Busco palabras

 Obra de Adrián Paiva

Busco palabras laboriosamente esculpidas por el viento
Palabras que refracten tu recuerdo aún muerto en mi mirada
Palabras calladas en el centro de un grito que llega desde el fondo del tiempo
Y que atormentadas (hasta hacerles decir lo que no dicen) no dicen nada

Palabras que vagan por ahí sin sentido, perdidas en un desierto de verdades
Acorraladas como un animal herido que vacila entre huir o devorarte
Palabras que labran sentidos y sentimientos... sendas enmarañadas
Palabras sagradas que terminan revelándose y escupiéndote en la cara

Adonde van a morir los icebergs

Obra de Robert Mapplethorpe (1985)

Un iceberg del color del viento
Errante como un reflejo en un espejo de mar azul
Atisbo inasible de un momento
No se ve ni sombra de quietud
Sólo un resplandor de silencio

Su viejo corazón de oscuridad
Sobre la espesa superficie de la nada
El secreto de su eternidad a la deriva
Eterno recién nacido de infinidad de vidas
Un animal de pétalos de luz en su carne de iceberg

Ciega el sol y la sal, ciega el día
El color de su aroma de aire de santuario
Surcando la noche del agua bajo mil estrellas
Como miríadas de mariposas en un cielo de ácido

Adónde va sin rostro y sin dejar rastro
Como el trueno que anuncia la cerrazón
Una llamarada en una sinfonía de fulgor
Va adonde van a morir los icebergs

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Sweet Melinda (para piano, violín y puñales)

Suite Melinda (para piano, violín y puñales)

Hebras de saliva
Olvido de un beso
Penden de tus labios
Brillos de lágrimas

Tu lengua salmón
Tanto por su color
Como por tu sabor
Dentro de mi boca

Acabo una nube
Una rosa blanca
Se abre en el mar
Como una agua viva 

Una brizna de aroma
A tu aroma
A nada igual
Se dispersa en espiral
Expande su fluido de látex
Como una descarga de plasma
Como semen en el agua
Se esparce como una bocanada
Líquida fluye
Como nada
Como beso jugoso 
De saliva de tu boca
Una corriente de vacío líquido 
Dulce correntada
De néctar de tu cielo
Sweet Melinda

Un buen surrealista ---

Un buen surrealista
Con sólo abrir su mirada, la boca
Apenas con un guiño o soltando una idea
Por más turbia que sea
Sacude la parálisis, la modorra
A veces adormidera
De lo que la banalidad del mundo

Admite como realidad o considera
Como sustrato de la vida
De ahí que a un artista de tal calaña
Superficialmente se lo conciba como un suicida
Alguien capaz de arrojarse a las encrespadas aguas del río del olvido
Inmolándose en el intento de sondear lo que jamás ha sucedido
Eso que siempre tuvo delante de los ojos
Aunque nadie nunca siquiera
Lo haya supuesto, imaginado o vivido

Un buen surrealista juega con fuego
Y a la luz de cualquier maldito poema
No sólo no se quema
Sino que termina prendiéndole fuego al fuego
Devoto del ocio y los excesos
Ateo ferviente del éxito, los credos y el progreso
Son sus estandartes las sombras y el silencio
Y es la insatisfacción su religión
Su angurria de vivir no prueba más que su extrema desapasión
La verdad y la mentira no le llaman la atención
Prefiere desplegar todos los trucos del lenguaje
Las alas de su imagen-nación
Postula tanto los aciertos gramaticales de Apollinaire
Como los horrores económicos de Rimbaud
Rechaza los paraísos y los apotegmas
Reniega de la sintaxis y los sintagmas
(que sabe aplicar pero no explicar)
Y que naturalmente le crecen
Como brotes de inexpugnable selva

Un buen surrealista es jactancioso
Y no en vano vaga descreído su universo
Es un prestidigitador de voces
Laberintos, ecos, algoritmos y versos
Atiborrados de simulacros y revelaciones
Ritos, cosmogonías, relatos de lo impensado
Desbordantes de polaroids de la nada más absoluta
Rimas, mitos y ritmos inanimados
Como por obra y magia del arte, aparte
Se asume como un errante diletante de mundos y espejos deshabitados
En los que ya ni la belleza ni la armonía
O la estupefacción se reflejan
Ni dependen de ningún impío significado
Ni obvio catecismo existencialista
Ya que como buen surrealista
Hasta descree de que lo surreal realmente exista

Obra de Adrián Paiva

Apuntes mentales admirando la obra de Georgia O'Keeffe ---

Georgia O'Keeffe (1960)

El sol es ciego a la sombra

La voz del color reverbera

En tus sagradas sonoras iluminaciones

Tus ojos perciben lo que no se deja ver

Lo evidente latiendo

Bajo la superficie de las formas

La sustancia de tus impúdicas visiones

Las palabras no son libres

Puesto que definen

Quedan maniatadas en sus detecciones

Acotadas en su intención

Pero tu pintura no…

Derrama coreografías de luz

Cadencias de trazos, alegorías y pulsiones

Virginales pétalos de piel

Tus voluptuosas tiernas flores

Sobre tus bravíos lienzos

Entre tus irreverentes colores

Cada vez que te vas para no volver

Dove - Georgia O'Keeffe

La miel de tu sabor
Sabe a dolor
A pétalos entre tus piernas
Arde como llama de nieve

La luna de Kyoto
Añora en el cielo
Al viajero que se detiene
Cada noche en su miedo

Un viento desnudo
Restalla entre las sábanas
Cada vez que te vas
Para no volver

Cae la tarde

Cae la tarde
Ebria de fiebre
Arde tu piel
Vibra el aire
Como un refucilo de espada
Se enciende
En la nada
En mi centro
No hay afuera
Ni hay adentro
Tan sólo asciende
Como una estrella fugaz
Surca el cielo y se pierde
Como este instante
Como nunca antes
Se nubla el sol
La bruma desciende
Viscosa
Inmóvil
Como el silencio
Que aturde
Como un desierto
Te quema
La voz
Te eriza
La sangre
Late
Incandescente
Tu luna mojada
Transparente
Como tu mirada de agua
Cuando mi boca de sed
Liba con lengua de gato
Tus labios de sal
El agua bendita de tu sexo
El exacto nexo
Entre cielo e infierno
Como un horizonte
De nubes flameando
Como banderas
Como visiones
De reflejos inconexos
En fragmentos de espejos
Entre pulsiones
Crujen tus goznes
Tus dulces duraznos
Como jugosos pezones
Te inundo de flores
Cristales y estertores
Mientras te vas
Flotando en la calma
En que deviene la tormenta
Antes de que nos apaguemos
Como sombras
Que refractan

Patti Smith, un solitario árbol que da poemas

PATTI SMITH
En este oscuro páramo donde apenas sopla el tiempo
Donde caen las horas, donde se oye cantar al silencio
Pienso en ella como un solitario árbol que da poemas.

Abre el sol

Abre el sol
Como un ojo ciego
Envuelto en la bruma gris de un nuevo día
Como una pupila de fuego
Entre las nubes violáceas de tormenta
Como un ópalo de color increado
Abre el sol
Arde sagrado
Con su piel de amanecer
Su rictus de fulgor de rabia
Su mirada de eclipse
Su quemazón de semen de oro
Abre el sol
Como un velo invisible transparentándolo todo
Sus destellos meciéndose en el aire como un polen
Arde sagrado
Como un espejo de ocasos y reflejos
Con el alma cargada de espejismos
Abre el sol
Como una sombra en llamas

Dijo el Buda "Yo no conozco otro Buda que usted"

A las sinceras sedientas preguntas del discípulo respecto de quién es el Buda, dónde está el Buda, cómo puedo hacer para encontrarme con el Buda, el propio Buda Original le respondió: “Yo no conozco otro Buda que usted mismo”.

Ese es el verdadero espíritu de la enseñanza budista: alentar a cada ser humano para que con coraje manifieste su budeidad inherente.

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Uno sabe sólo lo que no sabe que sabe

Lo sé
Qué
No sé
Uno sabe 
Sólo lo que no sabe que sabe
Eso es todo
Nada

Sólo eso
Nada más
Nada menos
Es así
Es sinuoso
No lineal
Qué
No sé
Lo sé

Tus canciones, Patti Smith ---

Tus canciones como llamas
Flamean como fuegos, se despliegan como velas
Tiemblan en el agua negra, con las manos apretadas en ruego
Tus canciones encienden hebras de luces sobre la marea

Tus canciones como barcas
Se adentran en el mar con su flotilla de bellas melodías
Cargadas de filosos versos cincelados en los frisos de la filosofía
Colmadas de ragas y acordes, tormentas y rimas

Tus canciones como plegarias
No son meras letras sino descarnada pura poesía
Plena de voces y de caballos, de catedrales y gardenias
De gatos y madrugadas, de calas y puñales como tu lengua

Tus canciones como polaroids
de tu pálido cuerpo envuelto en adolescentes tibiezas
Tus canciones como un jardín de medusas

meciéndose en el aire turquesa
Tus canciones con su aura de neones y evanescentes

memorias del Chelsea Hotel
Tus canciones llenas de besos en la boca del arte
Declamadas en el Templo de la Inmaculada
Virgen de los drogones de las calles

Tus canciones verdaderas combatientes de la mente,

como diría John
Tus canciones como espejos a la intemperie

Llenas de reflejos ausentes
Han tenido que vérselas con el miedo
Con un oleaje de modas, oídos sordos y ojos ciegos
Han puesto proa a su índigo destino incierto
Desafiantes, enfrentando los malos vientos

Cada momento es una batalla decisiva, 

enseñó Crazy Horse
¡A ver qué tan invencible es el tiempo!

PS: Te recomiendo su último disco, Banga, todos sus discos, además, y su libro El Mar de Coral de próxima aparición en Argentina, y ni hablar de Éramos Unos Niños, editado aquí en 2011 por Lumen. Patti Smith, una artista íntegra, que ahora también escribe guiones de policiales.

No significan nada ---

No tengo tiempo para tanta muerte 
No sobran verdades donde guarecerse 
No es amor sino mi cuerpo saciándose
No estoy a favor de nada excepto de los árboles
No sé por qué los pájaros nacen del viento
No quiero beber de ningún río sediento
No hay principio ni fin ni nada en el medio 
No está bueno traducir spleen como tedio
No recuerdo siquiera la poesía que de pibe poseía
No pienso en lo que ha sido sino en lo que sería
No la había visto nunca ni volvería a verla jamás
No vayas a creer que en el espejo te ves real
No existe palabra que logre callar el silencio
No significa nada esta andanada de versos

1986 / 2012

1986 / 2012

Voz de viento
LLuvia de Mar
SEXo DE MIel
Sed de tu Sal
LAmo Tu PIEL
NOche de Sol
NUbES MARfiL
CiEloS dE LUz
GoteA El AiRE
TEmBLoR AñiL
Pétalo de hiel
FiEbrE CANdiL
LoTo DE ABRil
PoR vos inFiel
En Tus LAbios
ACAbA MI SEr

Ejercicio de Automatismo 2

Viento que lame el agua
Agua que aquieta el alma
Alma sin azar como una roca
Roca que brota entre los juncos del río
Río azul que zumba como el colibrí
Colibrí que aletea inmóvil como la corriente
Corriente desnuda como un rastro en el viento...

Soy en mí un desconocido

Qué será de la vida 

Que pasó de largo sin que yo haya estado allí

Siquiera un instante

Como si no la hubiera vivido

Soy en mí

Un desconocido

Qué será de la vida

Pareciera que han transcurrido miles de kalpas

Desde que estuve aquí

Solo conmigo

Soy en mí

Un desconocido

Atado por invisibles consecuencias

Con hilos causales de oro de seda de tiempo

Por más loco que parezca y aunque me lo merezca

Soy en mí

Un desconocido

Será que lo imposible se vuelve posible

Como lo posible es, además, imposible?

Ejercicio de Automatismo

Un puñado de ecos de lluvia de enero 

Dos alas de menta disolviéndose en tu boca

Tres metros bajo tierra prometida

Cuatro cansados jinetes perdidos

Cinco elementos que no explican nada del todo

Seis cuerdas de guitarra desafinadas

Siete kanji de significado insondable

Ocho botes salvados del último naufragio

Nueve milímetros de redención

Diez mandamientos inaceptables

Híbrido

Píxel
Frágil
Punto
Fractal
Magna
Magma
Quásar
Cuasi
Causa
Púlsar
Pulsar
La cuerda con la que afina el universo
Verso
Inverso
Inmenso
Menso
Mensura
Inmensidad
Infinitesimal
Que fluye
Refluye
Influye
Socava
Se contrae
Se expande
Evoluciona
Implosiona
Hacia dentro
Centro mismo de su infinito universo
Qué sé yo

Luna, Ojo de Escualo

I
Escualo
Ojos de eclipse
Viento sin sombra
Bajo las aguas

II
Escualo
Muerte voraz
Desgarra la marea
Sediento de sal

III
Escualo
Tajo en el agua
Ciega sangre
Sin alma

IV
Escualo
Una daga de plata
Rasgando el mar
Profundo

Cinco haikus ---

Cinco Haikus

La mariposa
perdida busca el sol
a media noche

La luna baja
A beber su reflejo
En el estanque

Huye el viento
El ayer se deshoja
Como un árbol

Hilos de bruma
Surcan el cielo azul
Incandescente

La rana croa
Otro día es siempre
Inevitable

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Tu destino testigo de cada uno de tus actos

La luz devora los oscuros rincones
De tu memoria. Hace nítidas las ausencias
Remarca atributos. Traza perfiles y rasgos
Bordea la verdad. Se lleva el mundo por delante
Con su pátina radiante de esperanza y euforia

Sangre insaciable y temblorosa resbala
Por mis venas. Como un dulce vino sediento
Cae en cascada por la cueva que es tu boca
Heridas de amor se abren como ojos o flores
Amantes furtivos como el cuerpo y su sombra

Cada día uno sale a encontrar la muerte
Que se le ha perdido en el momento de nacer
Un instante de quieta incertidumbre. Resuena
Todavía como un eco. Un sutra reza: La invisible
Presencia de tu destino en cada uno de tus actos

Bob Dylan 2012 en el Gran Rex

Aunque el tiempo evidentemente hace lo suyo, Dylan no declina, se revitaliza, se reencarna en vida. Es imposible concebirlo de otra manera. En Banchero, después del primer Gran Rex, mientras tratábamos de descular qué lo impulsa a seguir con este Never Ending Tour en el que nos tiene a todos embarcados hace años, tuvimos claro que no es por guita o por fama. “Vive para esto”, insistió mi hijo, lo que en otras palabras venía a significar que si no hace esto, se muere, más aún, Dylan está en esto para que el final lo encuentre haciendo esto, pensé. La boca se me haga a un lado.

De pibe me pasaba que leía a poetas como Ginsberg, Baudelaire, Corso, Rimbaud o Withman, o a escritores como Lewis Carroll, Kerouac, Salinger o Steimbeck, o veía películas de Chaplin, Nicholas Ray, Elia Kazan o Win Wenders, o admiraba cuadros de Picasso, El Bosco, Caravaggio o Jorge de la Vega, o me deleitaba con obras de Hokusai, Winsor McCay, Crumb o Escher, pero volvía a Dylan, siempre después, invariablemente, volvía a Dylan. En algún momento de aquellos años, gracias a un poema de André Bretón, comprendí que existían vasos comunicantes en toda manifestación artística que despertara nuestra sensibilidad.

Como sea, Gracias, Bob, por todo este tiempo, y por estos Gran Rex repletos de pibes brindándote su respeto, buscando alguna clase de ejemplo o de palabra que los acompañe en el maravilloso atolladero de ser jóvenes, coreando un ingenuo pero conmovedor “Dy-lan, Dy-lan”, y vos tocando como nunca, ahora también showman y tecladista, siempre nuevo, siempre otro, imprevisible, mágico, original, tocando como si fuera la última vez, o como la primera, como si recién estuvieras llegando de Juárez, de Gallup, New México, de Minneapolis, de Hibbing o de Duluth, detrás de aquellas colinas, allá en tu Minnesota natal.

Poemitas

La noche es blanca
Excepto que llueva y todo adquiera
Ese tono verde veronés que colorea los pliegues
Los hombros y relieves de las estatuas

¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤

Todo está vacío
Vos de mí y yo sin vos
Una brisa atorada entre tanta lluvia fría
Ya va siendo tiempo de que alguien vuelva a crear algo

¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤

Un poema escrito en un espejo empañado
Pero del lado de adentro
Como un mensaje en silencio
De alguien encerrado en su propia mirada

¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤

Nadie es azul
La noche menos que nadie
Nada lo es, ni siquiera el mar, tampoco el ayer
Me doy cuenta, por fin, pero ya es tarde

¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤

Ella sonríe
Con su boca reluciente como bandeja de plata
Soy feliz hasta la muerte
Soy feliz aunque me maten

Infra canción para Levon Helm

Infra Canción

No era para tanto
La vida
Al final
La muerte
Resulta parecida
Sólo que más lenta
Y menos colorida
No está tan expuesta
Ni demasiado explícita
Es un pedazo invisible
Como el mal y el bien
Viven en un vaivén
Inasible
Por definición
Una extravagancia
Esa forma de sabiduría
Que permite ver valor
En la insignificancia
Como la mano súbita
Que detecta
El grano que delata
El enemigo silencioso
Que te habita
Lo que no es poco
Ni tampoco tanto

No era para tanto
La esperanza
Verde todavía
Verde menta
Verde vida
Verde muerte
Verde ceniza
Verde esmeralda
Verde ajenjo
Verde manzana
Como la verde
Mansa corriente
Del agua del tiempo
Como la luz busca salir
Tiene las patas cortas
Como la verdad
Nunca es la misma
Apenas una adormidera
Un canto de sirena
Que sólo te genera
La fascinación
De una ilusión
Cualquiera
Lo que no es poco
Ni tampoco tanto

No era para tanto
Morirse
Lo hacemos
Desde siempre
A cada rato
Es simple
Infra matemático
Mientras vivís
Te vas
Cada vez
Un poco más
Está calculado
Tiene menos vida
Que un cuadrado
No hay dilema
Excepto que la verdad
Es el problema
La vida y la muerte
Están vivas
Y nadie puede impedirlas
La verdad es un espanto
Aunque te cueste la vida
Tiene su encanto
Lo que no es poco
Ni tampoco tanto

No era para tanto
Nada
Porque nada es para tanto
La vida hace lo que puede
Y la muerte te deja hacer
En ese eterno vaivén
En el que viven
La verdad es un promedio
Entre la mentira y la realidad
Algo así como una pieza
De un loco rompecabezas
Que uno se empecina
En encastrar
Cuando es obvio
Que así no va
Por eso la vida
A cada día
En cada muerte
Se juega todo a su suerte
Aún a riesgo de ganar
Lo que le conviene perder
Pero qué le vas a hacer
Si nada es para tanto
Lo que no es poco
Ni tampoco tanto

Infra Canción está dedicada a Levon Helm (1940-2012), en buena parte músico pionero inspirador de ese espíritu humanista que cada cual puede llamar como quiera y que viene tratando de hacernos cada día mejores personas.

Dos de mis lágrimas

Dos de mis lágrimas
Vienen
En la niebla
Como soldados de la guerra
Bajan la colina
Temblando
De olvido y de frío
Como perros perdidos
En el silencio
Inmóvil
Innumerable
Y quebradizo
Como la escarcha
Que anoche nomás
Fue rocío

Charcos de lluvia de ayer
En la mañana sin mañana
Pesa el viento gris
En el alma desalmada
Nada ya que temer
Nada más para perder

Una mariposa blanca
Aletea
Indecisa
Va perdiendo su color
Mientras agoniza
Revoloteando el aire
De aquí para allá
Buscando la primavera
Que se le ha perdido
Entre las trincheras
Vencedores y vencidos
Como tajos o heridas
En esta tierra
Que en su sangre no tiene
Más que guerra

Charcos de lluvia de ayer
En la mañana sin mañana
Pesa el viento gris
En el alma desalmada
Nada ya que temer
Nada más para perder

Destinos sin rumbo
Resbalan
Rojos y negros
Por la ladera de la mente
Dos de mis lágrimas
Irradian
Como pétalos de fuego
Imantan
Como púas afiladas
Se ensartan
En la carne temblorosa
Como pájaros
En una alambrada
Como notas
En un pentagrama

Charcos de lluvia de ayer
En la mañana sin mañana
Pesa el viento gris
En el alma desalmada
Nada ya que temer
Nada más para perder

No son dos, son juntos o no lo son

INTRO

Sangre y fuego
Nieve y cristal
Luz y memoria
Carne y deseo
Amor y lágrima
Luna y silencio
Semen y nube
Polen y tiempo
Son elementos

Como el mar y la sal
Como el blues y el dolor
Como el cuerpo y su sombra

Son elementos
De los que estamos hechos

No existen por separado
Solos, el uno sin el otro
No son dos
Cada uno por su lado
No hay tal inseparabilidad
Sino más bien unicidad
Ni siquiera son lo mismo
Son, juntos
O no lo son

Dos manifestaciones
En un mismo tiempo y lugar
De una misma cosa

No son dos
Son, juntos
O no lo son

* Black Line y Partículas Elementales - Obras de Patricia Martínez

Son elementos
De los que estamos hechos

* Golden Line - Obra de Patricia Martínez

Somos, de hecho
Elementos
Somos hechos
De tiempo

* Travesía - Obra de Patricia Martínez

Viejo es el viento y sigue soplando en Bob Dylan

Viejo es el viento
Y sigue soplando... en el Gran Rex de Buenos Aires, Argentina, los próximos 26, 27, 28 y 30 de abril.

Viene Bob Dylan otra vez a la Argentina, viene (como diría Christopher Ricks) el Shakespeare de este tiempo, viene el que descontracturó a Los Beatles haciéndoles fumar marihuana (dicho por Lennon, el que le dijo al oído que todo estaba muy lindo "pero que sus letras tenían que decir algo"), viene el que inventó todo esto que te gusta, (me refiero a todo lo que va de la balada tradicional irlandesa al blues, al country y al folk), viene el que le enseñó el desparpajo de cantar al rock, o a eso que con toda precisión hoy llamamos rock, más como una ideología imprecisa que como una forma musical precisa (escuchen si no las miríadas de modulaciones, dicciones, impostaciones, amaneramientos, articulaciones, falsetes y berridos que manda en sus versiones), viene la voz cubista de caudal surreal-expresionista (la mejor, con excepción de Enrico Caruso, Beniamino Gigli y Tito Schipa), viene el que encendió sombras en la cultura humana de las últimas cinco décadas y cuya influencia está lejos de apagarse, viene el que percibió que no hay nada más estable que el cambio, que incluso su genio se extinguiría si permaneciera demasiado en su pedestal, por lo que aprendió a ser otro a cada instante (¿el otro de Rimbaud?), de ahí que vive reinventándose como artista y revisitándose constantemente como una autopista que lleva directo a la poesía futura y a la canción por venir.

Viejo es el viento
Y sigue soplando... en Bob Dylan.



Ahí va el Capitán Luis Alberto (veintiún días después)

Veintiún días atrás
Lloraba febrero
La misma pálida todavía
Persiste cada día
En cada tarde
Cada alegría
Cada cruz
En cada luz
Cada blues
En cada recuerdo
Cada detalle
En cada calle

La pura verdad
Sigue llorando febrero
Ganó la soledad
Uno a cero
Gol en contra de la vida
Por más que no quiero
Rimar herida
Mal parida
Me estrangula el aire
Que nadie olvida
Ni tus canciones
Ni tu despedida

Ahí va Luis Alberto
Veintiún días después
No para de llorar
Ni de irse febrero
Hoy es veintinueve
Debiera ser primero
Y llueven, llueven, y llueven
Lágrimas doradas de melancolía
Para El Flaco que nos devolvía
Para siempre, la tristeza
Convertida en belleza
Su música hecha poesía

En el país descabellado de Lucas Menghini Rey

PAIS DESCABELLADO

Lucas Menghini Rey, Chimu, le decían, un pibe talentoso, de los tantos que nuestro país desperdicia a diario, un país descabellado donde la mentira es relato, donde todo queda invariablemente en nada, donde nos compungimos apenas por un rato, hasta la próxima tragedia. 

La verdad debiera ser verdad

La verdad debiera ser
Ante todo
Verdad
Como la mentira
A su modo lo es
Postular que algo es mentira
Convierte a esa aseveración
En una verdad
Innegable
Un hecho
Irrefutable
Sagrado
Aunque no sea de tu agrado
La verdad y nada más
Que la verdad
Pero no
No lo es
Es apenas una boludez
Que entra en dos o en tres
Renglones
Victimas de infinitas
Traducciones
Que desvirtúan su significado
Desigual y combinado
Cambiante
Palabra santa
Si las hay
Irreverente
Como la vida
Inclemente
A la vez
Condescendiente
Como un Dios
Autista
Omniausente
Está a la vista
Dios en extinción
La verdad debiera ser
O no ser
Una religión
Una cuestión de estado
π por radio al cuadrado
Un temporal
Atemporal
Un derecho constitucional
Inalienable
Una condena
No negociable
Una reacción en cadena
Incontrolable
La hidra del dolor humano
Una metáfora insondable
Un templo para Hipatia
Violada en Alejandría
La No Resignación Absoluta
De Vaché y también la mía
Debiera ser lo que debería
Una encrucijada
La Oda a la Plusvalía
Más bien una coartada
Entre el bien y el mal
Apenas separada
Por un hilo inmaterial
Una causa inherente
Y su efecto latente
El exacto medioambiente
Para que ese efecto se manifieste
La verdad debiera ser
Lo que nunca será
Un artículo de primera necesidad
Gala enanorada de Paul Eluard
Un destino y un barco
Que se pone proa a sí mismo
Persiguiendo en el mar
El rastro de su propia espuma
Un hilo de bruma
Una rama sagrada
Más que nada
Una guerra en paz
La verdad debiera ser
Y parecer
Debiera poder
Mirarse al espejo
Y aguantarse la mirada
Dejar de verse en el reflejo
De Narciso
Lo que no fue
Así lo quiso
Debiera ser
Entonces
Lo que no es
No sé
Algo
Cualquier cosa
Gregorio Samsa
Gusano o mariposa
Debiera ser Chuang Tzu
Despertando de la pesadilla de ser
Un horrendo hombre
O debiera ser Mozart
Que ya en su nombre
Revela destino y naturaleza
Avergonzando a la belleza
Como un lienzo de Cézanne
Como el violín de Stephane
Junto al piano del gigante Michel
O como aquel dibujante zen
Que pintó lágrimas
En los ojos del agua
Como una metáfora para Akutagawa
Y también para Kurt Cobain
Que sin la ternura de Frankenstein
Le puso el pecho a las baladas
En alas de la desgracia
La Noche Estrellada
Verbigracia
La Victoria de Samotracia
Un arte
Punto y aparte
La verdad debiera ser
El antiarte
El Klimt de los gatos y los besos
Y las modelos tipo Ava Gardner
Más que el Klimt de los árboles
Copas y jardines enmarañados
Salpicados de un intrincado
Colorido naturalista
Como un tímido Pollock
Naif simbolista
La verdad debiera ser
Eso mismo
Una artista
Debiera dejarse de joder
Y animarse a pintar
Las velas y mares de Sorolla
Las arenas empapadas de sol
Los contornos del aire
Así nomás
Como si tal cosa
El Jardín de Las Delicias
Una mantis religiosa
La verdad debiera tener
Dos dedos de frente
Y las patas cortas
Así rápido la alcanzás
Debiera no tener sentido
Así vos se lo encontrás
Debiera jugarse las bolas
Volver a tomar la Bastilla
Y el Pentágono
Si es preciso
Navegar
Precipicios
Debiera poder tomar
La mentira por asalto
No hablar por lo bajo
Pensar bien alto
Salir del laberinto
Del callejón por cuya entrada
Se puede volver a salir
La verdad debiera ser
Saber morir
Sólo así la verdad
Podría ser verdad