Para Dalí

En un cuarto en la terraza de su casa en Cadaqués
un niño enfermo de genialidad
pasa las siestas de verano metido en el agua tibia de un piletón desde donde ve siempre la misma vista del mar de Cadaqués a través de una ventana. Con los años
ése niño eterno de genialidad
pintará infinidad de veces con infinita variedad de motivos y motivaciones de artista la misma vista del mar de Cadaqués.

Las decorativas cabelleras de nubes de hongos atómicos
Los vientres del hambre engendrando humanas deidades
La banalidad del tiempo... derritiéndose incansablemente
Descorriendo el velo, la piel de este instante de eternidad
Las partículas infinitas suspendidas trazando significados
Flotando como migas de pan duro en el aire desarticulado
Hasta reencontrar el camino de regreso a su inmortalidad
Son su razón de ser, su legado, su advertencia: su verdad

¿Quién salvará a Salvador?
Gran Mantis Hiperrealista
Que fascina al espectador
Para finalmente devorarlo
Devocionando a Leonardo
Inspirándose en Velásquez
Envidioso de la vida misma
Aterrado frente a la muerte
Haciendo Gala de su Arte
Paul Éluard burlado aparte

Caminaba por ese desierto tantas veces por él pintado
Sólo se veía una stupa en eones de kalpas a la redonda
Un vacío atestado en medio de la agrietada desolación
Profetizando el hipercubo, ícono de su devoción profunda

Simbolizando el tríptico supremo: Arte, Ciencia, Religión

La ferocidad de la traición y el deseo
Cuerpos alados, inmóvilmente vivos
Impúdicas visiones, demasiado vivas

Gala de tan infiel tan azul tan pálida tan insípida
Frígida musa mosquita muerta que inspiraba su vida
Paul Eluard herido de muerte en el honor de su poesía
Mientras revelaba que en este mundo otros mundos había
Jamás imaginó que en la tímida Gala una Gala infiel existía

Inmortalizar sin eternizar
Fue la finalidad de la denodada obsesión de Dalí

Se murió la poesía

Se murió la poesía
La poca que aún existía
Y ya no queda nada
Ni siquiera lo absoluto
La suma de todas las nadas
Que andan por ahí sueltas

Se murió la poesía
Está muerta y enterrada
No hay brillo en tu mirada
No quedan barcos ni naufragios
Ni mareas Tampoco banderas
Sólo la soledad tiene escaleras

Se murió la poesía
La vida fue puesta de rodillas
No nos queda ni la eternidad
Ni su dulce aroma a oscuro

Ni sus verdades tan inciertas

Como rejas o heridas abiertas

Adivinanza

AdiVinAnzAEllos retuercen
La Realidad
La estrangulan
La atormentan
Hasta hacerla hablar
Hasta hacerle decir
Lo que Ellos quieren oír
Hasta hacerle confesar
Lo que quieren que sea
La Realidad


Siempre identifiqué la inicial tras la cual se encubren más como un símbolo en movimiento, como la esvástica, una acción inherente e implícita, una inicial representando una silueta que eleva sus brazos al tiempo que avanza sobre sus piernas, una silueta sin mirada, por lo tanto sin propósito, ya que no tiene rostro ni más expresión que una inercia demencial, perversa y sin fin.

Mantras

MANTRA DEL SUTRA ETERNO CONSTANTE E INMUTABLE DESDE DONDE TODO VIENE Y HACIA DONDE TODO SIEMPRE REGRESA.

Madre Balada
y Padre Blues
Dieron a LUZ
al ROCANROL

(El término Balada refiere a las eternas ancestrales melodías de la Balada Tradicional Irlandesa. El Jazz nada tiene que ver con este Mantra, pese a que su embrión es el Piano Blues. El Jazz es otra emanación más vinculada con la astronomía y las matemáticas, la luna que desde el cielo enciende el pentagrama de vías por donde corre un alocado fraseo de trenes, el cubismo de Braque y Picasso, los tigres de William Blake, la literatura de Kerouac, el conjunto de Benoit Mandelbrot, los laberintos y remolinos de la naturaleza, Xul Solar y el kanji chino.)

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Es mentirosa la frase
Libre como el viento
Porque desde el fondo del tiempo
Está condenado a soplar
A jugar siempre el mismo juego
Sin poder ser fuego
Ni líquido elemento

El amor

"El amor, como Dios o como El Diablo, tiene miles de nombres, y hasta es posible que exista, aunque nadie lo puede probar."

El amor mete miedo
Es una boca de lobo
Es una de esas calles
Que no conviene andar
Solo, de madrugada
Es un campo minado
Una encrucijada
Un mal necesario
Una mentira piadosa
Un muerto en el ropero
Para serte sincero
Un callejón sin salida
Es eso que nunca en la vida
Te pasó siquiera cerca
Y que sin embargo

Tantas veces creíste sentir

La verdad nunca recta

Charles Baudelaire
Charlie Parker
La rima es perfecta
La verdad sinuosa
Nunca recta
Todo dicho entonces
Mejor es jugar
Con las palabras
Con el lenguaje
Y con las voces

Alguien dijo que Velázquez pintaba el aire

Y que a las palabras salvajes Baudelaire

Puso de rodillas

ES POSIBLE LEER LA RIMA QUE NO SUENA

Aunque las letras

Ya ves

NO SE ESCUCHAN

Y son las mismas

Baudelaire

Voz del aire

Velázquez

Velas que

Los vientos agitan

Sentidos que naufragan

En un mar de espejos

Rotos que atestiguan

Artistas que ciegan

De tanto que iluminan

Pero QUIÉN es QUIÉN

Cuando antes viene después

Velásquez ó Van Eyck

Sus inalterables destinos

Como invisibles caminos

Así en el mar como en el cielo

Sus vidas envenenadas

Por un mismo anhelo

Charlie Bird fraseando el vuelo

De su saxo, dorada serpiente

Ryunosuke Akutagawa vive

Lo que escribe, no miente

Ni una sola letra MIENTRAS

Pinta cada sílaba del fuego

Que lo devora por dentro

¿Arte rima con muerte?

La verdad es incesante

Nada hay más inestable

Ponzoña que llaman talento

Son artistas que iluminan

Tanto que te ciegan

Sobre Arlt

Arlt no es un escritor que yo haya leído mucho. Me doy cuenta. Y no sé por qué lo he dejado de lado, lo he leído tan poco.

Pero al leerlo me pasa, como con casi ningún otro escritor argentino, que me escucho. Soy claro. Cuando leés a Borges inevitablemente te parece que lo estás escuchando. Porque así como hablaba, escribía. Pero como escribía Borges no hablaban no hablamos ni hablarán los argentinos.

En cambio con Arlt nos escuchamos y en su obra nos desciframos a la vez que continúa revelándose nuestra argentinidad.

Toreros

TOREROSMe dan gracia los toreros, su garbo presuntuoso, su atuendo marica, y aborrezco, me repugna, es más nítido así expresado, esa parodia que llaman faena. Me dirán renegado, no lo niego, pero hay que ver lo que le hacen al toro los días previos, cómo logran desequilibrarlo, cómo lo agobian y debilitan los banderilleros al comienzo de la larga carnicería que llaman corrida. Todo para que al final el torero pueda desplegar sobre la arena su roja capa y su supuesto coraje azul ante un animal exhausto.

Soy de los que están a favor del toro, siempre, en las corridas y en los encierros de San Fermín en Pamplona también, y ardo, deliro de emoción cuando veo flamear al torero, ya sin testículos, ya sin vida, ensartado en los cuernos del bravo miura que lo único que quiere es que todo se termine cuanto antes para volver a su terruño a seguir enamorando a la luna.

Si tenés ganas de leer...

guionesdecineytele.blogspot.com/

Escritos sueltos sobre el Tiempo

Ser o No. En. Inserts
Escribo. Describo. Descifro
Imágenes. Márgenes que no se ven
Un grito de silencio ensordecedor
Un grito que nadie puede dejar de ver
Algo como un atlas del vacío humano



Uno se vuelve viejo
Porque ha tenido
Todo el tiempo
Para eso



ADIVINANZA
¿Y qué le dice el paciente Tiempo a la arrogante Belleza cuando ella se digna a escucharlo?
TE ESPERO.




Nada más imperceptible que el flujo del tiempo. Implacable, ladino, sigiloso. El tiempo es así. Aunque, por definición, más justo sería enfatizar su naturaleza inalterable, por lo que implica de inevitable.


Pixeló LAUTARO PERROTTI (1998)

Un tajo en el espejo
Desangra sin piedad
Para siempre
Los recuerdos
Que alberga
Cada rastro
De tu alma

Para Apollinaire / Espejo Kalpa

(A G. Apollinaire)

Mirando atrás
A los ojos
De un recuerdo
Mientras la tarde
Se arrastra
Como una mancha
Sobre el día soleado
Mirando atrás
Mis sueños en nada
Se parecen a aquello
Que los encendió
Y son hoy, apenas
Una emboscada de la vida
Siempre bella
Mal parida
Incógnita
Despiadada
Haciéndome desviar
La mirada
Mirando atrás
Para no mirarme
A los ojos
Mientras la tarde
Tropieza
Se desploma
como una sombra
Ciega
como un manto de sangre
Negra
Oscuridad del sol


Me sobran los dedos de una mano a la que le faltan dedos...



Dibujó LAUTARO PERROTTI (1998)

El espejo
Presencia
Contiene toda la existencia
La eterna memoria que fluye
Incesante
A cada instante
Como un eco de reflejos

Espejo kalpa de sombras
Rasgos, miradas, poemas
Sueños, diluvios, dilemas
Cifras, también espejismos
Espejo máscara del universo mismo
Que todo lo traga y proyecta
Desde las profundidades
De su pantalla infinita
De cristal y sucesos

A Xul Solar

(a XuL SOLar)

Las esquinas del viento son invisibles
Inasibles
Sus viaductos y autopistas
Son demasiado veloces para ser vistas

Las esquinas del viento son infinitas
Para que no te detengas
Para que vivas cambiando de rumbo

Las esquinas del viento son inciertas
Por naturaleza
Y, como tus lágrimas, caen
Brillan sin certeza
resbalan mejilla abajo,
Queman, flamean errantes,
Aúllan, merodean sin sentido,
Añoran, odian, se jactan, pierden
El tiempo, se rascan los genitales
Tienen músculos, recuerdos, sangre azul
Coronas incrustadas con pétalos de la nada
Y también cristales

Las esquinas del viento son imprecisas
Como tus sueños
Naves flotando a la deriva
Con sus proas apuntadas
A un destino que aún
No existe




Si tenés ganas de leer...
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Infinitos significados

Sopla en el VIENTO de cada
PENSAMIENTO Así como cada
Brillo del DIAMANTE explica
Sus INFINITOS SIGNIFICADOS

Puzzle

Vacío de miradas
El ojo ciego flota
En la nada mansa
Sin alma avanza
Desalmado cruel
Como un escualo
Perdido en el mar
Busca su destino
Muerde la carne
De este instante
Heridas de vida
Eclipsan el aire
El fuego el agua
La tierra lejana
Al caer la tarde
Sin alma avanza
El ojo ciego flota
Como un escualo
Vacío de miradas
En la nada mansa
De este instante
Desalmado cruel
Busca su destino
La tierra lejana
Etcétera, etcétera

Vuelo

Vuelo sobre la floresta, como
Una melodía de manantial
Canción verde como la sal
Como la sed, como la tarde
Mientras la niebla asciende
Entre una marea de árboles



Aves de nácar pintan el cielo
De viento inmóvil su plumaje
De silencio su canto de oleaje
Rompiendo contra las rocas
Salpicando de brasas de mar
Las eternas arenas del paisaje

Lo veo todo desde tus ojos
Cada lágrima, cada gota de lluvia
Revoloteando, como luciérnagas
Salpicando el aire, la piel encendida
de este instante, mientras lo veo todo
Desde el promontorio de tu alma
Donde retumba el silencio
Que nadie puede hacer callar
Ensordeciendo la oscuridad
Que anda rondando ahí fuera

Caótico, Apóstata, Romántico

Soy triste porque falté a clase el día
Que la maestra enseñó la alegría
Soy caótico, apóstata, romántico
Casi como una de esas calles que
No conviene andar de madrugada
Soy inmortal, y qué hay, al menos
Hasta que se pruebe lo contrario
Del puñal sólo me queda el mango
Me buscarán, tarde o temprano,
Por asesino de mi propio destino

GRAFFITIS DEL ALMA (obras de BASQUIAT)

La eternidad recién empieza

¡Oh, Dios!... Odios
Es todo lo que soy

Apenas mi humanidad

Mis sueños, como rémoras del destino

Son la ecuación de mi identidad

La eternidad recien empieza

Cada gota

Cada mar

Cada brazada hacia la orilla opuesta

Tan distante, como este instante

La eternidad no termina de empezar

A nado en la nada

Cada lágrima

Cada sueño

Una emboscada

Cada plegaria

Tu coartada

La eternidad está muerta y enterrada

Tengo odio donde debiera tener el alma
Y ojo que está afilada

Tengo todo el tiempo del mundo

Para regresar
La eternidad vuelve a empezar

Que yo sepa las casualidades

Todavía no pueden existir
¡Oh, Dios!... Odios, odios
Las coincidencias existen
Pero como demostración
De una intrincada

Insondable

Causalidad

Libro libre de palabras

Abro mi libro libre de palabras

Canto al sol que abre el día
Como una letanía
Como un mantra
MI LIBRO LIBRE DE PALABRAS
NO MIRA ATRAS, NO ATRASA

Mi libro libre de palabras

OJALÁ AbraCadaPalabra

Nirvana

NIRVANA

Por las letras de sus canciones en las que de pronto su arisca poesía asoma el hocico para volver a ocultarse en seguida, por todo lo que se dice acerca de su vida que sea cierto o no qué importa, si me lo creo, Kurt Cobain vivió como murió, y aún permanece.

No es extraño que su grupo se llamara Nirvana. Tampoco es casual o irrelevante. Tien-tai, el Gran Maestro del budismo chino del Primer Milenio, ubicó a la designación entre las nobles acciones. "El nombre revela la esencia", enseñó.

Nirvana es un término sánscrito que alude a la Iluminación, verdad última y propósito de la práctica budista cotidiana, que literalmente significa “apagar la luz” y, por extensión, “la nada”.

El budismo explica que la iluminación y la oscuridad mutuamente se contienen. Kurt Cobain fue coherente como persona: busco la luz y encendió la oscuridad, se adentró en la nada de su ilusión humana. Pero fue incoherente como artista y cometiendo suicidio nos negó todo el talento que aún tenía para dar.

Su desapego fue extremo, como su indolencia, pese a tan elevado grado de dolor. Apagó la luz y apagó su vida. Iluminó la oscuridad reinante en este mundo con su talento atormentado, y se ilusionó ignorando que la Iluminación también es humana.

Alguien tripula el viento

Alguien maneja el viento, lo tripula, quiero decir, el viento es una nave y alguien está al mando, sentado en su butaca, en la cabina, rodeado del más sofisticado instrumental de navegación, y ordena poner proa al destino o virar a estribor. Alguien maneja el viento. Nadie me lo saca de la cabeza.

De otra manera no se explica que cuando una hoja se desliza por el césped recién cortado y corrés a levantarla, en el preciso momento en que te inclinás y estirás la mano para atraparla, el viento vuelve a soplar, llevándola y trayéndola por el jardín, inasible ante tus ojos impotentes, ridiculizándote. Entonces es verdad. Alguien maneja el viento y se ríe de vos, ignorante de esa verdad.

Dios

Pasan tantas cosas raras en este mundo que
Es posible que Dios exista, pero probámelo.

En otras palabras, lo posible no es probable.

Todos los días

17.
Todos los días
De todas maneras
Me muero un poco más

Pero está todo bien
Porque eso es vivir
Ir muriéndose cada día
No poder impedir
Que se te vaya la vida

En el aire que nunca

Volverá a ser el mismo aire
Así como muerto
Vagando ése páramo

De inmóvil tensión y

Letargo, que sea corto

O largo depende de vos,
Recupera fuerzas tu vida
Y a su debido momento,

Invariablemente,
Ni antes ni después
Regresás, volvés a nacer

Una y otra vez,
Y así sucesivamente...

Para Verlaine y Rimbaud / Soñé que escribía un cuento

16.
Verlaine también
Y Rimbaud
Que casi rima con vos
Ambos
Sucios de deseos
Dorados de furor
Hartos de amor
Quieren volver al sol


15.
Un árbol que da palabras
Maduras, puras, jugosas
A cuya sombra se besan
Verlaine y Rimbaud
(EL PLANO ABRE)
Verlaine le sonríe
Le sopla la frente
Le seca el sudor
Lo tiene abrazado
Abierto de piernas
Pariendo con dolor
La poesía, hija del amor
De ambos, Rimbaud
Proscenio, limbo
De salvaje sabiduría
Herética oración
Que brota de su corazón
Como un manantial
Que incendia todo a su paso
Acaso en el ocaso, amén
Mientras Paul Verlaine,
Hunde, una tras otra,
Sus puñaladas de luz
En el alma humana
E intuye que vivir
Es una forma de arte
Por obra y gracia
Del amor como rebelión
Tal como le enseñó
Arthur Rimbaud
(FUNDE A NEGRO)



Soñé que escribía un cuento en el que de pronto, extrañamente, comenzaban a desaparecer las palabras... de madrugada, sueño, temblor, sus ojos de un azul violáceo, eternidad, sendero de sal, mascarón, secreto alarido, desnuda el alma, de significados, un abismo de luces, ánimas, sexo, promontorio, sobreviviente del naufragio, perdido, cuervos en sus nidos, faro, también, deseo, sinsabor, vino, corazón, tuyo, llave, brújula que desvía, mágica, estremecedor, final, resplandor, duda, partir en, sombras de mi infancia, navegante del mar del ocaso, nubes dragones, abrazan esta piel de frío, vana como la muerte, púrpura, a la intemperie, desolación... y luego una por una las comas, y también todos los puntos, y cada una de las heroicas vocales que agazapadas en las pocas palabras que aún quedaban en pie resistían la masacre, la feroz depredación del cuento a merced de fuerzas inconcebibles, mientras las consonantes ateridas vagaban al caer la tarde por el campo de batalla arrasado, ensordecido de gemidos, y los acentos flotaban en el aire de la hoja de papel amarillento cuando una voz comenzó a leer, desde el interior del viejo espejo que domina mi habitación, el apasionante cuento que estaba escribiendo cuando desperté.

Cerros

CERROS

Les sonará increíble. Pero fue lo que ocurrió. Volvíamos de Zapallar en la camioneta de Carlos, rumbo a Santiago. Al costado de la ruta se sucedían uno tras otro los cerros inmóviles, como mastodónticos animales tumbados boca abajo, como descansando, con sus lomos overos y de infinidad de verdes curtiéndose al sol. Porque no llovía ni flotaba la bruma. Había un sol que rajaba la tierra. Recuerdo que de inmediato musité contra la ventanilla aquella vieja bella canción que aseguraba que "en el bolsón de los cerros se acomodó el sol de enero". Sé que les parecerá loco, pero por un momento me pareció ver que uno de los cerros abría un ojo, y que otro allá lejos elevaba una pezuña, y que uno más cercano se incorporaba sacudiéndose la modorra, como un perro se espanta de encima una polvareda o una mojadura... Y así fue que, cuando nos quisimos acordar, porque ya Carlos había hundido el freno y era también boquiabierto testigo del extraordinario acontecimiento, los cerros comenzaron a moverse, a andar a los tumbos, arrastrando sus pliegues, chocando entre ellos, unos con otros, todos contra todos, y nos encontramos en medio de un embotellamiento de cerros que se empujaban, se aplastaban, se daban cornadas, bufaban, se mordían, y arremetían arrasando todo a su paso, rumbo a la ciudad.

¿Pero qué irían a hacer a la ciudad? Carlos exclamó que a derribar los edificios, puentes y autopistas, shoppings, estadios y caseríos. A mí se me ocurrió que, tal vez, iban a morir a un cementerio de cerros, como los elefantes, cuando viejos, ven venir su final. Carlos ya no supo más qué decir. Siempre fue extremadamente sentimental. Yo comencé a temblar por miedo a tener algo que decir. Todo era tan inexplicable, que pensé: "Lo real es que los cerros van a la ciudad como seguramente el mar ya habrá comenzado a brotar en medio del desierto y los volcanes a llorar diamantes y lágrimas de nieve sobre un valle de antigua lava".

ANITNEGRA

ANITNEGRA I

¿Qué insondable causalidad hizo que un espejo me revelara que, tal vez, el nombre de mi país contenga un extraño designio solamente detectable cuando es leído al revés?

¿Querrá eso significar que Argentina es un país al revés o que está destinado a sobrevivir de revés en revés?


ANITNEGRA II

Argentina es, a la vez, un experimento nazi y una cámara oculta de Tinelli. Al mismo tiempo que indecibles intereses sondean en secreto hasta qué punto los argentinos somos sumisos y soportamos que nos denigren y saqueen (qué duda cabe de que somos los cobayos de los exprimentos políticos, económicos y financieros dirigidos desde los centos de Poder), puede ocurrir que alguien aparezca de pronto y te pida que pongas tu mejor cara de estúpido y sonrías porque todo no ha sido más una joda para Show Match.


ANITNEGRA III

Argentina es hoy teledirigida desde los medios de comunicación, condenada a discutir la agenda de la actualidad que el verdadero Poder oculto detrás de los regentes de turno instala día a día para tapar la realidad, lo que equivale a decir, parafraseando a Perón, que en Argentina la única verdad es la actualidad que El Poder nos impone como realidad.


ANITNEGRA IV

Argentina es un infinito presente de sucesos fragmentados. Aquí, dependiendo de tu capacidad de memoria, recordás más o menos. Pero aunque puedas recordar todo en su totalidad no podés evitar que los hechos se te mezclen y se desvirtúen, incluso más de lo que tu propia memoria e ideología desvirtúan.

Viejos escritos sueltos no sé por qué para JORGE DE LA VEGA

(viejos escritos sueltos no sé por qué para JORGE DE LA VEGA)

14.
El sol enciende lejos en el cielo
Al caer la tarde de un día nublado
Las nubes se trenzan como gatos enmarañados
Rabiosos, en celo, uno violáceo, el otro dorado

La lluvia dejó charcos
Como islas, sobre la avenida
Zorzales de la tarde se mojan las patas
En sus espejos de agua negra
Aquí y allá, en el asfalto

13.
Temprano, en la mañana
Cada palabra despierta, resuena
Le arroja el anzuelo a la próxima

La lluvia quema el aire
Huye a tientas, hacia algún lugar
Pensar en lo ideal como algo surreal
El silencio es eso que nadie puede hacer callar

Tu canción, cansada canción
Se canta sola, en el más inmóvil silencio
Como un mantra natural

12.
Es como John Lennon decía
"Dios es un concepto por el cual medís tu sufrimiento"
En otras palabras, verdad tardía
Sólo aspirás a la poesía cuando tu vida no fue
Lo que querías

Poema para Oquendo de Amat

11.

Oquendo de Amat
Usted es un poeta iluminado
Pero yo alguna vez, al referir su obra,
Le cambié las palabras,
Y blasfemé, creyendo mejorar lo inalterable
Eterno, Constante e Inmutable,
Por lo que le pido perdón
Usted escribió
"Déjame besar tu voz que canta

En todas las ramas de la mañana"
Y yo de alguna manera lo maldije a usted,
Quedé en evidencia,
Cuando dije mal su sentencia
"Dejame besar tu voz que canta
En cada rama de la mañana"
Porque lo creí mejor
Y ahí precisamente radicó el error
De mi mente imprecisa
En creer que podemos mejorar
Algo fuera de nuestro corazón

Buscando palabras precisas
Encuentro palabras preciosas

Perdido en las arenas

Infinitas de significados

Apenas me mojo los pies

En el mar de su poesía

De poeta iluminado

Oquendo de Amat

Pretendí corregirlo

Blandiendo las palabras

Que tiemblan en mis manos

Juana de Arco / Muerdo la carne del aire

10.
Juana de Arco ardía
Crédula en la hoguera

Regada con su propia

Fiel sangre de fuego

La pobre mantuvo su fe

Pero nunca siquiera imaginó 

Todo no es más que un juego

9.

Muerdo la carne del aire
Le muerdo los talones
¿Sabías la verdad?
Todo no es más que un simulacro
De lo posible: juego sacro
Y al mismo tiempo perverso
De sobrevivir y morir...
Nada más, nada menos
Todo no es más que eso

Alma Karma Mantra / Bob Dylan Insert

8.
Alma calma
Karma clama
Mantra aclara

INSERT 2
Si no fuera por los celtas no habrían existido el blues, el rock and roll y toda la herencia cultural que va desde el tango hasta el chamamé y el cajún. Bob Dylan es el auténtico heredero viviente de ése linaje milenario surgido de los bosques y que ha soplado hasta nuestros días y que ciertamente seguirá soplando en el viento de la balada tradicional irlandesa desde donde todo viene y hacia donde todo va.