Príncipe de la Luna (Fé en la Duda)

Príncipe de la Luna

En quien creo, si es que creo en alguien

Príncipe del Palacio de la Noche

El propio Buda nos enseña a venerarte

Mientras hurgo en mi fe, mi bala de plata
Mi horizonte, mi verdadero interrogante

Dejo en dudas lo real

Sin coartada alguna

La fe es animarse a dudar

A tener fe en la duda

Mi fe es una bala de plata
¡Príncipe de la Luna!

Mientras las mareas de mi corazón

Se elevan, bajan, ofenden y veneran

La noche es una travesía de estrellas fugaces

Un manto que se despliega a cada instante

La fe es animarse a dudar

A tener fe en la duda

Mi fe es una bala de plata

¡Príncipe de la Luna!

La, la, la... ---

La, la, la...

El destino no es el final  

Sino apenas 

El comienzo del camino

No es un lugar

Al que alguna vez

Vayas a llegar

Sin antes andar

La, la, la…

El destino es el camino

Por el que vos decidís

Escapar o caminar

No es un logro

Que vos puedas

Conseguir

Sin tener que vivir

La, la, la…

El destino es ahora

El futuro es el camino

De donde venimos

La respuesta es 

Adónde vamos

La pregunta es

Qué hacemos

La, la, la…

Poema para Georgia

A Georgia O'Keeffe

La sed lame tu piel
Hace brillar
La tibia brisa
Que desprende tu sonrisa

Tu cuerpo es un sol
En carne viva
Tus labios irradian
Como un néctar de agua sedienta

Mi boca es un mar
Que quema
Una Babel de fluidos
Haciéndose luz entre tus piernas

Mi lanza escarba
En tu herida
Irme en vos
Es volver de alguna otra vida

Tus ojos se nublan
Semen de cielo
Yo no despertaría
Aunque fuésemos un sueño

Destino incierto

Es probable que ya todo haya sido contado 
Pero aún se me ocurren demasiadas formas 
Para ir contando. Las mismas ideas, miserias 
Los mismos desvelos. Nada nuevo. Es cierto 
Lo que se cuenta vale hoy cómo se lo cuenta 
Qué paleta o qué pluma sino la tuya? Piensa 
El mismo sentimiento, mismo destino incierto

Robert Johnson y Arthur Rimbaud

La contribución de Robert Johnson difícilmente pueda ser alguna vez sondeada. Frecuentemente su obra aparece mencionada como corta. Es probable que sea válido utilizar tamaño adjetivo. Pero lo que nunca se le podrá aplicar es un sinónimo como fugaz, mucho menos transitorio o efímero, tal vez sí lacónico, pero jamás limitado o insignificante. Más bien todo lo contrario.

Los 29 blues compuestos por Robert Johnson, así como los tres o cuatro volúmenes que reúnen la prosa, la poesía y las cartas de Arthur Rimbaud, aunque pudiéramos convenir que no conforman lo que llamaríamos obras extensas, y puesto que no dejan de ser decisivas, con lo que tienen de definitivas, avergüenzan a los miles de tratadistas y tratados sobre lo que un artista tiene o no para decir. 

Robert Johnson y Arthur Rimbaud seguirán influenciando tanto a músicos como poetas todo el tiempo que al blues y a la poesía les quede de vida. Ellos prescindieron de las cualidades descriptivas en sus composiciones y tuvieron el coraje de no explicarlas demasiado, entregaron hasta la última gota de inspiración, con la secreta esperanza de que llegaran vivas, no disecadas, al futuro que pudieran tener.

Arthur Rimbaud es otro y es también su poesía. Robert Johnson es blues, es creíble, puro, genuino. No la va de bluesman. En eso reside el valor y la influencia de su incalculable contribución. Es creíble su dolor, su lacerante melancolía, la desgarradora pena de su alma. 

Yo no sé si Robert Johnson hizo un pacto con El Diablo en el cruce entre la autopista 61 con la 49 a cambio de que la esencia del blues le fuera revelada. No sé si es cierto que un cantinero celoso envenenó su whisky cuando descubrió que se encamaba con su mujer, o si murió de sífilis. No sé si estuvo preso por vago y pendenciero o si terminó loco de atar en un hospicio. Lo que sé es que nos dejó 29 blues tan transcendentales como todas y cada una de las memorables páginas escritas por el también poco prolífico Arthur Rimbaud. 

Atiborrado de vacío ---

De un sueño en blanco

Tan real como imposible

Despierto impreciso

Entre ecos inasibles 

Tanto sonoros como visuales

De tu ausencia otra vez 

Sucediendo adentro mío

Mientras cruje el silencio

Atiborrado de vacío

Mis sombras se encienden

La luz se me extingue

Soy mi propio espejismo

Aunque irreconocible

¿Dónde estarás...

Si es que alguna vez estuviste?

Lo bueno de lo malo, lo malo de lo bueno

Lo bueno de lo malo 

Es que al nacer te dan tu rompecabezas

La vida es un poco tratar de acomodar las piezas

Lo malo de lo bueno 

Es que una vez alcanzada 

Si alguien sufre, tu felicidad no sirve para nada 

Lo bueno de lo malo 

Es que no podés volver atrás 

Una vez que estás verdaderamente jugado 

Lo malo de lo bueno 

Es que no siempre sirve lograr todo lo que querés 

A veces también tenés que merecerlo 

Lo bueno de lo malo 

Es que si podés reconocer de lo que sos capaz 

No volvés a mentirte nunca más 

Lo malo de lo bueno 

Es que entre ambos extremos 

La verdad aparece invertida en los espejos 

Lo bueno de lo malo 

Es que te hace estar alerta 

Con los sentidos despiertos y la mente abierta 

Lo malo de lo bueno 

Es que no siempre vas a poder lograrlo 

Antes también tendrías que estar preparado 

El Tiempo no pasa

El Tiempo no pasa

Nosotros pasamos 

El tiempo está ahí, inmóvil

Increado

Como siempre lo ha estado

Desde el fondo de los siglos

Del mar

De tus ojos

De diamante

E incluso antes

Que existiera un instante

De cielo distante

Sagrado

El Tiempo no pasa

Nosotros pasamos, en fuga

A través de los años

Como llevados por el viento

En el más disoluto silencio

Mientras todo pasa

A velocidad muerta

El Universo es Tiempo

Que no se mueve ni se detiene

Mientras todo pasa

A velocidad muerta

Variaciones de un tanka

En un instante
Voy a beber la noche
Entre tus piernas
Hasta saciar el alma
De recuerdos vacíos

En un instante
Hasta saciar el alma
Entre tus piernas
De recuerdos vacíos
Voy a beber la noche

En un instante
De recuerdos vacíos
Entre tus piernas
Voy a beber la noche
Hasta saciar el alma

Happy Birthday, 5 de Enero

Happy Birthday, Baby

Viejos locos poetas sabios, Allen Ginsberg y Gary Snyder

Un poema de silencio

De metáforas vacías 

De versos desiertos
De ciertos universos 
De voces y poesías
Flota en la mansa corriente

De tibias pulsiones

Sobre un manto de visiones
Bajo un cielo azul instantáneo
Como nenúfares a la deriva

Un río de palabras sin reflejos

Sin ecos de máscaras ni espejos

Es lo que ustedes dos se merecen

Viejos locos poetas sabios
Allen Ginsberg y Gary Snyder

Bodhisattvas multitudinarios

Feliz año para todos pero no para todas...

FELIZ AÑO PARA TODOS
PERO NO PARA TODAS...

Como tantas veces antes

Como tantas veces antes
Nada me costaba ser un poco más bueno
Como tantas veces antes
Puedo pedir perdón sin que se lo lleve el viento
Como tantas veces antes
No le des más vueltas, sólo existe un momento
Como tantas veces antes
No creo que nada hoy me provoque desvelo

Como tantas veces antes
Oigo girar los engranajes que mueven el aire
Como tantas veces antes
Un camino desierto supone un destino incierto
Como tantas veces antes
Me doy cuenta de que tu Dios es el Tiempo
Como tantas veces antes
Estás rezándole un puñado de silencio

Como tantas veces antes
Me olvidé lo que tenía que olvidar
Como tantas veces antes
Describiendo la nada se me escapó la realidad
Como tantas veces antes
Todo viene de la luz, también la oscuridad
Como tantas veces antes
La mentira no deja de ser una forma de verdad

Como tantas veces antes
Nos dijimos adiós para siempre
Como tantas veces antes
Quisimos darlo vuelta todo como un guante
Como tantas veces antes
Nunca supe bien qué fue lo que nos pasó
Como tantas veces antes
Tal vez fue aquella misma desapasión

Las palabras

Las palabras tienen un aura  

Una emulsión

Como indeleble traducción

De su invisible karma

De ahí que las palabras son como armas

Cargadas de acepciones, pulsiones y pulsaciones

Que traban las lenguas

Que vociferan a los cuatro vientos

Que desentrañan la trama macabra

Las telarañas de lo establecido

Ya sin ningún sentido

Que hay buenos y hay malos

Justos y pecadores

Como Dios manda

Ganadores y perdedores

Que lo normal es lo correcto

Que eso no se hace ni se dice

Que las palabras labran

Enhebran, enervan, braman

Cuando no ladran

Que descalabran
Trastabillan

Hacen trampa, inquietan, aquietan

Incitan, prestidigitan, se agitan

Te despiertan

Veneran venéreas mentiras

Como si fueran verdades

Se enmascaran, se vacían

Se enciman unas a otras, se abisman

Se aíslan, se ensimisman

Se rebelan, son ellas mismas

Palabras que más que palabras son prismas

Compuestos de caras, vértices y aristas

Donde la luz impacta y la verdad se refracta

En infinitos significados y puntos de vista

Sutras escritos en el agua y en el aire

Con letras, cifras y citas

Eternamente impermanentes, inciertas

Palabras que son como cada instante

Una puerta

Que se abre a infinidad de otras puertas

Palabras que han estado demasiado tiempo ocultas
Encerradas en sus claustros
Palabras que son como rostros
Que nadie recuerda

Que dicen haber olvidado todo lo que saben

Pero que ya tendrán que rendir cuentas

La verdad es una mentira

La verdad es una mentira 

Nos esforzamos para que se vea 

Como queremos que sea 

Y no como es en realidad
Porque nos defraudaría

Pero no deja de ser una verdad
Que algo sea una mentira
La verdad no siempre es real
Nunca la realidad es del todo cierta
Porque nos defraudaría

La verdad es una mentira
y no sólo una

Insondable

Insondable (Nam Myoho Renge Kyo)

La naturaleza es el karma de la forma

La forma es la intención de la materia

La materia es manifestación de la Ley

Esto es lo que yo pienso, nena (sobre las ideologías)

Esto es lo que yo pienso, nena

Cualquier ideología se corrompe cuando cae bajo la influencia de la teología o de las supersticiones filosóficas, de las cuales la política es una de sus secuaces. La ideología no hacen más que defender lo indefendible. Todo proceso se burocratiza, todo sueño se desvirtúa, toda óptica destiñe, todo destino se desvía si, hipnotizados por el fuego de la ideología que ilumina, inflama, incendia y se apaga, no tenemos el coraje de al menos desconfiar aunque más no sea un poco de lo que enarbolamos o postulamos como verdad o solución al conflicto. 

Melodía de Agua (para John Keats)

Agua 

Piel de río

Pátina de mar 

Muere de sed 

Nace sin cesar 

Como la muerte 

En el último instante 

De vida 
Se disuelve 

Sutil 
En lo visible 

En esa arquitectura vacía 
De textura invisible 

Que es el aire 

Como el fuego 

De la poesía 

Es inseparable 

Como el cielo 
A orillas del día 
Lo es 
De la tarde 

Cuando la noche 
Se abre 

Y su cauce de seda 

De oscuridad 

Se desborda 

En un mandala de sombras 

En una melodía de agua 

(Junto a la tumba de Kerouac, Ginsberg desasna a Dylan, nos desasna, sobre lo que reza en la lápida de John Keats: “Aquí yace alguien cuyo nombre fue escrito en el agua”.) 

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Tristería

Tristería

La pálida neblina del tiempo

Ronda tus veredas, muslos y avenidas

Acaricia tus cúpulas, ecos y caderas

Manosea tus húmedas geometrías

De hembra en celo, de selva insomne
Reina fatal, Ciudad de los Buenos Nadies
Perdida en un laberinto de sombras

Emputecida por la gris melancolía

Siento algo como una esperanzada pena

Eso que Horacio Ferrer llamó Tristería

Una geometría de sonidos

1.

Una geometría de sonidos

Fluye inasible

Entre los resquicios de mi memoria

Sonidos agudos, estridentes

Laxos, blandos, silenciosos, indecentes

Indecibles

Un mural de voces primarias

Negras y blancas

Un Mondrian sonoro de líneas invisibles

Un lugar sin presencia

Donde sólo está presente tu ausencia

Hipnótica

Indeleble

Como tu apariencia de aire

Un tapiz

Vacío de formas

Sin matiz

Sin ruidos en la mirada

Flujo estático e inmemorial

Sobre la superficie inmaterial de la nada

Un plano de intrincadas equidistancias y armonías

En el que fluyen rectas, vértices, coordenadas

Paralelismos, dimensiones y simetrías

Apenas como instantáneas del ayer

Asoman en medio de tu olvido

Vuelan en círculos concéntricos como un eco

Flotan entre reflejos

Ígneos, volátiles

Como las hebras de luz que el trueno

Deja impregnadas en el cielo

2.

El rumor de las horas es curvo, finito

Pero ilimitado

Las palabras se bifurcan, replican significados

Como fractales

Recto es el instinto, sinuosa la conciencia

Abyecto el dolor diagonal a la ecuación de tus gemidos

Espiralados

Desnudos como esferas

Fragmentos que se desdoblan

Leves como recuerdos de lo que no ha sucedido

Algo parecido al multitudinario cero

Una geometría de sonidos

Un lienzo de nada

Un espejo que restalla soledades

Un mosaico de múltiples posibilidades

Una traducción aproximada de lo que significa Una Geometría de Sonidos

Mi primer tanka ---

Tanka

Hebras de lluvia
Cuelgan en la luz fría
Caen del cielo
De tus ojos de nácar
Lagrimea el día

(Tanka es una forma tradicional de poesía japonesa compuesta por 5 versos de 5, 7, 5, 7 y 7 sílabas) 

Qué es la vida sino una respuesta

¿Qué es la vida

Sino una respuesta en sí misma?

Algo así como una respuesta que es a un mismo tiempo pregunta

¿Qué es la vida

Sino una respuesta sin pregunta?

El hombre no necesita nuevas respuestas sino nuevas preguntas

¿Qué es la vida

Sino una respuesta que pregunta?

Nada comienza ni termina, todo continúa, también una respuesta.

Una respuesta es un ser vivo que está latente, in-manifiesto, que

surge, crece, declina y desaparece para volver a reinventarse en 
cualquier dirección o significado. En un sentido, entonces:

¿Qué es la vida

Sino la respuesta a una pregunta

Jamás hecha?

Un camino que vaga por ahí ---

Obra de Mark Rothko

Un camino que vaga por ahí perdido

En sí mismo

Desnudo como el viento del desierto

Incierto, por definición

Como el destino

En realidad soy

Apenas eso

Sólo sé que a algún lado voy

Un kanji extraviado

1.

Sobre un vidrio empañado

Por fuera salpicado

De lluvia

Trazo con un dedo

Un kanji

De insondable significado

Extraviado de un pasaje del Romance de Genji

Flameando

Como una mariposa en el estandarte guerrero

De Taira no Masakado

2.

Hojas de bambú

Al alba

Relumbran

Coronadas de escarcha

En el cielo

Gris de silencio

Tu ausencia

Me llena el alma

Nada el pez

En la luz

Resplandecen

Sus escamas de plata

Lejos del mar

Genji ofrenda su corazón

Aún impregna sus dedos la sal
de la impúdica princesa

Y en la quietud del papel

Traza con su pincel

Un nuevo amanecer

Del mismo deseo

Y como cada mañana su emisario

Cabalga la brisa, la nieve, la hojarasca

Llevando encendido un poema

Para su amada

“Tus manos de fulgor

Como rayos de sol acarician

Tu piel de rocío
Tu luna mojada

Te recuerdo 
Como una hoja que cae
A la sombra del olvido
A la fría luz de la pena”

Viejos son los trapos... Neil Young

Viejos son los trapos...

Neil Forever Young & Crazy Horse - Walk Like A Giant - Red Rocks, 6-8-2012

Busco palabras

 Obra de Adrián Paiva

Busco palabras laboriosamente esculpidas por el viento
Palabras que refracten tu recuerdo aún muerto en mi mirada
Palabras calladas en el centro de un grito que llega desde el fondo del tiempo
Y que atormentadas (hasta hacerles decir lo que no dicen) no dicen nada

Palabras que vagan por ahí sin sentido, perdidas en un desierto de verdades
Acorraladas como un animal herido que vacila entre huir o devorarte
Palabras que labran sentidos y sentimientos... sendas enmarañadas
Palabras sagradas que terminan revelándose y escupiéndote en la cara

Adonde van a morir los icebergs

Obra de Robert Mapplethorpe (1985)

Un iceberg del color del viento
Errante como un reflejo en un espejo de mar azul
Atisbo inasible de un momento
No se ve ni sombra de quietud
Sólo un resplandor de silencio

Su viejo corazón de oscuridad
Sobre la espesa superficie de la nada
El secreto de su eternidad a la deriva
Eterno recién nacido de infinidad de vidas
Un animal de pétalos de luz en su carne de iceberg

Ciega el sol y la sal, ciega el día
El color de su aroma de aire de santuario
Surcando la noche del agua bajo mil estrellas
Como miríadas de mariposas en un cielo de ácido

Adónde va sin rostro y sin dejar rastro
Como el trueno que anuncia la cerrazón
Una llamarada en una sinfonía de fulgor
Va adonde van a morir los icebergs

Si tenés ganas de leer...
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Sweet Melinda (para piano, violín y puñales)

Suite Melinda (para piano, violín y puñales)

Hebras de saliva
Olvido de un beso
Penden de tus labios
Brillos de lágrimas

Tu lengua salmón
Tanto por su color
Como por tu sabor
Dentro de mi boca

Acabo una nube
Una rosa blanca
Se abre en el mar
Como una agua viva 

Una brizna de aroma
A tu aroma
A nada igual
Se dispersa en espiral
Expande su fluido de látex
Como una descarga de plasma
Como semen en el agua
Se esparce como una bocanada
Líquida fluye
Como nada
Como beso jugoso 
De saliva de tu boca
Una corriente de vacío líquido 
Dulce correntada
De néctar de tu cielo
Sweet Melinda

Un buen surrealista ---

Un buen surrealista
Con sólo abrir su mirada, la boca
Apenas con un guiño o soltando una idea
Por más turbia que sea
Sacude la parálisis, la modorra
A veces adormidera
De lo que la banalidad del mundo

Admite como realidad o considera
Como sustrato de la vida
De ahí que a un artista de tal calaña
Superficialmente se lo conciba como un suicida
Alguien capaz de arrojarse a las encrespadas aguas del río del olvido
Inmolándose en el intento de sondear lo que jamás ha sucedido
Eso que siempre tuvo delante de los ojos
Aunque nadie nunca siquiera
Lo haya supuesto, imaginado o vivido

Un buen surrealista juega con fuego
Y a la luz de cualquier maldito poema
No sólo no se quema
Sino que termina prendiéndole fuego al fuego
Devoto del ocio y los excesos
Ateo ferviente del éxito, los credos y el progreso
Son sus estandartes las sombras y el silencio
Y es la insatisfacción su religión
Su angurria de vivir no prueba más que su extrema desapasión
La verdad y la mentira no le llaman la atención
Prefiere desplegar todos los trucos del lenguaje
Las alas de su imagen-nación
Postula tanto los aciertos gramaticales de Apollinaire
Como los horrores económicos de Rimbaud
Rechaza los paraísos y los apotegmas
Reniega de la sintaxis y los sintagmas
(que sabe aplicar pero no explicar)
Y que naturalmente le crecen
Como brotes de inexpugnable selva

Un buen surrealista es jactancioso
Y no en vano vaga descreído su universo
Es un prestidigitador de voces
Laberintos, ecos, algoritmos y versos
Atiborrados de simulacros y revelaciones
Ritos, cosmogonías, relatos de lo impensado
Desbordantes de polaroids de la nada más absoluta
Rimas, mitos y ritmos inanimados
Como por obra y magia del arte, aparte
Se asume como un errante diletante de mundos y espejos deshabitados
En los que ya ni la belleza ni la armonía
O la estupefacción se reflejan
Ni dependen de ningún impío significado
Ni obvio catecismo existencialista
Ya que como buen surrealista
Hasta descree de que lo surreal realmente exista

Obra de Adrián Paiva