(Edna St. Vincent
Millay retratada por Arnold Genthe)
Edna no recordaba
cuándo exactamente
Había escrito ese poema
¿Habrá sido debajo de aquella magnolia
Que en la deriva de lo que era hoy su memoria
Apenas podía vislumbrar?
¿Por qué el ayer no reverberaba en ella?
¿Por qué la soledad volvía a ser
Ese lugar donde jamás se sintió perdida?
¿Por qué ningún recuerdo significaba ya nada?
¿Por qué la desapasión la poseía?
¿Por qué le temía a su poesía por primera vez?
¿Por qué, pese a que tanto ansiaba vivir
No sabía exactamente para qué?
Había escrito ese poema
¿Habrá sido debajo de aquella magnolia
Que en la deriva de lo que era hoy su memoria
Apenas podía vislumbrar?
¿Por qué el ayer no reverberaba en ella?
¿Por qué la soledad volvía a ser
Ese lugar donde jamás se sintió perdida?
¿Por qué ningún recuerdo significaba ya nada?
¿Por qué la desapasión la poseía?
¿Por qué le temía a su poesía por primera vez?
¿Por qué, pese a que tanto ansiaba vivir
No sabía exactamente para qué?
Es muy difícil para todos recordar cuándo hemos escrito alguno de nuestros poemas, Carlos. ¡Y es que son tantos! Gracias por compartir estos enigmáticos versos. Un abrazo grande y feliz domingo.
ResponderEliminarQuedarse colgado de una magnolia sin saber que lo es, ni para que embellece nuestro entorno.
ResponderEliminarUn feliz abrazo dominguero.
Edna fue un poco complicada, y, al final tuvo una muerte extraña.
ResponderEliminarDe niña prodigio a mujer prodigio, demasiado peso, no sé.
A las preguntas del poema no tengo respuesta. Quizá, simplemente, perdió las ganas.
Un abrazo grande.
Que bonito poema y que compleja vida.
ResponderEliminarUn abrazo, amigo Carlos.
Edna... vaya... tiene nombre de volcán, digamos que un volcán con muchas incógnitas
ResponderEliminarEscrito un poema es un ente independiente que , como un hijo, puede reflejarnos el alma o negarnos tres veces cada noche camino del precipicio existencial.
ResponderEliminarTodos somos Edna, y tú quien mejor la entiende.
Genial, como siempre.
Abzo.
Carlos! Me he ido corriendo a leer la poesía de Edna, y he descubierto a una poeta grandiosa, brutal si cabe decir.
ResponderEliminarLerte fue como ver sus poemas a través de tu mirada.
La intensidad de cada pregunta que haces incide como un acento gigantesco en el sentido vital de su trayectoria.
Enorme poema, en geniales preguntas poéticas.
Belleza!
Beso enorme amigo!
Carlos, entre lineas puedo ver a una mujer polifacética, que vivió la vida a tope, sintió dentro de si múltiples mujeres en grito, expresándose en desgarrados y expresivos poemas...Pero, llega a una etapa de su vida, que necesita la soledad para recuperarse a si misma, unificarse, sentir la paz y el equilibrio, que quizá nunca tuvo.
ResponderEliminarMi abrazo admirado, amigo.
Mind blowing post
ResponderEliminarBello poema , cuando uno escribe nuestra dejar de ser parte nuestra. Te mando un beso
ResponderEliminarDifícil recordar cuando se escribió un poema no actual. Los míos tienen fecha, dedicatoria, y hora por si se me va la memoria.... Saludos amigo.
ResponderEliminarHermoso poema,Carlos.En él das cuenta de cómo la mente juega esa pasada,a veces,a las personas,no dejando recordar ni quienes son.Con maestría nos llevan ahí las preguntas,a reflexionar a cerca de la vida.
ResponderEliminarAbrazos,amigo.
Por cierto,los gatos son mis animales favoritos.Siempre me han fascinado y por ello,me gusta tu sección dedicada a ellos "Gaterio"
ResponderEliminarEdna sob a magnólia. O lugar onde a solidão permite um caminho até ao poema que esquece e lembra quando a lucidez o permite. Muito belo, meu Amigo Carlos.
ResponderEliminarCuide-se bem.
Uma boa semana.
Um beijo.
So impressive, Carlos!
ResponderEliminarPoor Edna, she seems in her darkness. So pity to her.
The hugest hug!
Hoy tus preguntas hechas poema me han traído a la mente una sensación conocida; cuando hablando conmigo misma alguna vez me he hecho preguntas de ese tipo, de esas preguntas que no tienen respuesta ni en nosotros mismos, ni fuera de nosotros, esas preguntas que surgen al albor de la desapasión, cuando ya ni las palabras son refugio, cuando ya ni los recuerdos son consuelo, cuando ya ni las preguntas son acicate.
ResponderEliminarVoy a investigar sobre esta mujer que hoy nos presentas aquí y leer su poesía, gracias Carlos.
Beso admirado y agradecido por todo, por tanto.
Porque a veces las musas desaparecen y dejan un vacío lleno de preguntas y palabras vacías.
ResponderEliminarUn poema con una carga emotiva enorme.
Me encantó leerte. Una abrazo.
Adoro su poesía, ligera y comprometida al mismo tiempo.
ResponderEliminarY tu poema está escrito en clave de Edna...
en cuanto a esos porqués... Edna se reivindicaba a sí misma, así lo siento.
Abrazo agradecido
Si a veces andamos confusos...es normal diría yo, para encontrar algo de claridad a nuestros preceptos y no perdernos en el intento...
ResponderEliminarNunca ha sido fácil sostener lo insostenible ...
Buena semana!
Ciertamente, Carlos, lo peor es llegar a ese momento en que te preguntas los "porqués" y "paraqués".
ResponderEliminarBuena reflexión poética, y te lo dice quien nada sabe de ello, de lo poético, de la poesía, de las arrítmicas rimas. Me pregunto yo ... ¿Por qué?
Feliz martes.
Conmovedor... Inquietante ese olvido, ese desapasionamiento, esa razón que no se encuentra... ese vacío vital.
ResponderEliminarMuy muy bueno. Felicidades 😍👏🏼
A veces nos encontramos faltos de pasión y no sabemos que es lo que nos ha llevado hasta ese punto.
ResponderEliminarSupongo que todo nos va afectando y que a medida que nos hacemos mayores vamos perdiendo "cosas" por el camino, ilusión, inocencia, alegría.... y como no, pasión.
Creo (y espero) que seamos capaces de ir recuperándolo todo, aunque sea de a poco...
Beso más que enorme.
Habra perdido las ganas o las musas desapare ieron...inquietante ese olvido o vacio. Muy bueno .Besos
ResponderEliminarHola amigazo Carlos.
ResponderEliminarNo he leído a Edna, pero acabo de leer la historia de su vida. Estamos a favor, y buscaré algo de ella para empezar a desasnar mi vida.
Vino a mi cabeza Bart Simpson escribiendo poemas a su maestra Edna K. bajo el seudónimo de Woodrow (por Wilson) y con una foto de un beisbolista.
Abrazos