(Fotografía de Robert y Shana ParkeHarrison)
No yo, Poeta es Baudelaire
John Keats, Rimbaud, William Blake
No yo, que en el mar de la Poesía
Ni me he mojado los pies
Poetas son Huidobro, Ferlinghetti, Pizarnik
Emily Dickinson, Octavio Paz, Miguel Hernández
Y usted que ahora lee también
Pero no yo, que ciego, torpe, balbuceante
Inhábil para adentrarme
En tan turbulentas profundidades
Me llamo a silencio
Ocioso, bien intencionado pero cobarde
Intentando vislumbrar detecciones
Metáforas y tempestades
Pero no yo, insisto, porque no existo
Ya que no soy quien está en mí
Sino alguien esperando oír
El canto de alguna musa que ande por ahí
Y que quiera tal vez confiarme
Algún verso o epifanía
“La sílaba luz contiene
Todas las formas, las inanimadas incluidas
Las inescrutables voces y miradas
Los colores, los lenguajes, las sinfonías…”
No yo, que entre los ecos de lo que no fue
Tantos presagios de lo que jamás
Cada atisbo de lo que sería
En medio de tales poéticas coordenadas
Apenas si puedo creer
En la sustancia de lo que es impensado
No yo, que todavía no sé que ése precisamente es
John Keats, Rimbaud, William Blake
No yo, que en el mar de la Poesía
Ni me he mojado los pies
Poetas son Huidobro, Ferlinghetti, Pizarnik
Emily Dickinson, Octavio Paz, Miguel Hernández
Y usted que ahora lee también
Pero no yo, que ciego, torpe, balbuceante
Inhábil para adentrarme
En tan turbulentas profundidades
Me llamo a silencio
Ocioso, bien intencionado pero cobarde
Intentando vislumbrar detecciones
Metáforas y tempestades
Pero no yo, insisto, porque no existo
Ya que no soy quien está en mí
Sino alguien esperando oír
El canto de alguna musa que ande por ahí
Y que quiera tal vez confiarme
Algún verso o epifanía
“La sílaba luz contiene
Todas las formas, las inanimadas incluidas
Las inescrutables voces y miradas
Los colores, los lenguajes, las sinfonías…”
No yo, que entre los ecos de lo que no fue
Tantos presagios de lo que jamás
Cada atisbo de lo que sería
En medio de tales poéticas coordenadas
Apenas si puedo creer
En la sustancia de lo que es impensado
No yo, que todavía no sé que ése precisamente es
El otro nombre de la vida que vive porfiando
Bravissimo mi admirado poeta, amigo!
ResponderEliminarBrutal este poema...
cuanto talento,cuanta magia en tus manos!
Un abrazo enorme!!
Me va usted a perdonar, pero si esto no es poesía, yo no existo en esta vida; soy un haz de luz y nada carnal, ajajajaj, muy bonito. Una espléndida semana, y un abrazote.
ResponderEliminarPoesía que es pura sinfonía. Una pluma que llega al corazón sin porfía.
ResponderEliminarQué maravilla!!! Espero que esa moza le confíe esos versos...
Llega pues al alma mía,
sus versos sinceros,
inundando este universo...
Un abrazo
No tú, entonces quién...?
ResponderEliminarComparados con los grandes, nada somos, tal vez por admiración intentamos dar un pequeño verso que intente llegar ser poesía.
Es la intención respetuosa de ser alguien, que es feliz escribiendo.
Abrazo sin sobrero.