Vincent (1) ---

Hay algo de Shakespeare

En Rembrandt

Como hay algo del evangelio en vos

Hay algo tuyo en la melancolía

Y en la desolación

Vincent van Gogh

Hay algo en tu determinación

En tus ojos de artista

Algo más que óleo y sudor

En tu laborioso pincel

Pintar jugándose el alma y la piel

Como proponía Millet

Hay algo en las pinturas que le arrebataste a la locura

Y que le ofrendaste a un mundo que no pudo valorarte

Hoy cualquiera, ironías del destino mediante

Jura que valora tu arte

Si algún error cometiste fue nacer dos o tres kalpas antes

Hay algo de tortura esplendorosa

En tu trabajo, en la sustancia, en cada trazo

En cada tela que pintaste con pasión

La naturaleza en constante convulsión

Una marea de colores en rebeldía

Hay algo maldito también en lo que decías

Ser útil, servir para algo

Era tu obsesión

Hay algo en lo inexplicable que explica la sinrazón

Hay algo en la vida que todavía es

Lo mismo que te dolía

Algo que puede comprenderse en sueños

Pero que al despertar se nos olvida

 Algo como cuando un recuerdo

Se queda enredado en otro y de pronto

Ya no sabés si lo soñaste o te lo contaron

Hay algo en vano que jamás nos explicaron

Algo en el mundo que lo hace inmundo

Tu dolor alucinado

Y algo que lo vuelve bueno y bello

Vos, Vincent van Gogh

Instantes distantes

Si la eternidad no fuera una letanía

Una astilla de un instante

Que tarda nada 

En evaporarse

Lo que una bocanada

De tu aliento

Lo que un fragmento

Del aire

Ése armazón que nos envuelve

Y que es invisible sustento

De lo que vos y yo somos

Al mismo tiempo

Instantes distantes

Que viajan ligeros

En la brisa del silencio

Como panaderos

Por el mismo cielo

Una lectura de Les Voyageurs ---

Si algo no pasa nunca es el pasado que a cada paso cambia

En tanto el futuro es incapaz de venir ahora mismo hasta acá

Donde sólo existe este irrefrenable bucle presente sin origen ni final

(*) Obra de Bruno Catalano, en Marsella

Juegos de tankas para Alejandra Pizarnik ---

Sus palabras ven

Las escribió con ojos 

De voz las dotó

De libre poesía

A menudo mal herida

Tan Alejandra

Abre cada palabra

Cada mirada

Un imagen sin margen

Un retrato de su voz

Vida en verso

Pájaro-vuelo-jaula

Cada poema

Una silente visión

Abierta de par en par

Un poco como Sísifo ---

Si caer no fuera finalmente el inevitable destino

Si la razón no residiera en su inherente vacío

Si al menos comprobara que lo real es cierto

Si acaso lo incierto no exhibiera un innegable sentido

Si todavía creyera en lo que me dicta mi conciencia

Si la tan meneada experiencia garantizara algo

Si no descendieramos la cuesta de un tiempo sin revés

Si el equilibrio no estuviera siempre a punto de ceder

Si la cerrazón no me envolviera cada tanto con su manto

Si no vivieramos el espanto de ser un poco como Sísifo

Si de verdad tuviera qué decir no hablaría tanto

Haiku para Ana Cristina Cesar ---

Su poesía

Se lee como agua

De ella tengo sed

El deseo (para Ana Cristina Cesar)

                  Ana Cristina Cesar (1952-1983) Poeta Brasilera

Un deseo? 

Que no se muera

Mi muerte

Que de un buena vez

Nazca mi vida

Me tiembla el miedo

Lloro mi risa

Acongojada

Lloro a carcajadas

Me río de poesía

Dudo si seré

Capaz de describir

Lo que veo

Pero que aún no es

Eso que veo que no existe

Eso que no sé pero que es

En lo que creo

El deseo

Bolero para Chet Baker ---

Nos pasa lo que a esa estrella

Que todavía vemos

Lejos, allá en el cielo

Cuando los dos, bien sabemos

Que ya murió

La vida siempre está por verse

Es casi triste

Pero de nada sirve saber

Que esa luz existe

Un cielo menos azul que gris

Es la vida y nada más

Luces ya muertas

Nada tiene que ver el amor en esto

Es como soñar

Nunca sabés

En qué va a terminar

Un sueño

Apenas eso

Nos pasa lo que a esa estrella

Nos pasa la vida que pasa fugaz

Que siempre está por verse

Es casi triste

La vida que a veces insiste

En morirse

Para alguna vez regresar

Tu concepción de la verdad determina qué es o no real ---

 Tu concepción de la verdad determina qué es o no real

Pero el olvido después hace lo suyo y la memoria desvirtúa

Cualquier hecho es, en tanto pasado, una cuestión de fe

Y es entonces cuando la incertidumbre moldea la verdad

Puesto que no existe nada tan maleable como la realidad

De manera que lo que se piensa, se recuerda o especula

Puede estar errado o ser una mera ilusión dicha con toda convicción

Lo que es una verdadera encrucijada, si se tiene cuenta además:

Que muchas veces la vida suele no resultar como uno quería

Que ya ni siquiera los hechos son todo lo reales que deberían

Hurgando en ese agujero negro que llamamos La Historia

Moldeando una colosal sustancia informe de símbolos, datos y cifras

La realidad prestidigita sus apariencias hasta que logra ser

El pasado, quiero decir, los hechos cambian constantemente

Y para cambiar eso no hay nada que vos puedas hacer

Basados cada cual en su pedantería, perdón, en su ideología

Alimentados por esa usina de resignación que es hoy la filosofía

En busca de una verdad que nos exprese a todos por igual

Uno termina imponiendo la propia por sobre todas las demás

De eso, apenas eso, se trata tu concepción acerca de lo que es o no real

Jesús se lavó las manos

“Finalmente, Jesús se lavó las manos 

Y Pilatos obtuvo su libertad 

El que murió en la cruz fue Barrabás” 

(capítulo 1.329, versículo 31.104)

Tanka de Genji para su melancólica amada ---

Como de agua

Tus ojos de impala

Lloran la noche

Entre las hojas brillan

Lunas como de nácar 

Tanka de Genji para su impúdica amada ---

La luna moja

Tu piel sacia mi sed

Liba del rocío…

Tu boca es la copa

Que entibia mi vino

Haiku utópico

Nada comienza 

Ni siquiera termina 

Todo pervive  

Una metáfora es un hecho ---

Una metáfora es una emanación
A la vez que una traducción de un instante
Transitorio en tanto temporal
Un intento de enmarcar para siempre
A la par que acontece
La oscilante traslación de un hecho
Real o no
Lo cual le confiere entidad
De ahí que delinear una metáfora es crear realidad
No un invento
Haciendo de la metáfora un hecho
Por más que la realidad pueda ser un invento
Como en el caso de los dragones
Su existencia, por ejemplo
Como metáforas o como hechos concretos?
Los chinos hablan de ellos
Hasta aburren con menciones y representaciones
En estampas, biombos y acuarelas
La poesía china misma está llena
De seres alados surcando los cielos
Escupiendo fuego
Aunque el hecho concreto es que no hay
Un solo registro arqueológico objetivo que pruebe
La existencia real de tales maquinarias vivientes
Que como metáforas existen

Es un hecho, ya para siempre

Haiku para Bashō

Qué mejor lugar

Que esta momentánea

Dicha eterna

Haiku por vos

No fue la luna 

Encendieron las sombras 

Fueron tus ojos 

Fugacidad ---

Si no lo sé 

Llego a percibirlo 

Cuando lo pienso 

Se esfuma 

La estela que traza en el cielo una estrella fugaz 

El rocío que se apaga con los primeros guiños del sol 

Esa cálida pátina que en la boca me deja el coñac 

Bucles de humo desvaneciéndose en el aire 

Las huellas que sobre la arena barre el mar 

Una bocanada de tu aliento empañando el cristal 

La frágil edad de tus pétalos 

La presencia de tu ausencia 

La permanente impermanencia 

Es tal la fugacidad 

Que ni siquiera llega a ser del todo cierta la verdad...

Otro haiku ---

Pétalos de luz 

Entre las flores muertas 

Tiembla el viento  

Viento ---

Viento, errante como el silencio 

Vasto polen que se esparce por los territorios del sueño 

Desnuda vorágine de formas impalpables 

Metáfora real de la consistencia del tiempo 

Viento, a veces inmóvil como un cielo

Aterido entre las más altas ramas del invierno

Con las alas enredadas en el aire

Como un pájaro herido, sin vuelo

Viento, palabra que está de viaje

Nave que vuela a través de un alud de aire

Te oigo aullar a los cuatro tiempos

Pasado, presente, futuro y muerto

Viento, inasible maquinaria como de canción

A veces alondra, a veces vendaval, a veces dragón

(Vincent Van Gogh, Wheat field with a lark, 1887)

Opciones para un haiku ---

La luna dora 

Las dunas inmóviles 

Horas desnudas

(Notas de trabajo para este haiku:

Muchas veces una fotografía te atrae, te sugiere o te dispara una prosa o un poema.

Por semanas, meses o durante años las palabras intentan aunarse como prosa o poema merodeando la punta de tu lengua o el escalón del umbral de tu mente desde donde finalmente salen y vuelan de vos.

Acoté cantidad de opciones para el tercer verso de este haiku. Algunas de ellas:

De tu silueta

Figura

Palidez

Desnudez

Viento desnudo

Sinuoso viento

Sinuosas horas

Desiertas horas

Desnudas formas

Pero ojo que la que vos decidas puede ser la que mejor cierre el círculo de este haiku) 

Sur o no ser (Tango para Rimbaud y Verlaine) ---

Sur
Van Rimbaud y Verlaine

Sur
Suena un blues de alma-zen 
Con fraseos de Coltrane

Ya nunca los verás

Por Charleville o Marsella

O vagando por Pompeya

Before la inundación


Van mamados de poesía

Taconeando Puente Alsina
Entre riachuelo y neblina
Mangándote un "pernó" 

Dos ángeles descarriados
Con sus "carnets de condenados"
Caóticos, apóstatas, románticos

Son Verlaine y Rimbaud

Sur o no ser

Sur, el cielo está perdido… y después?

Ya nunca nos verán

Ya nada queda

Ni la muerte es lo que era

Maldice Rimbaud

Así debe ser la eternidad después de un rato

Los buenos aires se han vuelto malsanos

Poeta es otro, amor en vano
Retruca Verlaine

Tankas para Gabo

Hasta la muerte

Es cosa de la vida

Pa' qué meterse

Lo que vive, se muere

Lo cual no es su final

Gabo, tus libros

Son de esa estirpe

Fueron escritos

Con palabras sin igual
Para vivir tu muerte

Digresiones

1.

Existen infinidad de versiones acerca de la verdad

Pero ninguna se parece a otra ni es siempre la misma

La verdad es tal cuando no sale a la luz

Mientras permanece íntima

Fuera del alcance de cualquier intento de aprobación

A salvo de los que pretenden adaptarla a la realidad

2.

No hay nada más que hoy

No hay destino más fugaz

Eso es todo lo que soy 

Pero es apenas una verdad, nada más

Lo acontecido continúa siendo

Invariablemente aconteciendo

3.

Sólo vivimos un instante

Hecho de tiempo innumerable

Un interminable presente

Algo como una eterna aleación

Entre una infinidad de partes

Inasible por definición

   Y por extensión distante

Digresión (a Charles Baudelaire)

Digresión 

Un poeta dice lo que ve

No lo que es

Y a veces hasta logra ver

Lo que debería ser

Es decir lo surreal

Que no tiene revés

Pero que es tan real

Como lo que no es
O como lo irreal
Cuando al fin se ve

Escrito el día después de un nuevo aniversario 
del nacimiento en 1821 de Charles Baudelaire.

Miles Davis

Miles, en el jazz

Como en la vida

Abriendo espacios

Sondeando abismos

Desgranando vibraciones

Simultáneas dimensiones

Aunando vientos
Dentro de mí

Time After Time

Live Around The World
En Sttutgart, Tokyo, Montreux

La luz lo busca, lo ilumina

Refracta, encandila

Blandiendo su trompeta

Encorvado sobre ella

Deleitándose con acordes y silencios

Jugueteando con sus dedos

Casi como en un ruego 

Hurgándola con sus labios

Como si fuera la vulva de su amante

Como un loco zahorí rabdomante

Empecinado en extraer agua del desierto

De esa bella melodía

Que una y otra vez muda de piel
Virgen de la Polifonía
Como una tarde de otoño que vacila

En hacerse noche o volver a ser de día

Miles, inmenso Miles

Tu trompeta voz de níquel, voz de brillo

Color de lágrima, de sonido
Miles Davis, Time After Time

Escultor de colores discontinuos

Poema Amarillo ---

Según los chinos el mundo de los muertos es amarillo

Como la hojarasca de otoño y el dolor de Vincent Van Gogh

Como tu lengua, los biombos en llamas de Akutagawa

El estambre de las calas, las manos sucias de Dios

La guitarra de John en la terraza de 3 Savile Row

El brillo de la trompeta de Miles, Time After Time reseteando mi corazón

Las autopistas de la mente que aún revisita la Highway Sixty-one

Borges decía que la ceguera se veía como una neblina amarilla

Aunque hay quien postula con todo derecho que amarilla es la alegría

Tu delicia, la Consagración de la Primavera

La balada amarilla de Lorca, las flores de Leonard Cohen para Hitler

Incluso tus ojos tristes subterráneos de cirrosis pintados

The Big Yellow Taxi que se tomó la Joni para llegar

Al paraíso pavimentado

El ocaso amarillo de aquel tango de Piazzolla

Un sol parpadeando entre los resquicios de un bosque de cañas

Las alas de la mariposa que despertaron a Chuang-Tzu del sueño

Tu aliento mojado y amarillo como una calle de invierno

El submarino psicodélico navegando el mar de ningún lugar

El tigre de Blake, ardiente llamarada

También la Avenida de Mayo tiene ese aire de madrugada

El Pájaro de Fuego invisible en el terso amarillo

El jugo del cielo cayendo entre tus labios hasta tus pétalos

Monjes cantando sus mantras amarillos al Buda Elefante

Todo no es más que un momento distante

La poesía de Miguel Hernández que no cesa
Los ecos amarillos de los arrayanes bajo la luna

Francisco, el gato pulguiento de mi vieja

Hombres Huecos atravesando el jardín de gardenias caídas del cielo

Las flores que La Dama Virgen lucía en el pelo

La Cantata de Puentes Amarillos, el pan inmóvil de Louis Aragón

El peluche de mi infancia, violáceo en el negativo

Todo eso que ametralla de amarillo mi temblor

Que se apaga, se va apagando como mi agitada respiración

Cuando me quedo, me voy quedando dormido y amarillo sobre vos 

Tanka de los Cien Años (para Octavio Paz)

Tus letras libres

De libros y palabras 

Cien años libres

Hasta de la libertad
Incluido Octavio Paz

(Se cumple hoy el primer centenario del nacimiento del poeta, escritor y ensayista mexicano) 

Siente Genji

La noche emerge 
En ese estanque de perlas que es la luna llena 

De melancolía

Las horas caen lánguidamente

Como las hojas rojas doradas del árbol de otoño

La brisa vaga perdida

Como mi amada entre la neblina de mis desvelos

Brillan mis ojos encendidos

En lágrimas

Como estrellas

Gemidos en el aire me traen su recuerdo

En esta noche sin ella

Vuelo de fiebre
Añoro sus labios, siente Genji

Su perfume aún persiste en mis manos

No deja rastros en el silencio colmado de grillos

Como si fueran incrustaciones

Refulgen en el oscuro verdor del follaje

Tal vez sean los ojos temerosos de los ciervos

Tal vez el inocente sopor de este instante