Notas a la par del piano de Sphere Thelonious Monk ---

1.

Notas perdidas que vagan por ahí 

A la deriva 

Allá o aquí 

Cada una por su lado 

Pero todas 

En una misma dirección

En armonía 

Como caen las hojas del árbol de otoño

Sobre el lecho del río de la melodía

Aunándose

En una hojarasca violácea y ocre

A lomo de la corriente

Fluyendo para siempre

2.

Como el agua se pierde en el agua

Como la luz asoma en el blues

Como los frágiles acordes del silencio

Se extinguen

Imperceptibles en lo visible

Gota a gota, instantáneas

Cayendo como notas simultáneas

En vertical

Creando lo real

Fluyendo para siempre

3.

Cuando lo que siento

Está en armonía

Con lo que pienso, musita Monk

Sólo veo melodías

Fluyendo para siempre

En una hojarasca de notas

Violáceas y ocres

A lomo de la sonora corriente del piano

Fluyendo para siempre

De paseo por el Lado Salvaje se fue Lou Reed

Hoy por la mañana 

Mientras hacía el jardín 

Pensaba en el mítico verso del blues 

Suitcase in my hand 

De Robert Johnson a Lou Reed
De Love in Vain a Sweet Jane

Hace un rato, dormía la siesta cuando 
El ruido de la puerta de Lautaro me abrió los ojos

Pá, una noticia de mierda para darte

Y una vez más, hijo, tuviste razón

De día la luna se esconde
De noche el sol se lame las heridas
Lou Reed se fue de paseo por el Lado Salvaje

Suitcase in your hand

En mi corazón tengo para siempre tu Talking Book
The Sword of Damocles sobre la conciencia del rocanrol

Drella solía decir que eras un poco vago, Lou
Pero tu obra no fue para nada en vano 
Que brille en paz tu luz

"I know 
you hate 
that mystic shit..."

Poema sucio como la luz

No queda tiempo
La luz se arrastra
Cubriéndolo todo
Como una manta

La luz se extingue
Hágase la sombra
Los ojos se abren
A oscuras formas

Deseos sin sueño
Voces sin canción
Escribo un poema
Sucio como la luz

Tálata Rodríguez

Un hallazgo. 

Para John Winston Ono Lennon

Acaricia el agua 

Rasguea las cuerdas de su afluente

Como si fuera una guitarra

Pasa las páginas de ese libro eterno

Que es la mansa corriente

Imaginate, querido John, los sueños

Sueños no son

Sino canciones que buscan tu voz...

(Para John Winston Ono Lennon, en el 73 aniversario de su nacimiento)

Al menos esto creo yo

Después de todo 

No hago más que pensar 

Lo que creo 

Que no es otra cosa que creer 

Lo que puedo 

¿Y quién no? 

No creo en el que sabe

Sino en los que creen

El mono viene del hombre

No creo que exista Dios

Pero las vacas vuelan

Soy el que creo que soy

Tesis-antítesis-síntesis

Es la emboscada en la que caemos

Cada síntesis, como un fractal

Origina una nueva contradicción

Tener que vérselas con uno mismo

Al menos esto creo yo

La encarnación de lo que ves ---

Si pudiera describir la mirada 

Contarte su proceso, su recorrido sutil 

Su travesía de bólido o de flecha instantánea

Lanzada a través de esa inasible

Desnuda sustancia que es el aire

En el que los fragmentos de las formas

Imperceptiblemente se arremolinan

Como piezas de un entramado

O rompecabezas

Convergiendo en lo que es tu visual

Ya como un objeto, un fenómeno o un paisaje

Aunándose, como la encarnación de lo que ves

Sobre la superficie de lo que es cualquier imagen

Y hablando de Elizabeth Cotten...

Que la disfruten.

Oración para la Violeta (el sur del blues) ---

Bob te salve Violeta

Gracias A La Vida llena eres de magia

Vendimias y Parras

De versos y universos repletas

El lenguaje es contigo

Te ha dado el eterno sagrado sonido de los infinitos significados

Y cada estentórea sabia metáfora ausente de vacío

Donde nada más se logra ver

Lo que puede ser oído

Bendita tú éres, entre todas las mejores

(Elizabeth Cotten, Ma Rainey, Joni Mitchell, Mercedes

Sosa, Amy Winehouse, Billie Holiday)

Y bendito es el fruto de tu Arte

El sur del blues

Santa Violeta, madre de la canción

Ruega por nosotros, "Hermosos Perdedores"

Ahora que es la hora en que tu voz

Con su ciencia poética nos vuelva mejores

Más humanos, sin violencias ni rencores

Y tan sensibles, tiernos e inocentes

Como Nicanor, Neil Young, Caetano, John

Lennon, amén de Leonard Cohen

Tres peces plateados

Tres peces plateados 

De la misma especie que la nieve o la luna

Rasgan la piel del aire y la bruma

Entre las rosas de oleaje y espuma

Entre las rocas que salpican pétalos de mar

Tres peces danzan

Como palabras en una canción errante 

Nadan en el líquido instante

En el silencio astillado

Tres peces, según recuerdo, loco o apenas cuerdo

Surcando el agua de plata

Tres peces invisibles

Como sables afilados

Tres veces los he soñado

En un mismo sueño al revés del que nunca he despertado

No tener es todo lo que tengo y lo único que necesito

No tengo nada 

No tengo afán 

No tengo luz 

No tengo pan 

No tengo qué 

No tengo ayer 

No tengo hoy 

No tengo después 

No tengo voz 

No tengo paz 

No tengo Dios 

No tengo más 

Que lo que me falta 

Y que sumado es 

Todo lo que tengo 

Y lo único que necesito 

Quemar, quemarlo todo

Quemar las naves, quemar las velas 

Quemar los muelles, los puentes

También las estrellas

Quemar la niebla, quemar los mares

Quemar la espuma, los truenos

Y las tempestades

Quemar las nubes, quemar los vientos

Quemar la brújula y hasta el último salvavidas

Ser la chispa que provoque el incendio

Quemar incluso las cenizas

Quemar, prenderle fuego a todo

Prenderle fuego al fuego, si es preciso

Tener que vérselas con el destino

Por más tsunamis y naufragios

Cara a cara, en territorio desconocido

Donde navegar vuelva a ser preciso 

Para Jorge Luis Borges

Lo interesante del pasado 

Es que jamás se ha ido 

No termina de pasar

El futuro nunca empieza

Permanece ausente

Haciéndose esperar

En tanto el presente

Siempre interminable

Es una vertiente inerte

Un lapso eterno

Para JLB

Como la tierra y el cielo

Mark Rothko (1952)

Como la tierra y el cielo 

El futuro y el pasado

Existen enfrentados

Cuál arriba, cuál abajo

Como dos continentes

Con un mismo horizonte

Que en espejo reflejan

El interminable presente

Una estrella, un lirio ---

Georgia O'Keeffe 

Una estrella irradia en medio de la llanura 

Engarzada entre los resquicios de la hierba

Mientras la bruma se arrastra, se desprende

Y en hilachas asciende, entre la espesura

Como si debajo estuviera humeando la tierra

Lirio de Georgia O'Keeffe 

Un lirio solitario en su febril delirio de lucero

Radiante en la alborada con su corona de rocío

Palpitan sus pétalos salpicados de aguacero

Su blanca arquitectura en llamas envuelta de frío

Un lirio no puede soñar, no sabe de ayer ni de olvido

Como esa estrella caída desde algún cielo perdido

Como una lágrima del día luciendo su plumaje líquido

Un lirio nada más puede ser inmaculado y efímero

Lirio de Robert Mapplethorpe 

Qué es cierto? El Tiempo es cierto

 

Qué es cierto? 

Lo que existe 

Lo veas o no 

Lo que ocurre 

Lo creas o no 

Qué es cierto?

Los hechos son algo cierto

También inciertos

Quieras o no

¿Qué es cierto?

El tiempo es cierto

La vida, no sé

Puesto que hay vida

Que no es vida

Vidas que son de mentira

Y también muerte 

Que por suerte

Nunca es definitiva

Puesto que no es

Puesto que tenés que volver

A intentarlo otra vez

El tiempo es cierto

Digamos que es de lo único

Que tenemos evidencia

Ni el amor ni la paz

Que no dan para más

Ni el bien, que no se sabe bien

Ni el mal, todo depende cuál

Ni la nada ni la inspiración

Ni la regla ni la excepción

Ni la historia, que desde que tenemos memoria

No es más que una serie de versiones

De la misma verdad

Que con mucha pena y sin gloria

Nos viene haciendo enfrentar
Hasta que alguien tenga el coraje de decretar

La imprescriptibilidad de la imbecilidad

De por qué y cómo es posible

Que hayamos llegado a esta situación

De la que nadie puede declararse inocente

Por acción u omisión, y comience a poner

Las cosas en su lugar... 

Sus ojos son poemas y poesía su mirada (Alejandra Pizarnik)

Sus ojos 

Son poemas 

Y poesía 

Su mirada

Sus ojos

Son poemas

(la obra, género literario o plataforma de expresión)

Y poesía

Su mirada

(la subjetiva objetividad de la que es capaz el o la poeta)

Alejandra Pizarnik

Es una poeta

(a las mujeres también se las llama poetas)

Sus poemas ven

Su poesía nos mira

Sus ojos son poemas

Y poesía su mirada

En la que cada palabra es un ave

Y cada verso una bandada

Flora Pizarnik Bromiker

Flora, mejor nombrada

Sus poemas ven

Su poesía te devuelve la mirada 

Ave de Avellaneda

Ave de árbol de avellanas

Ave de miradas sueltas

Ave que abre las jaulas

Que vuela en palabras

Ave que se nombró Alejandra

Ave de ojos que ven poesía

Que la vieron cuando

Y donde no la había

Ave de mirada de invierno

En sus ojos de tibio sol

Ave que Patti Smith amaría

Como las dos aman a Rimbaud

Como a los tres los amo yo 

Ojos de Poeta (Alejandra Pizarnik) ---

Alejandra Pizarnik 

Sus ojos, del marrón de las hojas en otoño 

Del color de los gorriones

Avergüenzan el dorado fulgor del ámbar que gotea del sol

Y que beben los Dioses

Sus ojos... de una ternura subversiva

Ojos ávidos de mundos insondables

Enmarcados en un bello rostro aniñado

Ojos de pájaro enjaulado

Ojos a los que soy vulnerable

Ojos escurridizos que miran como sólo una amante

Ojos de poeta capaz de ver la eternidad del instante

A veces no sé qué pensar

Como si lo obvio fuera realidad 

Como si las casualidades pudieran existir

Como si la libertad de alguna manera existiera

Como si el futuro supusiera una nueva oportunidad

Como si el pasado realmente se hubiera ido

Como si la religión no entrañara una negociación

Como si la procreación se emparentara con el amor

Como si no me muriera de ganas de hundirme en vos

Como si la poesía no fuera un animal en extinción

Como si la buena fortuna tuviera algo que ver con el dinero

Como si la locura no significara otra interpretación de los hechos

A veces no sé qué pensar

Y miro todo, chocho de la vida, y asiento

Con la mejor cara de boludo de la que soy capaz

Genji deseaba ---

Genji deseaba a la doncella

Dormida en la penumbra

Tras los postigos la espiaba

Bañada de luz de luna

Desnuda como una perla

Mientras afuera la noche cálida

Su fragancia paseaba

A través del bosque

En el silencio colmado de cigarras

Como una flor pálida

En sueños temblaba la doncella

Salpicada de gemas del rocío

Radiantes como estrellas

En lágrimas sus pestañas anegadas

Semejaban juncos en la orilla

Ni que fueran de agua sus ojos

Se derramaban por las mejillas

Genji deseaba a la doncella

Deseaba beber del dulce

Aire de su respiración agitada

Ser quien ahora la amaba deseaba

Al tiempo que, si no era él

Con indómito resentimiento

Aborrecía a quien fuera que ella soñaba

Quien, no sé bien... ---

Esta mañana 

Mientras me miraba 

Al espejo 

Se miraba en mis ojos 

Mi reflejo

Y por un momento

No supe qué pensar

Si acaso era yo 

Apenas un eco

De quien me habitaba

O era en realidad mi cara

La máscara de quien

Creía o quería yo ser

No sé bien

Por un  momento

Vaya a saber quien

Aún no sé bien...

Nada cambia, todo se adapta

Nada cambia 

Todo se adapta 

Asumir es 

Asomar es 

Ascender es 

La misma raíz 

Nada cambia 

Todo se adapta 

Esa es la verdadera revolución 

La aceptación de que nada cambia 

Todo se adapta 

Es más progre decir que todo cambia 
Es más fácil mentir

Que algo modifica sus actuales circunstancias 

Pero la impermanencia, en constante resiliencia 

Demuestra que todo se adapta, que nada cambia 

Nada es más constante que la impermanencia 

Que todo sea impermanente no significa que nada cambie 

Sino que se adapta 

De alguna manera se resignifica, se resiliencia 

Es como un acto de fe de la vida en sí misma 

Una actitud de resistencia 

En otras palabras 

Nada como la vida se adapta 

Nada es más constante e inmutable que el cambio 

Otra manera de decir que nada cambia 

Todo se adapta