Baronesa Nica, fue amante, no está claro en qué orden, de Thelonious Monk, del jazz y de los gatos. Esta anécdota la pinta: "Las jam sessions eran intensas. El gerente del Stanhope les lanzó el ultimátum: o cesaban las noches ruidosas y los escándalos o se vería obligado a echarlos. Era el momento de encontrar otro sitio y el Hotel Bolívar no estaba nada mal, de hecho Monk le había dedicado el tema 'Bolivar Blues', pero Nica ya estaba harta de los hoteles y sus gerentes cuando alguien comentó que el director de cine John Steinberg quería vender su mansión de inspiración Bauhaus con ventanales al río Hudson. Definitivamente era el lugar soñado y lo compró, y lo llenó de instrumentos y de gatos, tantos que Monk lo bautizó como Cathouse, refugio no sólo físico sino espiritual para músicos de jazz (a los que además se les solía llamar despectivamente 'cats') durante aquellos años racistas en los que era común tener que enfrentar situaciones injustas que los llenaban de una rabia que sólo podían aplacar con música como escape y consuelo. Por eso Nica nunca dejó de apoyarlos generosa e incondicionalmente, siempre rodeada de sus 120 gatos." 



47. “Holly Golightly ha rechazado una carrera de actriz de Hollywood para pasar a formar parte del círculo snob de la New York de los ´50 y ´60. Promiscua en sus relaciones, la libertad es casi tan preciada para ella como la joyería Tiffany´s. Es una outsider total, una mujer mágica, rodeada de un aura de misterio insondable más allá de su banalidad. Ajena a todo, pero auténtica, Holly hasta se niega a poseer algo, cualquier cosa. Ni siquiera quiere ser dueña de su gato 'Sin Nombre', al que recogió en la calle. Por eso dice que no quiere ponerle un nombre, porque no se pertenecen el uno al otro, se irá en cualquier momento, porque su verdadero mundo es la calle. ¿Para qué entonces ponerle un nombre?", explicó Truman Capote sobre el personaje protagónico de Breakfast at Tiffany's. 




46. Cuenta el curador Matthew Gale que una tarde Paul Klee estaba en su casa, junto a su inseparable gato Bimbo, cuando un coleccionista vino a visitarlo. Klee se alegró de verlo y lo invitó a pasar, pero luego de un rato, mientras ellos conversaban animadamente, Bimbo se puso a caminar encima de un cuadro que el artista había puesto a secar sobre una mesa. El coleccionista, visiblemente desencajado, espantó a Bimbo con un chistido y amagó darle una patada. Al ver esto Klee, tratando de no perder la compostura, fulminó a su invitado con la mirada, y un instante después, restándole por completo importancia al asunto, reflexionó en voz alta mientras admiraba las marcas de las pisadas de Bimbo sobre su obra: “En el futuro la gente se preguntará cómo hice yo para lograr un efecto tan grandioso... ¿Pueden verlo?" 




45. En juventudenmarcha.wordpress.com Agnés Varda dice en un reportaje: "Los gatos tienen siete vidas. Yo ya voy por la tercera: una como fotógrafa, otra como cineasta y ahora una como artista”. Luego, entre los comentarios de los lectores, encontré este mensaje para ella: “Querida Agnés, puedo hacerme una idea de la fascinación y el amor que sientes por los gatos porque me haces creer que aparecen en tus escenas como por casualidad, porque los filmas como solamente una enamorada puede mirar a su amado, sin quererlo molestar…”




44. "La felicidad no es completa si no hay un gato que lo espere a uno en casa." (Winston Churchill)



43. Hoy 30 de marzo Vincent van Gogh cumpliría años. Este cuadro es un homenaje de la talentosa artista británica Susan Herbert y está incluido en su exitosa colección "Cats Gallery Of Art" en la que sustituye a los protagonistas y escenas de las grandes pinturas de la historia universal y de los clásicos del cine por gatos.




42. Nicholas Copernicus fue así bautizado en honor del astrónomo renacentista que se atrevió a afirmar que la Tierra giraba alrededor del Sol. Aquí lo vemos en esta foto acurrucado en brazos del astrónomo Edwin Hubble, sí, el mismo que la NASA homenajeara el 24 de abril de 1990 al poner en órbita el gran telescopio orbital con su nombre. En la Biblioteca Huntington en San Marino, California, se encontró una carta escrita por la esposa de Hubble en la que revela que el gato de Hubble fue de gran ayuda en los experimentos y en la demostración de la expansión del universo. El propio Hubble le había confiado una vez: "Gracias a Nicholas Copernicus he conseguido concentración en mi trabajo. Le debo realmente mucho." 




41. Marlene Dietrich no se amedrentó cuando alguien le criticó su bisexualidad. "Me importa verdaderamente poco si es hombre, mujer o gato. Para gozar el amor sólo necesito sentir atracción." 

viernes, 24 de abril de 2015

Otro poema compuesto por haikus ---








Ante el viento
Los sauces se inclinan
En el estanque



Tímidamente
Suaves greñas de ramas
Cubren sus ojos



El viento pasa
Qué saben de otoños
Ellos son sauces



Tábanos zumban
Entre los nenúfares
Del agua mansa



Mientras la tarde
Se está yendo al sol
Lloran los sauces







(Obras de Claude Monet)

viernes, 17 de abril de 2015

Poema-cuento para Herón de Alejandría* ---



Abrió los ojos y pensó todavía un rato entre sueños
Se concentró en cada miembro y en cada órgano del cuerpo humano
Uno por uno y una vez tras otra los separó minuciosa y mentalmente
Según pudo o le vino en ganas jugó incluso a articularlos libremente
Como si un brazo acaso pudiera encastrar donde va la pierna
Y la pierna insertarse perfectamente en el hombro donde calza el brazo 
Como si el corazón pudiera ocupar el exacto lugar del cerebro
Y el cerebro pudiera caber cómodamente dentro del ano
Pensando así siguió el camino que termina siempre en un abismo
Pero no era momento de pensar en lo que anima al cuerpo


Algo le llamó la atención en el suelo polvoriento en medio del llano
Era el frágil armazón de una langosta muerta y lo partió con los dedos
Lo escuchó sonar igual como si quebrara una ramita en seco
Separó sus extremidades, auscultó cómo se acoplan las coyunturas
Un rato después hizo lo mismo con un pajarito ya enjuto por el viento
El cual nunca dejó de evocarle ese vasto desierto que es el tiempo
Tropezó más tarde con la osamenta de un caballo muerto
Para poder estudiarlo tuvo que espantar a piedrazos a unos perros
Que a tarascones comían de las sobras adheridas al esqueleto
Pero no era momento de pensar en lo que anima al cuerpo


Con el pasar de los días aprendió sobre las efigies y las estatuas de los dioses
Supo que podía moldearlas, forjarlas o esculpirlas con ciertos materiales
Indagó así sobre la arcilla, la roca, el mármol, el oro, el hierro y el bronce
Todos elementos con los que sería posible darle volumen a la carne  
Y acudió a los entrenamientos de los lanceros y los guerreros
Los admiró luciendo sus escudos, espadas, armaduras y yelmos
Vio en detalle sus cuerpos torneados, fibrosos, viriles, cada movimiento
Y en la noche de luna llena vio su sombra proyectada en el desierto
Detenidamente reprodujo durante horas infinidad de posturas y destrezas
Pero no era momento de pensar en lo que anima al cuerpo


Una mañana anduvo husmeando a orillas de un acantilado
Entre las rocas, hechos pedazos, vio a los que allí eran arrojados
Los más sanguinarios delincuentes, los deformes, los adefesios
El rojo sangre y el agua verde esmeralda tiñendo la costa de negro
Mientras el aire dulzón por momentos se volvía nauseabundo
Entremezclándose con las frescas bocanadas del mar salado
Y fue entonces que tuvo que vérselas con las aves carroñeras
Que con sus patas y picos pretendían seguir desguazando
Los suculentos restos que enardecen la naturaleza de las fieras
Pero no era momento de pensar en lo que anima al cuerpo


Esa misma noche se soñó persiguiendo a su sombra
Fragmentándose entre el follaje del bosque, sobre unas escalinatas
El color de su sudor le pincelaba la piel, volviéndola de plata
Como un engendro animal, fantástico como una quimera
Que al verse acorralada reveló su apariencia verdadera  
Los ojos encendidos, garras como tenazas y porte de gigante
Cara a cara mirándose en su propio reflejo en un eterno instante
Y como quien vuelve de una pesadilla despertó sobresaltado
Era horripilante y para volverse loco lo que había soñado
Pero no era momento de pensar en lo que anima al cuerpo


Y al amanecer recurrió al arte del dibujo que tenía olvidado
Logrando que su memoria y precisión le guiaran la mano
Hasta humanizar a la criatura que en sueños había creado
Al tiempo que la luz de un rayo se abrió como una grieta
Entre los nubarrones de tormenta que inflamaban el cielo
Cuando se oyó el bramido de furia del Dios del Trueno
Y como un ciego hacia la luz o un embrión al alumbramiento
Supo que la energía que desintegra es la que anima al cuerpo
“De eso debe tratarse la vida”, se iluminó Herón de Alejandría
Y sobre un robot al que llamó Autómata escribió el primer cuento




(*) Carl Sagan me lo reveló en su serie `Cosmos’ y de inmediato lo hice uno de mis ídolos. 

lunes, 13 de abril de 2015

Días (dedicado a Eduardo Galeano) ---



Tengo días que pienso de más
Días que pienso menos de lo que pienso
Días que te olvido, días que te pienso
Días que son claros, días que son densos
Días que mi hartazgo es tan intenso
Tengo días que son de lo más variopinto
Días que están perdidos, días como laberintos
Días que son máscaras, días irreconocibles
Días que son invisibles, días que son mi espejo
Días que no duermo y otros que estoy despierto
Tengo días que son bastante pero bastante ciertos
Días que son eternos como un instante
Días que son años y días que están muertos
Días que son trampas, días como oportunidades
Días que son en vano, días que me gano
Tengo días que sólo tengo las carencias que tengo
Días que no son días, días que no siento
Días que creo, días que ni lo intento
Días que me los tomo son soda, días que reviento
Días que voy a la moda, días que lo lamento
Tengo días que ya ni me asombro
Días que me vuelvo loco, días que te nombro
Días que me ausento, días que sobro
Días que me encuentro, días que abandono
Días que no estoy, días que estorbo
Tengo días que soy, días que no vengo a cuento
Días que no se mueven ni por un momento
Días que son lentos, días veloces como el viento
Días que son atroces y días impensados
Días trasnochados a plena luz del día
Tengo días para todos los días
Días miércoles, viernes, domingos y martes
Días que pierdo el tren a ninguna parte
Días de carnaval, días de la patria y también feriados
Días que estoy inspirado, días que vivo resistiendo
Tengo días que garabateo cosas como la que estás leyendo

PD: Tengo días con cielo parcialmente nublado
Días en celo, con probabilidad de chaparrones aislados
Días intermitentes, provenientes del sector norte
Con dirección variable, días moderados, días al pedo  
Con una temperatura máxima de 22 grados
Y días como éste que en la radio
No saben qué decir y dicen que murió Eduardo Galeano...
 



martes, 7 de abril de 2015

Los primeros cien años de Billie Holiday ---




Tu voz tiene el dulce sabor violáceo que declama el atardecer
El mismo que suena en Turner y que refulge en Coltrane
Ya sea por una callecita de Buenos Aires o de Central Park West
Afina en el spleen de bandoneón que emana de Baudelaire



Tu sangre es de ese color ocre dorado que luce la hojarasca
Por momentos púrpura, con tintes marrones y relieves naranja
Como la savia con la que borronea sus versos de otoño Verlaine
Como la blanca gardenia marchitándose en tu pelo, Billie Holiday






 Me sueño en la barra de algún oscuro bar
Clavándome un trago de vino de plata a tu salud
Y vos acodada al piano de Satie, viéndolo todo blue
Rasgando tu Strange Fruit una vez más
En medio de un escenario para siempre fugaz



Tus ojos son dos lunas negras
Meciéndose en un mar de botellas al mar
¿Te diste cuenta que las sombras no tienen colores?
Cien años te llevó permanecer inalterable, Lady Day
Cien años le llevó a tu voz volverse tan joven





domingo, 5 de abril de 2015

Haikus para un poema a la Luna ---




Sobre el lago
La luna se inclina
De madrugada

Luna espía
Asoma la mirada
Al ras del agua

Su piel de plata
Desnuda se refleja
Resplandeciente

Nada radiante
Como una espada
Rasga la bruma

Crujen las alas
Del viento atascado
Entre las ramas