FELIZ AÑO PARA TODOS
PERO NO PARA TODAS...
lunes, 31 de diciembre de 2012
domingo, 30 de diciembre de 2012
Como tantas veces antes
Como tantas veces antes
Nada me costaba ser un poco más bueno
Como tantas veces antes
Puedo pedir perdón sin que se lo lleve el viento
Como tantas veces antes
No le des más vueltas, sólo existe un momento
Como tantas veces antes
No creo que nada hoy me provoque desvelo
Como tantas veces antes
Oigo girar los engranajes que mueven el aire
Como tantas veces antes
Un camino desierto supone un destino incierto
Como tantas veces antes
Me doy cuenta de que tu Dios es el Tiempo
Como tantas veces antes
Estás rezándole un puñado de silencio
Como tantas veces antes
Me olvidé lo que tenía que olvidar
Como tantas veces antes
Describiendo la nada se me escapó la realidad
Como tantas veces antes
Todo viene de la luz, también la oscuridad
Como tantas veces antes
La mentira no deja de ser una forma de verdad
Como tantas veces antes
Nos dijimos adiós para siempre
Como tantas veces antes
Quisimos darlo vuelta todo como un guante
Como tantas veces antes
Nunca supe bien qué fue lo que nos pasó
Como tantas veces antes
Tal vez fue aquella misma desapasión
jueves, 20 de diciembre de 2012
Las palabras
Las
palabras tienen un aura
Una
emulsión
Como
indeleble traducción
De
su invisible karma
De
ahí que las palabras son como armas
Cargadas
de acepciones, pulsiones y pulsaciones
Que
traban las lenguas
Que
vociferan a los cuatro vientos
Que
desentrañan la trama macabra
Las
telarañas de lo establecido
Ya
sin ningún sentido
Que
hay buenos y hay malos
Justos
y pecadores
Como Dios manda
Ganadores
y perdedores
Que
lo normal es lo correcto
Que
eso no se hace ni se dice
Que
las palabras labran
Enhebran,
enervan, braman
Cuando
no ladran
Que descalabran
Trastabillan
Trastabillan
Hacen
trampa, inquietan, aquietan
Incitan,
prestidigitan, se agitan
Te despiertan
Veneran
venéreas mentiras
Como
si fueran verdades
Se
enmascaran, se vacían
Se
enciman unas a otras, se abisman
Se
aíslan, se ensimisman
Se
rebelan, son ellas mismas
Palabras
que más que palabras son prismas
Compuestos
de caras, vértices y aristas
Donde
la luz impacta y la verdad se refracta
En
infinitos significados y puntos de vista
Sutras
escritos en el agua y en el aire
Con
letras, cifras y citas
Eternamente
impermanentes, inciertas
Palabras
que son como cada instante
Una
puerta
Que
se abre a infinidad de otras puertas
Palabras que
han estado demasiado tiempo ocultas
Encerradas en sus claustros
Palabras que son como rostros
Que nadie recuerda
Encerradas en sus claustros
Palabras que son como rostros
Que nadie recuerda
Que
dicen haber olvidado todo lo que saben
Pero
que ya tendrán que rendir cuentas
martes, 11 de diciembre de 2012
La verdad es una mentira
La verdad es una mentira
Nos esforzamos para que se vea
Como queremos que sea
Y no como es en realidad
Porque nos defraudaría
Pero no deja de ser una verdad
Que algo sea una mentira
La verdad no siempre es real
Nunca la realidad es del todo cierta
Porque nos defraudaría
La verdad es una mentira
y no sólo una
Porque nos defraudaría
Pero no deja de ser una verdad
Que algo sea una mentira
La verdad no siempre es real
Nunca la realidad es del todo cierta
Porque nos defraudaría
La verdad es una mentira
y no sólo una
miércoles, 28 de noviembre de 2012
Insondable
Insondable (Nam Myoho Renge Kyo)
La naturaleza es el karma de
la forma
La forma es la intención de
la materia
La materia es manifestación
de la Ley
Esto es lo que yo pienso, nena (sobre las ideologías)
Esto es lo que yo pienso, nena
Cualquier ideología se
corrompe cuando cae bajo la influencia de la teología o de las supersticiones
filosóficas, de las cuales la política es una de sus secuaces. La ideología no hacen más que defender lo indefendible. Todo proceso se burocratiza,
todo sueño se desvirtúa, toda óptica destiñe, todo destino se desvía si, hipnotizados
por el fuego de la ideología que ilumina, inflama, incendia y se apaga, no
tenemos el coraje de al menos desconfiar aunque más no sea un poco de lo que
enarbolamos o postulamos como verdad o solución al conflicto.
domingo, 25 de noviembre de 2012
Melodía de Agua (para John Keats)
Agua
Piel de río
Pátina de mar
Muere de sed
Nace sin cesar
Como la muerte
En el último instante
De vida
Se disuelve
Se disuelve
Sutil
En lo visible
En lo visible
En esa arquitectura vacía
De textura invisible
De textura invisible
Que es el aire
Como el fuego
De la poesía
Es inseparable
Como el cielo
A orillas del día
Lo es
De la tarde
A orillas del día
Lo es
De la tarde
Cuando la noche
Se abre
Se abre
Y su cauce de seda
De oscuridad
Se desborda
En un mandala de sombras
En una melodía de agua
(Junto a la tumba de Kerouac, Ginsberg desasna a Dylan, nos desasna, sobre lo que reza en la lápida de John Keats: “Aquí yace alguien cuyo nombre fue escrito en el agua”.)
lunes, 19 de noviembre de 2012
Tristería
Tristería
La pálida neblina del tiempo
Ronda tus veredas, muslos y avenidas
Acaricia tus cúpulas, ecos y caderas
Manosea tus húmedas geometrías
De hembra en celo, de selva insomne
Reina fatal, Ciudad de los Buenos Nadies
Perdida en un laberinto de sombras
Reina fatal, Ciudad de los Buenos Nadies
Perdida en un laberinto de sombras
Emputecida por la gris melancolía
Siento algo como una esperanzada pena
Eso que Horacio Ferrer llamó Tristería
sábado, 17 de noviembre de 2012
Una geometría de sonidos
1.
Una geometría de sonidos
Fluye inasible
Entre los resquicios de mi
memoria
Sonidos agudos, estridentes
Laxos, blandos, silenciosos,
indecentes
Indecibles
Un mural de voces primarias
Negras y blancas
Un Mondrian sonoro de líneas
invisibles
Un lugar sin presencia
Donde sólo está presente tu
ausencia
Hipnótica
Indeleble
Como tu apariencia de aire
Un tapiz
Vacío de formas
Sin matiz
Sin ruidos en la mirada
Flujo estático e inmemorial
Sobre la superficie
inmaterial de la nada
Un plano de intrincadas equidistancias
y armonías
En el que fluyen rectas,
vértices, coordenadas
Paralelismos, dimensiones y
simetrías
Apenas como instantáneas del
ayer
Asoman en medio de tu olvido
Vuelan en círculos
concéntricos como un eco
Flotan entre reflejos
Ígneos, volátiles
Como las hebras de luz que el
trueno
Deja impregnadas en el cielo
2.
El rumor de las horas es
curvo, finito
Pero ilimitado
Las palabras se bifurcan,
replican significados
Como fractales
Recto es el instinto,
sinuosa la conciencia
Abyecto el dolor diagonal a la
ecuación de tus gemidos
Espiralados
Desnudos como esferas
Fragmentos que se desdoblan
Leves como recuerdos de lo
que no ha sucedido
Algo parecido al
multitudinario cero
Una geometría de sonidos
Un lienzo de nada
Un espejo que restalla soledades
Un mosaico de múltiples
posibilidades
Una traducción aproximada de lo que significa Una Geometría de Sonidos
viernes, 19 de octubre de 2012
Mi primer tanka ---
Tanka
Hebras de lluvia
Cuelgan en la luz fría
Caen del cielo
De tus ojos de nácar
Lagrimea el día
(Tanka es una forma tradicional de poesía japonesa compuesta por 5 versos de 5, 7, 5, 7 y 7 sílabas)
sábado, 13 de octubre de 2012
Qué es la vida sino una respuesta
¿Qué es la vida
Sino una respuesta en sí misma?
Algo así como una respuesta que es a un mismo tiempo pregunta
¿Qué es la vida
Sino una respuesta sin pregunta?
El hombre no necesita nuevas respuestas sino nuevas
preguntas
¿Qué es la vida
Sino una respuesta que pregunta?
Nada comienza ni termina, todo continúa, también una
respuesta.
Una respuesta es un ser vivo que está latente,
in-manifiesto, que
surge, crece, declina y desaparece para volver a
reinventarse en
cualquier dirección o significado. En un sentido, entonces:
cualquier dirección o significado. En un sentido, entonces:
¿Qué es la vida
Sino la respuesta a una pregunta
Jamás hecha?
viernes, 12 de octubre de 2012
Un camino que vaga por ahí ---
Obra de Mark Rothko
Un camino que vaga por ahí perdido
En sí mismo
Desnudo como el viento del desierto
Incierto, por definición
Como el destino
En realidad soy
Apenas eso
Sólo sé que a algún lado voy
Un kanji extraviado
1.
Sobre un vidrio empañado
Por fuera salpicado
De lluvia
Trazo con un dedo
Un kanji
De insondable significado
Extraviado de un pasaje del Romance de Genji
Flameando
Como una mariposa en el estandarte guerrero
De Taira no Masakado
2.
Hojas de bambú
Al alba
Relumbran
Coronadas de escarcha
En el cielo
Gris de silencio
Tu ausencia
Me llena el alma
Nada el pez
En la luz
Resplandecen
Sus escamas de plata
Lejos del mar
Genji ofrenda su corazón
Aún impregna sus dedos la sal
de la impúdica princesa
de la impúdica princesa
Y en la quietud del papel
Traza con su pincel
Un nuevo amanecer
Del mismo deseo
Y como cada mañana su emisario
Cabalga la brisa, la nieve, la hojarasca
Llevando encendido un poema
Para su amada
“Tus manos de fulgor
Como rayos de sol acarician
Tu piel de rocío
Tu luna mojada
Tu luna mojada
Te recuerdo
Como una hoja que cae
A la sombra del olvido
A la fría luz de la pena”
Como una hoja que cae
A la sombra del olvido
A la fría luz de la pena”
miércoles, 3 de octubre de 2012
Viejos son los trapos... Neil Young
Viejos son los trapos...
Neil Forever Young & Crazy Horse - Walk Like A Giant - Red Rocks, 6-8-2012
martes, 2 de octubre de 2012
Busco palabras
Obra de Adrián Paiva
Busco palabras laboriosamente esculpidas por el viento
Palabras que refracten tu recuerdo aún muerto en mi mirada
Palabras calladas en el centro de un grito que llega desde el fondo del tiempo
Y que atormentadas (hasta hacerles decir lo que no dicen) no dicen nada
Palabras que vagan por ahí sin sentido, perdidas en un desierto de verdades
Acorraladas como un animal herido que vacila entre huir o devorarte
Palabras que labran sentidos y sentimientos... sendas enmarañadas
Palabras sagradas que terminan revelándose y escupiéndote en la cara
domingo, 30 de septiembre de 2012
Adonde van a morir los icebergs
Obra de Robert Mapplethorpe (1985)
Errante como un reflejo en un espejo de mar azul
Atisbo inasible de un momento
No se ve ni sombra de quietud
Sólo un resplandor de silencio
Su viejo corazón de oscuridad
Sobre la espesa superficie de la nada
El secreto de su eternidad a la deriva
Eterno recién nacido de infinidad de vidas
Un animal de pétalos de luz en su carne de iceberg
Ciega el sol y la sal, ciega el día
El color de su aroma de aire de santuario
Surcando la noche del agua bajo mil estrellas
Como miríadas de mariposas en un cielo de ácido
Adónde va sin rostro y sin dejar rastro
Como el trueno que anuncia la cerrazón
Una llamarada en una sinfonía de fulgor
Va adonde van a morir los icebergs
viernes, 14 de septiembre de 2012
Sweet Melinda (para piano, violín y puñales)
Suite Melinda (para piano, violín y puñales)
Hebras de saliva
Olvido de un beso
Penden de tus labios
Brillos de lágrimas
Tu lengua salmón
Tanto por su color
Como por tu sabor
Dentro de mi boca
Acabo una nube
Una rosa blanca
Se abre en el mar
Como una agua viva
Una brizna de aroma
A tu aroma
A nada igual
Se dispersa en espiral
Expande su fluido de látex
Como una descarga de plasma
Como semen en el agua
Se esparce como una bocanada
Líquida fluye
Como nada
Como beso jugoso
De saliva de tu boca
Una corriente de vacío líquido
Dulce correntada
De néctar de tu cielo
Sweet Melinda
lunes, 10 de septiembre de 2012
Un buen surrealista ---
Un buen surrealista
Con sólo abrir su mirada, la boca
Apenas con un guiño o soltando una idea
Por más turbia que sea
Sacude la parálisis, la modorra
A veces adormidera
De lo que la banalidad del mundo
Con sólo abrir su mirada, la boca
Apenas con un guiño o soltando una idea
Por más turbia que sea
Sacude la parálisis, la modorra
A veces adormidera
De lo que la banalidad del mundo
Admite como realidad o considera
Como sustrato de la vida
De ahí que a un artista de tal calaña
Superficialmente se lo conciba como un suicida
Alguien capaz de arrojarse a las encrespadas aguas del río del olvido
Inmolándose en el intento de sondear lo que jamás ha sucedido
Eso que siempre tuvo delante de los ojos
Aunque nadie nunca siquiera
Lo haya supuesto, imaginado o vivido
Un buen surrealista juega con fuego
Y a la luz de cualquier maldito poema
No sólo no se quema
Sino que termina prendiéndole fuego al fuego
Devoto del ocio y los excesos
Ateo ferviente del éxito, los credos y el progreso
Son sus estandartes las sombras y el silencio
Y es la insatisfacción su religión
Su angurria de vivir no prueba más que su extrema desapasión
La verdad y la mentira no le llaman la atención
Prefiere desplegar todos los trucos del lenguaje
Las alas de su imagen-nación
Postula tanto los aciertos gramaticales de Apollinaire
Como los horrores económicos de Rimbaud
Rechaza los paraísos y los apotegmas
Reniega de la sintaxis y los sintagmas
(que sabe aplicar pero no explicar)
Y que naturalmente le crecen
Como brotes de inexpugnable selva
Un buen surrealista es jactancioso
Y no en vano vaga descreído su universo
Es un prestidigitador de voces
Laberintos, ecos, algoritmos y versos
Atiborrados de simulacros y revelaciones
Ritos, cosmogonías, relatos de lo impensado
Desbordantes de polaroids de la nada más absoluta
Rimas, mitos y ritmos inanimados
Como por obra y magia del arte, aparte
Se asume como un errante diletante de mundos y espejos deshabitados
En los que ya ni la belleza ni la armonía
O la estupefacción se reflejan
Ni dependen de ningún impío significado
Ni obvio catecismo existencialista
Ya que como buen surrealista
Hasta descree de que lo surreal realmente exista
Como sustrato de la vida
De ahí que a un artista de tal calaña
Superficialmente se lo conciba como un suicida
Alguien capaz de arrojarse a las encrespadas aguas del río del olvido
Inmolándose en el intento de sondear lo que jamás ha sucedido
Eso que siempre tuvo delante de los ojos
Aunque nadie nunca siquiera
Lo haya supuesto, imaginado o vivido
Un buen surrealista juega con fuego
Y a la luz de cualquier maldito poema
No sólo no se quema
Sino que termina prendiéndole fuego al fuego
Devoto del ocio y los excesos
Ateo ferviente del éxito, los credos y el progreso
Son sus estandartes las sombras y el silencio
Y es la insatisfacción su religión
Su angurria de vivir no prueba más que su extrema desapasión
La verdad y la mentira no le llaman la atención
Prefiere desplegar todos los trucos del lenguaje
Las alas de su imagen-nación
Postula tanto los aciertos gramaticales de Apollinaire
Como los horrores económicos de Rimbaud
Rechaza los paraísos y los apotegmas
Reniega de la sintaxis y los sintagmas
(que sabe aplicar pero no explicar)
Y que naturalmente le crecen
Como brotes de inexpugnable selva
Un buen surrealista es jactancioso
Y no en vano vaga descreído su universo
Es un prestidigitador de voces
Laberintos, ecos, algoritmos y versos
Atiborrados de simulacros y revelaciones
Ritos, cosmogonías, relatos de lo impensado
Desbordantes de polaroids de la nada más absoluta
Rimas, mitos y ritmos inanimados
Como por obra y magia del arte, aparte
Se asume como un errante diletante de mundos y espejos deshabitados
En los que ya ni la belleza ni la armonía
O la estupefacción se reflejan
Ni dependen de ningún impío significado
Ni obvio catecismo existencialista
Ya que como buen surrealista
Hasta descree de que lo surreal realmente exista
Obra de Adrián Paiva
viernes, 10 de agosto de 2012
Apuntes mentales admirando la obra de Georgia O'Keeffe ---
Georgia O'Keeffe (1960)
El sol es ciego a la sombra
La voz del color reverbera
En tus sagradas sonoras iluminaciones
Tus ojos perciben lo que no se deja ver
Lo evidente latiendo
Bajo la superficie de las formas
La sustancia de tus impúdicas visiones
Las palabras no son libres
Puesto que definen
Quedan maniatadas en sus detecciones
Acotadas en su intención
Pero tu pintura no…
Derrama coreografías de luz
Cadencias de trazos, alegorías y pulsiones
Virginales pétalos de piel
Tus voluptuosas tiernas flores
Sobre tus bravíos lienzos
Entre tus irreverentes colores
miércoles, 8 de agosto de 2012
Cada vez que te vas para no volver
Dove - Georgia O'Keeffe
La miel de tu sabor
Sabe a dolor
A pétalos entre tus piernas
Arde como llama de nieve
La luna de Kyoto
Añora en el cielo
Al viajero que se detiene
Cada noche en su miedo
Un viento desnudo
Restalla entre las sábanas
Cada vez que te vas
Para no volver
lunes, 6 de agosto de 2012
Cae la tarde
Cae la tarde
Ebria de fiebre
Arde tu piel
Vibra el aire
Como un refucilo de espada
Se enciende
En la nada
En mi centro
No hay afuera
Ni hay adentro
Tan sólo asciende
Como una estrella fugaz
Surca el cielo y se pierde
Como este instante
Como nunca antes
Se nubla el sol
La bruma desciende
Viscosa
Inmóvil
Como el silencio
Que aturde
Como un desierto
Te quema
La voz
Te eriza
La sangre
Late
Incandescente
Tu luna mojada
Transparente
Como tu mirada de agua
Cuando mi boca de sed
Liba con lengua de gato
Tus labios de sal
El agua bendita de tu sexo
El exacto nexo
Entre cielo e infierno
Como un horizonte
De nubes flameando
Como banderas
Como visiones
De reflejos inconexos
En fragmentos de espejos
Entre pulsiones
Crujen tus goznes
Tus dulces duraznos
Como jugosos pezones
Te inundo de flores
Cristales y estertores
Mientras te vas
Flotando en la calma
En que deviene la tormenta
Antes de que nos apaguemos
Como sombras
Que refractan
lunes, 16 de julio de 2012
Patti Smith, un solitario árbol que da poemas
PATTI SMITH
En este oscuro páramo donde apenas sopla el tiempo
Donde caen las horas, donde se oye cantar al silencio
Pienso en ella como un solitario árbol que da poemas.
Abre el sol
Abre el sol
Como un ojo ciego
Envuelto en la bruma gris de un nuevo día
Como una pupila de fuego
Entre las nubes violáceas de tormenta
Como un ópalo de color increado
Abre el sol
Arde sagrado
Con su piel de amanecer
Su rictus de fulgor de rabia
Su mirada de eclipse
Su quemazón de semen de oro
Abre el sol
Como un velo invisible transparentándolo todo
Sus destellos meciéndose en el aire como un polen
Arde sagrado
Como un espejo de ocasos y reflejos
Con el alma cargada de espejismos
Abre el sol
Como una sombra en llamas
sábado, 14 de julio de 2012
Dijo el Buda "Yo no conozco otro Buda que usted"
A las sinceras sedientas preguntas del discípulo respecto de quién es el Buda, dónde está el Buda, cómo puedo hacer para encontrarme con el Buda, el propio Buda Original le respondió: “Yo no conozco otro Buda que usted mismo”.
Ese es el verdadero espíritu de la enseñanza budista: alentar a cada ser humano para que con coraje manifieste su budeidad inherente.
jueves, 5 de julio de 2012
Uno sabe sólo lo que no sabe que sabe
Qué
No sé
Uno sabe
Sólo lo que no sabe que sabe
Eso es todo
Nada
Sólo eso
Nada más
Nada menos
Es así
Es sinuoso
No lineal
Qué
No sé
Lo sé
Nada más
Nada menos
Es así
Es sinuoso
No lineal
Qué
No sé
Lo sé
lunes, 2 de julio de 2012
Tus canciones, Patti Smith ---
Flamean como fuegos, se despliegan como velas
Tiemblan en el agua negra, con las manos apretadas en ruego
Tus canciones encienden hebras de luces sobre la marea
Tus canciones como barcas
Se adentran en el mar con su flotilla de bellas melodías
Cargadas de filosos versos cincelados en los frisos de la filosofía
Colmadas de ragas y acordes, tormentas y rimas
Tus canciones como plegarias
No son meras letras sino descarnada pura poesía
Plena de voces y de caballos, de catedrales y gardenias
De gatos y madrugadas, de calas y puñales como tu lengua
Tus canciones como polaroids
de tu pálido cuerpo envuelto en adolescentes tibiezas
Tus canciones como un jardín de medusas
meciéndose en el aire turquesa
Tus canciones con su aura de neones y evanescentes
Tus canciones con su aura de neones y evanescentes
memorias del Chelsea Hotel
Tus canciones llenas de besos en la boca del arte
Declamadas en el Templo de la Inmaculada
Virgen de los drogones de las calles
Tus canciones llenas de besos en la boca del arte
Declamadas en el Templo de la Inmaculada
Virgen de los drogones de las calles
Tus canciones verdaderas combatientes de la mente,
como diría John
Tus canciones como espejos a la intemperie
Tus canciones como espejos a la intemperie
Llenas de reflejos ausentes
Han tenido que vérselas con el miedo
Con un oleaje de modas, oídos sordos y ojos ciegos
Han puesto proa a su índigo destino incierto
Desafiantes, enfrentando los malos vientos
Han tenido que vérselas con el miedo
Con un oleaje de modas, oídos sordos y ojos ciegos
Han puesto proa a su índigo destino incierto
Desafiantes, enfrentando los malos vientos
Cada momento es una batalla decisiva,
enseñó Crazy Horse
¡A ver qué tan invencible es el tiempo!
PS: Te recomiendo su último disco, Banga, todos sus discos, además, y su libro El Mar de Coral de próxima aparición en Argentina, y ni hablar de Éramos Unos Niños, editado aquí en 2011 por Lumen. Patti Smith, una artista íntegra, que ahora también escribe guiones de policiales.
¡A ver qué tan invencible es el tiempo!
PS: Te recomiendo su último disco, Banga, todos sus discos, además, y su libro El Mar de Coral de próxima aparición en Argentina, y ni hablar de Éramos Unos Niños, editado aquí en 2011 por Lumen. Patti Smith, una artista íntegra, que ahora también escribe guiones de policiales.
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