(Collage, Matt Wisniewski)
El aire tiene alas
La piel azul del mar
Escamas
Nada en el cielo
La noche
Surca la brisa
Una estrella fugaz
Crujen doradas luces
En el horizonte
Donde las nubes se inflaman
En esta hora sola
Cuando el silencio
Naufraga
En pétalos y corolas
Las olas estallan
Como rosas de espuma
Entre el pálido fulgor de la bruma
Saltan fuera del agua
Rompen encrespadas
Hierven
Como lenguas vivas
De íntima saliva
Salada
Salada
Para luego recostarse en la orilla
Donde la luna vaga
Perdida
Perdida
Buscándose con los ojos
En el cielo inalcanzable
Ebria de lágrimas
Adornada su cabellera
Con caracoles
Estelas
y astillas de la marea
Hebras de truenos lila
Disonantes
Y borboteos ocre aceitosos
Como de tempura y puntillas
Esquirlas de vientos
Se curvan en el aire
Ocasos difusos
Acaso grises
Tempestades de Turner
Mientras el tiempo
Desova sus horas
Blancas
Elusivas
Sobre la arena
Y allí las olvida
Al alba
Esbozo una marina
"Esquirlas de vientos
ResponderEliminarSe curvan en el aire
Ocasos difusos
Acaso grises
Tempestades de Turner
Mientras el tiempo
Desova sus horas
Blancas
Elusivas
Sobre la arena
Y allí las olvida
Al alba".
Sí.
Gracias, Juan. Lo que me gusta mucho es el fotomontaje que encontré para ilustrar.
ResponderEliminarEstá fantástico, sí.
ResponderEliminarMás que un esbozo he visto un cuadro terminado (o muchos esbozos juntos:)
ResponderEliminarBello poema, Carlos.
Gracias, Marian. Salió así, pero no encontraba con qué ilustrar. Me repito, hasta que lo encontré.
ResponderEliminar¡Que nivel, Maribel!
ResponderEliminarMe gusta especialmente lo de las tempestades de Turner.
Gracia, gato, y a mí especialmente el último Turner. Sí, yo creo que todo lo anterior se depuró para llevar a eso.
ResponderEliminarMuy buen poema, Carlos, te felicito.
ResponderEliminarSalud
Gracias, Marcos, pero contágiame al menos algo de tu prolífica fluidez y frescura cuando puedas...
ResponderEliminar