Casi tanka anhedónico ---

Sé lo que quiero

Pero no para qué lo quiero

Sé lo que es el bien

Y también lo que es el mal

Aunque ya no sé cuál es cuál

Si tenés ganas de leer...
guionesdecineytele.blogspot.com/

Una guitarra es una mujer desnuda

(Ramón Casas, Desnudo de mujer con guitarra, 1894)

Una guitarra
Es una mujer desnuda
Una mujer desnuda es
Un témpano
A la deriva
Navegando
Entre mis manos
Mar de ningún lugar

Una guitarra
Es una mujer desnuda
Una mujer desnuda es
Un témpano
Cuál es cuál
Van a la par

Una se acaricia
Se explora
Te deleita
Te quema
La otra fascina
Te inspira
Te ciega
Palpita

Cuál es cuál
Van a la par
A la deriva
Entre mis manos
Mar de ningún lugar
Una es como un sutra
Se ofrenda como una canción
En llamas 
La otra se abre trémula
Se enciende a tu paso 
Como un mantra escrito en la piel
De este instante

Una guitarra
Es una mujer desnuda
Una mujer desnuda es
Un témpano
Cuál es cuál
A la deriva
Van a la par

Tema de Pepa

TEMA DE PEPA
Así como el gusano
Se convierte en mariposa
Yo creo que soy algo
Nada que ver con esto
Cualquier otra cosa
El ensordecedor silencio
La pregunta que contesta
¿Quién serás al morir?
Más bien quiero decir
¿Quién serás al final
Cuando ya todo te dé igual
Quién serás finalmente
Por completo diferente
Del que eras al empezar
O de lo que sos ahora
Que te animás a pensar
Quién voy a ser al morir?

Es que vivir te mata

Te gasta, te embrutece
Te arruina, te emputece
Echa a perder tu sueño
Lo mejor de tu ser
Lo que alguna vez
Soñaste, quisiste ser

Quiero llorar, pero no puedo
Voy a estallar, no sé si debo
Pero cuando me muera quiero
Un beso final que sea igual
A aquel primer beso
Que me caló el alma
Hasta los huesos
Que me hizo mojar
Entre las piernas

Clavo los dientes en la luz
En el aire dejo rastros de mi mordida
Estalla de color la noche bajo la luna
No sé, loco, mandate alguna
Pero no me cojas tan de una
No me enseñes la mentira
De que cada uno tiene su verdad
De que cada uno está en la suya
Y los dos solos, en ninguna
No sé, loco, mandate alguna
Pero no me cojas tan de una

En la encrucijada
Entre el bien y el mal
Veo dos destinos y un solo camino
Estoy encerrada en mis sentidos
Tantas veces fui violada
Que ya ni sé si es verdad
De ahí que esta puta realidad
Es para mí una larga fila
De los que quieren darme

Una mano para envejecer
De ahí que cuando muera quiero
Arder de amor al amanecer
Que las llamas recorran mi cuerpo
Con besos de lengua de fuego
Y acabar y volver a empezar

Por último quiero que sepas
Que nada de esto es verdad
Ni mentira
Está es la mitad
Es una locura
Como no haberte dicho nunca

Te quiero
Y tan al pedo

Como no tener miedo

(Único tema escrito-improvisado por PEPA, baterista de PERROS EN LLAMAS, nacida y muerta en el Viejo Oeste, Isidro Casanova, mejor dicho asesinada en una fría madrugada de Agosto de 1999 desde un móvil policial que ni siquiera se detuvo y siguió de recorrida por el barrio)

Perros en Llamas

PERROS EN LLAMAS*

Serían, creo, los últimos pasos de la madrugada
Venía pensando que la vida no es más que una pendejada
Un juego creado por alguien que vive cagándose de risa
Mientras los demás pierden y ganan
Un juego en el que al final nos quiere a todos muertos
Cuando se aburre de jugar ó cuando se le da la gana

Sé lo que es el bien
Sé lo que es el mal
Pero ya no tengo idea
Quién es quién
Ni cuál es cuál

Serían, creo, los últimos pasos de la madrugada
Venía medio en pedo, borracho de blues y de alcohol
No sabía si picarme ó salir a matar a alguien
Cuando mi cabeza de pronto estalló:
La única verdad es que estoy lleno de odio
Y tengo que ponerlo en acción

Sé lo que es el bien
Sé lo que es el mal
Pero ya no tengo idea
Quién es quién
Ni cuál es cuál

Buscado vivo o muerto, lleno de odio
Ni yo doy un mango por un sujeto como yo
Cuando mi cabeza de pronto estalló
Como el último globo al final de la fiesta
Y ahí se derramaron todos mis sueños
Y corrieron por las calles, como perros en llamas
Incendiando todo a su paso, como perros en llamas
Rabiosos en medio de la noche que jamás amaneció
Prendiéndole fuego a todo, ladrándole al sol
Como perros en llamas, como perros en llamas

* (Film que todavía no fue)

Hora inmóvil ---

(Obra de Maurice Tabard)

Hora inmóvil

Atiborrada soledad

El largo viaje hacia uno mismo

Durando lo que una lágrima

En caer por tu mejilla

 

Luz ciega

Mirada vacía

Porque antes de que el sol fuera

Yo ya me había inventado

Los que serían

 

Dulce pura desolación

La felicidad es eso que quieren

Quienes le temen al porvenir

Una eterna ausencia

Una verdadera mentira

 

Tan imperceptible

Como lagrimear bajo la lluvia despiadada lluvia

Tan inasible

Como el significado de tus promesas

Tan inescrutable

Como cualquier crédula certeza

Nube corazón

Nube corazón
Ciego destino
Vieja canción
Corto camino
Roja quietud
Herida abierta
Maldita lasitud
Sangre desierta
Gotea silencios
Recién despierta

Púrpura el aire
Arde esta tarde
Cuelga del cielo
Hecha mil jirones
Como serpientes
Flamean al viento
Vestigios dorados
Como estandartes
De un resplandor
Apenas incesante

Bosques

BOSQUES

Me adentro en el intrincado bosque
Camino sobre la roja y dorada hojarasca
Por momentos las copas de los árboles techan el lugar
Creando túneles vacíos como cuencas sin ojos
Un aroma íntimo y tenso como un remolino de sol
Lanzas de luz se filtran y caen entre las hojas que llueven a casa paso
Maraña de ramas y espinas como cuchillas o rayos de bicicleta
Los troncos semejan barrotes, riman con rejas de calabozo
Detrás de las formas informes se agazapa lo oscuro e invisible
Algo anda rondando a toda hora y es tu huella

Se dice que los bosques, como las personas
Albergan secretos, ocultan misterios. Y meten miedo
Hay algo monstruoso en los bosques, es tal vez su belleza
Monstruoso por propia naturaleza
Por lo que ocultan, por lo que deparan
La posibilidad de perderte o de encontrarte
Lo que es tan cierto. No hay nada más real que lo incierto

Detrás de cada árbol siempre algo acecha en tu mente
Adonde mires se ven ojos escondiéndose velozmente en lo oscuro
Un murmullo de silenciosa vegetación te acompaña en la caminata
Un sudor de tensión te recorre mientras las horas se suceden
¿O son las mismas horas que se repiten sin pausa una tras otra
Mientras afuera el tiempo es otro, es real?

El tiempo pasa muy lentamente aquí adentro

La eternidad te rodea, no hay escapatoria
Un mantra que fluye... ¿Qué otra cosa es el tiempo?
Porque hay arriba y abajo, pero no hay afuera en un bosque
Nunca, en ningún momento

Es extraño, pero por más que la luz baña el follaje
No logro escapar, mis pies de parálisis no van a ningún lugar

Ni el viento de mil tormentas logra disipar
El aire de asfixia de un bosque de recuerdos, horrores y sueños

Tanka de aquella noche ---

Arde en su miel

Tu durazno sediento
Bebo su fuego
Abreva mi infierno

En aguas de tu cielo

Si tenés ganas de leer...
guionesdecineytele.blogspot.com/

ARGENTIRA

ARGENTIRA
Argentira, fusión de dos palabras, nombre de una nación, Argentina, y su esencia o naturaleza, la mentira.

Si hasta el juego nacional, el truco, induce al ejercicio de la mentira. Para no decir nada de su dirigencia política y empresarial, sus jueces e instituciones, sus intelectuales serviles, colaboracionistas, progres indolentes y sus grandes mayorías...

MandalaMondrian ---

Nada busco ni quiero

Nada temo ni espero

Nada acierto ni pierdo

Nada pido ni niego

Nada preciso ni suerte

Nada tengo ni muerte

Nada oculto ni reprimo

Nada tanto ni suficiente 

Nada valido ni maldigo

Nada prohíbo ni castigo

Nada imputo ni consiento

Nada olvido ni miento 

Nada mejor ni peor

Nada triste ni serio

Nada siempre ni jamás

Nada menos, nada más

Poem Mondrian
Piet Mandala
Mandala Mondrian

Sobre el libro de Bioy, "Borges" / Mantra chabacano

(Pintura de SANDRA SANTANDER VALDIVIA en artelista.com)

COARTADA
Yo a Borges y a Bioy no les llego ni a la costra plantar. Eso está claro. Pero el libro de Bioy, "Borges", la primera edición de 1663 páginas de septiembre de 2006 del Grupo Planeta, Ediciones Destino, abunda en frases esperables en un obtuso literario como yo aunque inadmisibles en tamañas plumas como las que cito textualmente: “suena un pedo” en la página 37, “se le acercó sigilosamente, la volteó y se la cogió” y “le dijo al mozo ` bajate los pantalones ´ y ahí nomás le rompió el culo”, ambas en la página 39, “han abierto un taller de chupar pijas” en la página 64 y otros pasajes por el estilo entreverados con relatos y charlas con las que Borges solía desasnar a quienes participaban de las frecuentes sobremesas, meras tertulias o reuniones de trabajo en casa de Bioy.

Hecha entonces la aclaración a modo de coartada (de ninguna manera alcahueteada) me animo a ofrecer a continuación, sinvergüenza, una rima que, casi diría, suena como un mantra chabacano que, repetido hasta el hartazgo, mi estimado ocasional lector, hará que alcances la suprema felicidad. Sin más.

MANTRA CHABACANO circular-espiralado (repite ad infinitum)

Tu teta es hija
De una concha
Tan rechoncha
Como mi pija...
Tu teta es hija
De una concha
Tan rechoncha
Como mi pija...
Tu teta es hija
De una concha
Tan rechoncha
Como mi pija...

La Patria Dylanita

LA PATRIA DYLANITAPatria (del latín patrĭa, familia o clan, patris, tierra paterna, y pater, padre) designa la tierra, ya sea natal, adoptiva o soñada a la que una persona se siente ligada o a la que aspira en razón de irrefrenables e insondables vínculos de la más diversa índole tales como históricos, afectivos, jurídicos, culturales y hasta ideológicos. La Patria es algo así como tu lugar en el mundo, podría decirse, aunque suene naif o directamente boludo.

La Patria es un concepto que intenta establecer precisiones o, mejor dicho, dimensiones de identificación o pertenencia, lo que delimita la enmarañada profusión de emanaciones senso-mentales que nosotros somos como individuos, como pueblo o como nación.

En el análisis del concepto Patria refluyen además ideas, nociones y connotaciones ideológico-políticas que varían según transcurrimos a través de los años, modas, tendencias, mentiras y revoluciones. Las conclusiones a las que podemos arribar postulan las más disparatadas interpretaciones lírico-progre, como así también las más demenciales técnicas para uso propagandístico o de manipulación nazi-fascistoide con el supremo objetivo de la defenestración o directo exterminio del que es diferente o de lo desconocido, lo que equivale a reafirmar que en nombre de los más nobles ideales, La Patria, por ejemplo, pueden ser cometidos los más horrendos actos de inhumanidad.

La acepción simbólica del término Patria, por extensión, identifica a grupos sociales, castas y tribus. El ser humano define de tal forma su sentido de pertenencia a una patria futbolera, financiera, peronista, rolinga, beduina y así ad infinitum.

Las posibilidades de patria son practicamente infinitas, por lo que es entonces absolutamente legítimo que alguien se asuma o identifique como yo, argentino, yo, caótico, apóstata, romántico, yo, de Racing, yo, dylanita.

Sobre Bob Dylan / Feliz Cumpleaños, Bob

Feliz Cumpleaños, Bob.

La mediocre unanimidad acerca de que Bob Dylan es un gran poeta me desquicia. Hagan la prueba. Conversen con cualquiera sobre su obra y comprobarán que, desde el lugar común más banal, la gran mayoría asiente estúpidamente sobre "sus innegables condiciones literarias". Ahora que lo pienso, tal vez por eso alguna vez compuso Under The Red Sky. Es probable. Bob suele ser así de irónico, así de sutil y filosamente irónico.

Más que sus lyrics, más que su poesía - que para mí fueron siempre inspiradoras - valoro su música, sus composiciones, melodías que no soportan corsé interpretativo alguno y que prueban, a cada concierto del Never Ending Tour en el que hace rato nos tiene embarcados, que están vivas, o más nítidamente diría, que son seres con vida propia, canciones vivientes que crecen, laten, tienen temperatura, ardores, temblores y humores, se dilatan y se contraen, se desenvuelven, se metamorfosean y se convierten, evolucionan, transmigran y una vez más renacen para volver a espiralar el ciclo infinito y encontrar otras formas y cauces de una obra que Bob continúa revisitando como a su ya mítica Highway 61.



Dylan manifiesta un gran coraje cuando recrea sus canciones en cada presentación y, parafraseando su lúcida conclusión en el estribillo de My Back Pages, logra que sus melodías del pasado sean cada vez más jóvenes.

Creo que al momento de considerar su obra nadie debiera olvidar que en los últimos 50 años los escritores de canciones se han aferrado de manera casi unánime y con idéntica desesperación a las melodías que lograron desprender de su inspiración, en tanto que Bob es un artista que percibió que lograba eternizarse reinventando constantemente su obra, es decir, su vida hecha canciones.

Happy Birthday, Bob.

Forever Neil Young

Forever Neil Young

Un día le dije a mi hijo que escuchara a Neil Young. Es una de las cosas que no me arrepiento de haberle dicho. Me mandé muchas cagadas en ese sentido, dije cosas que seguramente lo han herido, espero que no incurablemente. Pero como el Gosho enseña, "El infortunio proviene de nuestra boca en tanto que la buena fortuna nace de nuestro corazón", creo que hice algo bueno cuando le pedí de corazón que escuchara a Neil Young. Fue un acto de fe, una manera de confiar tu hijo a las enseñanzas de un maestro o a los buenos consejos de un amigo. 

*******************************************************************************

Forever Young - Neil Young & Grateful Dead

A orillas de mi noche ---

Olas de luz

Rompen a orillas de mi noche

Contra las nubes del sueño van a dar

Entre recuerdos y anhelos se astillan

Naufragios, dudas, tempestades

Vuelan al abismo del cielo

Terrores, elementales soledades

Siembran el aire

Con semillas de mar

Que el viento dispersa aquí o allá

Por todas partes

Mientras las musas ojalá

De una buena vez me dicten

Versos que jamás

Ningún poema profanen

LETRAS VAMPIRAS

LETRAS VAMPIRAS
Letras de Canciones recientemente encontradas en excavaciones arqueológicas en Londres, provincia de Catamarca, en un páramo donde, según cuenta nuestra historia, se levantaban taperas en las que anidaban legiones de no-muertos durante la Conquista del Desierto.

LETRAS VAMPIRAS
Letras que son atribuidas a la impúdica poetisa vampira Furia Fly (1816-(....), nacida a la eternidad en Ciudad Final, Buenos Aires, Argentina.

1.
Ángeles caídos
Vagan la tierra
El sol está perdido

El amor en guerra

Ángeles sedientos
La noche y el día
Muerden el aire
En carne viva

Ángeles malditos
Destino de sangre
La bendita muerte
Es cosa de la vida

Ángeles heridos
Tu sombra y la mía
Brota la eternidad
La vida fue vencida

2.

La luna mojada
En el cielo ciego
Nubes de deseo
Llovizna de perlas
Entre mis piernas
Heridas de amor
Estallan tormentas

3.
No siempre logro
Sobrevivir a tu recuerdo
No siempre ocurre
Pero aún no te encuentro
No siempre creo
Sufro bastante mi felicidad
No siempre quiero
Pero resisto, por eso espero

Sé que en algún lugar debés estar

4.
Caen las sombras
Sobre lo que queda del día
Pienso en vos en algún lugar
Vaya a saber dónde

Arde la tarde
Vuelve el hastío
Ya ni siquiera puedo
Estar conmigo

La noche anda
Rondando ahí fuera
Te recuerdo en sueños
De memoria, a ciegas
Sin prisa sin pausa
Sin gloria sin pena

La luz se arrastra

Te sigo buscando
Sólo en el espejo
De tu mirada

Reflejo

5.
Algún día te voy a ver
y en ese mismo momento voy a saber
que lo único que quiero es irme con vos
para siempre, por aquella ruta infinita

aunque jamás sepamos hacia dónde...

6.
Tus días están contados
Los míos son demasiados
No hay adentro ni afuera
No hay callejón ni salida
Ayer, muerta en vida
Hoy muero de tan viva

Si tenés ganas de leer...
guionesdecineytele.blogspot.com/

Blues cuervo negro destino

Blues cuervo
Negro destino

Viento encadenado

A un sueño pasado

En el que ves aves

En vez de naves

Libres como tigres

Barcos negreros

Dolor verdadero

Un mar de blues
Vive inalterable
En tres acordes
De color salvaje

Azotes del alma

Liberan tu carne
Relumbra tu piel

Supuran su pura hiel

Tus ojos de esclavo

Por un Dios infiel

Creador de ánimas

Lunas en lágrimas

Tus dientes de luz
Un dolor de blues
Vive inalterable
En tres acordes
De color salvaje

Fragmento de un diálogo entre Jim Morrison y Descartes

D:
Siento
Luego
Resisto

JM:
Sé muy bien lo que quiero
Pero no sé para qué carajo lo quiero

D:
Intento
Luego
Insisto

JM:
No hay razón para que no me entiendas

D:
Miento
Luego
Existo

JM:
Es el final, amigo. Persisto en el método que lleva al mismo error.

(Fragmento de un diálogo probable entre Jim Morrison y Descartes)

Feliz 2010, Bob

Gracias a BOB me di cuenta que viviendo mi vida no hice más que volverme joven, cada día un poco más joven...

Por eso hoy, ocasional lector, quiero desearte lo mejor...

¡Feliz 2010!... ¡Que BOB te bendiga, amigo, ve con BOB!

Klarín

¿El enemigo de mi enemigo es mi amigo?

¿Eso significa que puedo confiar en el Grupo Clarín?

La verdad

La verdad es incertidumbre. La oscuridad de los siglos la cobija. La luz de un instante la desnuda. El Precepto del Diamante revela que ella brilla de infinitos significados.

La verdad es inasible, insondable. Una metáfora revela que dentro de uno suele asomar el hocico para rápidamente volver a ocultarse. La verdad está atiborrada de enigmas, simulacros y contradicciones inherentes a su naturaleza esencial. Porque es uno quien le confiere trascendencia o indiferencia cuando la descubre.

La verdad es algo vivo y cambiante. Nada más invariable. La verdad nunca es una sola ni tiene dos lados, uno positivo y otro negativo, o un punto intermedio, central o neutral. La verdad tiene sus infinitos puntos de vista, según fluyen los tiempos. El concepto de unicidad la dilucida no como fenómenos o emanaciones que se aúnan sino como infinitas manifestaciones de una misma realidad.

El universo no tiene centro, sin embargo, fluye desde todas partes. Vos, yo, él, éste, aquél. Cada uno puede arrogarse ser el centro del universo, y es verdad, la más pura verdad. De manera que volvemos al Precepto del Diamante. Sus facetas, cada una de ellas, son las que reciben el impacto del haz de luz que causa el brillo, su razón de ser, su sentido o significado. Cada uno de nosotros es entonces cada uno de sus brillos.

La incertidumbre es la que hace que todo fluya hacia una concreción, la que hace que se genere, regenere e incluso degenere todo, ya que provoca que se active la extinción inherente a todo lo que está vivo, lo que se aplica también a todo lo muerto y que tiene potencialmente la vida en estado de aparente inactividad como todo lo que está vivo tiene potencialmente la muerte en estado de evidente actividad. La verdad nace, cambia y muere. Uno nace para morir. Uno muere para vivir. Uno es entonces la verdad, por arrogante que suene o parezca, uno es entonces un diamante, el centro del universo, la razón de ser de la vida y de la muerte.

Ése fue la desviación inducida por siglos de errónea concepción y de aviesa malsana intención de la gran religión adormidera dominante. No hay lados, no hay opuestos, no hay otro. Es mucho más complejo. La verdad es caleidoscópica, centrífuga, lo que equivale a decir que es interior, hacia adentro, preñada de manifestaciones infinitas, y a la vez centrípeta, un diamante por fuera, su exterior está salpicado de infinitos significados o brillos... que vienen a ser como la piel de la luz.

********************************************************************************

(Inconcluso. Encontrado en algún lugar de mi vieja adolescencia)

La vergüenza y el pudor

La vergüenza es la revulsión ante lo irremediable.
El pudor es la revulsión por lo que te avergüenza...

Sobre el Sutra del Loto

SINONIMIA

...Así como el Monte Sumeru es el más alto de todo el
Universo, más aún que el Pico del Águila de Rajagriha,
El Sutra del Loto es el más elevado de todos los sutras.

Si tenés ganas de leer...
guionesdecineytele.blogspot.com/

Para Dalí

En un cuarto en la terraza de su casa en Cadaqués
un niño enfermo de genialidad
pasa las siestas de verano metido en el agua tibia de un piletón desde donde ve siempre la misma vista del mar de Cadaqués a través de una ventana. Con los años
ése niño eterno de genialidad
pintará infinidad de veces con infinita variedad de motivos y motivaciones de artista la misma vista del mar de Cadaqués.

Las decorativas cabelleras de nubes de hongos atómicos
Los vientres del hambre engendrando humanas deidades
La banalidad del tiempo... derritiéndose incansablemente
Descorriendo el velo, la piel de este instante de eternidad
Las partículas infinitas suspendidas trazando significados
Flotando como migas de pan duro en el aire desarticulado
Hasta reencontrar el camino de regreso a su inmortalidad
Son su razón de ser, su legado, su advertencia: su verdad

¿Quién salvará a Salvador?
Gran Mantis Hiperrealista
Que fascina al espectador
Para finalmente devorarlo
Devocionando a Leonardo
Inspirándose en Velásquez
Envidioso de la vida misma
Aterrado frente a la muerte
Haciendo Gala de su Arte
Paul Éluard burlado aparte

Caminaba por ese desierto tantas veces por él pintado
Sólo se veía una stupa en eones de kalpas a la redonda
Un vacío atestado en medio de la agrietada desolación
Profetizando el hipercubo, ícono de su devoción profunda

Simbolizando el tríptico supremo: Arte, Ciencia, Religión

La ferocidad de la traición y el deseo
Cuerpos alados, inmóvilmente vivos
Impúdicas visiones, demasiado vivas

Gala de tan infiel tan azul tan pálida tan insípida
Frígida musa mosquita muerta que inspiraba su vida
Paul Eluard herido de muerte en el honor de su poesía
Mientras revelaba que en este mundo otros mundos había
Jamás imaginó que en la tímida Gala una Gala infiel existía

Inmortalizar sin eternizar
Fue la finalidad de la denodada obsesión de Dalí

Se murió la poesía

Se murió la poesía
La poca que aún existía
Y ya no queda nada
Ni siquiera lo absoluto
La suma de todas las nadas
Que andan por ahí sueltas

Se murió la poesía
Está muerta y enterrada
No hay brillo en tu mirada
No quedan barcos ni naufragios
Ni mareas Tampoco banderas
Sólo la soledad tiene escaleras

Se murió la poesía
La vida fue puesta de rodillas
No nos queda ni la eternidad
Ni su dulce aroma a oscuro

Ni sus verdades tan inciertas

Como rejas o heridas abiertas