Harto del Arte estaba Artaud

Harto del arte
Estaba Artaud
Filosofía aparte
Filosa porfía
Entre ser y arte
Yo y sabiduría
Por otra parte
Su estandarte
Soles de la noche
Lunas del día
Máscaras de una vida
Infectada de poesía
Donde las palabras
Vibran / bailan / saltan
Se ocultan / se arrodillan
Donde las muecas
Ensordecen / cantan
Alardean / Trastabillan
Mueren y se dejan nacer
Otra vez invencibles

Máscara o mueca
Drama o comedia
Dharma de ambas caras
La de Antonin es la tercera
Es decir la verdadera
Desprecio por la realidad
Devoción por la quimera
Un corazón errante
Siempre equidistante
Perseguido / jaqueado
Por los curanderos
Que tuvo que padecer
Médicos que decían saber
Todo acerca de la mente
Eterna vasta fuente
De toda razón e injusticia
Iluminados violadores
Sabios en sorna e impericia
Pedofilósofos de las ideas
En especial de las nuevas

La crueldad fue el amor
Que él tenía para dar
Lo que conlleva de dolor
La caricia de luz del puñal
Con que iba a degollar
A la más pura verdad
Mi vida es lo que quiero
Hago con ella lo que soy
Un artista al que le llevó
Toda su obra decir esto
Toda su vida cagarse
En siglos de palabras
Sagradas, interrogantes
Postulados y desplantes
Veleidades, vanidades
Inquisiciones, libertades
Hallazgos, contradicciones
Y otras contraindicaciones
Mi vida es lo que veo
Mi vida es lo que soy

  

Uno es Tiempo / Desierto / Mandalaqua

Uno es hijo del miedo convulsivo y el silencio borroso. Miedo y silencio son reacciones que nos causa el tiempo. A todos aterra, pocos se animan a hablar de él. Uno es efecto del tiempo... Más nítidamente diría, uno es tiempo.

(Desert Highway At Dawn Abstract. Obra sobre lienzo de Jim Lively)

Una ruta viborea el desierto
Como una metáfora de la desolación
Como un tajo por el que se desangra el fuego de tu alma

Un carancho deja la rama, constante inanimada
Como obedeciendo al llamado de la tempestad de su instinto
O de su mero destino, quién sabe

Se incendia la tarde, vuela la quietud
Como una bandera de vientos de muerte, se abate sobre su presa
Desgarrando la carroña del solitario páramo

El sol acuchilla el asfalto
El aire vibra viscoso ante tus ojos
Ves como a través de un velo de nubes o de lágrimas

Cambia de piel este mudo instante sin tiempo
La boca llena de sed va de rodillas detrás de su sombra
Peregrina del agua de rapiña que pueda apagar tanta sangre

Un espejismo repta entre los cardos
Entre las piedras se entreveran las alimañas

Cae el día cubriendo con su oscuro manto
El desierto tajeado por la inmóvil desesperación

MANDALAQUA

De pibe me contaron una historia subjetivamente desvirtuada, lo que equivale a decir que las cosas no son como uno se entera. En el lapso de tiempo en el que alguien relata algo y otro se entera, la verdad se infecta de mentira, en parte o de alguna manera.

El tiempo es una montaña que un ave roza con una de sus alas una vez cada mil y un años hasta desgartarla, sostiene el brahmanismo. El tiempo regresa, postula Marco Aurelio. Es lo que siempre vuelve, se hace eco Rousseau. El Tiempo Circular, ETC., abrevia Borges, y así se podría citar eternamente. El karma, digo yo, podrá cambiar, pero nunca te abandona, porque prescinde del tiempo, los hábitos, las destrezas y los escenarios, incluso corporales.

Viejo ladino y bufón es el tiempo que enumera las horas sin rumbo. Uno se cría bajo su tutela o su mandato y así se modela. Todo tiene sentido. Es sensato. La mala noticia es que el tiempo te esculpe, te forma, te construye. La buena es que el tiempo está en tus manos y que sólo a la belleza y a los dogmas destruye.

Yo no sé si lo que sufro es lo que los demás creen que siento... Uno nunca es el que cree. Uno nunca termina de ser en realidad. Porque también soy tiempo.

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LETRISTA DE ROCK Y MILONGA SE OFRECE
TODO LO LÚCIDO QUE PUEDE SER
Y TAN POÉTICO COMO PARECE
LETRISTA DE ROCK Y MILONGA SE OFRECE

Los Diez Mandamientos que propongo / Decálogo Salvaje

 

Los Diez Mandamientos no son específicos ni rigurosos, tampoco honestos, son generalidades, casi el decálogo del buen comportamiento. Nada postulan contra los actos aberrantes. Yo, entonces, propongo:

1. No violarás ni serás pedófilo. No olvidarás que la sexualidad despierta gradual y naturalmente en el niño y no estimulada a tu antojo por perversión.

2. No ilusionarás a la humanidad con que existe un ser superior exterior todopoderoso dispuesto a salvarnos. No cometerás esa blasfemia.

3. No emputecerás la vida de nadie a través del entertainment, los medios de comunicación audiovisual, incluidos los blogs, y la moda.

4. No aceptarás ciegamente nada, ni idelología, ni precepto, ni dogma, ni teoría, ni profecía alguna. Lo que algunos denominan "milagro" es un efecto sin causa y, por lo tanto, lo considerarás descabellado e inadmisible.

5. No desguasarás ni saquearas el medio ambiente de todos en tu propio beneficio. Tampoco depredarás ni humillarás la dignidad de los animales.

6. No interferirás en el libre goce o en la elección sexual de ningún adulto. No considerarás que este mandamiento se contradice con el primero. Tu compromiso en favor de la masturbación como práctica iniciática de auto-conocimiento será diligente y militante.

7. No impedirás que cualquier persona decida hacer uso del derecho inalienable a poner fin a su agonía y al dolor sin sentido por el cual sufren, además, sus seres queridos.

8. No convalidarás la tortura ni volverás a hacerte el distraído con respecto a la desaparición de personas, ni confesarás a represores, colaboracionistas o apropiadores. Nunca más. Tampoco bendecirás armas.

9. No negarás la existencia de los dragones, los poetas chinos, las gárgolas, los dinosaurios del Jurásico, los unicornios, el spleen, el swing, Giordano Bruno o la vida extra-terrestre. Tampoco avalarás que la religión católica en su actividad pastoral siga adaptando y/o retorciendo su doctrina por conveniencia.

10. No escatimarás sangre y sudor hasta lograr que se incluya una cláusula constitucional que permita decapitar a los gobernantes y funcionarios que traicionen a su pueblo. Amén.

Decálogo Salvaje

Veo lo invisible
Objeto lo visible
Abrazo lo inasible
Sueño lo imposible
Creo en lo inviable
Acepto lo indeseable
Condeno lo elogiable
Ansío lo inimaginable
Postulo lo inadmisible
Odio lo incuestionable

MÁS LETRAS VAMPIRAS

+ LETRAS VAMPIRAS

Encontradas en las taperas de Londres, Catamarca, y atribuidas a la impúdica poetisa y cantautora vampira Furia Fly (1816-(.....)

A diferencia de las publicadas anteriormente en este blog, estas son letras en apariencia inconclusas, pero que confirman las obsesiones literarias de la referida artista no-muerta.

Ojos de luna de fuego
Se miran en un espejo
En el que ya no reflejo

Encerrada afuera
Ya nada es lo que era
Todo me da igual
La vida es cualquiera
Antes o después
Igual no sé cuál es

Las sombras sobrevuelan
Caen como un manto
Oscureciendo el paisaje

Las sombras se arrastran
Se revuelcan en mi cama
Me muerden en sueños
Me clavan sus colmillos de luz
¡Esa es mi puta cruz!

Las sombras se encienden
Más allá de la roja tarde
Como una herida abierta
En la carne inflamable
Gotea tibia, pero fresca
Deja una cálida pátina
En mi boca, en mi garganta
Sabe a vos, tu sangre



Muerta en vida
Tu amor es mi herida

Tu boca roja
Mal parida
Por ella doy la muerte
Lo que es hoy mi vida

¤ ¤ ¤ ¤ ¤ ¤ ¤ ¤ ¤ ¤ ¤ ¤

Vos y yo
El Día y La Noche
Cada uno por su lado
Nunca separados

Un puñado de arenas del tiempo
Un montón de emociones sueltas
Tres o cuatro canciones muertas
A manos de un futuro que ya fue

¤ ¤ ¤ ¤ ¤ ¤ ¤ ¤ ¤ ¤ ¤ ¤ ¤ ¤ ¤ ¤ ¤ ¤

El futuro ya pasó, se pasó de listo
Se pasó de largo, y pasó de moda
Como las modas, y no tuvo futuro
Se cayó de maduro. El futuro fue.



La luna mojada asoma
Dulce entre mis piernas
Desprendo mi lluvia de perlas
Sobre tu rostro desconocido
Radiante de luz y de vacío
Tan desnudo como olvidado
Amor muerto y enterrado
Me recuerda tu boca
Que aún no he besado

¤ ¤ ¤ ¤ ¤ ¤ ¤ ¤ ¤ ¤ ¤ ¤ ¤ ¤ ¤

Besos de lengua de fuego
Estallan en mi boca sedienta
Una fría mano de vientos
Me baja por la espalda
Y me hago el amor
Y no tengo perdón
Y me derramo por vos
Y vuelvo a empezar
Siempre por el final
Y quiero acabar
Acabar de empezar

Aquí estoy sola
Pero conmigo
Como un ciego
A salvo de la luz

Ahora la muerte
Está viva en mí
Así como el bien
Y el mal, tal cual
Su eterno rival

Perros rabiosos
Muerden mi carne
Aúllan sedientos
Se disputan mi sangre

Sombras de fuego
Cae roja la tarde
En carne viva

Se viene la noche
Sigo buscándote
En Luna Llena
La luz oscurece
Apaga el paisaje

Oscura y desalmada
Como una boca de lobo
Una virgen desvirgada
Por un tibio rayo de sol
Una diabla derramando
Su santidad al amanecer

 

                                                                             

Volvé a drogarte, Andrés Calamaro

AY, ANDRÉS

Mejor volvé a drogarte, Andrés, eras mucho más interesante entonces, cuando no comparabas al pueblo uruguayo con un mate amargo ni salías a bancar a prófugos amigos funcionarios. Por eso compuse este estribillo fiel a tu estilo y rimas de Salmón suicida.

¡Ay, Andrés
Cómo dolés
Dos por tres
Te la creés!

Deberías disculparte, Andrés. Estás cada vez más igualito a Dylan, ¿sabés? En las fotos. No en la vida ni en el arte.

Bob y John conversando a espaldas de Paul

¿Bob y John conversando esto a espaldas de Paul?

Bob Dylan había anunciado en 1962 que “la respuesta está soplando en el viento” (the answer is blowin’ in the wind) sin elucidar mucho más, por cierto.

Parece mentira o muy tonto de mi parte, como prefieras, pero acabo de darme cuenta. Es más, nunca lo pensé ni lo leí en ningún artículo ni se lo escuché decir a nadie. Pero John Lennon, en 1973, respondió a la profética cuestión en su tema Mind Games cuando sintetizó que “el amor es la respuesta” (love is the answer) cerrando así el círculo de tal revelación.

La foto que ilustra esta especulación suscita una pregunta. ¿Estarían Bob y John conversando esto a espaldas de Paul?

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Dijo Pascal

PASCAL dijo que "el universo no tiene centro, pero fluye desde todos lados", con lo cual quiso significar que el centro del universo sos vos, y yo también, y él o ella y aquél, y todos, o sea cada uno de los seres humanos que en este mismo momento puede girar y mirar alrededor y comprobar irrefutablemente que lo que PASCAL quiso decir es que el ser humano es el centro del universo, con lo cual no puedo menos que estar de acuerdo.

(Pascal Lines Hexagon)

El Buda Arroz

EL BUDA ARROZ

Nichiren Daishonin además de ávido lector fue también un gran escritor. De ahí que enalteció tantas historias y personajes creando tan nítidas metáforas, algunas bellas y otras cruentas.

“El arroz cuanto más maduro más se curva”, como metáfora de la humildad que proviene de la sabiduría, significa que una persona "cuanto más sabia, más humilde es", más se inclina, más nos reverencia. En esta metáfora están condensados siglos y sutras de insondable sabiduría e incalculable enseñanza.

No debe ser tampoco casual que Nichiren Daishonin identificara al arroz como protagonista de su metáfora, el arroz como el elemento más común y abundante, el arroz como una persona, cualquier persona, que alimenta o nutre a otras personas, exactamente como hace un Buda, cualquier Buda, es decir cualquier persona.

Hokusai valoró las enseñanzas de Nichiren Daishonin e incluyó su nombre Taho Fuji Dai Nichiren Gue San en una de sus obras más importantes, tal vez la más reconocida.

Abordajes Piratas

ABORDAJES PIRATAS

Le preguntaban hoy a Rafael Bielsa en un reportaje en el diario La Nación: ¿Cuál cree que será el lugar de Máximo Kirchner luego de la muerte de su padre?

A lo que el otrora canciller argentino que solía garabatear poemas mientras Fidel le discursaba sobre la Revolución Cubana respondió: "La pregunta tiene tres abordajes..."

Más allá de la respuesta a la vez sabionda y desopilante de Bielsa, que pueden leer completa en el sitio de La Nación, lo que llamó mi atención fue el término náutico o naval que utilizó, el cual suelen también empuñar la Sra. Presidenta Cristina Elisabet Fernández de Kirchner, el intelectual al fin o afín Ricardo Forster, el bibliotecario nacional Horacio González y demás filibusteros de la tripulación de gobierno.

Abordajes, pensé. ¿Acaso fue un acto fallido, argot, una confesión, simple metida de pata, jerga hermética, verborragia, terminología de profesión?

Sí, de profesión pirata.

Rimas (Escher se la pasaba dibujando rimas)

RIMAS (Escher se la pasaba dibujando rimas)

Así como war
Rima con amor
Anymore y flor
Suenan a dolor
Forever Young
Como revolución
Beautiful song
Es una oración
Como la libertad
Que no rima

Para NADA

Pero no deja
De ser verdad

No creas en nada ---

No creas en nada

No existe la Sinfonía del Nuevo Mundo

Ni El Jardín de Las Delicias ni La Noche Estrellada

Nadie nunca ha probado los frutos del tan mentado Árbol del Bien

Mucho menos paladeado Las Flores del Mal

Ni tampoco conocemos los versos de La Chasse Spirituelle

No creas en nada

Ni Descartes ni Pascal ni Curie aportaron jamás nada

Einstein perdió el tiempo

William Blake apenas se quemó los dedos

Acariciando un tigre de fuego

Y la más estentórea de las nadas por cierto le debemos

A Darwin, Eratóstenes, Thoreau y Pitágoras

No creas en nada

Ni Cervantes ni los Beatniks dejaron registro de nada

Ni Leonardo ni Shakespeare ni Mozart

Ni Velázquez ni Akutagawa ni Mingus ni el que quieras

Nada de nada prueba el mecanismo de Anticitera

Ni el perímetro de la circunferencia ni la fucking imprenta

Nadie dio a luz Altazor

Ni Fervor de Buenos Aires ni Howl ni Hojas de Hierba

No existieron monumentales cosas tales 

Como las Gymnopédies, Kind of Blue, La Torre de Babel o Electric Ladyland

No hay orquídeas, glaciares, gatos, origamis ni gacelas

Ni delfines ni dragones ni Nicanores ni Antipoemas

Ni Chet Baker ni Billie Holiday ni ninguna Violeta

Ni Ashoka ni Macedonio Fernández ni Miguel Ángel

Ni Pessoa ni Munch ni Tesla

No podemos leer de John Keats su Oda a un Ruiseñor

No hubo poeta que jamás detectara el rayo que no cesa

No hay nada en este mundo digno de mención

Excepto tu ciega fatal devoción de agradecerle tus logros

A alguien fuera de vos

No creas en nada

Ni en Apollinaire y sus caligramas ni en Hokusai ni en Li Pó

Ni en los fractales de Mandelbrot ni en los algoritmos de Jobs

No creas que persista la Victoria de Samotracia

Ni que a alguien le gritaran ¡Judas! en Manchester

A nadie quisieron quemar en la hoguera de Newport

Y es apenas un rumor no confirmado que alguien haya compuesto

Like a Rolling Stone

No creas en nada

Nada se sabe de un tal Picasso o de un Caravaggio

Ni de un Magritte ni de dos Stravinsky ni de tres Duchamp

No hay filosofía que pueda expresar tu inocencia

Ni Spinoza dilucidó las infinitas formas

En que la vida se declara

A cada instante insondable, constante, eterna

No creas en nada

Y mucho menos que acabo de pedirte que en nada creas

Panspermia, obra de Rozrr

Casi tanka anhedónico ---

Sé lo que quiero

Pero no para qué lo quiero

Sé lo que es el bien

Y también lo que es el mal

Aunque ya no sé cuál es cuál

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Una guitarra es una mujer desnuda

(Ramón Casas, Desnudo de mujer con guitarra, 1894)

Una guitarra
Es una mujer desnuda
Una mujer desnuda es
Un témpano
A la deriva
Navegando
Entre mis manos
Mar de ningún lugar

Una guitarra
Es una mujer desnuda
Una mujer desnuda es
Un témpano
Cuál es cuál
Van a la par

Una se acaricia
Se explora
Te deleita
Te quema
La otra fascina
Te inspira
Te ciega
Palpita

Cuál es cuál
Van a la par
A la deriva
Entre mis manos
Mar de ningún lugar
Una es como un sutra
Se ofrenda como una canción
En llamas 
La otra se abre trémula
Se enciende a tu paso 
Como un mantra escrito en la piel
De este instante

Una guitarra
Es una mujer desnuda
Una mujer desnuda es
Un témpano
Cuál es cuál
A la deriva
Van a la par

Tema de Pepa

TEMA DE PEPA
Así como el gusano
Se convierte en mariposa
Yo creo que soy algo
Nada que ver con esto
Cualquier otra cosa
El ensordecedor silencio
La pregunta que contesta
¿Quién serás al morir?
Más bien quiero decir
¿Quién serás al final
Cuando ya todo te dé igual
Quién serás finalmente
Por completo diferente
Del que eras al empezar
O de lo que sos ahora
Que te animás a pensar
Quién voy a ser al morir?

Es que vivir te mata

Te gasta, te embrutece
Te arruina, te emputece
Echa a perder tu sueño
Lo mejor de tu ser
Lo que alguna vez
Soñaste, quisiste ser

Quiero llorar, pero no puedo
Voy a estallar, no sé si debo
Pero cuando me muera quiero
Un beso final que sea igual
A aquel primer beso
Que me caló el alma
Hasta los huesos
Que me hizo mojar
Entre las piernas

Clavo los dientes en la luz
En el aire dejo rastros de mi mordida
Estalla de color la noche bajo la luna
No sé, loco, mandate alguna
Pero no me cojas tan de una
No me enseñes la mentira
De que cada uno tiene su verdad
De que cada uno está en la suya
Y los dos solos, en ninguna
No sé, loco, mandate alguna
Pero no me cojas tan de una

En la encrucijada
Entre el bien y el mal
Veo dos destinos y un solo camino
Estoy encerrada en mis sentidos
Tantas veces fui violada
Que ya ni sé si es verdad
De ahí que esta puta realidad
Es para mí una larga fila
De los que quieren darme

Una mano para envejecer
De ahí que cuando muera quiero
Arder de amor al amanecer
Que las llamas recorran mi cuerpo
Con besos de lengua de fuego
Y acabar y volver a empezar

Por último quiero que sepas
Que nada de esto es verdad
Ni mentira
Está es la mitad
Es una locura
Como no haberte dicho nunca

Te quiero
Y tan al pedo

Como no tener miedo

(Único tema escrito-improvisado por PEPA, baterista de PERROS EN LLAMAS, nacida y muerta en el Viejo Oeste, Isidro Casanova, mejor dicho asesinada en una fría madrugada de Agosto de 1999 desde un móvil policial que ni siquiera se detuvo y siguió de recorrida por el barrio)

Perros en Llamas

PERROS EN LLAMAS*

Serían, creo, los últimos pasos de la madrugada
Venía pensando que la vida no es más que una pendejada
Un juego creado por alguien que vive cagándose de risa
Mientras los demás pierden y ganan
Un juego en el que al final nos quiere a todos muertos
Cuando se aburre de jugar ó cuando se le da la gana

Sé lo que es el bien
Sé lo que es el mal
Pero ya no tengo idea
Quién es quién
Ni cuál es cuál

Serían, creo, los últimos pasos de la madrugada
Venía medio en pedo, borracho de blues y de alcohol
No sabía si picarme ó salir a matar a alguien
Cuando mi cabeza de pronto estalló:
La única verdad es que estoy lleno de odio
Y tengo que ponerlo en acción

Sé lo que es el bien
Sé lo que es el mal
Pero ya no tengo idea
Quién es quién
Ni cuál es cuál

Buscado vivo o muerto, lleno de odio
Ni yo doy un mango por un sujeto como yo
Cuando mi cabeza de pronto estalló
Como el último globo al final de la fiesta
Y ahí se derramaron todos mis sueños
Y corrieron por las calles, como perros en llamas
Incendiando todo a su paso, como perros en llamas
Rabiosos en medio de la noche que jamás amaneció
Prendiéndole fuego a todo, ladrándole al sol
Como perros en llamas, como perros en llamas

* (Film que todavía no fue)

Vuelo inmóvil

Vuelo inmóvil
Harta soledad
El largo viaje hacia uno mismo
Eterno como una lágrima
Cayendo por tu mejilla

Luz ciega
Reflejo vacío
Antes que el sol fuera
Ya me había inventado
Los que serían

Dulce pura desolación
La felicidad es eso que buscan
Los que no saben lo que quieren
Un color deshabitado
Una verdadera mentira

Tan invisible como el agua en el agua
Ahora que llueve sobre tus lágrimas

Nube corazón

Nube corazón
Ciego destino
Vieja canción
Corto camino
Roja quietud
Herida abierta
Maldita lasitud
Sangre desierta
Gotea silencios
Recién despierta

Púrpura el aire
Arde esta tarde
Cuelga del cielo
Hecha mil jirones
Como serpientes
Flamean al viento
Vestigios dorados
Como estandartes
De un resplandor
Apenas incesante

Bosques

BOSQUES

Me adentro en el intrincado bosque
Camino sobre la roja y dorada hojarasca
Por momentos las copas de los árboles techan el lugar
Creando túneles vacíos como cuencas sin ojos
Un aroma íntimo y tenso como un remolino de sol
Lanzas de luz se filtran y caen entre las hojas que llueven a casa paso
Maraña de ramas y espinas como cuchillas o rayos de bicicleta
Los troncos semejan barrotes, riman con rejas de calabozo
Detrás de las formas informes se agazapa lo oscuro e invisible
Algo anda rondando a toda hora y es tu huella

Se dice que los bosques, como las personas
Albergan secretos, ocultan misterios. Y meten miedo
Hay algo monstruoso en los bosques, es tal vez su belleza
Monstruoso por propia naturaleza
Por lo que ocultan, por lo que deparan
La posibilidad de perderte o de encontrarte
Lo que es tan cierto. No hay nada más real que lo incierto

Detrás de cada árbol siempre algo acecha en tu mente
Adonde mires se ven ojos escondiéndose velozmente en lo oscuro
Un murmullo de silenciosa vegetación te acompaña en la caminata
Un sudor de tensión te recorre mientras las horas se suceden
¿O son las mismas horas que se repiten sin pausa una tras otra
Mientras afuera el tiempo es otro, es real?

El tiempo pasa muy lentamente aquí adentro

La eternidad te rodea, no hay escapatoria
Un mantra que fluye... ¿Qué otra cosa es el tiempo?
Porque hay arriba y abajo, pero no hay afuera en un bosque
Nunca, en ningún momento

Es extraño, pero por más que la luz baña el follaje
No logro escapar, mis pies de parálisis no van a ningún lugar

Ni el viento de mil tormentas logra disipar
El aire de asfixia de un bosque de recuerdos, horrores y sueños

Tanka de aquella noche ---

Arde en su miel

Tu durazno sediento
Bebo su fuego
Abreva mi infierno

En aguas de tu cielo

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ARGENTIRA

ARGENTIRA
Argentira, fusión de dos palabras, nombre de una nación, Argentina, y su esencia o naturaleza, la mentira.

Si hasta el juego nacional, el truco, induce al ejercicio de la mentira. Para no decir nada de su dirigencia política y empresarial, sus jueces e instituciones, sus intelectuales serviles, colaboracionistas, progres indolentes y sus grandes mayorías...

MandalaMondrian ---

Nada busco ni quiero

Nada temo ni espero

Nada acierto ni pierdo

Nada pido ni niego

Nada preciso ni suerte

Nada tengo ni muerte

Nada oculto ni reprimo

Nada tanto ni suficiente 

Nada valido ni maldigo

Nada prohíbo ni castigo

Nada imputo ni consiento

Nada olvido ni miento 

Nada mejor ni peor

Nada triste ni serio

Nada siempre ni jamás

Nada menos, nada más

Poem Mondrian
Piet Mandala
Mandala Mondrian

Sobre el libro de Bioy, "Borges" / Mantra chabacano

(Pintura de SANDRA SANTANDER VALDIVIA en artelista.com)

COARTADA
Yo a Borges y a Bioy no les llego ni a la costra plantar. Eso está claro. Pero el libro de Bioy, "Borges", la primera edición de 1663 páginas de septiembre de 2006 del Grupo Planeta, Ediciones Destino, abunda en frases esperables en un obtuso literario como yo aunque inadmisibles en tamañas plumas como las que cito textualmente: “suena un pedo” en la página 37, “se le acercó sigilosamente, la volteó y se la cogió” y “le dijo al mozo ` bajate los pantalones ´ y ahí nomás le rompió el culo”, ambas en la página 39, “han abierto un taller de chupar pijas” en la página 64 y otros pasajes por el estilo entreverados con relatos y charlas con las que Borges solía desasnar a quienes participaban de las frecuentes sobremesas, meras tertulias o reuniones de trabajo en casa de Bioy.

Hecha entonces la aclaración a modo de coartada (de ninguna manera alcahueteada) me animo a ofrecer a continuación, sinvergüenza, una rima que, casi diría, suena como un mantra chabacano que, repetido hasta el hartazgo, mi estimado ocasional lector, hará que alcances la suprema felicidad. Sin más.

MANTRA CHABACANO circular-espiralado (repite ad infinitum)

Tu teta es hija
De una concha
Tan rechoncha
Como mi pija...
Tu teta es hija
De una concha
Tan rechoncha
Como mi pija...
Tu teta es hija
De una concha
Tan rechoncha
Como mi pija...

La Patria Dylanita

LA PATRIA DYLANITAPatria (del latín patrĭa, familia o clan, patris, tierra paterna, y pater, padre) designa la tierra, ya sea natal, adoptiva o soñada a la que una persona se siente ligada o a la que aspira en razón de irrefrenables e insondables vínculos de la más diversa índole tales como históricos, afectivos, jurídicos, culturales y hasta ideológicos. La Patria es algo así como tu lugar en el mundo, podría decirse, aunque suene naif o directamente boludo.

La Patria es un concepto que intenta establecer precisiones o, mejor dicho, dimensiones de identificación o pertenencia, lo que delimita la enmarañada profusión de emanaciones senso-mentales que nosotros somos como individuos, como pueblo o como nación.

En el análisis del concepto Patria refluyen además ideas, nociones y connotaciones ideológico-políticas que varían según transcurrimos a través de los años, modas, tendencias, mentiras y revoluciones. Las conclusiones a las que podemos arribar postulan las más disparatadas interpretaciones lírico-progre, como así también las más demenciales técnicas para uso propagandístico o de manipulación nazi-fascistoide con el supremo objetivo de la defenestración o directo exterminio del que es diferente o de lo desconocido, lo que equivale a reafirmar que en nombre de los más nobles ideales, La Patria, por ejemplo, pueden ser cometidos los más horrendos actos de inhumanidad.

La acepción simbólica del término Patria, por extensión, identifica a grupos sociales, castas y tribus. El ser humano define de tal forma su sentido de pertenencia a una patria futbolera, financiera, peronista, rolinga, beduina y así ad infinitum.

Las posibilidades de patria son practicamente infinitas, por lo que es entonces absolutamente legítimo que alguien se asuma o identifique como yo, argentino, yo, caótico, apóstata, romántico, yo, de Racing, yo, dylanita.

Sobre Bob Dylan / Feliz Cumpleaños, Bob

Feliz Cumpleaños, Bob.

La mediocre unanimidad acerca de que Bob Dylan es un gran poeta me desquicia. Hagan la prueba. Conversen con cualquiera sobre su obra y comprobarán que, desde el lugar común más banal, la gran mayoría asiente estúpidamente sobre "sus innegables condiciones literarias". Ahora que lo pienso, tal vez por eso alguna vez compuso Under The Red Sky. Es probable. Bob suele ser así de irónico, así de sutil y filosamente irónico.

Más que sus lyrics, más que su poesía - que para mí fueron siempre inspiradoras - valoro su música, sus composiciones, melodías que no soportan corsé interpretativo alguno y que prueban, a cada concierto del Never Ending Tour en el que hace rato nos tiene embarcados, que están vivas, o más nítidamente diría, que son seres con vida propia, canciones vivientes que crecen, laten, tienen temperatura, ardores, temblores y humores, se dilatan y se contraen, se desenvuelven, se metamorfosean y se convierten, evolucionan, transmigran y una vez más renacen para volver a espiralar el ciclo infinito y encontrar otras formas y cauces de una obra que Bob continúa revisitando como a su ya mítica Highway 61.



Dylan manifiesta un gran coraje cuando recrea sus canciones en cada presentación y, parafraseando su lúcida conclusión en el estribillo de My Back Pages, logra que sus melodías del pasado sean cada vez más jóvenes.

Creo que al momento de considerar su obra nadie debiera olvidar que en los últimos 50 años los escritores de canciones se han aferrado de manera casi unánime y con idéntica desesperación a las melodías que lograron desprender de su inspiración, en tanto que Bob es un artista que percibió que lograba eternizarse reinventando constantemente su obra, es decir, su vida hecha canciones.

Happy Birthday, Bob.

Forever Neil Young

Forever Neil Young

Un día le dije a mi hijo que escuchara a Neil Young. Es una de las cosas que no me arrepiento de haberle dicho. Me mandé muchas cagadas en ese sentido, dije cosas que seguramente lo han herido, espero que no incurablemente. Pero como el Gosho enseña, "El infortunio proviene de nuestra boca en tanto que la buena fortuna nace de nuestro corazón", creo que hice algo bueno cuando le pedí de corazón que escuchara a Neil Young. Fue un acto de fe, una manera de confiar tu hijo a las enseñanzas de un maestro o a los buenos consejos de un amigo. 

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Forever Young - Neil Young & Grateful Dead