La voz en blanco ---

De casi nada estoy convencido
Pero sé que mi destino (que desde
El primer momento estuvo conmigo)
Va a abandonarme un día de estos
Sin mediar palabra ni previo aviso
De casi nada estoy convencido
Pero de olvidarte jamás me olvido
Aunque no siempre lo consigo
De casi nada estoy convencido
Excepto que en ciertas circunstancias inciertas
La única salida es la que no existe todavía
De casi nada estoy convencido
Acaso porque no sólo no proyecto sombra
Sino que a veces la persigo
De casi nada estoy convencido
Excepto que me siento cada vez más joven
Según me voy poniendo más viejo
Convencido de que soy la voz en blanco de mi espejo
Padre nuestro creador de cada gesto
Máscara, mera apariencia o inocultable reflejo

Tres versiones de un tanka ---

Sueño que sueño

Que no puedo despertar

Pero despierto

Aunque del otro sueño

No despertaré jamás

Sueño que sueño

Que estoy soñándome

Pero despierto

Aunque al otro sueño

Nunca más regresaré

Sueño que sueño
Que no despertaré

Y me despierto

Aunque del otro sueño

Todavía no desperté

(Fotomontaje Lonely Metropolitan de Herbert Bayer - 1932)

Poema de haikus de otoño ---

(Obra de Florencia Temperley) 

Amarillean

En otoño las calles

De Buenos Aires

Oro de abril

Que el viento arranca

De los árboles

Desnudas ramas

En las que se posará

El gris invierno

Al atardecer

Como manos abiertas

Al cielo claman

Vuelan las hojas

Resuenan otoñales

Ocres, moradas

La hojarasca

Semeja una corriente
Inmóvil, dorada

Surcan el aire

Bocanadas a menta

Garrapiñadas

Amarillean

En otoño las calles

De Buenos Aires

Querido diario (V) ---

No conozco a nadie que no sea

Su más íntimo secreto

Sigo siendo aquel niño

Del que no supe huir a tiempo

Más que buscarme

Estoy siempre yendo a mi encuentro

Pero si es que el sueño terminó…

Por qué no despierto

No hablaría tanto si tuviera algo para decir

Quien sabe realmente de mí

Es el poema que aún no me sale escribir

Poema incoloro ---

De qué color es la nada

El silencio

El vacío

Y de qué color el frío

El viento

El olvido

Y cada sonido

Tiene acaso

Un color definido?

O es como el ocaso

Variopinto

Con sus colores todos al unísono

Y sus infinitos tonos e intersticios

Que los vuelven de a ratos indecisos

Y de qué color es la calma

Como tu alma

O la mía

Si fueran una melodía

De qué color serían?

Lo mismo que la melancolía

La súbita

Y la otra

De qué color se pone

Cuando se torna infinita?

Y la duda

Las ganas

Y tu hastío?

Qué color tendría

Tal vez uno diferente al mío?

Y la lluvia

Y la sed

No parecen de color cristal?

Como la Diphylleia

Que enciende la sombra

“E a escuridão permeia”

Y de qué color es entonces la euforia

Que no tiene memoria

Y se olvida de todo

En un momento sin gloria

Ni pena

Dando por terminado

Otro incoloro poema

De preguntas sin respuestas

(Diphylleia grayi)

Otro soneto raro ---

Buscaba una sombra donde ocultarme

Cuando encontré esta forma de estar ausente

De no ser yo todo el tiempo realmente

Para que nadie nunca pueda identificarme

Tengo de sobra todo lo que me falta

Un vacío tal como no cabe en este universo

A veces lo que me urge es escribir un verso

Con palabras que consigan ver en voz alta

Al fin de cuentas morir te lleva toda una vida

Como vivir tener que morir casi que diariamente

Pero no es con lágrimas que se lavan las heridas

La próxima no será la primera vez que te quiero...

(Un poco soy un palimpsesto de trazos diversos)

...Como tampoco será la última vez que muero

(Man in the bowler hat,1964, obra de René Magritte)

Bolsa de Gatos 521/530

530. Humor. Gatolicismo. Última cena.

529. El futbolista del Liverpool, Mohamed Salah, ídolo nacional de Egipto, lanzó ayer un mensaje a través de su cuenta personal en Twitter en el que posaba con sus gatos siameses e imputaba directamente al gobierno egipcio por su supuesta intención de exportar perros y gatos a otros países con el fin de que sean utilizados para consumo alimenticio. "Los gatos y los perros no serán exportados a ninguna parte. Eso no va a pasar", escribió la estrella de la Premier League en su cuenta. Todo comenzó, dijo la BBC, cuando el Ministerio de Agricultura de Egipto aprobó la exportación de perros y gatos con el objetivo de reducir la cantidad de animales callejeros. Mohamed Salah se posicionó de inmediato contra esa resolución y la reacción de la opinión pública no se hizo esperar, por lo que en apenas unas horas el Ministerio en cuestión admitió que la medida tenía que ser revisada.  (Encontrado en https://as.com el 28 de noviembre de 2018)

528. “Me crucé con un gato callejero / Su mirada me tetanizó / El gato se revolcaba en el polvo / Legiones de insectos abandonaban su cuerpo…” (Fragmento de "Un Poema de 2012" de Michel Houellebecq, en la foto con su gato Gladiator)

527. Isaac Newton amaba a los gatos y tenía varios, pero uno de ellos, Spithead, solía desconcentrarlo durante sus estudios científicos, reclamándole que lo deje entrar o salir de la casa. Mortificado Newton por esta situación, ideó y él mismo instaló la solución, abriendo una puertita que llamó “gatera” en la parte inferior de la puerta trasera de su residencia, inventando así la puertita para mascotas puesto que se adapta también para perros. 

526. Cuenta la historia que el científico austríaco Ronald Richter convenció al General Juan Domingo Perón con su proyecto para construir un rector nuclear en la Isla Huemul del lago Nahuel Huapí en la provincia de Río Negro, Argentina. Richter era un tipo simpático y entrador que no paraba de hablar y de acariciar a su gato siamés al que llevaba todo el tiempo en brazos de acá para allá, un tipo convincente que apenas con una charla logró persuadir a Perón que quien dominase la tecnología nuclear adelantaría por décadas a sus países vecinos. Obsesionado con su proyecto hegemónico, Perón destinó entonces todos los recursos económicos y le dio su máximo respaldo político al que sería el mayor fraude científico del que se tenga registro en Argentina. Ronald Richter fue un verdadero personaje que solía escribir con cierta asiduidad cartas como esta a sus familiares: “Estamos muy bien todos aquí en compañía de Epsilon, mi querido siamés. Vivimos a 800 metros de altura junto a un lago de 300 metros de profundidad. Nuestra hijita Mónica se está desarrollando muy bien y Epsilon ya pesa 5.000 gramos. Mi mujer, por todo esto que les cuento, también está muy feliz". 

525. Trazos sobre un gato en un almacén extraño, por Juan Manuel Roca - Primer Trazo - “Resulta paradójica la sensación que tenía Vincent Van Gogh de sí mismo en el mundo. Decía sentirse como ‘un gato en un almacén extraño’. Esa bella y por otra parte enigmática expresión debe seguir resonando en cualquier lector activo de sus cartas y, sin duda, se presta a muchas posibles interpretaciones. La primera podría ser que su extrañeza frente al mundo es lo que lo lleva, como al felino de su imagen, a husmear en espacios que de alguna manera le son ajenos, pero con la curiosidad y suprema libertad que tiene ese animal a lo largo de sus vidas. Otra posible interpretación tendría que ver con la perplejidad que le suscitaban las escenas que para otros podrían ser normales: un hombre trabajando, un sencillo puente, unos comedores de patatas, un café de noche, un viejo cartero uniformado, una naturaleza muerta con 12 girasoles, una ronda de prisioneros girando entre cuatro muros cardinales, unas bolas de marfil en un billar, un gato durmiendo la siesta o la hierba fresca tendida en un parque, en suma, el asombro que en una sensibilidad como la suya no sofoca ni mata la rutina…" (Juan Manuel Roca junto a algunos de sus gatos en una foto de su Facebook en noviembre de 2016)

524. “Jardín de Daubigny” de Vincent van Gogh, óleo sobre lienzo de 1890, actualmente exhibido en el Museo de Bellas Artes de Basilea. Van Gogh en Auvers sentía especial predilección por este jardín y quiso plasmar cada elemento con vigorosas pinceladas de color: las flores, las plantas, los bancos, la dama al fondo, el gato negro cruzando sobre el césped. En su última carta para su hermano Theo el artista explicó su visión: “El Jardín de Daubigny es uno de mis lienzos más comprometidos. En primer plano plantas verdes y rosas. A la izquierda un arbusto verde y lila, y el tallo de una planta de hojas blanquecinas. En el centro un rosal, a la derecha una empalizada y encima un nogal con hojas violetas. Después un seto de lilas, una hilera de amarillos tilos redondeados y una casona rosa al fondo, con un tejado azulón. Una mesa y tres bancos, una pequeña silueta negra de una dama con sombrero amarillo y, nuevamente en primer plano, un gato negro…”

523. “Jardín de Daubigny”, boceto del 23 de julio de 1890, en Auvers-sur-Oise. Se exhibe actualmente en el Museo Van Gogh de Amsterdam. En la parte inferior uno de los dos o tres gatos que pintó Vincent y debajo una de sus notas. Cabe destacar que en la última carta que le envió a su hermano Theo, Vincent explica que “Jardín de Daubigny” es uno de sus trabajos más cuidadosamente elaborados, por lo que le recomienda observar muy bien su boceto y la descripción final respecto “del colorido de las flores, los arbustos, la hierba, junto a las tres sillas, una silueta negra y un gato negro.”

522. "Naturaleza y civilización... Pero decidme, ¿qué es más naturaleza: un león persiguiendo a un antílope en el Parque Nacional de Tanganika o un gato persiguiendo a una rata bajo la luz de los faroles junto a la interminable pared del matadero?" (Rafael Sánchez Ferlosio, novelista, ensayista, gramático y lingüista español perteneciente a la denominada Generación de los 50’s, Premio Cervantes 2004 y Premio Nacional de las Letras Españolas 2009, falleció el pasado lunes 1 de abril a los 91 años)

521. “Un miau es un mimo en el corazón” solía decir Jean Cocteau, quien había nombrado a su siamés Karoun el “Rey de Todos los Gatos” (en la foto en brazos del artista y detrás parte de su séquito) después de dedicarle la obra de teatro “Drôle de ménage” y de fundar “Le club des amis des chats” para tener un lugar donde reunirse a conversar e intercambiar conocimientos sobre los gatos con sus amigos también fanáticos de los mininos Pablo Picasso, Colette, Foujita y otros.

Facto haiku ---

La poesía

Como un acto de fe.

Creer para ver.

(Imagen de Kay Sage)

Devolveme mi gato

Cada vez estoy mejor extrañándote más que teniéndote

Es preferible. Primero porque es mejor que tenerte

Segundo porque tenerte es imposible

Tercero porque lo imposible es inevitable, como extrañarte

Y cuarto porque podría ser mucho peor

Porque tendría que volver a entender que me dejaste

Y lo bien que hiciste, porque lo hubiera hecho yo

Tal vez sea conformismo

Que no es otro que siempre el mismo

Evasiva o filosofía, como quieras llamarle

Son formas de ver la vida, lo sé

La vida que no se ve

La vida en la que nada cambia

La vida en la que estás a salvo

De que todo se ponga mucho peor

No ves que así estoy mucho mejor?

Pero eso sí, devolveme mi gato

Casi tanka entre sueños ---

Abro los ojos.

En dorados pétalos

Se abre el aire

Entre destellos de sol

Como un origami.

Poema de Nunca Acabar para Bob Dylan ---

Bob Dylan frente al espejo ve pasar

un río de recuerdos

Las blandas calles del Village

en el más crudo invierno

Untadas de blanca nieve 

como si fueran rebanadas de pan negro

Las huellas de Frankie Lee and Judas Priest

que vienen y van

Enredadas con las de Robert Johnson aquí

y las de Woody Guthrie allá

Derivan por la Jones Street

donde el Freewheelin' busca su camino

Sin más horizonte que el porfiado

evangelio de su destino

Pintado como un apóstata

caleidoscópico vitraux

En la herética catedral que está

justo enfrente del tan mentado Olimpo

Como un gitano, lejos de casa

y apenas con lo necesario encima

Su armónica, su guitarra

sus páginas pasadas, sus melodías

Y cada una de sus máscaras

héroes, heterónimos y felonías

Nunca sé bien si como un moderno

Proteo o como un nuevo Prometeo

O como ambos en diferentes planos

al mismo tiempo

Es capaz de jurarte que encontró

Su poesía vagando por ahí, desnuda

O escrita en la corteza de un árbol

y que por eso nomás la hizo suya

Siempre transformado en alguien

que nunca se parece a nadie

Y cada vez más irreconocible

como en su voz sus infinitas versiones

Nunca dejó de mirarse en el crisol 

de la balada celta

La eterna fuente de la que bebió country

blues, gospel, bluegrass, rockabilly

cajún, reggae, chansón y jazz

Sabe del éxito del fracaso desde antes

de tener que desenmascarlos

Y que sus Grandes Éxitos fracasaron

como cantante de protesta

En los museos donde la Eternidad

Pone cada instante de arte a prueba

Viendo correr por sus venas

el Fantasma de la Electricidad

Tantas veces se tuvo que reinventar

para que el caos lo acepte

Consciente de que el verdadero problema

es que el cosmos tampoco lo contiene

Ahora mismo están profetizándole

un velorio que jamás va a tener

Su obra es tan fundamental

que aunque puedan enterrarlo alguna vez

Ella va siempre a resignificarlo

y reinventarlo sin final

Como pasó con Velázquez, Cervantes

Mozart, Shakespeare y otros más

Seres que no estuvieron precisamente

de más en este mundo

Ni tampoco del todo presentes

en sus respectivos funerales...

¡Si hasta La Muerte consiguió

las mejores ubicaciones

Para ver su Gira de Nunca Acabar!

...Mientras el viejo Bob frente al espejo

Como un río ve pasar los versos

De sus nuevas mejores canciones

(Bob Dylan también cantor de tangos)

(Imágenes de Bob Dylan frente al espejo por Ken Regan y de Bob Dylan en su video Series of Dreams)

Un 18 de abril, 6:12 AM ---

Un momento vacío

Lleno de ausencias

En el silencio inmóvil

Pendiendo del olvido

A la deriva del sueño

Oigo trinar un pájaro

Mi gato de un salto

Hace zumbar el aire

Rumbo a la ventana

Entre los destellos

Del sol de la mañana

Que como pétalos se abren

Desde vaya a saber dónde

Huele a café este instante

Suena Miles en mi guasap

Me evoca el sabor de tu boca

Alguien me manda mensaje

Tal vez seas vos o nadie

Mis sentidos de a poco

Se van atiborrando de hechos

Miro la hora, efectivamente

Estoy rodeado, lo real

De nuevo adquiere movimiento

Para Marcel Duchamp (artista inspirador si los hay) ---

(Marcel Duchamp)

Uno es más uno

Cuanto menos se parece al que fue

O a quien cree que es

Cuanto más se diferencia de quien va a ser 

O del que se ha disfrazado

Cuando se asume demasiados

Y nadie aún también.

Soneto deforme (Sorme defoneto) ---

Escuché decir por ahí que las matemáticas son poéticas

¿Y eso, digo yo, alguna vez permitirá que las ame o que al menos las entienda?

¿Será que ellas además de constantes y variables tienen rima, ritmo y métrica?

Espero sinceramente que los matemáticos no se me ofendan

Pero a mí, la verdad, me resultan crípticas, inexpugnables

Y admito que postular algo así no parece ser precisamente sabio

Siento las letras como símbolos más amables, ¿o mejor sería decir deleitables?

Tanto que me incitan a rimar toda forma sensual con tus labios

Para escribir un haiku, pregunto ¿en cuántas sílabas separo tus gemidos

Son dulces o salados tus pétalos, a qué frenético ritmo se mueven tus caderas

Y a qué impúdica cadencia fluyen-resbalan tus más íntimos fluidos?

Decime cómo mido el pH de tu saliva, cálida o fría. Nada es más enigmático

Confieso que metido en el epicentro de tu sexo tu lengua me desespera
¿Debiera para amarte seguir también algún ordenamiento matemático?

(Detalles de "El Rapto de Proserpina" y

"El Éxtasis de la beata Ludovica Albertoni",

obras de Gian Lorenzo Bernini, 1598-1680)

Tanka naif (dos versiones) ---

“Es posible que estas observaciones

hayan sido enunciadas alguna vez y

muchas veces quizá. La discusión de

su novedad me interesa menos que

la de su posible verdad.”

(Jorge Luis Borges)

Veo estrellas

En el azul dispersas

Como miguitas

De pan que alguien lanzó

Para que no me pierda

Miguitas de pan

En el azul dispersas

Alguien sacudió

Su mantel de estrellas

Para que no te pierdas

Otra versión del silencio ---

Es una forma sonora que emana
Continua
Y desde su centro se propaga
En círculos concéntricos
Hasta el borde del desierto
Donde se apaga
Una forma sonora, insisto
No como el humo que se disuelve
Y entre las sombras se aclara
Una forma cuya imagen
Suena a eterna pincelada
A inmensidad deshabitada
Hablo del silencio
Rotundo, invisible, unánime
Que como el tiempo
Cava en sí mismo, se engulle
Se dilata, se contrae
Una forma sonora
No vaporosa sino compacta
¿O acaso el silencio
No te lleva por delante, te sacude
Te socava, impacta?
Con su forma de sustancia sonora

De ausencia presente, abstracta
Que sólo la poesía a veces retrata