Usted soy
Somos yo
Un espejo en silencio
La ciega superficie
En la cual los poetas reflejan
Ya con pluma o pincel
Sea sobre un lienzo o en un papel
Con qué palabras o pinceladas
Metáforas baldías o versos en llamas
Le prenden fuego al fuego
Hacen callar los colores sombríos
Pintan soles violáceos violentos
Deletrean sus miradas
Usted soy
Somos yo
Dos seres que no riman con nadie
Verbos heridos al unísono
Un mismo corazón laberíntico
Tan desconocidos como inconfundibles
Idénticamente distintos y a la vez irreconocibles
La risa a la par de la rabia y el dolor
Usted soy, Vincent
Somos yo, Artaud.
Seguimos con los hallazgos:
ResponderEliminarArtaud y Vincent
"Somos yo
Dos almas que no riman
Con nadie"
"Usted soy
Somos yo"
"soles violáceos violentos"...
Me gusta.
Gracias, Juan. La foto de Artaud me disparó esto. Nunca la había visto. Y le veo un parecido, como si se fusionara con el rostro de Vincent. Aparte siempre me interesó el interés y valoré la valoración que hizo Artaud de la obra de Vincent.
ResponderEliminarLamento no haber leído nada de Artaud, aunque casi lo conozco de sobra por las múltiples referencias que he ido pillando de aquí y de allá. Pero nunca es tarde.
ResponderEliminarAún con altibajos (en toda su obra) creo que Van Gogh, El Suicidado por la Sociedad tiene pasajes lúcidos, conmovedores...
ResponderEliminar¡Idénticamente distintos!
ResponderEliminarTe lo copio por la cara, el resto del poema sería abuso ilegal y con alevosía.
Grande, Gato. Lo que digas. Agradecido.
ResponderEliminarPues a mí también me relampagueado en un primer momento "idénticamente distintos" (genial y además certero), pero, después de leerlo varias veces... me relampaguea entero...
ResponderEliminar(me he comido el "ha")
ResponderEliminarGracias, Marian. Hay algo ahí, sí.
ResponderEliminarBuenos poemas, Carlos, enhorabuena.
ResponderEliminarAgradecido, Marcos.
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