Epígrafes (11) ---

 

 (Obra de Coti López)

Un estanque de inmóviles límpidas aguas

En las que nadie puede mirarse dos veces a la cara

Es el espejo como metáfora

Tanka para Joni Mitchell ---

 

Liban de la luz
Los pétalos del aire...
Suena a cielo
La piel de la melodía
Lame tu voz fragante

A Case of You

The Sire of Sorrow

Coyote

También los espejos son poetas ---

 

También los espejos son poetas que nos reflejan
Seres insondables que ni siquiera un rasgo jamás recuerdan
Al mismo tiempo que vamos siendo a cada instante
Una aleación de sombras, destellos, ecos fugaces
Sobre su límpida superficie en la que no se cincela nuestra imagen
Un plano que nada más emite la momentánea forma que tiene adelante
Son los espejos, esos poetas de los que somos ocasional lenguaje

Para El Poeta René Magritte ---

 

Cualquiera puede adentrarse en el silencio
Pero no cualquiera logra volver
Con una voz o trazo capaz de pronunciarlo
Excepto el poeta René Magritte
Quien eternizó la tensión tras el estallido en su cuadro...
Prueba de ello son los ecos del silencio que dejó allí retratados

(Evening Falls - René Magritte, 1964)

Una cuestión de no religiosa fe ---

 

Fui gato, en tiempos en que éramos dioses
Muchos antes de que nos arrojaran
Al sagrado Nilo en canastos de mimbre
Para así poder inculcarle al pueblo
El dios de los conquistadores

Fui vikingo, cuando una y otra vez
Bañamos las costas de Northumbria
Con nuestra sangre
Arreciando como un rugiente vendaval

De arietes, espadas, hachazos y alardes

Fui samurai, en la Batalla de Dan'no-ura
En tiempos en que dar la vida te purificaba
Nada podía ser más honorable...
Morir en aguas de aquella recóndita bahía
Era la ofrenda más preciada

Fui gato, vikingo, samurai
Y tengo indicios de haber tenido alguna existencia 

En el viejo oeste americano

No sé si como apache, bandido o cowboy 

Aunque no te lo puedo probar...   

Y tal vez también fui un halcón

Un ciervo, un astrolabio
Una flecha surcando el cielo de Las Termópilas
Un sauce, una rosa china, alguna clase de virus

Un jazzero drogón desquiciado en Harlem 
Un bandoneón arribando al puerto de Buenos Aires
Un lienzo de una pintura surrealista en Montmartre
Y tantas emanaciones más todavía seré… 
Es una cuestión de no religiosa fe

¿O acaso la fe no es

Eso que sabés pero no podés probar?

Así funciona el tiempo (poema de haikus encadenados) ---

 

Así funciona

Indefinidamente

Es un proceso:

Cava el tiempo

En sí mismo y mana

Continuamente

Desde su centro

Que no tiene adentro

Así, el tiempo

Es movimiento

Circula sucesivo

Nunca comienza

Jamás termina

Es su forma estable

Reanudarse

Eternamente

Constante, inmutable

Esencialmente

Inalterable

Así funciona

Se contrae y expande

Tanka 0.035" ---

 

Según voy siendo

Los ojos del espejo
Me miran sin ver
Tan impermanente soy
Como el que creo ser

(Imagen de Francesca Woodman)

Otro tanka para la Ofelia de Millais ---

 

Flores silvestres
Adornan el estanque
Donde Ofelia
Eternamente sueña
Que despierta otra vez

(Ilustra Ofelia, obra de John Everett Millais, 1852)

Tanka aforístico naif ---

 

Cuando atrapes
Mariposas o versos
Sé cuidadoso
Si lastimas sus alas
Impedirás su vuelo

Bolsa de Gatos 731/740

 

740. El libro “The Cats of Wildcat Hill” contiene instantáneas realizadas por el maestro de la fotografía Edward Weston, además de textos suyos y de Charis Wilson, su pareja y asistente. Son imágenes de los numerosos gatos con los que convivían en la casa de Carmel, California, a la que llamaron “Wildcat Hill”, en honor a los gatos silvestres que decidieron quedarse con ellos cuando construyeron la casa en una parcela perteneciente al padre de Charis. El libro fue publicado en 1947 por la editorial Duell, Sloan and Pearce y es un clásico para los amantes de los gatos.

739 “Si logras que un gato te mire a los ojos / y miras muy fijo en los suyos / y sientes que el oscuro ronroneo pasa a tu cuerpo / y vibra cuando respiras y ves que no es confuso / sino parte de tu piel y tu mirada / y ves más fijamente y los colores de su iris van cambiando y brillan / pero en el centro la pupila, alargada, crece y se entreabre / y te muestra sus jardines, los rumores que lo inundan / los pliegues pequeñitos de las cosas que son grandes y flexibles y misteriosos / y te llevan a otros mundos / con colores y sonidos /  sensaciones que no sabías que existían / Pero si te asustas y cierras los ojos / pierdes el mirar fijo y el ronroneo / y él parpadea y se cierra esa puerta / hasta que vuelvas a lograr que un gato te mire a los ojos / y mires muy fijo en los suyos…” (“Poema para Sergio Laignelet” de la poeta mexicana Roxana Elvridge)

738. Monsieur Verdoux es una comedia negra de 1947 escrita y dirigida por Charles Chaplin, en la que además interpreta a un bígamo asesino serial de mujeres. Para acometer la composición del personaje, Chaplin se inspiró en el tristemente célebre Henri Désiré Landru y, mientras escribía el guión, se dio cuenta que debía contrastar la frialdad e indolencia del siniestro asesino haciendo que se conmueva con algo, y qué mejor que con el animal que a él más lo conmovía, el gato. 

737. “Duermo desnudo, voy por la casa desnudo, me baño desnudo, como mi gato Safita. Sólo me cubro cuando tengo ocasión con el vellón de una llama cuando hace mucho frío. Y siempre duermo desnudo, por si acaso me sorprenden para no tener que hacer esfuerzos…” (Soren Peñalver, poeta nacido en Albudeite en 1950, en una entrevista en https://www.laopiniondemurcia.es/)

736. “El Sabbath de Las Brujas” de Hans Baldung Grien (1498-1545) en pluma y tinta y gouache sobre papel. Siempre el gato presente en sus obras, el gato en esos tiempos considerado criatura del mal, el gato que el artista alemán del Renacimiento y discípulo de Durero consideraba un ser sin igual.

735. Decía Stendhal que lo que engancha del amor es la incertidumbre y quizá sea eso lo que nos ata a ellos: que nunca sabemos cuándo van a hacernos caso y cuándo van a ignorarnos. Son elegantes, misteriosos, caprichosos, graciosos, cariñosos… Tal vez sea también que se parecen mucho a los humanos. Pero ciertamente el amor y la pasión que algunos sentimos por los gatos es difícil de explicar ya que, objetivamente, no son muchos los motivos que nos dan. A ver, ¿cómo se explica la adoración por un ser que te araña los sofás, te despierta cada día a las 6 y media de la mañana, y ocupa el mejor lugar de la cama? Eso sólo puede ser amor. Amor verdadero. (Pedro Zuazua Gil, filólogo asturiano autor de "En mi casa no entra un gato")

734. “Mientras chirrían tus arrugadas costuras de bronce, me voy posando sobre tu regazo y dejo que el descuido de una caricia se pasee por mi lomo. Ambos estamos viejos y asustados. Tú porque vives sumido en una ceguera impuesta y, yo porque sin ti vislumbro un futuro incierto y oscuro. Me sumo en un sueño profundo al son de tu acompasada respiración, tu pecho pareciera una hueca caja de latón a la cual se le cuela el viento por sus débiles rendijas dejando un sonido silente que invita a dormitar.  Si el cielo de los gatos existe, estoy seguro de que ha de parecerse a estos momentos.” (“El cielo de los gatos”, publicado por Auro - en la foto junto a Will, la llamarada (Tiger Tiger Burning Bright) del poema escrito por su homónimo William Blake - en su exquisito blog http://estrellasenminoche.blogspot.com/)

733. “Prefiero el cine / Prefiero los gatos / Prefiero los robles a orillas del río / Prefiero Dickens a Dostoievski / Prefiero que me guste la gente a amar a la humanidad...” (Fragmento inicial de “Preferencias” de Wislawa Szymborska, poeta polaca (1923-2012), socióloga,  licenciada en filosofía, Premio de Literatura de Cracovia 1963, Premio del Ministerio de Cultura de Polonia 1991, Premio Goethe 1996 y Premio Nobel de Literatura 1996. En la foto su estatua en Kórnik, su ciudad natal, deja en claro lo que ella sentía por los gatos.

732. “Perdón, me agarrás cocinando” dice Inés. El olor a cebolla se siente por todo su departamento ubicado sobre la Avenida del Libertador. “No estoy llorando, ¿eh? Es la cebolla” agrega. Tiene puesto un delantal de cocina sobre el jogging y el buzo. Hace un rato llegó de su habitual corrida por el Rosedal y ahora está cocinando para su hija Abril que todavía no volvió del colegio. Inés Garland no se siente identificada con la figura del escritor loco que está todo el día escribiendo… Luego, en plena entrevista, mientras  se explaya sobre sus obsesiones literarias, se interrumpe, le pregunta a Manuel Bence Pieres, su entrevistador: “Hay olor, ¿no? ¡La cebolla!” grita y sale corriendo hacia la cocina. Lolo, el gato que le regaló a su hija, da vueltas por el living. Afuera la lluvia cae sobre una Buenos Aires gris. “Viste que no se puede cocinar y hacer entrevistas a la vez” dice cuando vuelve. “¡Lolo, bajá de ahí!”, le ordena Inés al gato que ahora se subió a uno de los estantes de la biblioteca. “Cuando hay invitados se asusta” dice Inés y se vuelve a sentar. El gato no le hace caso… (http://elanacoreta86.blogspot.com)

731. “Los animales fueron imperfectos / largos de cola, tristes de cabeza / Poco a poco se fueron componiendo / haciéndose paisaje / adquiriendo lunares, gracia, vuelo / El gato, sólo el gato apareció completo y orgulloso / nació completamente terminado,  camina solo y sabe lo que quiere…” (Así comienza la “Oda al Gato” de Pablo Neruda que Antonio Skármeta lee para su exitoso programa “El Show de Los Libros” en la televisión chilena. (www.youtube.com/watch?v=D-LeIc7VKT8)