miércoles, 1 de mayo de 2019
Bolsa de Gatos 521/530
martes, 30 de abril de 2019
domingo, 28 de abril de 2019
Devolveme mi gato
miércoles, 24 de abril de 2019
sábado, 20 de abril de 2019
Poema de Nunca Acabar para Bob Dylan ---
jueves, 18 de abril de 2019
18 de abril, 9:12 AM
lunes, 15 de abril de 2019
Para Marcel Duchamp (artista inspirador si los hay) ---
sábado, 13 de abril de 2019
Soneto deforme (Sorme defoneto) ---
¿Debiera para amarte seguir también algún ordenamiento matemático?
miércoles, 10 de abril de 2019
Tanka naif (dos versiones) ---
lunes, 8 de abril de 2019
Otra versión del silencio ---
Es una forma sonora que emana
Continua
Y desde su centro se propaga
En círculos concéntricos
Hasta el borde del desierto
Donde se apaga
Una forma sonora, insisto
No como el humo que se disuelve
Y entre las sombras se aclara
Una forma cuya imagen
Suena a eterna pincelada
A inmensidad deshabitada
Hablo del silencio
Rotundo, invisible, unánime
Que como el tiempo
Cava en sí mismo, se engulle
Se dilata, se contrae
Una forma sonora
No vaporosa sino compacta
¿O acaso el silencio
No te lleva por delante, te sacude
Te socava, impacta?
Con su forma de sustancia sonora
Que sólo la poesía a veces retrata
sábado, 6 de abril de 2019
Galimatías ---
Podría decirse que no sé cómo decir
Lo que ahora mismo tengo en la cabeza
Tal vez porque no sé cuándo termina
O porque ni siquiera empieza
Me siento como encerrado afuera
Rodeado de infinidad de instantes
Uno del otro cada vez más distantes
O varado adentro
En un exacto punto sin centro
Mientras la angosta angustia mustia musita
En mis oídos sus odios idos… Oh! Dios!
Busco entre las ruinas piedras precisas
Y encuentro una rima de palabras preciosas
Con versos apenas engarzados por la pena
Como si tal cosa
Al tiempo que muero de poema
Te ofrendo este ramo de risas
Y me desarmo en pétalos de rosas
Justo cuando intento decir
Que no hay tedio en la contradicción
Ni contraindicación sin remedio
De tener que vivir siempre
En medio de la contracción
Y la dilatación de esta imprecisa
Pregunta desde la que te cuento
Será por eso que no obstante
Todavía ostento
De aquellos años jóvenes en que poseía poesía
Cada vívida bella experiencia jamás vivida
Una incierta inmensa intensidad
Jamás desierta y mucho menos muerta
Un galimatías existencial, sin ambages
Escrito con inasibles palabras indecibles
Que posibilitan casi cualquier imagen
Podría decirse que no sé cómo decirlo
Ni tampoco para qué serviría compartirlo, al margen