Miles Davis

Miles, en el jazz

Como en la vida

Abriendo espacios

Sondeando abismos

Desgranando vibraciones

Simultáneas dimensiones

Aunando vientos
Dentro de mí

Time After Time

Live Around The World
En Sttutgart, Tokyo, Montreux

La luz lo busca, lo ilumina

Refracta, encandila

Blandiendo su trompeta

Encorvado sobre ella

Deleitándose con acordes y silencios

Jugueteando con sus dedos

Casi como en un ruego 

Hurgándola con sus labios

Como si fuera la vulva de su amante

Como un loco zahorí rabdomante

Empecinado en extraer agua del desierto

De esa bella melodía

Que una y otra vez muda de piel
Virgen de la Polifonía
Como una tarde de otoño que vacila

En hacerse noche o volver a ser de día

Miles, inmenso Miles

Tu trompeta voz de níquel, voz de brillo

Color de lágrima, de sonido
Miles Davis, Time After Time

Escultor de colores discontinuos

Poema Amarillo ---

Según los chinos el mundo de los muertos es amarillo

Como la hojarasca de otoño y el dolor de Vincent Van Gogh

Como tu lengua, los biombos en llamas de Akutagawa

El estambre de las calas, las manos sucias de Dios

La guitarra de John en la terraza de 3 Savile Row

El brillo de la trompeta de Miles, Time After Time reseteando mi corazón

Las autopistas de la mente que aún revisita la Highway Sixty-one

Borges decía que la ceguera se veía como una neblina amarilla

Aunque hay quien postula con todo derecho que amarilla es la alegría

Tu delicia, la Consagración de la Primavera

La balada amarilla de Lorca, las flores de Leonard Cohen para Hitler

Incluso tus ojos tristes subterráneos de cirrosis pintados

The Big Yellow Taxi que se tomó la Joni para llegar

Al paraíso pavimentado

El ocaso amarillo de aquel tango de Piazzolla

Un sol parpadeando entre los resquicios de un bosque de cañas

Las alas de la mariposa que despertaron a Chuang-Tzu del sueño

Tu aliento mojado y amarillo como una calle de invierno

El submarino psicodélico navegando el mar de ningún lugar

El tigre de Blake, ardiente llamarada

También la Avenida de Mayo tiene ese aire de madrugada

El Pájaro de Fuego invisible en el terso amarillo

El jugo del cielo cayendo entre tus labios hasta tus pétalos

Monjes cantando sus mantras amarillos al Buda Elefante

Todo no es más que un momento distante

La poesía de Miguel Hernández que no cesa
Los ecos amarillos de los arrayanes bajo la luna

Francisco, el gato pulguiento de mi vieja

Hombres Huecos atravesando el jardín de gardenias caídas del cielo

Las flores que La Dama Virgen lucía en el pelo

La Cantata de Puentes Amarillos, el pan inmóvil de Louis Aragón

El peluche de mi infancia, violáceo en el negativo

Todo eso que ametralla de amarillo mi temblor

Que se apaga, se va apagando como mi agitada respiración

Cuando me quedo, me voy quedando dormido y amarillo sobre vos 

Tanka de los Cien Años (para Octavio Paz)

Tus letras libres

De libros y palabras 

Cien años libres

Hasta de la libertad
Incluido Octavio Paz

(Se cumple hoy el primer centenario del nacimiento del poeta, escritor y ensayista mexicano) 

Siente Genji

La noche emerge 
En ese estanque de perlas que es la luna llena 

De melancolía

Las horas caen lánguidamente

Como las hojas rojas doradas del árbol de otoño

La brisa vaga perdida

Como mi amada entre la neblina de mis desvelos

Brillan mis ojos encendidos

En lágrimas

Como estrellas

Gemidos en el aire me traen su recuerdo

En esta noche sin ella

Vuelo de fiebre
Añoro sus labios, siente Genji

Su perfume aún persiste en mis manos

No deja rastros en el silencio colmado de grillos

Como si fueran incrustaciones

Refulgen en el oscuro verdor del follaje

Tal vez sean los ojos temerosos de los ciervos

Tal vez el inocente sopor de este instante 

Poema que me salió para Jerry Jeff Walker después de escuchar esta versión de One too many mornings

Otro músico para des-olvidar

Poesía tiene casi cualquier cosa

Sólo tenés que poder verla

Los poetas carecen de ella

Por eso apenas logran ejercerla

Los tipos como vos

La calle mojada por una lluvia fugitiva

La piel durazno de aquella amante cherokee

Que alguna vez me cantaste en sueños

Su mirada de perlas aún brilla en mi recuerdo

Tu voz de tango llena de estrellas

Si hasta me parece escuchar un bandoneón

Haikus para Neruda

Don Pablo impar

Bebedor de estrellas

Botella al mar

Don Pablo proa   

Mascarón continental

Poeta tal cual  

Don Pablo astro

Cielos de Isla Negra

Versos alados

Don Pablo vaivén

Acunando mareas

En mi corazón

Don Pablo haiku

Soledad de los muelles

   Entre la bruma

Don Pablo savia

Navío de un sueño

Luna anfibia

Don Pablo gema

Humana poesía

Tuya y mía

Tanka del Tiempo ---

Jamás empezó

El tiempo es circular

No tuvo antes

Tampoco tendrá después

Se reanuda sin cesar

Buscando qué decir

A veces buscando qué decir 

Encuentro las palabras apropiadas

Para lo impronunciable 

No eso que no se puede o no se debe decir

Sino lo que es insondable 

Eso que es 

Pero no se llega a manifestar  

Eso que alguna vez

Otras formas de lenguaje lograrán exponer

Eso que no puede ser

Pero que nada tiene que ver con lo imposible

Lo inmóvil que se diferencia de lo inamovible

El silencio que nadie puede hacer callar

La paradójica simple realidad

De que uno no hablaría tanto

Si tuviera algo para decir 

El presente ya fue

Se escribe para después

En ausencia de todo rastro del presente

A futuro, con lo que se cae de maduro

Y con la pretensión de no desaparecer

Se habla con el bagaje de lo que ha sido

Fruto de la intuición o el conocimiento

Se produce un vaciamiento

Que nada tiene que ver con el vacío

Se lee azuzando la imaginación

Disparando el porvenir

O tal vez un nuevo desatino

Mientras el presente ya fue

Apenas fue, tal es su mero destino

Los sueños son atajos del alma

Me pregunto

Si no será que el alma es ciega?

Y es su voz, tal vez 

La que me habla en sueños

Me pregunto

Si me sueñan mis ojos o veo lo que sueño

Si lo que yo adjudico a la intuición o al deseo

No es acaso lo que el alma sueña?

Como sea, los sueños son atajos

Por los que el alma regresa, a tientas

Atajos de tiempo perdidos

Sin destino, y a veces sin respuestas

Trabasueños ---

Nada más real que un sueño

Porque es la expresión de un deseo

Nada más real que un sueño

que hace imposible incluso lo irreal

¿Qué puede ser imposible

o irreal en un sueño?

¿Qué puede ser más real

que incluso lo irreal de un deseo?

Nada más real que un sueño

En el qie hago realidad con los ojos un deseo

Nadie más es testigo en un sueño

Como nada es más real que un deseo

Poema de haikus para Kerouac ---

Poema de haikus para Kerouac * 

Cae la nieve 

Simultáneamente 

Es invisible 

En el silencio 

Va amontonándose 

Al amanecer 

Sobre el yuyal   

Disfrazando el aire

Todo de blanco

Como un manto

Instantáneamente

Desaparece

Cae la nieve

Haciéndose silencio

Y me despierto

* Poema de haikus intercambiables

Aunque ya no sos mía

Calla - Robert Mapplethorpe

Qué tiene la lluvia? 

Que tiene el rocío 

La luna llena 

Adentro 

Tu nido de seda 

El néctar de tu centro 

Que deja en mi boca 

Una pátina 

De espuma marina 

Que sabe a aguaviva 

Qué tiene la nieve?

La sílaba luz

La luz de tu saliva

Sobre tu piel

Una estela de tibia miel

Tu mirada antes

En lágrimas

Tus ojos después

Qué tienen también ellas?

Mientras paladeamos juntos

Las estrellas

Las magnolias abiertas

Sobre el muro de la noche

Como una balacera

Qué tienen las calas?

La pintura de Georgia

La paleta de Klimt

El fraseo de Trane

Los acordes de Satie

El brillo de la brisa

La brisa de tu sonrisa

Eso tienen

Aunque ya no sos mía

El brillo del alma

Que deviene en poesía

Aunque ya no sos mía

Silencio

Silencio, lenguaje inasible 

Sombra invertida, distante 

Desvaneciéndose incesante 

En su invisible constante esplendor

No hay tal contradicción 

Cuando todo se calla 

Suena el silencio imperceptible

Que no es otro que el mismo

Unánime sonido de siempre

De forma imposible

Quiero pronunciar el silencio

Sustancia de la palabra

Que existe aún antes del verbo

Voz blanca de inmensidad

Que nunca nadie podrá hacer callar

Observaciones:

Mientras uno habla o suena una canción

Un sector del espacio sonoro se llena

Quiero decir, esos intersticios de tiempo

Comienzan, terminan

Tienen determinada duración

En cambio el silencio es constante

No deja de sonar ni por un instante

Lo escuches o no

Está allí, omnipresente

Diseminándose   

Como sustrato de todo

Contraindicaciones:

Si el silencio fuera un color sería el blanco

Hay quien lo imagina desprovisto

La nada, un territorio silente

Pero no es ningún fin ni ninguna muerte

Sino lo que existe, latente

Digamos que no es un reflejo

Sino un espejo anegado de imágenes

Sin forma ni márgenes

Un abismo de luz, un estanque de quietud

Es tibio, ni frío ni ardiente

Pero quema, como la nieve

Consideraciones finales, o no tanto:

Cuando pienso en el silencio pienso

En un desierto

Hasta donde te alcanza la vista

Aunque algunos lo ven

Como un campo de neblinas

O como un muro inamovible, monumental

Y hasta como un pavo real que se abre

Depende quién así lo ve, tal cual 

Su presencia intemporal

Se esconde detrás de un disfraz de transparencia

Reino de la impermanencia

Silencio, silencio, es el silencio que se manifiesta 

Pearl Jam, religión

Pearl Jam acaba de publicar la versión que hicieron de “Just Breathe” en su última presentación en Buenos Aires, en la Costanera Sur, en abril de 2013.

Esa noche la banda llegó a tocar 26 canciones (los recitales de Pearl Jam en Argentina comienzan a la hora señalada, pero nunca se sabe cuándo terminan) y "Just Breathe" fue una de las últimas. 

Fue la noche que Eddie Vedder hizo referencia al trágico temporal que horas atrás había azotado a la ciudad de La Plata: 

"Sé que lo que ocurrió pudo haber afectado a vuestros vecinos, a ustedes mismos, a algunos de vuestras familias y, obviamente, a sectores de vuestra comunidad. Antes que termine el recital quería decirlo. Nosotros también pasamos cosas duras y es parte de crecer y ser más grande, y la única alternativa es no ser más grande. Van a tener que atravesarlo y lo van a hacer. Y nosotros vamos a estar pensando en ustedes mientras tanto”. 

Para quienes no sepan por qué Pearl Jam hoy, como los Ramones en su momento, como los Rolling Stones siempre, más que fenómenos populares son una religión en Argentina, el registro de aquella memorable noche de noviembre de 2011 en la misma ciudad de La Plata.

http://blog-win-en-el-viento.blogspot.com.ar/2011/11/no-se-jugaba-ningun-partido-aunque-es.html

Acaso soñar

Soy lo que sueño 

Soy lo que deseo 

Lo que no tengo 

Pero no sólo tengo sueños 

Porque también sueño sin deseo

Porque a veces no deseo ni lo que tengo

Porque sueño no siempre es deseo

Porque a veces sólo sueño

Sueño lo que no soy

Suelo soñar también lo que aparento

Hasta la vigilia de Chuang-tzu sueño

Sé lo que sueño, pero no sé para qué lo deseo

Acaso soñar no será 

Una tímida manera encubierta de recordar?

Acaso no sueño recuerdos?

O no será que sólo recuerdo sueños…?

Sueño que soy?

Realmente deseo lo que soy?

Desear es tan real que no despertaría

Aunque todo fuera un sueño

Le debía algo a Octavio Paz. Que no quiere decir que no le siga debiendo. 

Se te extraña, Capitán Luis Alberto

Había sido que fue el diablo de febrero 

El que te arrancó de acá 
Se te extraña, Luis Alberto 

Pena de muerte a la muerte 

Para que no muera nadie más 

Aún no brotan los brotes de tu árbol

Sé muy bien que un guerrero
No detiene jamás su andar
Dos años... De qué sirvió 

Haber cruzado a nado la mar?

Mientras tanto Argentina acá está

Siempre doliendo un poco más

Tanto que ya ni sé si la quiero
Se te extraña, Luis Alberto

Vuelve a llorar febrero

Luis Alberto Spinetta vive en las calles de Buenos Aires...

Divagada ---

La poesía revela la eternidad del instante 

Su instantánea mirada

Le abre la jaula al lenguaje

Desamarra las palabras aún increadas

Echa a volar sus visionarias imágenes

Pletóricas de formas inanimadas, salvajes, sagradas

En el intento de enmarcar la pulsión fugaz

Y sin embargo inalterable

Atisbo animal insondable

Que eternamente dentro nuestro

Asoma su hocico

Para enseguida nomás volver a ocultarse

Entregándonos al impermanente inspirador silencio

de donde todo viene y asimismo va

En el comienzo fue el blues ---

En el comienzo fue el blues

“Dark was the night, cold was the ground” (1) 

Cuando no había más que un abismo en tinieblas

Donde reinaba el caos y la confusión

Y el espíritu de Blind Willie Johnson

Se movía en el abismo entre tinieblas

¿O fue el de Charlie Patton, o el de Huddie Leadbelly?

“When your way gets dark, baby, turn your lights up high” (2)

Y dijo Blind Willie McTell

¿O fue acaso Son House, o Skip James?

Hágase la luz…

“These blues at midnight, they don’t leave me till day” (3)

Y así fue como ella devino del blues

Y vio Blind Lemon Jefferson que el blues era bueno

¿O fue tal vez Big Bill Broonzy, o Robert Johnson

Quien separó el blues de las tinieblas?

“It rained five days and the clouds turned as dark as night” (4)

Y llamó entonces día al blues

“The moon is goin’ down, sun’s about to shine” (5)

Y noche a las tinieblas: “It was dark and it was rainin’, baby

You cold hear that howlin’ wind” (6)

Y tuvo después que crear la Luna, las estrellas, 

los ríos, los dioses, las encrucijadas y también las carreteras…

“The blue skies is my blanket and the moonlight is my spread” (7)

Y así dicen que fue el blues en el comienzo…

Si es que comenzó alguna vez, yo no sé. 

(1) Dark Was The Night - Blind Willie Johnson

(2) When Your Way Gets Dark - Charlie Patton

(3) Three Women Blues - Blind Willie McTell

(4) Back Water Blues - Big Bill Broonzy

(5) Moon Goin’ Down - Charlie Patton

(6) Southern Flood Blues - Big Bill Broonzy

(7) Death Room Blues - Blind Willie McTell

La palabras tienen voz ---

Las palabras tienen voz

Algunas definen, otras describen 

Están también las que confunden, las que ocultan

Y entre todas ellas no faltan

Las que nada más redundan

Las palabras tienen voz

Y a algunas, para poder oírlas

Hay que poder callar la mirada

Para permitir que cincelen

Las indelebles instantáneas aún increadas

Las palabras tienen voz

Y en algunos casos no importa tanto

Lo que ellas dicen

Porque con el tiempo varían su significado

La verdad, por ejemplo, suele ser el gran engaño

Para el que nunca nadie está preparado

La verdad es como una fragancia

Sutil, original, delicada  

Todo lo impregna cuando es revelada en voz alta

Pero con el tiempo se evapora o se marchita

Hasta que otra verdad brota de su centro y la suplanta

Las palabras tienen voz

Mar, por ejemplo, fluye en quien lo pronuncia o presencia

Ruge en sus venas mientras

Comprende la magnitud de su inmensidad en esencia

Aire arrecia dentro tuyo

Invisible y casi en silencio

Mana en círculos concéntricos

Y como el trueno se va apagando

En sucesivas resonancias

Que sobre el horizonte imitan el tañido de sus ecos

Luna es un aullido de luz

La pupila vigía que en la noche el cielo despliega

Sol es un alarido que quema

Tragándose toda la radiante oscuridad

Como suelen hacer algunos poemas

Las palabras tienen voz

En tanto sus imágenes inherentes refrendan

Con nítidas formas ya díscolas o  armoniosas

La sólida arquitectura silenciosa

Sobre la que se fundan

Palabras de las que podrá decirse cualquier cosa

Menos que son mudas