Más canción que poema

Más sueño que deseo

Más tengo insatisfecho

Más negro que el cielo

Más cielo que techo

Más real que un hecho

Más desviado que torcido

Sin destino más que perdido

Más amigo que un perro

Más espiritual que el vino

Más oculto que clandestino

Más subterráneo que hundido

Ni tan ángel ni tan caído

Más conmigo más consigo

Más de lo que te parezco

Más agua que aceite

Pero igual me mezclo

Más que libre, ando suelto

Surreal más que cierto

Más tuyo que mío

Más desierto que vacío

Más tardío que incierto

Más indignado que insurrecto

Insomne más que despierto

Más nadie que perfecto

Más sinuoso que laberinto

Más del montón, indistinto

Más utópico que ambicioso

Más abúlico, gane o pierda

Ya no tan a la izquierda

Más del lado del cero

Más lleno de ausencias

Más abismo que agujero

Más jodido que mal parido

Más dormido que anestesiado

Más exceso que pecado

Más fallado que herido

Más que nada difiero

Más fatal que la suerte

Entre la vida o la muerte

A vos te prefiero

Más tibio que tus labios

Más indeleble que el olvido

Más olvido que recuerdo

Más oscuro que ciego

Más tal vez que no sé

El ayer siempre viene después

Más que dudar de mi fe

Cada vez más en la duda creo

Más libido reflejo que fiel espejo

Más te pienso más te siento

Más caótico que católico

Más apóstata que apostólico

Ni romano ni tan romántico

Enamoradizo, no es para tanto

Argentinamente inocente

Anhedónico, aproximadamente

Más menos que más

Más que al pedo, soy fugaz 

Más luna que tinieblas

Más a veces que siempre

Más como una antena

Más melancolía que pena

Más sonrisa que mueca

Canción más que poema

Otras digresiones (casi la misma)

1.

El sueño es la labor del Tiempo

Que en sus dominios nos sueña

2.

En este tiempo

Qué puede ser irreal

Ya nada es lo que ves

Salvo tus sueños

3.

Tan sólo el mañana

Está hecho de sueños

Todo lo demás

Está hecho de tiempo

Incluyendo los sueños

4.

Como el tiempo

Es irreal en sueños

Los sueños son reales

Como el tiempo

Notas sueltas en la Surrealidad sobre la Poesía y el Poeta ---

Surrealidad (la refutación del imposible)

1.

La poesía es más nítida que la realidad

Y su fin tal vez sea también probar

La existencia de una instancia no visible

(que llamo Surrealidad)

En la que ciertos asuntos considerados imposibles  

Al ser admitidos como hechos

Están siendo consentidos como posibles

2.

Poesía es eso que pueden ver

Los que no sólo ven como real lo que es

Poetas atrevidos 

3.

Poesía es eso que sucede

Aunque haya quienes no lo pueden ver

4.

La poesía existe pese a quienes desechan

Lo que no puede ser 

Hay poesía a ambos lados del espejo

5. 

La poesía es la refutación de lo imposible

6.

Poeta es alguien con ojos que sienten

Lo que deviene

Y un corazón que ve

Lo que jamás

Henri Matisse graffiteando su poesía en las paredes

Haiku's Blues ---

Tengo un viento

Soplando en la sangre

Suitcase in my hand

Tengo en la voz

Un virus incurable

All my love’s in vain

Tengo este blues

Mi guitarra herida

I was born to die

En tres acordes

De vida me voy a morir

This land is condemned

1. Robert Johnson - Love In Vain

2. Blind Willie McTell - You Was Born To Die 

3. Blind Willie McTell - Lord, Send Me An Angel

4. Blind Willie McTell - Searching The Desert For The Blues

5. Blind Willie McTell - Lonesome Day Blues

6. Bob Dylan - Blind Willie McTell

Tanka del ojo hundido en la oscuridad / Haiku de la luna vigía

TANKA DEL OJO HUNDIDO EN LA OSCURIDAD

Así la luna

Hundida en la noche

Parece espiar

Como una pupila

Desde la profundidad

HAIKU DE LA LUNA VIGIA

Como un ojo

En la noche insomne

Luna vigía

En algo no estoy de acuerdo

En algo no estoy de acuerdo

En que para decir tenga que poder hablar

Que ninguna jaula haya podido nunca atrapar

Una bocanada de perfume de tu aliento

En algo no estoy de acuerdo

En la breve inmensidad de un beso

Que por amarte con mucho menos que el alma

No pueda odiarte con bastante más que eso

En algo no estoy de acuerdo

En que para volar se necesiten alas

Que para vagar tenga que salir de casa

Que todavía quieran hacerme creer que todo pasa

En algo no estoy de acuerdo

En que los espejos no reflejen lo inminente

Que mi sombra esté condenada a perseguirme

Que la poesía sea apenas impermanente

En algo no estoy de acuerdo

En que una trompeta sea nada más una trompeta

En que el esplendor de la rosa invalide la belleza de las espinas

En que lo profundo no tenga también su superficie

Que el porvenir una vez más se retarde

Que para morir se haga siempre demasiado tarde

En algo no estoy de acuerdo

En que los problemas deban tener solución

Que la solución de hoy mañana efectivamente lo sea

En que lo que sea de una buena vez no llegue a ser

En algo, además, no estoy de acuerdo

En lo que quieren que diga

Y hay algo también que no entiendo

Y es por qué incluso el fin termina

Cuenta Regresiva ---

12:18:57

 

Lo posible cambia a cada rato

De modo que tus sueños mientras se tardan

Invariablemente se depuran

Y en el devenir algunos incluso se desvirtúan

Dando lugar a lo impensado

Lo posible, según va siendo

Nada más exhibe

Las infinitas formas y emanaciones

En que va sucediendo

Lo imposible se toma más tiempo, está claro...

 

A menudo cerca se torna inalcanzable

Lo que percibís y aún lo que sabés

Depende del preciso momento

En tanto que hoy lo único más o menos cierto

Es lo incierto

Mañana no sé

Ojalá el pasado pasase alguna vez

Ojalá fuese irreal lo que es

Ojalá fuera del todo real lo que ves

¿Qué parte de esto no entendés?

 

Probá siendo otro que el del espejo

A cada cual será tu mejor reflejo

De ahí que en vos no deberías esconderte

Mientras te buscás

Corrés peligro de encontrarte

Donde nunca vas a estar

Los hechos son instantáneos

En tanto los derrumbes evolucionan durante años

Creeme, en tantos momentos de mí

Me pasó que no estuve allí para vivenciarlo

 

Vivir es una cuenta regresiva

Depende de vos

Si para desintegrarte o reversionarte

En cada uno de tus pedazos

La mente puede ser un abismo

Nunca es de alguna manera siempre

Como nada es peor que nunca

Y siempre mejor que nada

Ya sé, todo el tiempo no hablo más que de lo mismo

Como en este deliberado ejercicio de automatismo.

 

12:23:28

Instante en mano ---

Dicen que la poesía 

Enmarca en un instante 

Lo que jamás antes 

Llegaste a entrever 

Siquiera sospechar 

Tampoco entender 

Ya sea con versos

Trazos o compases 

Un instante en mano

Volando entre cien 

Henri Matisse haciendo poesía 

Don Ata

Sus raíces se adentran en la carne tierra

Como sus ramas en el aire cielo adentro

Es un árbol, el hombre

Madera de miles de guitarras, su guitarra

También sus sones

Por estos pagos sus canciones

Ya son las de cualquiera

Árbol que ni sombra tiene, como el viento

Su bandera
Árbol de luz que ya no desgasta el tiempo

Don Ata, su viejo nombre

Tantas montañas desaparecieron

Y sigue soplando el hombre

ATAHUALPA YUPANQUI - EL PAYADOR PERSEGUIDO 

ATAHUALPA YUPANQUI CON JOAQUÍN SOLER SERRANO 

Esbozo de una marina ---

(Collage, Matt Wisniewski)

El aire tiene alas

La piel azul del mar

Escamas

Nada en el cielo

La noche

Surca la brisa

Una estrella fugaz

Crujen doradas luces

En el horizonte

Donde las nubes se inflaman

En esta hora sola

Cuando el silencio

Naufraga

En pétalos y corolas

Las olas estallan

Como rosas de espuma

Entre el pálido fulgor de la bruma

Saltan fuera del agua

Rompen encrespadas

Hierven

Como lenguas vivas

De íntima saliva 
Salada

Para luego recostarse en la orilla

Donde la luna vaga 
Perdida

Buscándose con los ojos

En el cielo inalcanzable

Ebria de lágrimas

Adornada su cabellera

Con caracoles 

Estelas

y astillas de la marea

Hebras de truenos lila

Disonantes

Y borboteos ocre aceitosos

Como de tempura y puntillas

Esquirlas de vientos

Se curvan en el aire 

Ocasos difusos

Acaso grises

Tempestades de Turner

Mientras el tiempo

Desova sus horas

Blancas

Elusivas

Sobre la arena

Y allí las olvida

Al alba

Esbozo una marina

Tanka sobre lo que el arte hace ---

(que no sé si dedicárselo a Hokusai, a Charlie Mingus o a Benoit Mandelbrot)

En realidad

Lo que hace el arte

Es desordenar

Un ordenado caos

En un perfecto orden

Efemérides 2 (para Warren Zevon)

También un 7 de septiembre, pero de 2003, fallecía Warren Zevon, gran músico y letrista poco recordado por estos pagos.  

Con la participación de Jackson Browne, Billy Bob Thornton, Bruce Springsteen, Jorge Calderón, Ry Cooder, Don Henley, Stevie Nicks, Mike Fleetwood, Tom Petty y Joe Walsh, entre otros, ahí va un documental, por muchas razones imperdible, y que emociona por su sinceridad, como la música y las letras de Warren Zevon. 

Para Warren Zevon

Siete de septiembre de dos mil tres

Otra prueba de que la muerte

Viene siempre antes del final

Final que once años después

Aún está muy lejos de llegar

Me refiero a la muerte de Warren Zevon

Un artista para des-olvidar

...la muerte

viene siempre antes del final

Efemérides 1

Pensaba qué día habrá sido cuando empecé… y recordé que buscando darle nombre a mi blog encontré la frase del sutra que enseña que “es imposible que la mosca azul pueda recorrer mil millas, excepto que se refugie entre las crines de un caballo.”

De ahí que busqué refugio en Blowin’ in the wind, compuesta por ya saben quién. Blowin’ en el viento quiere tener esa influencia, pero más que nada intenta captar su espíritu porque, como el mismo sutra explica en otro pasaje, “más importante que las palabras es el espíritu que las alienta.”  

Empecé mi blog un domingo 7 de septiembre de 2008. Hoy cumple 6 años. Y también es domingo. Y los cumplo feliz. 

Bobby vuelve al Gaslight ---

Acérquense, damas y caballeros, pasen y vean

Bobby vuelve a tocar esta noche en el Gaslight

De la calle MacDougal, entre Bleecker y la West 3ra

Mucho tiempo pasó hasta que aceptó revisitarnos

Él ha hecho de la canción su religión verdadera

Como el infinito en los museos poniéndose a prueba

A lo largo y a sus anchas su universo despliega

Y lo viene haciendo "never ending", a no olvidarlo

Dylan es único y tan constante como el cambio

The Great White Wonder, debiéramos clonarlo

Pasen, pónganse cómodos, ya casi todos han llegado

Esa que ven ahí es Echo, su primer amor en Minnesota

Y el tipo que tiene al lado es más conocido que el odio

Aunque siempre prefirió el más absoluto anonimato

Su nombre es Billy Pepper, tiene rango de Sargento

Y vino porque “ella insistió”, dijo Marlon hace un rato

Es comprensible porque cualquier chica hoy necesita

Esa férrea seguridad que sólo un militar puede brindar

Si no puede ser de la Task Force o de la Royal Navy

Es mejor que sea de la Lonely Hearts Club Band

Vengan, véanlo con sus propios ojos, que ya empieza

Los “malditos” van en esa mesa: Mallarmé es el que labra

Con su navaja la madera mientras hace como que piensa

Baudelaire es el de la mirada esquiva y la flor en el ojal    

El otro es el Conde de Montevideo, Isidoro Lucien Ducasse

Y esas dos sillas vacías, por favor, nadie las vaya a ocupar

Una es para Rimbaud, al que tal vez esperaremos en vano

Dicen que decidió volver al sol viendo el cielo encapotado

La otra es para Verlaine que modula su poema de otoño

Viniendo del baño con una copa de ajenjo en cada mano

Gregory Corso y Cadícamo parlan en ese rincón oscuro

Sólo tienen versos para pagarse sus ginebras, ni un duro

En tanto Johanna abandonó las visiones, anda sin laburo

Y entre las mesas se las rebusca haciéndose la vidente

Chusmeando el porvenir en las manos de cada cliente

“Como la gitana que auguró que triunfaría en Waterloo”

Evoca Napoleon en harapos, empinándose un trago

Cerca de donde están Mavis, Suze y Sara Lowlands

Las chicas que lo dejaron a Bobby aullando a la luna

A cuál más bella, o te enamorás de las tres o de ninguna

Ése es Jack Nicholson con sombrero de piel de leopardo

Y esa Patti Smith susurrando al oído a Charles Aznavour

Judas Priest and Frankie Lee chamuyan de Eternidad

Mientras Spinetta le explica a Warhol sobre la Argentinidad

Y esos son Norman Mailer, Leonard Cohen y Bukowski

Uno dice que el político que habla de futuro propone olvido

Otro que cuando la rima es fácil hasta el poeta desconfía

Y el último que las tetas en forma de pera son sus preferidas

Cuando de pronto, las luces se apagan, la oscuridad brilla

Una armónica inflama el aire, la piel del Gaslight vibra

De dónde sacaste eso de que Bobby es el Picasso del rock?

Viendo la furia parapetada en los ojos del pintor español

Bono decide darle otra vuelta de tuerca a la misma idea

Y qué se siente ser el Dylan de la pintura moderna?

Kerouac y T.S. Eliot chistan mandándolo a callar

Bobby canta “I give her my heart, but she wanted my soul”

El mismo nudo en la garganta tienen Poe y Johnny Cash 

Mientras Salvador Dalí sienta a Jane Birkin en sus piernas

Y Gala disimula lascivas miradas furtivas con Paul Éluard

Sí, ya va siendo hora de que me calle y los deje escuchar… 

http://www.bobdylan.com/us/tour/1961-09-06-gaslight-caf%C3%A9#27879

(Donde estaba el Gaslight hoy)

Tanka del Centenario

Cronopio prestidigitando una trompeta

Cien años, Julio

Casi sin darnos cuenta

En un segundo

Una vuelta al cuento

En apenas cien mundos

Cronopio materializando una trompeta

En Bruselas nacen los repollos y florecen los florencios como Julio Cortázar que unos añitos después se muda a la Argentina para recalar en Banfield, al sur del sur, de donde también son Jorge Luis Borges, Ernesto Sábato, Homero Manzi, Eladia Blázquez y el Racing Club, entre otros.  

Julio había nacido el 26 de agosto de 1914, durante un bombardeo alemán, en el 116 de la Avenida Louis Lepoutre del suburbio de Ixelles, donde estaba radicada la Embajada Argentina en la que trabajaba su padre. Falleció el 12 de febrero de 1984 en París, no recuerdo si en su departamento de la rue Martel o en el de la rue de L'Eperon, a causa de una leucemia causada por…

Qué importancia puede tener la causa si el hecho en sí mismo es imposible de creer, porque hay muertes que no son estrictamente ciertas, muertes que después de tanta vida no resultan creíbles. Una es esta. 

Lo Cortázar no quita lo Julio