lunes, 31 de diciembre de 2012


FELIZ AÑO PARA TODOS
PERO NO PARA TODAS...

domingo, 30 de diciembre de 2012


Como tantas veces antes
Nada me costaba ser un poco más bueno
Como tantas veces antes
Puedo pedir perdón sin que se lo lleve el viento
Como tantas veces antes
No le des más vueltas, sólo existe un momento
Como tantas veces antes
No creo que nada hoy me provoque desvelo

Como tantas veces antes
Oigo girar los engranajes que mueven el aire
Como tantas veces antes
Un camino desierto supone un destino incierto
Como tantas veces antes
Me doy cuenta de que tu Dios es el Tiempo
Como tantas veces antes
Estás rezándole un puñado de silencio

Como tantas veces antes
Me olvidé lo que tenía que olvidar
Como tantas veces antes
Describiendo la nada se me escapó la realidad
Como tantas veces antes
Todo viene de la luz, también la oscuridad
Como tantas veces antes
La mentira no deja de ser una forma de verdad

Como tantas veces antes
Nos dijimos adiós para siempre
Como tantas veces antes
Quisimos darlo vuelta todo como un guante
Como tantas veces antes
Nunca supe bien qué fue lo que nos pasó
Como tantas veces antes
Tal vez fue aquella misma desapasión


jueves, 20 de diciembre de 2012


Las palabras tienen un aura  
Una emulsión
Como indeleble traducción
De su invisible karma
De ahí que las palabras son como armas
Cargadas de acepciones, pulsiones y pulsaciones
Que traban las lenguas
Que vociferan a los cuatro vientos
Que desentrañan la trama macabra
Las telarañas de lo establecido
Ya sin ningún sentido
Que hay buenos y hay malos
Justos y pecadores
Como Dios manda
Ganadores y perdedores
Que lo normal es lo correcto
Que eso no se hace ni se dice
Que las palabras labran
Enhebran, enervan, braman
Cuando no ladran
Que descalabran
Trastabillan
Hacen trampa, inquietan, aquietan
Incitan, prestidigitan, se agitan
Te despiertan
Veneran venéreas mentiras
Como si fueran verdades
Se enmascaran, se vacían
Se enciman unas a otras, se abisman
Se aíslan, se ensimisman
Se rebelan, son ellas mismas
Palabras que más que palabras son prismas
Compuestos de caras, vértices y aristas
Donde la luz impacta y la verdad se refracta
En infinitos significados y puntos de vista
Sutras escritos en el agua y en el aire
Con letras, cifras y citas
Eternamente impermanentes, inciertas
Palabras que son como cada instante
Una puerta
Que se abre a infinidad de otras puertas
Palabras que han estado demasiado tiempo ocultas
Encerradas en sus claustros
Palabras que son como rostros
Que nadie recuerda
Que dicen haber olvidado todo lo que saben
Pero que ya tendrán que rendir cuentas

martes, 11 de diciembre de 2012


La verdad es una mentira 
Nos esforzamos para que se vea 
Como queremos que sea 
Y no como es en realidad
Porque nos defraudaría

Pero no deja de ser una verdad
Que algo sea una mentira
La verdad no siempre es real
Nunca la realidad es del todo cierta
Porque nos defraudaría

miércoles, 28 de noviembre de 2012


Insondable (Nam Myoho Renge Kyo)

La naturaleza es el karma de la forma
La forma es la intención de la materia
La materia es manifestación de la Ley


Esto es lo que yo pienso, nena
Cualquier ideología se corrompe cuando cae bajo la influencia de la teología o de las supersticiones filosóficas, de las cuales la política es una de sus secuaces. Todo proceso se burocratiza, todo sueño se desvirtúa, toda óptica destiñe, todo destino se desvía si, hipnotizados por el fuego de la ideología que ilumina, inflama, incinera y se apaga, no tenemos el coraje de al menos desconfiar aunque más no sea un poco de lo que enarbolamos o postulamos como verdad o solución al conflicto. 

domingo, 25 de noviembre de 2012

Agua 
Piel de río
Pátina de mar 
Muere de sed 
Nace sin cesar 
Como la muerte 
En el último instante 
De vida 
Se disuelve 
Sutil 
En lo visible 
En esa arquitectura vacía 
De textura invisible 
Que es el aire 
Como el fuego 
De la poesía 
Es inseparable 
Como el cielo 
A orillas del día 
Lo es 
De la tarde 
Cuando la noche 
Se abre 
Y su cauce de seda 
De oscuridad 
Se desborda 
En un mandala de sombras 
En una melodía de agua 

(Junto a la tumba de Kerouac, Ginsberg desasna a Dylan, nos desasna, sobre lo que reza en la lápida de John Keats: “Aquí yace alguien cuyo nombre fue escrito en el agua”.) 



lunes, 19 de noviembre de 2012


Tristería

La pálida neblina del tiempo
Ronda tus veredas, muslos y avenidas
Acaricia tus cúpulas, ecos y caderas
Manosea tus húmedas geometrías
De hembra en celo, de selva insomne
Reina fatal, Ciudad de los Buenos Nadies
Perdida en un laberinto de sombras
Emputecida por la gris melancolía
Siento algo como una esperanzada pena
Eso que Horacio Ferrer llamó Tristería

sábado, 17 de noviembre de 2012


1.
Una geometría de sonidos
Fluye inasible
Entre los resquicios de mi memoria
Sonidos agudos, estridentes
Laxos, blandos, silenciosos, indecentes
Indecibles
Un mural de voces primarias
Negras y blancas
Un Mondrian sonoro de líneas invisibles
Un lugar sin presencia
Donde sólo está presente tu ausencia
Hipnótica
Indeleble
Como tu apariencia de aire
Un tapiz
Vacío de formas
Sin matiz
Sin ruidos en la mirada
Flujo estático e inmemorial
Sobre la superficie inmaterial de la nada
Un plano de intrincadas equidistancias y armonías
En el que fluyen rectas, vértices, coordenadas
Paralelismos, dimensiones y simetrías
Apenas como instantáneas del ayer
Asoman en medio de tu olvido
Vuelan en círculos concéntricos como un eco
Flotan entre reflejos
Ígneos, volátiles
Como las hebras de luz que el trueno
Deja impregnadas en el cielo



2.
El rumor de las horas es curvo, finito
Pero ilimitado
Las palabras se bifurcan, replican significados
Como fractales
Recto es el instinto, sinuosa la conciencia
Abyecto el dolor diagonal a la ecuación de tus gemidos
Espiralados
Desnudos como esferas
Fragmentos que se desdoblan
Leves como recuerdos de lo que no ha sucedido
Algo parecido al multitudinario cero
Una geometría de sonidos
Un lienzo de nada
Un espejo que restalla soledades
Un mosaico de múltiples posibilidades



Una traducción aproximada de lo que significa Una Geometría de Sonidos

viernes, 19 de octubre de 2012


Tanka

Hebras de lluvia
Cuelgan en la luz fría
Caen del cielo
De tus ojos de nácar
Lagrimea el día


(Tanka es una forma tradicional de poesía japonesa compuesta por 5 versos de 5, 7, 5, 7 y 7 sílabas) 

sábado, 13 de octubre de 2012



¿Qué es la vida
Sino una respuesta en sí misma?

Algo así como una respuesta que es a un mismo tiempo pregunta

¿Qué es la vida
Sino una respuesta sin pregunta?

El hombre no necesita nuevas respuestas sino nuevas preguntas

¿Qué es la vida
Sino una respuesta que pregunta?

Nada comienza ni termina, todo continúa, también una respuesta.
Una respuesta es un ser vivo que está latente, in-manifiesto, que
surge, crece, declina y desaparece para volver a reinventarse en 
cualquier dirección o significado. En un sentido, entonces:

¿Qué es la vida
Sino la respuesta a una pregunta
Jamás hecha?

viernes, 12 de octubre de 2012

Obra de Mark Rothko

Un camino
Que vaga por ahí perdido
Desnudo
Como el viento del desierto
Incierto
Por definición
Como el destino…


1.
Sobre un vidrio empañado
Por fuera salpicado
De lluvia
Trazo con un dedo
Un kanji
De insondable significado
Extraviado de un pasaje del Romance de Genji
Flameando
Como una mariposa en el estandarte guerrero
De Taira no Masakado


2.
Hojas de bambú
Al alba
Relumbran
Coronadas de escarcha

En el cielo
Gris de silencio
Tu ausencia
Me llena el alma

Nada el pez
En la luz
Resplandecen
Sus escamas de plata

Lejos del mar
Genji ofrenda su corazón
Aún impregna sus dedos la sal
De la impúdica princesa

Y en la quietud del papel
Traza con su pincel
Otro amanecer
De su mismo deseo

Y como cada mañana su emisario
Cabalga la brisa, la nieve, la hojarasca
Llevando encendido un poema
Para su impúdica amada

“Tus manos de fulgor
Como rayos de sol acarician
Tu luna mojada
Tu piel de rocío

Te recuerdo 
Como una hoja mientras cae
A la fría luz de una pena
A la sombra de tu olvido

miércoles, 3 de octubre de 2012

Viejos son los trapos...


Neil Forever Young & Crazy Horse - Walk Like A Giant - Red Rocks, 6-8-2012

martes, 2 de octubre de 2012

 Obra de Adrián Paiva

Busco palabras laboriosamente esculpidas por el viento
Palabras que refracten tu recuerdo aún muerto en mi mirada
Palabras calladas en el centro de un grito que llega desde el fondo del tiempo
Y que atormentadas (hasta hacerles decir lo que no dicen) no dicen nada

Palabras que vagan por ahí sin sentido, perdidas en un desierto de verdades
Acorraladas como un animal herido que vacila entre huir o devorarte
Palabras que labran sentidos y sentimientos... sendas enmarañadas
Palabras sagradas que terminan revelándose y escupiéndote en la cara

domingo, 30 de septiembre de 2012


Obra de Robert Mapplethorpe (1985)

Un iceberg del color del viento
Errante como un reflejo en un espejo de mar azul
Atisbo inasible de un momento
No se ve ni sombra de quietud
Sólo un resplandor de silencio

Su viejo corazón de oscuridad
Sobre la espesa superficie de la nada
El secreto de su eternidad a la deriva
Eterno recién nacido de infinidad de vidas
Un animal de pétalos de luz en su carne de iceberg

Ciega el sol y la sal, ciega el día
El color de su aroma de aire de santuario
Surcando la noche del agua bajo mil estrellas
Como miríadas de mariposas en un cielo de ácido

Adónde va sin rostro y sin dejar rastro
Como el trueno que anuncia la cerrazón
Una llamarada en una sinfonía de fulgor
Va adonde van a morir los icebergs

sábado, 15 de septiembre de 2012

viernes, 14 de septiembre de 2012


Suite Melinda (para piano, violín y puñales)

Hebras de saliva
Olvido de un beso
Penden de tus labios
Brillos de lágrimas


Tu lengua salmón
Tanto por su color
Como por tu sabor
Dentro de mi boca


Acabo una nube
Una rosa blanca
Se abre en el mar
Como una agua viva 

Una brizna de aroma
A tu aroma
A nada igual
Se dispersa en espiral
Expande su fluido de látex
Como una descarga de plasma
Como semen en el agua
Se esparce como una bocanada
Líquida fluye
Como nada

Como beso jugoso 
De saliva de tu boca
Una corriente de vacío líquido 

Dulce correntada
De néctar de tu cielo
Sweet Melinda



lunes, 10 de septiembre de 2012


Un buen surrealista, sin proponérselo, sacude la modorra
(a veces parálisis, a veces adormidera) de lo que se admite como realidad
La banalidad del mundo que es el sustrato profundo de la vida
De ahí que no se conciba que un artista de tal calaña no sea suicida
Alguien capaz de arrojarse a las encrespadas aguas del río del olvido
Inmolándose en el intento de sondear lo que parece no haber sido
Lo que siempre estuvo frente a nuestros ojos, aunque nunca nadie lo ha visto

Un buen surrealista no es bueno, es amoral, vago y perverso
Un prestidigitador de voces, ecos, laberintos, palabras y versos
Son tantos sus simulacros y revelaciones, sus relatos de lo impensado
Desbordantes de polaroids de la nada más absoluta, rimas y ritmos inanimados
Como por magia del arte, aparte, gestos invisibles y espejos deshabitados
En los que ya ni la belleza ni la armonía ni la estupefacción se reflejan
Ni dependen de un mero catecismo ni de ningún significado

Un buen surrealista juega con fuego y a la luz de un poema
No sólo no se quema sino que termina prendiéndole fuego al fuego
Devoto del ocio y de los excesos, ateo ferviente del éxito y del progreso
Un dedo en el culo tiene como estandarte, la insatisfacción es su religión
Su angurria de vivir no prueba otra cosa que una extrema desapasión

Un buen surrealista es jactancioso, la verdad y la mentira no llaman su atención
Prefiere desplegar todos los trucos del lenguaje, las alas de su imagen-nación
Postula los horrores económicos y gramaticales de Apollinaire o de Rimbaud
Rechaza los paraísos y los apotegmas, reniega de la sintaxis y los sintagmas (que
sabe aplicar pero no explicar) y que le crecen como brotes de selva inexpugnable

Obra de Adrián Paiva

viernes, 10 de agosto de 2012

Georgia O'Keeffe (1960)
1.
Blandiendo el silencio
Una de tus lenguas me dice
El sol es ciego a la sombra

2.
Delineando la nada
Tus ojos ven lo que no se deja ver
Lo que será, lo que requiere forma
Para ser

3.
Como la Tierra tiene sus Lunas
La verdad no es una sola
La tarde cierra los ojos, medita
Como un Buda

4.
Cálidos destellos, relumbran amarillos
Como un desierto gris como un géiser
Tus pétalos de piel, pliegues virginales

5.
Tus lienzos, tus colores
Son como coreografías
Tus trazos y obsesiones
Hacen que algo en uno vibre
Las palabras no son libres
Ya que definen, maniatan
Inmovilizan los sentidos:

6.
Por algo valoro más la intuición que logra ver lo que está vedado a la reflexión.


miércoles, 8 de agosto de 2012

Dove - Georgia O'Keeffe

La miel de tu sabor
Sabe a dolor
A pétalos entre tus piernas
Arde como llama de nieve

La luna de Kyoto
Añora en el cielo
Al viajero que se detiene
Cada noche en su miedo

Un viento desnudo
Restalla entre las sábanas
Cada vez que te vas
Para no volver

lunes, 6 de agosto de 2012



Cae la tarde
Ebria de fiebre
Arde tu piel
Vibra el aire
Como un refucilo de espada
Se enciende
En la nada
En mi centro
No hay afuera
Ni hay adentro
Tan sólo asciende
Como una estrella fugaz
Surca el cielo y se pierde
Como este instante
Como nunca antes
Se nubla el sol
La bruma desciende
Viscosa
Inmóvil
Como el silencio
Que aturde
Como un desierto
Te quema
La voz
Te eriza
La sangre
Late
Incandescente
Tu luna mojada
Transparente
Como tu mirada de agua
Cuando mi boca de sed
Liba con lengua de gato
Tus labios de sal
El agua bendita de tu sexo
El exacto nexo
Entre cielo e infierno
Como un horizonte
De nubes flameando
Como banderas
Como visiones
De reflejos inconexos
En fragmentos de espejos
Entre pulsiones
Crujen tus goznes
Tus dulces duraznos
Como jugosos pezones
Te inundo de flores
Cristales y estertores
Mientras te vas
Flotando en la calma
En que deviene la tormenta
Antes de que nos apaguemos
Como sombras
Que refractan


lunes, 16 de julio de 2012


PATTI SMITH
En este oscuro páramo donde apenas sopla el tiempo
Donde caen las horas, donde se oye cantar al silencio
Pienso en ella como un solitario árbol que da poemas.



Abre el sol
Como un ojo ciego
Envuelto en la bruma gris de un nuevo día
Como una pupila de fuego
Entre las nubes violáceas de tormenta
Como un ópalo de color increado
Abre el sol
Arde sagrado
Con su piel de amanecer
Su rictus de fulgor de rabia
Su mirada de eclipse
Su quemazón de semen de oro
Abre el sol
Como un velo invisible transparentándolo todo
Sus destellos meciéndose en el aire como un polen
Arde sagrado
Como un espejo de ocasos y reflejos
Con el alma cargada de espejismos
Abre el sol
Como una sombra en llamas


sábado, 14 de julio de 2012


A las sinceras sedientas preguntas del discípulo respecto de quién es el Buda, dónde está el Buda, cómo puedo hacer para encontrarme con el Buda, el propio Buda le respondió: “Yo no conozco otro Buda Original que usted mismo”.

Ese es el verdadero espíritu de la enseñanza budista: alentar a cada ser humano para que con coraje manifieste su budeidad inherente.

jueves, 5 de julio de 2012

Si tenés ganas de leer...
guionesdecineytele.blogspot.com/
sin-guiones-no-hay-nada.blogspot.com.ar/

Lo sé
Qué
No sé
Uno sabe 

Sólo lo que no sabe
Eso es todo
Nada

Sólo eso
Nada más
Nada menos

Es así
Es sinuoso
No lineal
Qué
No sé
Lo sé

lunes, 2 de julio de 2012


Tus canciones como llamas
Desplegándose como velas, flameando como fuegos
Temblando en el agua negra, las manos apretadas en un ruego
Encendiendo sus hebras de luces en la marea

Tus canciones como barcas
Adentrándose en el mar como una flota de bellas melodías
Cargadas de frases como frisos cinceladas con filosa filosofía
Colmadas de ragas y acordes como tormentas y rimas

Tus canciones como tu vida
No son meras letras sino descarnada pura poesía
Plena de voces y de caballos, de catedrales y de gardenias
De plegarias y de madrugadas, de puñales como tu lengua

Tus canciones como polaroids
De tu cuerpo pálido envuelto en tibieza
Tus canciones como un jardín
De medusas meciéndose en el aire turquesa
Tus canciones como un aura
De neones y memorias evanescentes del Chelsea Hotel
Tus canciones como un beso en la boca del arte
Tacto líquido que lame las heridas de espíritu
Tus canciones como un templo

Virgen inmaculada de los drogones de la calle
Una verdadera combatiente de la mente, diría John
Cada instante es una batalla decisiva, enseñó Crazy Horse
Tus canciones a la intemperie, como un espejo
Han tenido que vérselas con el miedo
Con un oleaje de modas y de oídos sordos
Han puesto proa a su índigo destino incierto
Desafiantes, atravesando el mar del dolor
A ver qué tan invencible es el tiempo




PS: Te recomiendo su último disco, Banga, todos sus discos, además, y su libro El Mar de Coral de próxima aparición en Argentina, y ni hablar de Éramos Unos Niños, editado aquí en 2011 por Lumen. Patti Smith, una artista íntegra, que ahora también escribe guiones de policiales.

martes, 19 de junio de 2012


No tengo tiempo para la muerte
No sobran verdades donde poder guarecerse
No es mi deseo sino mi cuerpo, saciándose
No estoy a favor de nadie más que de los árboles
No ves que los pájaros nacen del viento
No quiero ya beber de tu río sediento
No hay principio ni fin ni nada en el medio
No suena bien traducir spleen como tedio
No dice el silencio lo que callan las palabras
No existe tal relato, sólo una trama macabra
No siempre logro escalar los muros de la poesía
No pienso en lo que ha sido, pero ansío lo que sería
No la había visto nunca y no volvería a verla jamás
No vayas a creer que frente al espejo te ves real
No convive con la deshonra un guerrero samurai
No creo en ninguna esperanza, pero que las hay, las hay
No sé mucho de nada, pero nada vale mucho la pena
No nos une el amor ni el espanto sino la misma condena
No confío que la bondad humana sea del todo sincera
No soy yo quien va a encender tu hoguera
No me vengas conque es por mi bien
No voy a subirme al último tren
No vuelvas a contarme tu historia
No deja de ser efímera toda gloria

domingo, 27 de mayo de 2012

1986 / 2012

Voz de viento
LLuvia de Mar
SEXo DE MIel
Sed de tu Sal
LAmo Tu PIEL
NOche de Sol
NUbES MARfiL
CiEloS dE LUz
GoteA El AiRE
TEmBLoR AñiL
Pétalo de hiel
FiEbrE CANdiL
LoTo DE ABRil
PoR vos inFiel
En Tus LAbios
ACAbA MI SEr

lunes, 21 de mayo de 2012


Viento que lame el agua
Agua que aquieta el alma
Alma sin azar como una roca
Roca que brota entre los juncos del río
Río azul que zumba como el colibrí
Colibrí que aletea inmóvil como la corriente
Corriente desnuda como un rastro en el viento...

sábado, 19 de mayo de 2012


Qué será de la vida 
Que pasó de largo sin que yo haya estado allí
Siquiera un instante
Como si no la hubiera vivido

Soy en mí
Un desconocido

Qué será de la vida
Pareciera que han transcurrido miles de kalpas
Desde que estuve aquí
Solo conmigo

Soy en mí
Un desconocido

Atado por invisibles consecuencias
Con hilos causales de oro de seda de tiempo
Por más loco que parezca y aunque me lo merezca

Soy en mí
Un desconocido

Será que lo imposible se vuelve posible
Como lo posible es, además, imposible?

martes, 8 de mayo de 2012


Un puñado de ecos de lluvia de enero 
Dos alas de menta disolviéndose en tu boca
Tres metros bajo tierra prometida
Cuatro cansados jinetes perdidos
Cinco elementos que no explican nada del todo
Seis cuerdas de guitarra desafinadas
Siete kanji de significado insondable
Ocho botes salvados del último naufragio
Nueve milímetros de redención
Diez mandamientos inaceptables

domingo, 6 de mayo de 2012

Píxel
Frágil
Punto
Fractal
Magna
Magma
Quásar
Cuasi
Causa
Púlsar
Pulsar
La cuerda con la que afina el universo
Verso
Inverso
Inmenso
Menso
Mensura
Inmensidad
Infinitesimal
Que fluye
Refluye
Influye
Socava
Se contrae
Se expande
Evoluciona
Implosiona
Hacia dentro
Centro mismo de su infinito universo
Qué sé yo

sábado, 5 de mayo de 2012


I
Escualo
Ojos de eclipse
Viento sin sombra
Bajo las aguas

II
Escualo
Muerte voraz
Desgarra la marea
Sediento de sal

III
Escualo
Tajo en el agua
Ciega sangre
Sin alma

IV
Escualo
Una daga de plata
Rasgando el mar
Profundo

viernes, 4 de mayo de 2012


Poema de Cinco Haikus

La mariposa
perdida busca el sol
a media noche

La luna baja
A beber su reflejo
En el estanque

Huye el viento
El ayer se deshoja
Como un árbol

Hilos de bruma
Surcan el cielo azul
Incandescente

La rana croa
Que un nuevo día es
Inevitable

jueves, 3 de mayo de 2012

Si tenés ganas de leer...
guionesdecineytele.blogspot.com/
sin-guiones-no-hay-nada.blogspot.com.ar/

La luz devora los oscuros rincones
De tu memoria. Hace nítidas las ausencias
Remarca atributos. Traza perfiles y rasgos
Bordea la verdad. Se lleva el mundo por delante
Con su pátina radiante de esperanza y euforia

Sangre insaciable y temblorosa resbala
Por mis venas. Como un dulce vino sediento
Cae en cascada por la cueva que es tu boca
Heridas de amor se abren como ojos o flores
Amantes furtivos como el cuerpo y su sombra

Cada día uno sale a encontrar la muerte
Que se le ha perdido en el momento de nacer
Un instante de quieta incertidumbre. Resuena
Todavía como un eco. Un sutra reza: La invisible
Presencia de tu destino en cada uno de tus actos

martes, 1 de mayo de 2012


Aunque el tiempo evidentemente hace lo suyo, Dylan no declina, se revitaliza, se reencarna en vida. Es imposible concebirlo de otra manera. En Banchero, después del primer Gran Rex, mientras tratábamos de descular qué lo impulsa a seguir con este Never Ending Tour en el que nos tiene a todos embarcados hace años, tuvimos claro que no es por guita o por fama. “Vive para esto”, insistió mi hijo, lo que en otras palabras venía a significar que si no hace esto, se muere, más aún, Dylan está en esto para que el final lo encuentre haciendo esto, pensé. La boca se me haga a un lado.

De pibe me pasaba que leía a poetas como Ginsberg, Baudelaire, Corso, Rimbaud o Withman, o a escritores como Lewis Carroll, Kerouac, Salinger o Steimbeck, o veía películas de Chaplin, Nicholas Ray, Elia Kazan o Win Wenders, o admiraba cuadros de Picasso, El Bosco, Caravaggio o Jorge de la Vega, o me deleitaba con obras de Hokusai, Winsor McCay, Crumb o Escher, pero volvía a Dylan, siempre después, invariablemente, volvía a Dylan. En algún momento de aquellos años, gracias a un poema de André Bretón, comprendí que existían vasos comunicantes en toda manifestación artística que despertara nuestra sensibilidad.

Como sea, Gracias, Bob, por todo este tiempo, y por estos Gran Rex repletos de pibes brindándote su respeto, buscando alguna clase de ejemplo o de palabra que los acompañe en el maravilloso atolladero de ser jóvenes, coreando un ingenuo pero conmovedor “Dy-lan, Dy-lan”, y vos tocando como nunca, ahora también showman y tecladista, siempre nuevo, siempre otro, imprevisible, mágico, original, tocando como si fuera la última vez, o como la primera, como si recién estuvieras llegando de Juárez, de Gallup, New México, de Minneapolis, de Hibbing o de Duluth, detrás de aquellas colinas, allá en tu Minnesota natal.


lunes, 23 de abril de 2012


La noche es blanca
Excepto que llueva y todo adquiera
Ese tono verde veronés que colorea los pliegues
Los hombros y relieves de las estatuas

¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤

Todo está vacío
Vos de mí y yo sin vos
Una brisa atorada entre tanta lluvia fría
Ya va siendo tiempo de que alguien vuelva a crear algo

¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤

Un poema escrito en un espejo empañado
Pero del lado de adentro
Como un mensaje en silencio
De alguien encerrado en su propia mirada

¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤

Nadie es azul
La noche menos que nadie
Nada lo es, ni siquiera el mar, tampoco el ayer
Me doy cuenta, por fin, pero ya es tarde

¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤
Ella sonríe
Con su boca reluciente como bandeja de plata
Soy feliz hasta la muerte
Soy feliz aunque me maten

domingo, 22 de abril de 2012


Infra Canción

No era para tanto
La vida
Al final
La muerte
Resulta parecida
Sólo que más lenta
Y menos colorida
No está tan expuesta
Ni demasiado explícita
Es un pedazo invisible
Como el mal y el bien
Viven en un vaivén
Inasible
Por definición
Una extravagancia
Esa forma de sabiduría
Que permite ver valor
En la insignificancia
Como la mano súbita
Que detecta
El grano que delata
El enemigo silencioso
Que te habita
Lo que no es poco
Ni tampoco tanto

No era para tanto
La esperanza
Verde todavía
Verde menta
Verde vida
Verde muerte
Verde ceniza
Verde esmeralda
Verde ajenjo
Verde manzana
Como la verde
Mansa corriente
Del agua del tiempo
Como la luz busca salir
Tiene las patas cortas
Como la verdad
Nunca es la misma
Apenas una adormidera
Un canto de sirena
Que sólo te genera
La fascinación
De una ilusión
Cualquiera
Lo que no es poco
Ni tampoco tanto

No era para tanto
Morirse
Lo hacemos
Desde siempre
A cada rato
Es simple
Infra matemático
Mientras vivís
Te vas
Cada vez
Un poco más
Está calculado
Tiene menos vida
Que un cuadrado
No hay dilema
Excepto que la verdad
Es el problema
La vida y la muerte
Están vivas
Y nadie puede impedirlas
La verdad es un espanto
Aunque te cueste la vida
Tiene su encanto
Lo que no es poco
Ni tampoco tanto

No era para tanto
Nada
Porque nada es para tanto
La vida hace lo que puede
Y la muerte te deja hacer
En ese eterno vaivén
En el que viven
La verdad es un promedio
Entre la mentira y la realidad
Algo así como una pieza
De un loco rompecabezas
Que uno se empecina
En encastrar
Cuando es obvio
Que así no va
Por eso la vida
A cada día
En cada muerte
Se juega todo a su suerte
Aún a riesgo de ganar
Lo que le conviene perder
Pero qué le vas a hacer
Si nada es para tanto
Lo que no es poco
Ni tampoco tanto


Infra Canción está dedicada a Levon Helm (1940-2012), en buena parte músico pionero inspirador de ese espíritu humanista que cada cual puede llamar como quiera y que viene tratando de hacernos cada día mejores personas.

sábado, 31 de marzo de 2012


Dos de mis lágrimas
Vienen
En la niebla
Como soldados de la guerra
Bajan la colina
Temblando
De olvido y de frío
Como perros perdidos
En el silencio
Inmóvil
Innumerable
Y quebradizo
Como la escarcha
Que anoche nomás
Fue rocío

Charcos de lluvia de ayer
En la mañana sin mañana
Pesa el viento gris
En el alma desalmada
Nada ya que temer
Nada más para perder

Una mariposa blanca
Aletea
Indecisa
Va perdiendo su color
Mientras agoniza
Revoloteando el aire
De aquí para allá
Buscando la primavera
Que se le ha perdido
Entre las trincheras
Vencedores y vencidos
Como tajos o heridas
En esta tierra
Que en su sangre no tiene
Más que guerra

Charcos de lluvia de ayer
En la mañana sin mañana
Pesa el viento gris
En el alma desalmada
Nada ya que temer
Nada más para perder

Destinos sin rumbo
Resbalan
Rojos y negros
Por la ladera de la mente
Dos de mis lágrimas
Irradian
Como pétalos de fuego
Imantan
Como púas afiladas
Se ensartan
En la carne temblorosa
Como pájaros
En una alambrada
Como notas
En un pentagrama

Charcos de lluvia de ayer
En la mañana sin mañana
Pesa el viento gris
En el alma desalmada
Nada ya que temer
Nada más para perder

sábado, 24 de marzo de 2012

INTRO

Sangre y fuego
Nieve y cristal
Luz y memoria
Carne y deseo
Amor y lágrima
Luna y silencio
Semen y nube
Polen y tiempo
Son elementos

Como el mar y la sal
Como el blues y el dolor
Como el cuerpo y su sombra

Son elementos
De los que estamos hechos

No existen por separado
Solos, el uno sin el otro
No son dos
Cada uno por su lado
No hay tal inseparabilidad
Sino más bien unicidad
Ni siquiera son lo mismo
Son, juntos
O no lo son

Dos manifestaciones
En un mismo tiempo y lugar
De una misma cosa

No son dos
Son, juntos
O no lo son


Black Line y Partículas Elementales - Obras de Patricia Martínez



Son elementos
De los que estamos hechos



* Golden Line - Obra de Patricia Martínez



Somos, de hecho
Elementos
Hechos


* Travesía - Obra de Patricia Martínez