Un haiku y un tanka para la Ofelia de Rimbaud y John Everett Millais ---

Ofelia brota

Entre lirios y trinos

Al amanecer

Ofelia late

Como una estrella

Entre los pliegues

Del agua por las noches

Resplandece eterna

Aforismo al despertar ---

(Fotografía de Merve Ozaslan)

¿De qué te sirve abrir los ojos

Si mantenés cerrada la mirada?

Polen ---

¿La poesía es o se hace…?
¿O será que nace, a cada instante
Como la vida, por todas partes?
¡La vida viajera!
¡Como la Teoría de la Panspermia revela! 
La vida que como un polen viaja
Por senderos interestelares
Hasta que encuentra un lugar y allí germina
¿Será que así también
La poesía se disemina
Por todas partes, a cada instante…
Hasta que el poeta la detecta
Le da forma como metáfora o poema
Y la brinda a sus semejantes?

Uno a veces amanece ---

Uno a veces amanece desierto

Tiene los sueños caídos

Los versos inciertos

Mudas las metáforas

La voz sin aire

Y de color vacío hasta los recuerdos

Como en un limbo

Donde no siempre siento

Emerjo lateral y en silencio

Mientras a mi lado encuentro

Que atiborrada de ojos

Vuelve a aletear mi sonora mirada

Hasta que despierto

El destino es el camino

Dos pasos iban un día

Como de costumbre

Para un mismo lado

Cuando de pronto cada uno

Quiso tomar el rumbo contrario.

La primera reacción de ambos

Fue quedarse en el acto

Inmóviles de espanto

Provocándole un tropezón

Al que venía encaminándolos.

¿Cómo hacer para dejar de ir

En una misma dirección?

Se preguntaron al unísono 

Los dos, aunque por separado

Probando con esa simple

Observación que todo

Entre ellos había cambiado.

Toda la vida habían estado

Juntos, sin embargo

La desconfianza iba a hacer

Que ahora ninguno quisiera

Siquiera conversarlo.

Tenían que pensarlo muy bien 

Podían retarse a duelo

Y el que al fin quedara en pie

Decidiría lo que el otro

Sólo tendría que obedecer.

Era una posibilidad concreta

Tan válida y razonable

Como rezarle al Dios Jano

Y no estaba mal considerarlo

Ni tampoco llevarlo a cabo.

Pero ¿cómo hacerlo posible?

Tal vez como se hace

Con cualquier imposible:

Yendo hasta las últimas

Consecuencias para ver

Si en realidad es factible.

¿Y qué tal entonces si iban

Adonde pasa el tren

Y cada uno eligiera un lado

Para que el que acertara

De dónde venía

Conminara al otro a ponerse

Sobre las vías

Para ser amputado?

Y así los días y las noches

Y las indecisiones pasaron 

Sin esperanzas y atribulados

Los dos pasos seguían

Dándole vueltas a la cuestión

Sin encontrarle la lógica

A una razón más producto

De la confusión de soñar

Con la liberación

En la que se habían encerrado.

Cuando de pronto

La luz se hizo para ambos:

¿Qué importa en qué dirección

Vamos andando?

Si el destino es el camino

Y no hay lugar para atajos

Si el destino es el camino

¡No llegar a ningún lado!

(René Magritte, dos versiones de Le Modéle Rouge, 1934 y 1937, respectivamente) 

Continuidad de haikus para Billie Holiday ---

Como la llama

De una vela tiembla 

La melodía

De Strange Fruit. 

Libas de un cielo carmín

Que sabe a hiel,

Billie Holiday.

Un latigazo de luz

Es tu voz en mi piel.

All of me

The man I love

 Blue Billie (Full Album)

Tanka para JLB ---

“El tiempo es la sustancia de la que estamos hechos…"
(Jorge Luis Borges)

Quiero escribir

Un líquido poema

Que sacie la sed

De quien beberse quiera

Versos hechos de tiempo

Haikus (en algún lugar del tiempo) ---

En algún lugar

Del tiempo siempre quiero

Volverte a ver

En algún lugar

Del tiempo todo vuelve

A acontecer

En algún lugar

Del tiempo el presente

Se vuelve ayer

En algún lugar

Del tiempo el pasado

No deja de ser

En algún lugar

Del tiempo el mañana

Huye otra vez

En algún lugar

Del tiempo lo que veo
Todavía no es

Japonaiserie ---

Biombo de lluvia

Vincent van Gogh hubiera

Amado pintarte

Como una japonaiserie

Te exhibes ante mí

Que no puedo expresarte

Biombo de lluvia

Al caer la tarde

Entre las sombras luces
Y como un velo recubres

Los tímidos tenues

Rasgos del aire

(Dos japonaiserie de Van Gogh)

Tanka meramente descriptivo ---

Cuelga del cielo

Una gota de lluvia

Que no atinó

A soltarse durante

El último aguacero...

Bolsa de Gatos 531/540

540. “Recién llegado a Buenos Aires Witold Gombrowicz mostraba su desprecio por los poetas, pero amaba con sus modales displicentes a los gatos que rondaban las viejas pizzerías del barrio de Palermo…” (“Los gatos” de Carlos Peirano en http://www.cavila.cl)

539. «Hace unos años escribí en esta misma página acerca de un breve libro de Sylvia Molloy llamado “Desarticulaciones”. El artículo apareció junto a una notable foto de ella, el pelo corto canoso, casi punk, junto a uno de sus gatos. Fue escrito luego de leer su libro en un avión rumbo a la Universidad Brown, donde me la iba a topar, quizás, en un seminario. Le temía, me habían dicho que era anti-narrativa, densa, odiaba todo lo anglo, lo americano, lo imperialista, lo pop. O sea, me sentí en la mira, acosado. Me parecía que era algo así como la enemiga y que no teníamos nada en común. Nunca la había leído. Sólo le temía y estaba lleno de prejuicios. Al final no me la topé ni la conocí ni asistí a su conferencia. » (Artículo de Alberto Fuguet para http://www.quepasa.cl)

538. “En algún momento del día, cada día, a media tarde suele ser, llueva o truene, ellos y yo tenemos nuestra cita, ellos, digo, algunos de mis gatos, puesto que tengo varios, vienen adonde me recuesto, dormito un rato, pienso otro poco, entre sueños, y alisto mi voz, a capella, mientras ellos ronronean sobre mí, me dan calor y me estimulan a mejorar mi voz, y a mejorar también yo, en todo sentido. Ustedes me entienden…” dijo Aaron Neville, cantante de soul y pop estadounidense. 

537. «El matrimonio nunca me atrajo. He preferido vivir en comunión e intimidad con mi casa grande, mi taller, mis obras y mis gatos... Un hombre que me haga de amante y otro que sea más bien mi amigo. Así siempre me ha funcionado. Eso sí, que no me falten mis gatos», respondió tajante Leonor Fini, pintora, novelista, diseñadora de vestuario, escenógrafa de teatro, artista argentina practicamente desconocida en Argentina. 

536. “Narrado por el mismísimo Orson Welles, “A Soft Self Portrait” es un peculiar documental-autorretrato de Salvador Dalí, bastante dañino para la salud mental de cualquiera, aunque no por ello carece de interés. En él vemos a este gran artista surgir de un huevo gigante que eclosiona junto al mar, así como pronunciando un inglés que hace parecer a Franco alumno de Eton, dando rienda suelta a su creatividad en toda clase de artes plásticas, gesticulando ante la cámara como el personaje que incomprensiblemente aún no ha interpretado Jim Carrey y, en un momento cumbre, tocando el instrumento musical definitivo: un Katzenklavier o Piano de Gatos del que existen algunas descripciones del Siglo XVII, aunque no hay constancia de que se llegara a fabricar realmente...” (Para leer completo en https://www.jotdown.es/2016/07/piano-gatos-dali-otros-instrumentos-imposibles/)

535. “El gato gordo ante su plato / hace rato que sueña al parecer / devora en leche y en escabeche ratones a placer / más es posible que, tigre libre vaya vagando, cuando / erguido y furtivo, oye un rugido / van riñendo y bramando / sus enjutos y ajados congéneres / guardando en su guarida del Este / para fiesta de bestias / gente gorda y mullida. / El enorme león grandulón / cimitarra afilada en la garra / y sangrientos e hirientes dientes en la quijada / el leopardo pardo, aquel que apresa por sorpresa / veloz, cayendo en vuelo del cielo al suelo / fugaz, voraz, feroz / junto al gemir de la jungla / juegan ahora lejos, fieros animalejos / y él, manso y sin reflejos / el gato ante su plato / hace rato que vive holgada vida / Pero jamás olvida.” ("Gato”, poema de J.R.R. Tolkien (1892-1973), con la ilustración imaginada por Alan Lee para el personaje gatuno de la saga Tolkien: Tevildo, el maligno Príncipe de los Gatos)

534. Ang Kiukok (1 de marzo de 1931 - 9 de mayo de 2005), notable artista filipino de origen chino amante de los gatos. Se cumple hoy un nuevo aniversario de su fallecimiento.

533. Cierta vez un grupo de jóvenes poetas visitó en su casa a Giuseppe Ungaretti, de quien se decía que era un viejo cabrón, para escucharlo hablar sobre poesía. La charla apenas se iniciaba cuando inesperadamente Ungaretti se incorporó a los gritos, furibundo: “No me interesa la poesía, me aburre, o es que acaso no están enterados: los gatos son poesía…” y abandonó la charla sin despedirse siquiera.

532. “¿Que cómo defino yo la magia? ¿No le parece mágica mi gata? Los gatos son mágicos.” (Leonora Carrington, artista surrealista inglesa nacionalizada mexicana)

531. “A los judíos no les gustan mucho los perros. Debe ser porque los perros te ladran, te persiguen, te muerden. Y hace ya mucho tiempo que a los judíos les ladran, los persiguen y los muerden, por lo que prefieren a los gatos. Bueno, no sé qué pensarán los demás judíos, pero mi dueño dice siempre eso...” Así comienza ‘El gato del rabino’ del prolífico escritor y dibujante de comic Joann Sfar, en la foto junto a Imhotep, su gato, su inspiración. 

Haiku traspapelado ---

Un beso tuyo

Tibio como un gato

Nada más quiero

(Dibujo de Pablo Picasso, Dos desnudos y un gato, 1902/1903)

Felices 78, Bob

 ...Y muchas gracias por darnos nuevas preguntas

Cuando las mismas respuestas quedaron viejas...

¡Feliz Cumple Bob Dylan!

Me gusta ---

Me gusta pensar el tiempo como algo no lineal

Sucesivo, aunque no consecutivo

Ee decir en continua discontinuidad

Un tiempo en el que los efectos preceden a las causas

Donde el antes viene después
Un tiempo en el que me olvido de olvidarte 
Una y otra vez
Un tiempo en el que las imágenes ocultan
Más de lo que exhiben
Un tiempo donde lo que se ve no es

Me gusta pensar en un pasado por venir

En un ayer siempre a punto de volver

Y más nuevo cada vez

Me gusta pensar en un presente interminable 
Que nunca termina de suceder

Y en un futuro más viejo a cada instante…

Me gusta sentir nostalgia por un mañana que ya fue

(Atronadoras imágenes de José Manuel Ballester) 

Haiku circular ---

(Sphere - Fedor Flinzer, 1888)

Un buen poema

Empieza en realidad

Cuando termina

La voz en blanco ---

De casi nada estoy convencido
Pero sé que mi destino (que desde
El primer momento estuvo conmigo)
Va a abandonarme un día de estos
Sin mediar palabra ni previo aviso
De casi nada estoy convencido
Pero de olvidarte jamás me olvido
Aunque no siempre lo consigo
De casi nada estoy convencido
Excepto que en ciertas circunstancias inciertas
La única salida es la que no existe todavía
De casi nada estoy convencido
Acaso porque no sólo no proyecto sombra
Sino que a veces la persigo
De casi nada estoy convencido
Excepto que me siento cada vez más joven
Según me voy poniendo más viejo
Convencido de que soy la voz en blanco de mi espejo
Padre nuestro creador de cada gesto
Máscara, mera apariencia o inocultable reflejo

Tres versiones de un tanka ---

Sueño que sueño

Que no puedo despertar

Pero despierto

Aunque del otro sueño

No despertaré jamás

Sueño que sueño

Que estoy soñándome

Pero despierto

Aunque al otro sueño

Nunca más regresaré

Sueño que sueño
Que no despertaré

Y me despierto

Aunque del otro sueño

Todavía no desperté

(Fotomontaje Lonely Metropolitan de Herbert Bayer - 1932)

Poema de haikus de otoño ---

(Obra de Florencia Temperley) 

Amarillean

En otoño las calles

De Buenos Aires

Oro de abril

Que el viento arranca

De los árboles

Desnudas ramas

En las que se posará

El gris invierno

Al atardecer

Como manos abiertas

Al cielo claman

Vuelan las hojas

Resuenan otoñales

Ocres, moradas

La hojarasca

Semeja una corriente
Inmóvil, dorada

Surcan el aire

Bocanadas a menta

Garrapiñadas

Amarillean

En otoño las calles

De Buenos Aires

Querido diario (V) ---

No conozco a nadie que no sea

Su más íntimo secreto

Sigo siendo aquel niño

Del que no supe huir a tiempo

Más que buscarme

Estoy siempre yendo a mi encuentro

Pero si es que el sueño terminó…

Por qué no despierto

No hablaría tanto si tuviera algo para decir

Quien sabe realmente de mí

Es el poema que aún no me sale escribir

Poema incoloro ---

De qué color es la nada

El silencio

El vacío

Y de qué color el frío

El viento

El olvido

Y cada sonido

Tiene acaso

Un color definido?

O es como el ocaso

Variopinto

Con sus colores todos al unísono

Y sus infinitos tonos e intersticios

Que los vuelven de a ratos indecisos

Y de qué color es la calma

Como tu alma

O la mía

Si fueran una melodía

De qué color serían?

Lo mismo que la melancolía

La súbita

Y la otra

De qué color se pone

Cuando se torna infinita?

Y la duda

Las ganas

Y tu hastío?

Qué color tendría

Tal vez uno diferente al mío?

Y la lluvia

Y la sed

No parecen de color cristal?

Como la Diphylleia

Que enciende la sombra

“E a escuridão permeia”

Y de qué color es entonces la euforia

Que no tiene memoria

Y se olvida de todo

En un momento sin gloria

Ni pena

Dando por terminado

Otro incoloro poema

De preguntas sin respuestas

(Diphylleia grayi)