jueves, 11 de julio de 2013
El Tiempo (por los siglos de los siglos)
El tiempo es lo más parecido a una almeja
Tiene como pliegues y labios, por fuera
Y por dentro engranajes, como de relojería
Está envuelto por sucesivos velos y pétalos
Que resguardan su rosada húmeda intimidad
La cual oculta en sus entrañas una maquinaria
Que trajina, se contrae, late y se dilata
Que se inflama, se moja y chorrea
Por los siglos de los siglos
Dentro de mi boca obscena
El tiempo es lo más parecido a una almeja
domingo, 7 de julio de 2013
Canción de amor en guerra
Mal del alma
Mal de la cabeza
Sin certezas
Nada de nada
Tensa calma
Fría tibieza
Lejos o cerca
Sucio karma
Noche herida
Nubes negras
Tu entrepierna
Quiero besar
Un sol de sal
Puta vida
Mal de la cabeza
Ansia perdida
Sin imagen
Ni semejanza
Lo que quieras
Menos olvidar
Lluvia en llamas
No mires atrás
Dejame morir
Un poco más
Mal del alma
Flores muertas
Y esta canción
De amor en guerra
sábado, 6 de julio de 2013
Mantras y + mantras
1
Si-no-existe-no-puede-nacer
2
Ni-buena-ni-mala-la-vida-es
3
Uno-nace-para-morir
Uno-muere-para-vivir
4
La-vida-es-la-gran-artista-y-vos-su-creación
jueves, 4 de julio de 2013
Un camino ---
Hay un camino que nunca encuentro
Que lejos tengo perdido
En el olvido
Un camino que jamás he seguido
Que fatalmente siempre
Se obstruyó a sí mismo
Un camino que no está afuera sino adentro
Más exactamente en el centro
De mi abismo
De mi abismo
Un camino que lleva a un solo lugar
Sin atajos ni desvíos
Un camino cansado de tanto andar
Por el que invariablemente viene a mí
Mi destino
Un camino que es nada más
Que definitivamente mío
Un camino que busco, que soy, que ansío
Un camino donde al final
Tener que vérmelas conmigo
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miércoles, 26 de junio de 2013
El-Soo era una india Whitefish ---
El-Soo era una india Whitefish
Tribu que creció a orillas
del río Whitefish
Allí donde todos alguna vez habían
nacido
Y donde todos algún día querían
morir
Allí donde todos, efectivamente
Un día murieron
Todos
El-Soo vivió los buenos tiempos
Cuando las aguas desbordaban
de peces
Y el bosque hervía de sangre
y de vida
Cuando los perros de la
tribu eran los lobos
Y los atardeceres refulgían
dorados
Sobre las montañas y las tolderías
Cuando los niños jugaban con
los ancianos
Y las lágrimas eran sólo de
alegría
El-Soo vivió los buenos
tiempos
Hasta que un día llegaron
los malos
El-Soo tenía la mirada de una
impala
Sus ojos, delineados por un
brillo de nieve, eran dos lunas mojadas
Su sonrisa hacía que de
pronto, en medio de la noche, amaneciera
Su piel, cetrina como el
viento que viene a llevarse el verano
Rimaba con las alas de
alondra y los pétalos de alcea
Sus piernas eran raudas,
inasibles como el aire
Como la libertad, andaban
sueltas, como su cabellera
El-Soo parecía que siempre se
estaba yendo
Igual que las horas o la
primavera
El-Soo dormía donde fuere
que brotara la calma
Un manto de estrellas que la
resguarde era todo lo que necesitaba
Veía en las sombras,
encontraba cualquier sendero en la noche
No había lince o alimaña que
para ella fuera amenaza
Ni los buscadores de oro del
río Whitefish la alcanzaban
Fue entonces cuando los
buenos tiempos se hicieron malos
El-Soo no había nacido para
ser esclava
Tal vez el hombre blanco sí pudiera
Pero ella no tenía precio
Era una india Whitefish
El-Soo sabía en su corazón
que nada era más preciado que su dignidad
De qué le servían las piernas
si no podía correr en libertad
Más aún, de qué le servía su
dignidad
Sin libertad
El-Soo vivió los buenos tiempos
Los últimos de la estirpe
Whitefish
Tiempos en los que el hombre blanco perdió el rumbo
Para no volverlo a encontrar
Cuenta Jack London
Mientras que El-Soo no lo perdió jamás miércoles, 12 de junio de 2013
Fragmentos para un poema de Genji a su amada ---
La escarcha, tan efímera
Pero probablemente eterna
Como metáfora de la
impermanencia
Se hace nítida, en esencia
Mientras el invierno
Va convirtiéndose en primavera
Como alegoría de la pasión
Devorando el corazón de Genji
Aún en ausencia de su amada
Cada día Genji enviaba a su amada
Un poema envuelto
En el aroma de unas hojas de bambú
Arrancadas al alba
Y adornadas con hebras de luz
e
incrustaciones de escarcha
Al viento, cada amanecer
El mensajero de Genji cabalgaba
Rumbo a la residencia de su amada
La escarcha, en su alforja perduraba
Como el aroma de las delicadas hojas
de bambú en el papel
Embebido en sumi aún su pincel
Como cada kanji inalterable de pasión
Para su amada:
¿Adónde van en invierno
Las flores que las ramas lucirán en primavera?
¿Adónde, si por más que hurgo en la carne el árbol
No se encuentran?
Lo que es sin estar
Lo que aún existe sin volver a ser
Como las flores en invierno
Como mañana, tal vez
Así tu dulce aroma, tu tibio sabor
Permanecen inalterables en mi corazón
Como una presencia
Siendo ausencia
Lo que ha sido regresa
Tal es la frágil realidad de
la impermanencia
lunes, 10 de junio de 2013
El Silencio En Silencio
Mark Rothko (1969)
Hablo con el silencio, lo escucho, le creo
No somos amigos, no pensamos ni parecido
Ni siquiera compartimos las mismas historias
Ya sean ellas burdas mentiras o verdaderas
Pero podemos pasarnos las horas juntos
Dándole vueltas a casi cualquier asunto
Hasta lograr una cierta coincidencia
Aunque últimamente, con frecuencia
Me he visto obligado a callar lo que dice
jueves, 6 de junio de 2013
El silencio es eso que nunca nadie podrá hacer callar
El silencio es un lenguaje del que nadie habla
Un territorio al borde del abismo inmerso en la
palabra
Un remolino que se engulle a sí mismo
Un espejo en el que tu reflejo no se deja empañar
El silencio es un lienzo de luz cuando al cerrar los
ojos
Se delinean las siluetas, las aristas, los contornos
Incluidas las formas de lo informe, todos los
fenómenos
Las formas que no la tienen, las formas de lo que no
hay
El silencio es la voz de la ausencia, el negativo de
la eternidad
La negrura de un iceberg emergiendo en medio de la
claridad
Algo tan estruendoso como dos o tres Big Bang
El silencio es eso que nunca nadie podrá hacer callar
lunes, 3 de junio de 2013
Silencio, soy el silencio
Silencio, soy el silencio
Nadie me haga callar
Sólo quien afine el oído
Podrá oír lo que digo
En esencia soy inasible
Pero no por eso invisible
No me puedo contener
Nadie puede cercarme
Soy una forma de vacío
Algo parecido al olvido
De dónde todo viene
Y adonde todo va
Un océano de ausencia
Un aullido impreciso
Silencio, soy el silencio
La quietud del tiempo
sábado, 25 de mayo de 2013
Un tributo de Don McLean para Vincent Van Gogh
Un tributo de Don McLean para Vincent Van Gogh
Un tributo también para Don McLean
En el corazón de Vincent van Gogh ---
En el corazón de Vincent van Gogh
La vida duele
En el corazón de Vincent van Gogh
El dolor es amarillo
En el corazón de Vincent van
Gogh
El verde casi no tiene brillo
En el corazón de Vincent van
Gogh
Lunas semejan soles
Hay como un vórtice de fuegos
Un vértigo de arte sin artificios
Caminos que flamean
Hebras como de nubes
Una tristeza azul
Una tibieza naranja
Cielos de un rojo violáceo
crepuscular
En el corazón de Vincent van
Gogh
Los ojos se aterciopelan y pueden ver
El viento inmóvil
Enmarcado en un silencio
animalEl sueño en Van Gogh
Vincent, de espaldas, dialogando con Émile Bernard
¿Quién dijo que un sueño es
irreal
Cuando la realidad es que
sueño?
Vincent Van Gogh no pintó
sueños
Nunca pintó nada que no
fuera real
¿Y quién dijo que un sueño
es irreal
O que la realidad no es un
sueño?
No hay sueños en Van Gogh
Sólo la belleza del natural
Belleza en La Noche
Estrellada
Y en cada Puente de Langlois
En su ingenua Habitación en
Arlés
Y en El Café de la Nuit de
la Gare
En el Molino de la Galette
Y en La Silla Vacía del envidioso Gauguin
En sus japonerías de Eisen o
Hiroshige
Y en sus estudios de
Delacroix o Milletviernes, 24 de mayo de 2013
domingo, 19 de mayo de 2013
John y Yoko en bolas
Hoy se cumplen 45 años de aquel 19 de mayo de 1968 en que Yoko Ono entró por primera vez al estudio de grabación que John Lennon tenía en su casa de Kenwood, en Londres. El resultado de aquella noche de trabajo fue Unfinished Music No.1: Two Virgins, un primer álbum experimental en tiempos en que Los Beatles todavía no se habían separado y cuya cubierta, en la que John y Yoko aparecían en bolas fue censurada en casi todo el mundo, la pacatería y la mierda puritana habían puesto el alarido en el cielo ante tamaña transgresión, lo que hizo que John me conmoviera por segunda vez con su declaración: “Después de todo son sólo dos cuerpos”. La primera había sido Nowhere Man.
"No tiene un punto de vista
No sabe adónde va
¿No es un poco como vos y
yo?"
sábado, 18 de mayo de 2013
Mantras provisionales
Mantras (provisionales)
1
La-nube-que-te-persigue
Oculta-el-sol-que-redime
2
Buda-no-es-un-Dios-sino-vos
3
Si-podés-creer-o-no-serás-feliz-o-no
4
Hay-cada-hijo-de-puta-suelto-ahí-fuera (herético)
Entre tus piernas hay ---
Entre tus piernas hay
Una llave en llamas
Un sol de sal
Una rompiente de astillas de mar
Una luna como de nácar
A menudo mojada
Un astrolabio a la deriva
Nubes doradas entre tonalidades rosadas
Una vertiente de besos de sabor lisérgico
Un ácido fruto de aroma azul eléctrico
Un señuelo perdido
Un ave de alas de espuma
Una linterna de haces de luz de bruma
Un puñado de vientos del vacío
Una poema en celo
Aún no escrito
Una llave en llamas
Un sol de sal
Una rompiente de astillas de mar
Una luna como de nácar
A menudo mojada
Un astrolabio a la deriva
Nubes doradas entre tonalidades rosadas
Una vertiente de besos de sabor lisérgico
Un ácido fruto de aroma azul eléctrico
Un señuelo perdido
Un ave de alas de espuma
Una linterna de haces de luz de bruma
Un puñado de vientos del vacío
Una poema en celo
Aún no escrito
Para vos
Mío
martes, 7 de mayo de 2013
El gran olvidado Daniel Johnston
Casi sin palabras que le hagan completa justicia,
me olvidaba de recomendarte a este gran olvidado:
Daniel Johnston.
Hace poco estuvo en Buenos Aires, tocó en Niceto.
El karma de mi país debe estar algo mejor.
Nada es de nadie
Cuando me muera, hijo
No te dejo mucho
Apenas esta enseñanza de
toda una vida
Respecto de la cual
Te aclaro
Te aclaro
Que tengas o no conciencia
Definirá tu existencia
Nunca toques nada supuestamente tuyo
Simplemente porque nada es
de nadie
Te lo aseguro
Nada es de nadie
Ni siquiera del pobre tipo
que cree que algo es suyo
Y que estaría seguramente dispuesto a
matar
Para impedir que se lo saquen
Para impedir que se lo saquen
Una canción
Una canción
Metáfora del viento
Sopla con voz de silencio
Vuela al morir la tarde
Notas sueltas
Inflaman el aire
La delicada ingeniería
De una gota de agua
Tres acordes
Buscan encontrarse
Sol, Mi, Fa sostenido
Sólo me recuerdan tu olvido
Tonos puros
Encienden mi sombra
Ecos del futuro
Brotes del jardín del mañana
Brotes del jardín del mañana
Esta melodía
Desnuda como una ráfaga
Suena como una mujer
Madre de todas las armonías
Madre de todas las armonías
miércoles, 3 de abril de 2013
Cosas
Cosas locas
Cosas mías
Cosas claras
Cosas mías
Cosas raras
Cosas de la vida
Cosas tristes
Cosas jodidas
Cualquier cosa
Así es nomás la cosa
Así es nomás la cosa
Cosas ricas
Cosita linda
Cosas de la edad
Como si tal cosa
Cosa Nostra
Poca cosa
Cosa juzgada
No hay tal cosa
Las cosas cambian
Porque nada es
Todo va siendo
Cosas claras
Somos cosas
Cosas que pasan
Cosas al pedo
Las cosas cambian
No son nada
Porque van siendo
Quiero comerme todo el hambre
Kevin Carter (1960-1994)
Angurriento como soy
Quiero comerme todo
El hambre
Y que se acabe
Con el perdón de las putas
De una puta vez
Que no haya más
Para nadie
Nada de hambre
Para nadie
Sin excepción
Para nadie
Ni una migaja de hambre
Nunca más
De aquí en más
Con nadie más comparto
El hambre
El hambre
martes, 2 de abril de 2013
Poema para la Joni ---
Joni Mitchell, dama de un tiempo que añoro
Tiempo de revoluciones, sueños dorados y taxis amarillos
Tiempos de cowboys viajes astrales e intrincadas melodías
De superhéroes, surrealismo y tantísimos ismos
De psicodelia, televisores en blanco y negro
y cromáticas poesías
De trompetas, guitarras, guerrillas e ingenuas románticas ideologías
De caramelos masticables, mandalas, gurúes y predicadores
De confesiones, fiebres, últimos celos y primeros amores
De árboles que daban pájaros
las cuatro estaciones
De cuando vivir se proponía
como una nueva forma de arte
Tiempo en el que todo recién
estaba por soñarse...
domingo, 31 de marzo de 2013
Polen
Si pudieras tajear la carne del sol
Verías el polen innumerable saturando su interior
Miríadas de esporas de luz
meciéndose en el aire en silencio
Desprendiéndose de las alas
de mariposa que bate el tiempo
El silencio
El silencio
No deja rastros
Igual que la luz se desvanece
En un abrir y cerrar de inspiración
El silencio
Instila luz
En él cobra forma lo que no fue
Como eslabón de la cadena
causal
domingo, 24 de marzo de 2013
Cómo enfrentar el karma
¿Cómo enfrentar el karma? Primero tenés que reconocer su existencia. Después comprender su funcionamiento. De esta manera podés anticiparte a los hechos y desprogramar su accionar. El Sutra del Loto explica el proceso de acumulación del karma y cómo funciona.
El karma es una usina generadora en forma de rueda en cuyo núcleo se almacena y se genera constantemente la carga de energía que hace que tu vida funcione o no a tu favor. Alrededor del núcleo están los engranajes que traccionan circularmente mediante un sistema de ruedas dentadas, una rueda para la Causa y otra para el Efecto, las que funcionan sincronizadamente en la única dirección posible, hacia adelante. Cabe aclarar que para que cada rueda traccione correctamente es preciso mantenerlas siempre bien aceitadas con el mantra correcto.
Cada rueda dentada engrana con la otra repitiendo un mismo funcionamiento que consta de las siguientes etapas, en orden de exposición, como aparecen referidas en el Sutra: una causa inherente (NYO ZE IN), una causa de relación (NYO ZE EN), un efecto latente (NYO ZE KA) y un efecto manifiesto (NYO ZE HO), lo que en términos cotidianos y en orden, según cómo funciona vivir, indica que una causa inherente en tu vida (NYO ZE IN) tiene un efecto que permanece latente (NYO ZE KA) y cuando se da determinada relación con una persona o en determinado medioambiente (NYO ZE EN) se manifiesta el efecto correspondiente (NYO ZE HO).
En otras palabras, lo que ocurre en nuestra vida se debe a una razón concreta, existe una causa inherente para que nos ocurra eso y no otra cosa (NYO ZE IN). En qué lugar y momento y con quién nos ocurre determinado asunto no es algo casual, esa causa inherente se manifiesta en determinado medio ambiente y no en otro (NYO ZE EN). En nuestra vida siempre algo está latente, el efecto de esa causa inherente está esperando manifestarse (NYO ZE KA). La manifestación inevitable de esa causa acumulada es el efecto concreto (NYO ZE HO).
Cada persona tiene entonces la posibilidad de reconocer y aceptar la existencia del karma, también la capacidad de razonar su funcionamiento para así poder enfrentar o neutralizar sus efectos. Pero además sería bueno que encuentres tu mantra. Debe incluso quedarte claro que en esto ni Dios ni ningún otro personaje de ficción tienen nada que hacer.
viernes, 22 de marzo de 2013
Instantáneas al amanecer ---
Otra noche se aleja
Sobre el horizonte
Entre las olas del cielo
Fulgores palpitan
Nubes de silencio
Blanco rumor de neblina
Al ras del agua la fría
Calma se disemina
Lenguas de mar
Rondan la orilla
El viento silba acordes
De arena y cenizas
Se prende fuego
El lento amanecer
Aves con alas de brisa
En el pinar anidan
Entreabre sus ojos el día
A solas conmigo
Entre instantáneas
De mí volví a ser testigo
martes, 19 de marzo de 2013
Sobre "Crónicas" - Volumen 1 de Bob Dylan
Releía “Crónicas” intentando desentrañar cómo hace Dylan para diseccionar los fragmentos de la realidad, de
su percepción y también de su invención, es decir los materiales con lo que
después compone su obra, cuando caí en la cuenta que en esas páginas
(publicadas un año antes) el tipo casi que había presagiado el huracán Katrina
que devastó Nueva Orleans en 2005. Lean sino la página 214 del original,
publicado por Simon And Shuster el 5 de octubre de 2004, y no me vengan con que
yo endioso a Dylan o con que exagero.
Piensen, además, si habrá
sido casualidad que días después de la devastadora tormenta (U2, Rod Stewart,
Alicia Keys, Neil Young, Foo Fighters, Paul Simon, Dixie Chicks, Dr. John, Garth Brooks, Sheryl Crow y otros artistas) participaran en un festival
denominado “Shelter From The Storm” a beneficio de los sobrevivientes
del Katrina. Perdonen tan ingenua digresión, pero sólo estoy refiriendo hechos concretos, absolutamente
verificables, aunque seguramente opinables. Nada más. Nada menos. Igual lo que
yo quería contar no era eso.
Releía “Crónicas” cuando
una vez más comprobé que Dylan es una especie de Prometeo que no sólo se
reinventa constantemente sino que obliga a rememorarlo, como en este caso, al
revisitar sus memorias contenidas en el primer volumen de su anunciada trilogía.
Está claro que mi memoria
desvirtúa, que el Alzheimer viene ya tocando a mi puerta mientras hago como que
no estoy, a la espera de que se vaya y que jamás regrese, pero la propia
literatura de Dylan es un ser viviente, en constante estable cambio y
transformación, algo como el texto serpiente de Baudelaire. Digo esto porque me
hubiera jugado la vida que era en “Crónicas” que Bob relataba su encuentro con
el indio Rolling Thunder. Pero no. En esta relectura me encontré con que era
Sun Pie de quien hablaba, un viejo de rostro curtido con rasgos eslavos y que de
indio no tenía nada.
Sun Pie, cuenta Bob, tiene
una cabaña llamada King’s Tut’s Museum en Raceland, cerca de New Orleans, donde
vende bagatelas, antigüedades y cosas raras que la gente ha desechado por los
caminos. Sun Pie puede venderte allí cualquier cosa de casi cualquier lugar del
mundo, no sé, el vestido azul de la becaria Lewinsky en el que Clinton dejó un
lamparón con su ADN presidencial, una lata de Zyklon B a la que alguien ingenuamente (o no) le hizo una ranura para usar como alcancía, afiches de Mao, Brigitte
Bardot y Carmen Miranda, la guitarra criolla con la que el Sundance Kid cantó zambas y chacareras en Cholila, y hasta la tabla del inodoro en la que Perón estaba sentado cuando tomó la
decisión de echar a los Montoneros de la Plaza de Mayo.
No sé, pero Sun Pie es de
los que piensan que a cualquier persona le podés vender lo que sea que antes le
hayas hecho creer. Siempre se encuentra a alguien que más tarde o más temprano,
aquí o allá, necesita creer en cualquier cosa. Tal vez también por eso es que creí,
durante todo el tiempo entre la primera y la tercera lecturas de “Crónicas”,
que Bob contaba allí su encuentro con el indio Rolling Thunder.
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