Mantras (provisionales)
1
La-nube-que-te-persigue
Oculta-el-sol-que-redime
2
Buda-no-es-un-Dios-sino-vos
3
Si-podés-creer-o-no-serás-feliz-o-no
4
Hay-cada-hijo-de-puta-suelto-ahí-fuera (herético)
sábado, 18 de mayo de 2013
Entre tus piernas hay ---
Entre tus piernas hay
Una llave en llamas
Un sol de sal
Una rompiente de astillas de mar
Una luna como de nácar
A menudo mojada
Un astrolabio a la deriva
Nubes doradas entre tonalidades rosadas
Una vertiente de besos de sabor lisérgico
Un ácido fruto de aroma azul eléctrico
Un señuelo perdido
Un ave de alas de espuma
Una linterna de haces de luz de bruma
Un puñado de vientos del vacío
Una poema en celo
Aún no escrito
Una llave en llamas
Un sol de sal
Una rompiente de astillas de mar
Una luna como de nácar
A menudo mojada
Un astrolabio a la deriva
Nubes doradas entre tonalidades rosadas
Una vertiente de besos de sabor lisérgico
Un ácido fruto de aroma azul eléctrico
Un señuelo perdido
Un ave de alas de espuma
Una linterna de haces de luz de bruma
Un puñado de vientos del vacío
Una poema en celo
Aún no escrito
Para vos
Mío
martes, 7 de mayo de 2013
El gran olvidado Daniel Johnston
Casi sin palabras que le hagan completa justicia,
me olvidaba de recomendarte a este gran olvidado:
Daniel Johnston.
Hace poco estuvo en Buenos Aires, tocó en Niceto.
El karma de mi país debe estar algo mejor.
Nada es de nadie
Cuando me muera, hijo
No te dejo mucho
Apenas esta enseñanza de
toda una vida
Respecto de la cual
Te aclaro
Te aclaro
Que tengas o no conciencia
Definirá tu existencia
Nunca toques nada supuestamente tuyo
Simplemente porque nada es
de nadie
Te lo aseguro
Nada es de nadie
Ni siquiera del pobre tipo
que cree que algo es suyo
Y que estaría seguramente dispuesto a
matar
Para impedir que se lo saquen
Para impedir que se lo saquen
Una canción
Una canción
Metáfora del viento
Sopla con voz de silencio
Vuela al morir la tarde
Notas sueltas
Inflaman el aire
La delicada ingeniería
De una gota de agua
Tres acordes
Buscan encontrarse
Sol, Mi, Fa sostenido
Sólo me recuerdan tu olvido
Tonos puros
Encienden mi sombra
Ecos del futuro
Brotes del jardín del mañana
Brotes del jardín del mañana
Esta melodía
Desnuda como una ráfaga
Suena como una mujer
Madre de todas las armonías
Madre de todas las armonías
miércoles, 3 de abril de 2013
Cosas
Cosas mías
Cosas raras
Cosas de la vida
Cosas tristes
Cosas jodidas
Cualquier cosa
Así es nomás la cosa
Así es nomás la cosa
Cosas ricas
Cosita linda
Cosas de la edad
Como si tal cosa
Cosa Nostra
Poca cosa
Cosa juzgada
No hay tal cosa
Las cosas cambian
Porque nada es
Todo va siendo
Cosas claras
Somos cosas
Cosas que pasan
Cosas al pedo
Las cosas cambian
No son nada
Porque van siendo
Quiero comerme todo el hambre
Kevin Carter (1960-1994)
Angurriento como soy
Quiero comerme todo
El hambre
Y que se acabe
Con el perdón de las putas
De una puta vez
Que no haya más
Para nadie
Nada de hambre
Para nadie
Sin excepción
Para nadie
Ni una migaja de hambre
Nunca más
De aquí en más
Con nadie más comparto
El hambre
El hambre
martes, 2 de abril de 2013
Poema para la Joni ---
Joni Mitchell, dama de un tiempo que añoro
Tiempo de revoluciones, sueños dorados y taxis amarillos
Tiempos de cowboys viajes astrales e intrincadas melodías
De superhéroes, surrealismo y tantísimos ismos
De psicodelia, televisores en blanco y negro
y cromáticas poesías
De trompetas, guitarras, guerrillas e ingenuas románticas ideologías
De caramelos masticables, mandalas, gurúes y predicadores
De confesiones, fiebres, últimos celos y primeros amores
De árboles que daban pájaros
las cuatro estaciones
De cuando vivir se proponía
como una nueva forma de arte
Tiempo en el que todo recién
estaba por soñarse...
domingo, 31 de marzo de 2013
Polen
Si pudieras tajear la carne del sol
Verías el polen innumerable saturando su interior
Miríadas de esporas de luz
meciéndose en el aire en silencio
Desprendiéndose de las alas
de mariposa que bate el tiempo
El silencio
El silencio
No deja rastros
Igual que la luz se desvanece
En un abrir y cerrar de inspiración
Instila luz
En él cobra forma lo que no fue
Como eslabón de la cadena
causal
domingo, 24 de marzo de 2013
Cómo enfrentar el karma
¿Cómo enfrentar el karma? Primero tenés que reconocer su existencia. Después comprender su funcionamiento. De esta manera podés anticiparte a los hechos y desprogramar su accionar. El Sutra del Loto explica el proceso de acumulación del karma y cómo funciona.
El karma es una usina generadora en forma de rueda en cuyo núcleo se almacena y se genera constantemente la carga de energía que hace que tu vida funcione o no a tu favor. Alrededor del núcleo están los engranajes que traccionan circularmente mediante un sistema de ruedas dentadas, una rueda para la Causa y otra para el Efecto, las que funcionan sincronizadamente en la única dirección posible, hacia adelante. Cabe aclarar que para que cada rueda traccione correctamente es preciso mantenerlas siempre bien aceitadas con el mantra correcto.
Cada rueda dentada engrana con la otra repitiendo un mismo funcionamiento que consta de las siguientes etapas, en orden de exposición, como aparecen referidas en el Sutra: una causa inherente (NYO ZE IN), una causa de relación (NYO ZE EN), un efecto latente (NYO ZE KA) y un efecto manifiesto (NYO ZE HO), lo que en términos cotidianos y en orden, según cómo funciona vivir, indica que una causa inherente en tu vida (NYO ZE IN) tiene un efecto que permanece latente (NYO ZE KA) y cuando se da determinada relación con una persona o en determinado medioambiente (NYO ZE EN) se manifiesta el efecto correspondiente (NYO ZE HO).
En otras palabras, lo que ocurre en nuestra vida se debe a una razón concreta, existe una causa inherente para que nos ocurra eso y no otra cosa (NYO ZE IN). En qué lugar y momento y con quién nos ocurre determinado asunto no es algo casual, esa causa inherente se manifiesta en determinado medio ambiente y no en otro (NYO ZE EN). En nuestra vida siempre algo está latente, el efecto de esa causa inherente está esperando manifestarse (NYO ZE KA). La manifestación inevitable de esa causa acumulada es el efecto concreto (NYO ZE HO).
Cada persona tiene entonces la posibilidad de reconocer y aceptar la existencia del karma, también la capacidad de razonar su funcionamiento para así poder enfrentar o neutralizar sus efectos. Pero además sería bueno que encuentres tu mantra. Debe incluso quedarte claro que en esto ni Dios ni ningún otro personaje de ficción tienen nada que hacer.
viernes, 22 de marzo de 2013
Instantáneas al amanecer ---
Otra noche se aleja
Sobre el horizonte
Entre las olas del cielo
Fulgores palpitan
Nubes de silencio
Blanco rumor de neblina
Al ras del agua la fría
Calma se disemina
Lenguas de mar
Rondan la orilla
El viento silba acordes
De arena y cenizas
Se prende fuego
El lento amanecer
Aves con alas de brisa
En el pinar anidan
Entreabre sus ojos el día
A solas conmigo
Entre instantáneas
De mí volví a ser testigo
martes, 19 de marzo de 2013
Sobre "Crónicas" - Volumen 1 de Bob Dylan
Releía “Crónicas” intentando desentrañar cómo hace Dylan para diseccionar los fragmentos de la realidad, de
su percepción y también de su invención, es decir los materiales con lo que
después compone su obra, cuando caí en la cuenta que en esas páginas
(publicadas un año antes) el tipo casi que había presagiado el huracán Katrina
que devastó Nueva Orleans en 2005. Lean sino la página 214 del original,
publicado por Simon And Shuster el 5 de octubre de 2004, y no me vengan con que
yo endioso a Dylan o con que exagero.
Piensen, además, si habrá
sido casualidad que días después de la devastadora tormenta (U2, Rod Stewart,
Alicia Keys, Neil Young, Foo Fighters, Paul Simon, Dixie Chicks, Dr. John, Garth Brooks, Sheryl Crow y otros artistas) participaran en un festival
denominado “Shelter From The Storm” a beneficio de los sobrevivientes
del Katrina. Perdonen tan ingenua digresión, pero sólo estoy refiriendo hechos concretos, absolutamente
verificables, aunque seguramente opinables. Nada más. Nada menos. Igual lo que
yo quería contar no era eso.
Releía “Crónicas” cuando
una vez más comprobé que Dylan es una especie de Prometeo que no sólo se
reinventa constantemente sino que obliga a rememorarlo, como en este caso, al
revisitar sus memorias contenidas en el primer volumen de su anunciada trilogía.
Está claro que mi memoria
desvirtúa, que el Alzheimer viene ya tocando a mi puerta mientras hago como que
no estoy, a la espera de que se vaya y que jamás regrese, pero la propia
literatura de Dylan es un ser viviente, en constante estable cambio y
transformación, algo como el texto serpiente de Baudelaire. Digo esto porque me
hubiera jugado la vida que era en “Crónicas” que Bob relataba su encuentro con
el indio Rolling Thunder. Pero no. En esta relectura me encontré con que era
Sun Pie de quien hablaba, un viejo de rostro curtido con rasgos eslavos y que de
indio no tenía nada.
Sun Pie, cuenta Bob, tiene
una cabaña llamada King’s Tut’s Museum en Raceland, cerca de New Orleans, donde
vende bagatelas, antigüedades y cosas raras que la gente ha desechado por los
caminos. Sun Pie puede venderte allí cualquier cosa de casi cualquier lugar del
mundo, no sé, el vestido azul de la becaria Lewinsky en el que Clinton dejó un
lamparón con su ADN presidencial, una lata de Zyklon B a la que alguien ingenuamente (o no) le hizo una ranura para usar como alcancía, afiches de Mao, Brigitte
Bardot y Carmen Miranda, la guitarra criolla con la que el Sundance Kid cantó zambas y chacareras en Cholila, y hasta la tabla del inodoro en la que Perón estaba sentado cuando tomó la
decisión de echar a los Montoneros de la Plaza de Mayo.
No sé, pero Sun Pie es de
los que piensan que a cualquier persona le podés vender lo que sea que antes le
hayas hecho creer. Siempre se encuentra a alguien que más tarde o más temprano,
aquí o allá, necesita creer en cualquier cosa. Tal vez también por eso es que creí,
durante todo el tiempo entre la primera y la tercera lecturas de “Crónicas”,
que Bob contaba allí su encuentro con el indio Rolling Thunder.
lunes, 18 de marzo de 2013
Tanka estereoscópico sobre el silencio ---
}
Es un espejo
Vacío de reflejos
En mi mirada
Atrona la límpida
Desnudez del silencio
miércoles, 27 de febrero de 2013
Príncipe de la Luna (Fé en la Duda)
Príncipe de la Luna
En quien creo, si es que creo en alguien
Príncipe del Palacio de la
Noche
El propio Buda nos enseña a venerarte
Mientras hurgo en mi fe, mi
bala de plata
Mi horizonte, mi verdadero interrogante
Mi horizonte, mi verdadero interrogante
Dejo en dudas lo real
Sin coartada alguna
La fe es animarse a dudar
A tener fe en la duda
Mi fe es una bala de plata
¡Príncipe de la Luna!
Mientras las mareas de mi corazón
¡Príncipe de la Luna!
Mientras las mareas de mi corazón
Se elevan, bajan, ofenden y veneran
La noche es una
travesía de estrellas fugaces
Un manto que se despliega a cada instante
La fe es animarse a dudar
A tener fe en la duda
Mi fe es una bala de
plata
¡Príncipe de la Luna!
jueves, 21 de febrero de 2013
La, la, la... ---
El destino no es el
final
Sino apenas
El comienzo del camino
No es un lugar
Al que alguna vez
Vayas a llegar
Sin antes andar
La, la, la…
El destino es el camino
Por el que vos decidís
Escapar o caminar
No es un logro
Que vos puedas
Conseguir
Sin tener que vivir
La, la, la…
El destino es ahora
El futuro es el camino
De donde venimos
La respuesta es
Adónde vamos
La pregunta es
Qué hacemos
La, la, la…
miércoles, 20 de febrero de 2013
Poema para Georgia
A Georgia O'KeeffeLa sed lame tu piel
Hace brillar
La tibia brisa
Que desprende tu sonrisa
Tu cuerpo es un sol
En carne viva
Tus labios irradian
Como un néctar de agua sedienta
Mi boca es un mar
Que quema
Una Babel de fluidos
Haciéndose luz entre tus piernas
Mi lanza escarba
En tu herida
Irme en vos
Es volver de alguna otra vida
Tus ojos se nublan
Semen de cielo
Yo no despertaría
Aunque fuésemos un sueño
sábado, 9 de febrero de 2013
Destino incierto
Es probable que ya todo haya sido contado
Pero aún se me ocurren demasiadas formas
Para ir contando. Las mismas ideas, miserias
Los mismos desvelos. Nada nuevo. Es cierto
Lo que se cuenta vale hoy cómo se lo cuenta
Qué paleta o qué pluma sino la tuya? Piensa
El mismo sentimiento, mismo destino incierto
lunes, 4 de febrero de 2013
Robert Johnson y Arthur Rimbaud
La contribución de Robert Johnson difícilmente pueda ser alguna vez sondeada. Frecuentemente su obra aparece mencionada como corta. Es probable que sea válido utilizar tamaño adjetivo. Pero lo que nunca se le podrá aplicar es un sinónimo como fugaz, mucho menos transitorio o efímero, tal vez sí lacónico, pero jamás limitado o insignificante. Más bien todo lo contrario.
Los 29 blues compuestos por Robert Johnson, así como los tres o cuatro volúmenes que reúnen la prosa, la poesía y las cartas de Arthur Rimbaud, aunque pudiéramos convenir que no conforman lo que llamaríamos obras extensas, y puesto que no dejan de ser decisivas, con lo que tienen de definitivas, avergüenzan a los miles de tratadistas y tratados sobre lo que un artista tiene o no para decir.
Robert Johnson y Arthur Rimbaud seguirán influenciando tanto a músicos como poetas todo el tiempo que al blues y a la poesía les quede de vida. Ellos prescindieron de las cualidades descriptivas en sus composiciones y tuvieron el coraje de no explicarlas demasiado, entregaron hasta la última gota de inspiración, con la secreta esperanza de que llegaran vivas, no disecadas, al futuro que pudieran tener.
Robert Johnson y Arthur Rimbaud seguirán influenciando tanto a músicos como poetas todo el tiempo que al blues y a la poesía les quede de vida. Ellos prescindieron de las cualidades descriptivas en sus composiciones y tuvieron el coraje de no explicarlas demasiado, entregaron hasta la última gota de inspiración, con la secreta esperanza de que llegaran vivas, no disecadas, al futuro que pudieran tener.
Arthur Rimbaud es otro y es también su poesía. Robert Johnson es blues, es creíble, puro, genuino. No la va de bluesman. En eso reside el valor y la influencia de su incalculable contribución. Es creíble su dolor, su lacerante melancolía, la desgarradora pena de su alma.
Yo no sé si Robert Johnson hizo un pacto con El Diablo en el cruce entre la autopista 61 con la
jueves, 31 de enero de 2013
Atiborrado de vacío ---
De un sueño en blanco
Tan real como imposible
Despierto impreciso
Entre ecos inasibles
Tanto sonoros como visuales
De tu ausencia otra vez
Sucediendo adentro mío
Mientras cruje el silencio
Atiborrado de vacío
Mis sombras se encienden
La luz se me extingue
Soy mi propio espejismo
Aunque irreconocible
¿Dónde estarás...
Si es que alguna vez estuviste?
sábado, 19 de enero de 2013
Lo bueno de lo malo, lo malo de lo bueno
Lo bueno de lo malo
Es que al nacer te dan tu rompecabezas
La vida es un poco tratar de acomodar las piezas
Lo malo de lo bueno
Es que una vez alcanzada
Si alguien sufre, tu felicidad no sirve para nada
Lo bueno de lo malo
Es que no podés volver atrás
Una vez que estás verdaderamente jugado
Lo malo de lo bueno
Es que no siempre sirve lograr todo lo que querés
A veces también tenés que merecerlo
Lo bueno de lo malo
Es que si podés reconocer de lo que sos capaz
No volvés a mentirte nunca más
Lo malo de lo bueno
Es que entre ambos extremos
La verdad aparece invertida en los espejos
Lo bueno de lo malo
Es que te hace estar alerta
Con los sentidos despiertos y la mente abierta
Lo malo de lo bueno
Es que no siempre vas a poder lograrlo
Antes también tendrías que estar preparado
viernes, 18 de enero de 2013
El Tiempo no pasa
El Tiempo no pasa
Nosotros pasamos
El tiempo está ahí, inmóvil
Increado
Como siempre lo ha estado
Desde el fondo de los siglos
Del mar
De tus ojos
De diamante
E incluso antes
Que existiera un instante
De cielo distante
Sagrado
El Tiempo no pasa
Nosotros pasamos, en fuga
A través de los años
Como llevados por el viento
En el más disoluto silencio
Mientras todo pasa
A velocidad muerta
El Universo es Tiempo
Que no se mueve ni se
detiene
Mientras todo pasa
A velocidad muerta
domingo, 13 de enero de 2013
Variaciones de un tanka
En un instante
Voy a beber la noche
Entre tus piernas
Hasta saciar el alma
De recuerdos vacíos
En un instante
Hasta saciar el alma
Entre tus piernas
De recuerdos vacíos
Voy a beber la noche
En un instante
De recuerdos vacíos
Entre tus piernas
Voy a beber la noche
Hasta saciar el alma
sábado, 5 de enero de 2013
Viejos locos poetas sabios, Allen Ginsberg y Gary Snyder
Un poema de silencio
De metáforas vacías
De versos desiertos
De ciertos universos
De voces y poesías
Flota en la mansa corriente
De ciertos universos
De voces y poesías
Flota en la mansa corriente
De tibias pulsiones
Sobre un manto de visiones
Bajo un cielo azul instantáneo
Como nenúfares a la deriva
Bajo un cielo azul instantáneo
Como nenúfares a la deriva
Un río de palabras sin reflejos
Sin ecos de máscaras ni espejos
Es lo que ustedes dos se merecen
Viejos locos poetas sabios
Allen Ginsberg y Gary Snyder
Allen Ginsberg y Gary Snyder
Bodhisattvas multitudinarios
lunes, 31 de diciembre de 2012
domingo, 30 de diciembre de 2012
Como tantas veces antes
Como tantas veces antes
Nada me costaba ser un poco más bueno
Como tantas veces antes
Puedo pedir perdón sin que se lo lleve el viento
Como tantas veces antes
No le des más vueltas, sólo existe un momento
Como tantas veces antes
No creo que nada hoy me provoque desvelo
Como tantas veces antes
Oigo girar los engranajes que mueven el aire
Como tantas veces antes
Un camino desierto supone un destino incierto
Como tantas veces antes
Me doy cuenta de que tu Dios es el Tiempo
Como tantas veces antes
Estás rezándole un puñado de silencio
Como tantas veces antes
Me olvidé lo que tenía que olvidar
Como tantas veces antes
Describiendo la nada se me escapó la realidad
Como tantas veces antes
Todo viene de la luz, también la oscuridad
Como tantas veces antes
La mentira no deja de ser una forma de verdad
Como tantas veces antes
Nos dijimos adiós para siempre
Como tantas veces antes
Quisimos darlo vuelta todo como un guante
Como tantas veces antes
Nunca supe bien qué fue lo que nos pasó
Como tantas veces antes
Tal vez fue aquella misma desapasión
jueves, 20 de diciembre de 2012
Las palabras
Las
palabras tienen un aura
Una
emulsión
Como
indeleble traducción
De
su invisible karma
De
ahí que las palabras son como armas
Cargadas
de acepciones, pulsiones y pulsaciones
Que
traban las lenguas
Que
vociferan a los cuatro vientos
Que
desentrañan la trama macabra
Las
telarañas de lo establecido
Ya
sin ningún sentido
Que
hay buenos y hay malos
Justos
y pecadores
Como Dios manda
Ganadores
y perdedores
Que
lo normal es lo correcto
Que
eso no se hace ni se dice
Que
las palabras labran
Enhebran,
enervan, braman
Cuando
no ladran
Que descalabran
Trastabillan
Trastabillan
Hacen
trampa, inquietan, aquietan
Incitan,
prestidigitan, se agitan
Te despiertan
Veneran
venéreas mentiras
Como
si fueran verdades
Se
enmascaran, se vacían
Se
enciman unas a otras, se abisman
Se
aíslan, se ensimisman
Se
rebelan, son ellas mismas
Palabras
que más que palabras son prismas
Compuestos
de caras, vértices y aristas
Donde
la luz impacta y la verdad se refracta
En
infinitos significados y puntos de vista
Sutras
escritos en el agua y en el aire
Con
letras, cifras y citas
Eternamente
impermanentes, inciertas
Palabras
que son como cada instante
Una
puerta
Que
se abre a infinidad de otras puertas
Palabras que
han estado demasiado tiempo ocultas
Encerradas en sus claustros
Palabras que son como rostros
Que nadie recuerda
Encerradas en sus claustros
Palabras que son como rostros
Que nadie recuerda
Que
dicen haber olvidado todo lo que saben
Pero
que ya tendrán que rendir cuentas
martes, 11 de diciembre de 2012
La verdad es una mentira
La verdad es una mentira
Nos esforzamos para que se vea
Como queremos que sea
Y no como es en realidad
Porque nos defraudaría
Pero no deja de ser una verdad
Que algo sea una mentira
La verdad no siempre es real
Nunca la realidad es del todo cierta
Porque nos defraudaría
La verdad es una mentira
y no sólo una
Porque nos defraudaría
Pero no deja de ser una verdad
Que algo sea una mentira
La verdad no siempre es real
Nunca la realidad es del todo cierta
Porque nos defraudaría
La verdad es una mentira
y no sólo una
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