Que la disfruten.
viernes, 20 de septiembre de 2013
jueves, 19 de septiembre de 2013
Oración para la Violeta (el sur del blues) ---
Bob te salve Violeta
Gracias A La Vida llena eres de magia
Vendimias y Parras
De versos y universos repletas
El lenguaje es contigo
Te ha dado el eterno sagrado sonido de los infinitos significados
Y cada estentórea sabia metáfora ausente de vacío
Donde nada más se logra ver
Lo que puede ser oído
Bendita tú éres, entre todas las mejores
(Elizabeth Cotten, Ma Rainey, Joni Mitchell, Mercedes
Sosa, Amy Winehouse, Billie Holiday)
Y bendito es el fruto de tu Arte
El sur del blues
Santa Violeta, madre de la canción
Ruega por nosotros, "Hermosos Perdedores"
Ahora que es la hora en que tu voz
Con su ciencia poética nos vuelva mejores
Más humanos, sin violencias ni rencores
Y tan sensibles, tiernos e inocentes
Como Nicanor, Neil Young, Caetano, John
Lennon, amén de Leonard Cohen
miércoles, 18 de septiembre de 2013
Tres peces plateados
Tres peces plateados
De la misma especie que la nieve o la luna
Rasgan la piel del aire y la
bruma
Entre las rosas de oleaje y
espuma
Entre las rocas que salpican
pétalos de mar
Tres peces danzan
Como palabras en una canción
errante
Nadan en el líquido instante
En el silencio astillado
Tres peces, según recuerdo,
loco o apenas cuerdo
Surcando el agua de plata
Tres peces invisibles
Como sables afilados
Tres veces los he soñado
En un mismo sueño al revés del que
nunca he despertado
domingo, 8 de septiembre de 2013
No tener es todo lo que tengo y lo único que necesito
No
tengo nada
No
tengo afán
No
tengo luz
No
tengo pan
No
tengo qué
No
tengo ayer
No
tengo hoy
No
tengo después
No
tengo voz
No
tengo paz
No
tengo Dios
No
tengo más
Que lo que me falta
Y
que sumado es
Todo lo que tengo
Y lo único que necesito
viernes, 23 de agosto de 2013
Quemar, quemarlo todo
Quemar las naves, quemar las velas
Quemar los muelles, los puentes
También
las estrellas
Quemar
la niebla, quemar los mares
Quemar
la espuma, los truenos
Y
las tempestades
Quemar
las nubes, quemar los vientos
Quemar
la brújula y hasta el último salvavidas
Ser
la chispa que provoque el incendio
Quemar
incluso las cenizas
Quemar,
prenderle fuego a todo
Prenderle
fuego al fuego, si es preciso
Tener
que vérselas con el destino
Por
más tsunamis y naufragios
Cara
a cara, en territorio desconocido
Donde
navegar vuelva a ser preciso
sábado, 17 de agosto de 2013
Para Jorge Luis Borges
Lo interesante del pasado
Es que jamás se ha ido
No termina de pasar
El futuro nunca empieza
Permanece ausente
Haciéndose esperar
En tanto el presente
Siempre interminable
Es una vertiente inerte
Un lapso eterno
Para JLB
Como la tierra y el cielo
Mark Rothko (1952)
Como la tierra y el cielo
El futuro y el pasado
Existen enfrentados
Cuál arriba, cuál abajo
Como dos continentes
Con un mismo horizonte
Que en espejo reflejan
El interminable presente
miércoles, 14 de agosto de 2013
Lily scene ---
Lirio de Georgia O'Keeffe
Una estrella irradia perdida en medio de la llanura
Cual desnudo solitario lirio en su febril delirio de lucero
Palpitan sus pálidos pétalos salpicados de aguacero
Casi un plumaje líquido resplandeciendo en la espesura
Su blanca arquitectura envuelta como en llamas de frío
Luce espléndida e inmaculada con su corona de rocío
Mientras la bruma se arrastra, se pasea, se desprende
Y en hebras asciende entre los intersticios de la verde hierba
Humeando como si debajo se estuviera prendiendo fuego la tierra
Otra versión: Una estrella, un lirio
Una estrella irradia en medio de la llanura
Engarzada entre los resquicios de la hierba
Mientras la bruma se arrastra, se desprende
Y en hilachas asciende, entre la espesura
Como si debajo estuviera humeando la tierra
Un lirio solitario en su febril delirio de lucero
Radiante en la alborada con su corona de rocío
Palpitan sus pétalos salpicados de aguacero
Su blanca arquitectura en llamas envuelta de frío
Un lirio no puede soñar, no sabe de ayer ni de olvido
Como una estrella caída desde algún cielo perdido
Como una lágrima del día luciendo su plumaje líquido
Un lirio nada más puede ser inmaculado y efímero
jueves, 8 de agosto de 2013
Qué es cierto? El Tiempo es cierto
Qué es cierto?
Lo que existe
Lo veas o no
Lo que ocurre
Lo creas o no
Qué
es cierto?
Los
hechos son algo cierto
También inciertos
Quieras o no
¿Qué
es cierto?
El
tiempo es cierto
La
vida, no sé
Puesto
que hay vida
Que
no es vida
Vidas que son de mentira
Y también muerte
Que
por suerte
Nunca es definitiva
Puesto
que no es
Puesto
que tenés que volver
A intentarlo otra vez
El
tiempo es cierto
Digamos
que es de lo único
Que
tenemos evidencia
Ni
el amor ni la paz
Que no dan para más
Ni
el bien, que no se sabe bien
Ni el mal, todo depende cuál
Ni
la nada ni la inspiración
Ni
la regla ni la excepción
Ni
la historia, que desde que tenemos memoria
No
es más que una serie de versiones
De la misma verdad
Que con mucha pena y sin gloria
Nos viene haciendo enfrentar
Hasta que alguien tenga el coraje de decretar
Hasta que alguien tenga el coraje de decretar
La
imprescriptibilidad de la imbecilidad
De
por qué y cómo es posible
Que
hayamos llegado a esta situación
De la que nadie puede declararse inocente
Por
acción u omisión, y comience a poner
Las
cosas en su lugar...
miércoles, 7 de agosto de 2013
Sus ojos son poemas y poesía su mirada (Alejandra Pizarnik)
Sus ojos
Son poemas
Y poesía
Su mirada
Sus ojos
Son
poemas
(la obra, género literario o plataforma de
expresión)
Y
poesía
Su
mirada
(la subjetiva objetividad de la que es capaz el
o la poeta)
Alejandra
Pizarnik
Es
una poeta
(a las mujeres también se las llama poetas)
Sus
poemas ven
Su
poesía nos mira
Sus
ojos son poemas
Y
poesía su mirada
En
la que cada palabra es un ave
Y
cada verso una bandada
Flora
Pizarnik Bromiker
Flora,
mejor nombrada
Sus
poemas ven
Su
poesía te devuelve la mirada 
Ave
de Avellaneda
Ave
de árbol de avellanas
Ave
de miradas sueltas
Ave
que abre las jaulas
Que
vuela en palabras
Ave
que se nombró Alejandra
Ave
de ojos que ven poesía
Que
la vieron cuando
Y
donde no la había
Ave
de mirada de invierno
En
sus ojos de tibio sol
Ave
que Patti Smith amaría
Como
las dos aman a Rimbaud
Como
a los tres los amo yo 
Ojos de Poeta (Alejandra Pizarnik) ---
Alejandra Pizarnik
Sus ojos, del marrón de las hojas en otoño
Del color de los gorriones
Avergüenzan
el dorado fulgor del ámbar que gotea del sol
Y
que beben los Dioses
Sus
ojos... de una ternura subversiva
Ojos ávidos
de mundos insondables
Enmarcados en un bello rostro aniñado
Ojos de pájaro enjaulado
Ojos a los que soy vulnerable
Ojos escurridizos que miran como sólo una amante
Ojos de poeta capaz de ver la eternidad del instante
martes, 30 de julio de 2013
Genji deseaba ---
Genji deseaba a la doncella
Dormida en la penumbra
Tras los postigos la espiaba
Bañada de luz de luna
Desnuda como una perla
Mientras afuera la noche cálida
Su fragancia paseaba
A través del bosque
En el silencio colmado de cigarras
Como una flor pálida
En sueños temblaba la doncella
Salpicada de gemas del rocío
Radiantes como estrellas
En lágrimas sus pestañas anegadas
Semejaban juncos en la orilla
Ni que fueran de agua sus ojos
Se derramaban por las mejillas
Genji deseaba a la doncella
Deseaba beber del dulce
Aire de su respiración agitada
Ser quien ahora la amaba deseaba
Al tiempo que, si no era él
Con indómito resentimiento
Aborrecía a quien fuera que ella soñaba
sábado, 20 de julio de 2013
Quien, no sé bien... ---
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Esta mañana
Mientras me miraba
Al espejo
Se miraba en mis ojos
Mi
reflejo
Y
por un momento
No supe qué pensar
Si acaso era yo
Apenas un eco
De quien me habitaba
O era en realidad mi cara
La máscara de quien
Creía o quería yo ser
No sé bien
Por un momento
Vaya a saber quien
Aún no sé bien...
domingo, 14 de julio de 2013
Ahora que todo ya fue ---
Ahora que el silencio va tomando forma
Y que en el aire
Que es de seda afloran
Los perfiles de las voces y las cosas
Ahora que huele a huída el crepúsculo
Y que la tierra en vano desprende
Un aroma a tormenta
Arremolinándose entre lágrimas y vientos
Rasgando las sombras
Ahora que las nubes se inflaman
Como campanarios
Y que la noche se eleva en el cielo
Amenazante como una cobra
Veo cada vez más claro
Entre los resquicios del fuego pasado
Ahora que la eternidad no es más
Que un destello de Iluminación
Ahora que estoy de vuelta de la superstición del amor
Creo en el mantra que ofrenda su clamor
A los dorados resplandores del tiempo
Ahora que desolvido tu recuerdo
Y que no son más que ruinas
Lo que alguna vez hemos soñado
Ahora que el ayer no me ha vuelto a doler
Ahora que todo ya fue
Y que en vos nunca más voy a estar confinado...
Y que en el aire
Que es de seda afloran
Los perfiles de las voces y las cosas
Ahora que huele a huída el crepúsculo
Y que la tierra en vano desprende
Un aroma a tormenta
Arremolinándose entre lágrimas y vientos
Rasgando las sombras
Ahora que las nubes se inflaman
Como campanarios
Y que la noche se eleva en el cielo
Amenazante como una cobra
Veo cada vez más claro
Entre los resquicios del fuego pasado
Ahora que la eternidad no es más
Que un destello de Iluminación
Ahora que estoy de vuelta de la superstición del amor
Creo en el mantra que ofrenda su clamor
A los dorados resplandores del tiempo
Ahora que desolvido tu recuerdo
Y que no son más que ruinas
Lo que alguna vez hemos soñado
Ahora que el ayer no me ha vuelto a doler
Ahora que todo ya fue
Y que en vos nunca más voy a estar confinado...
viernes, 12 de julio de 2013
La poesía es también
La poesía es también
La poda de las palabras y las ramas innecesarias
No
se debe segar un brote caprichosamente
Hay
que atender tanto a la forma como al fruto de lo poético
Que germina pese a Los Ocho Vientos
En las
cuatro estaciones del alma
Y que en libertad se abre paso
Como el agua de la poesía o como un árbol
jueves, 11 de julio de 2013
El Tiempo (por los siglos de los siglos)
El tiempo es lo más parecido a una almeja
Tiene como pliegues y labios, por fuera
Y por dentro engranajes, como de relojería
Está envuelto por sucesivos velos y pétalos
Que resguardan su rosada húmeda intimidad
La cual oculta en sus entrañas una maquinaria
Que trajina, se contrae, late y se dilata
Que se inflama, se moja y chorrea
Por los siglos de los siglos
Dentro de mi boca obscena
El tiempo es lo más parecido a una almeja
domingo, 7 de julio de 2013
Canción de amor en guerra
Mal del alma
Mal de la cabeza
Sin certezas
Nada de nada
Tensa calma
Fría tibieza
Lejos o cerca
Sucio karma
Noche herida
Nubes negras
Tu entrepierna
Quiero besar
Un sol de sal
Puta vida
Mal de la cabeza
Ansia perdida
Sin imagen
Ni semejanza
Lo que quieras
Menos olvidar
Lluvia en llamas
No mires atrás
Dejame morir
Un poco más
Mal del alma
Flores muertas
Y esta canción
De amor en guerra
sábado, 6 de julio de 2013
Mantras y + mantras
1
Si-no-existe-no-puede-nacer
2
Ni-buena-ni-mala-la-vida-es
3
Uno-nace-para-morir
Uno-muere-para-vivir
4
La-vida-es-la-gran-artista-y-vos-su-creación
jueves, 4 de julio de 2013
Un camino ---
Hay un camino que nunca encuentro
Que lejos tengo perdido
En el olvido
Un camino que jamás he seguido
Que fatalmente siempre
Se obstruyó a sí mismo
Un camino que no está afuera sino adentro
Más exactamente en el centro
De mi abismo
De mi abismo
Un camino que lleva a un solo lugar
Sin atajos ni desvíos
Un camino cansado de tanto andar
Por el que invariablemente viene a mí
Mi destino
Un camino que es nada más
Que definitivamente mío
Un camino que busco, que soy, que ansío
Un camino donde al final
Tener que vérmelas conmigo
|
miércoles, 26 de junio de 2013
El-Soo era una india Whitefish ---
El-Soo era una india Whitefish
Tribu que creció a orillas
del río Whitefish
Allí donde todos alguna vez habían
nacido
Y donde todos algún día querían
morir
Allí donde todos, efectivamente
Un día murieron
Todos
El-Soo vivió los buenos tiempos
Cuando las aguas desbordaban
de peces
Y el bosque hervía de sangre
y de vida
Cuando los perros de la
tribu eran los lobos
Y los atardeceres refulgían
dorados
Sobre las montañas y las tolderías
Cuando los niños jugaban con
los ancianos
Y las lágrimas eran sólo de
alegría
El-Soo vivió los buenos
tiempos
Hasta que un día llegaron
los malos
El-Soo tenía la mirada de una
impala
Sus ojos, delineados por un
brillo de nieve, eran dos lunas mojadas
Su sonrisa hacía que de
pronto, en medio de la noche, amaneciera
Su piel, cetrina como el
viento que viene a llevarse el verano
Rimaba con las alas de
alondra y los pétalos de alcea
Sus piernas eran raudas,
inasibles como el aire
Como la libertad, andaban
sueltas, como su cabellera
El-Soo parecía que siempre se
estaba yendo
Igual que las horas o la
primavera
El-Soo dormía donde fuere
que brotara la calma
Un manto de estrellas que la
resguarde era todo lo que necesitaba
Veía en las sombras,
encontraba cualquier sendero en la noche
No había lince o alimaña que
para ella fuera amenaza
Ni los buscadores de oro del
río Whitefish la alcanzaban
Fue entonces cuando los
buenos tiempos se hicieron malos
El-Soo no había nacido para
ser esclava
Tal vez el hombre blanco sí pudiera
Pero ella no tenía precio
Era una india Whitefish
El-Soo sabía en su corazón
que nada era más preciado que su dignidad
De qué le servían las piernas
si no podía correr en libertad
Más aún, de qué le servía su
dignidad
Sin libertad
El-Soo vivió los buenos tiempos
Los últimos de la estirpe
Whitefish
Tiempos en los que el hombre blanco perdió el rumbo
Para no volverlo a encontrar
Cuenta Jack London
Mientras que El-Soo no lo perdió jamás 
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