Facto haiku ---

La poesía

Como un acto de fe.

Creer para ver.

(Imagen de Kay Sage)

Devolveme mi gato

Cada vez estoy mejor extrañándote más que teniéndote

Es preferible. Primero porque es mejor que tenerte

Segundo porque tenerte es imposible

Tercero porque lo imposible es inevitable, como extrañarte

Y cuarto porque podría ser mucho peor

Porque tendría que volver a entender que me dejaste

Y lo bien que hiciste, porque lo hubiera hecho yo

Tal vez sea conformismo

Que no es otro que siempre el mismo

Evasiva o filosofía, como quieras llamarle

Son formas de ver la vida, lo sé

La vida que no se ve

La vida en la que nada cambia

La vida en la que estás a salvo

De que todo se ponga mucho peor

No ves que así estoy mucho mejor?

Pero eso sí, devolveme mi gato

Casi tanka entre sueños ---

Abro los ojos.

En dorados pétalos

Se abre el aire

Entre destellos de sol

Como un origami.

Poema de Nunca Acabar para Bob Dylan ---

Bob Dylan frente al espejo ve pasar

un río de recuerdos

Las blandas calles del Village

en el más crudo invierno

Untadas de blanca nieve 

como si fueran rebanadas de pan negro

Las huellas de Frankie Lee and Judas Priest

que vienen y van

Enredadas con las de Robert Johnson aquí

y las de Woody Guthrie allá

Derivan por la Jones Street

donde el Freewheelin' busca su camino

Sin más horizonte que el porfiado

evangelio de su destino

Pintado como un apóstata

caleidoscópico vitraux

En la herética catedral que está

justo enfrente del tan mentado Olimpo

Como un gitano, lejos de casa

y apenas con lo necesario encima

Su armónica, su guitarra

sus páginas pasadas, sus melodías

Y cada una de sus máscaras

héroes, heterónimos y felonías

Nunca sé bien si como un moderno

Proteo o como un nuevo Prometeo

O como ambos en diferentes planos

al mismo tiempo

Es capaz de jurarte que encontró

Su poesía vagando por ahí, desnuda

O escrita en la corteza de un árbol

y que por eso nomás la hizo suya

Siempre transformado en alguien

que nunca se parece a nadie

Y cada vez más irreconocible

como en su voz sus infinitas versiones

Nunca dejó de mirarse en el crisol 

de la balada celta

La eterna fuente de la que bebió country

blues, gospel, bluegrass, rockabilly

cajún, reggae, chansón y jazz

Sabe del éxito del fracaso desde antes

de tener que desenmascarlos

Y que sus Grandes Éxitos fracasaron

como cantante de protesta

En los museos donde la Eternidad

Pone cada instante de arte a prueba

Viendo correr por sus venas

el Fantasma de la Electricidad

Tantas veces se tuvo que reinventar

para que el caos lo acepte

Consciente de que el verdadero problema

es que el cosmos tampoco lo contiene

Ahora mismo están profetizándole

un velorio que jamás va a tener

Su obra es tan fundamental

que aunque puedan enterrarlo alguna vez

Ella va siempre a resignificarlo

y reinventarlo sin final

Como pasó con Velázquez, Cervantes

Mozart, Shakespeare y otros más

Seres que no estuvieron precisamente

de más en este mundo

Ni tampoco del todo presentes

en sus respectivos funerales...

¡Si hasta La Muerte consiguió

las mejores ubicaciones

Para ver su Gira de Nunca Acabar!

...Mientras el viejo Bob frente al espejo

Como un río ve pasar los versos

De sus nuevas mejores canciones

(Bob Dylan también cantor de tangos)

(Imágenes de Bob Dylan frente al espejo por Ken Regan y de Bob Dylan en su video Series of Dreams)

18 de abril, 9:12 AM

Un momento vacío

Pleno de ausencia

Inmóvil

Bostezo

A la deriva en el silencio

Oigo trinar un pájaro

Irrumpe de un salto mi gato

Astillando el aire

Entre destellos de sol

Que como pétalos se abren

Perfuma el café la mañana

Suena un acorde de Miles

Alguien me manda un mensaje

Se llena de hechos el momento

Miro la hora

Todo de nuevo está en movimiento

Para Marcel Duchamp (artista inspirador si los hay) ---

(Marcel Duchamp)

Uno es más uno

Cuanto menos se parece al que fue

O a quien cree que es

Cuanto más se diferencia de quien va a ser 

O del que se ha disfrazado

Cuando se asume demasiados

Y nadie aún también.

Soneto deforme (Sorme defoneto) ---

Escuché decir por ahí que las matemáticas son poéticas

¿Y eso, digo yo, alguna vez permitirá que las ame o que al menos las entienda?

¿Será que ellas además de constantes y variables tienen rima, ritmo y métrica?

Espero sinceramente que los matemáticos no se me ofendan

Pero a mí, la verdad, me resultan crípticas, inexpugnables

Y admito que postular algo así no parece ser precisamente sabio

Siento las letras como símbolos más amables, ¿o mejor sería decir deleitables?

Tanto que me incitan a rimar toda forma sensual con tus labios

Para escribir un haiku, pregunto ¿en cuántas sílabas separo tus gemidos

Son dulces o salados tus pétalos, a qué frenético ritmo se mueven tus caderas

Y a qué impúdica cadencia fluyen-resbalan tus más íntimos fluidos?

Decime cómo mido el pH de tu saliva, cálida o fría. Nada es más enigmático

Confieso que metido en el epicentro de tu sexo tu lengua me desespera
¿Debiera para amarte seguir también algún ordenamiento matemático?

(Detalles de "El Rapto de Proserpina" y

"El Éxtasis de la beata Ludovica Albertoni",

obras de Gian Lorenzo Bernini, 1598-1680)

Tanka naif (dos versiones) ---

“Es posible que estas observaciones

hayan sido enunciadas alguna vez y

muchas veces quizá. La discusión de

su novedad me interesa menos que

la de su posible verdad.”

(Jorge Luis Borges)

Veo estrellas

En el azul dispersas

Como miguitas

De pan que alguien lanzó

Para que no me pierda

Miguitas de pan

En el azul dispersas

Alguien sacudió

Su mantel de estrellas

Para que no te pierdas

Otra versión del silencio ---

Es una forma sonora que emana
Continua
Y desde su centro se propaga
En círculos concéntricos
Hasta el borde del desierto
Donde se apaga
Una forma sonora, insisto
No como el humo que se disuelve
Y entre las sombras se aclara
Una forma cuya imagen
Suena a eterna pincelada
A inmensidad deshabitada
Hablo del silencio
Rotundo, invisible, unánime
Que como el tiempo
Cava en sí mismo, se engulle
Se dilata, se contrae
Una forma sonora
No vaporosa sino compacta
¿O acaso el silencio
No te lleva por delante, te sacude
Te socava, impacta?
Con su forma de sustancia sonora

De ausencia presente, abstracta
Que sólo la poesía a veces retrata

Galimatías ---

Podría decirse que no sé cómo decir

Lo que ahora mismo tengo en la cabeza

Tal vez porque no sé cuándo termina

O porque ni siquiera empieza

Me siento como encerrado afuera

Rodeado de infinidad de instantes

Uno del otro cada vez más distantes

O varado adentro

En un exacto punto sin centro

Mientras la angosta angustia mustia musita

En mis oídos sus odios idos… Oh! Dios! 

Busco entre las ruinas piedras precisas

Y encuentro una rima de palabras preciosas

Con versos apenas engarzados por la pena

Como si tal cosa

Al tiempo que muero de poema

Te ofrendo este ramo de risas

Y me desarmo en pétalos de rosas

Justo cuando intento decir

Que no hay tedio en la contradicción 

Ni contraindicación sin remedio

De tener que vivir siempre

En medio de la contracción

Y la dilatación de esta imprecisa

Pregunta desde la que te cuento

Será por eso que no obstante

Todavía ostento

De aquellos años jóvenes en que poseía poesía

Cada vívida bella experiencia jamás vivida

Una incierta inmensa intensidad

Jamás desierta y mucho menos muerta

Un galimatías existencial, sin ambages

Escrito con inasibles palabras indecibles 

Que posibilitan casi cualquier imagen

Podría decirse que no sé cómo decirlo

Ni tampoco para qué serviría compartirlo, al margen

Nunca es como siempre más siempre que nunca ---

Nunca estás más solo que cuando terminás un poema

Nunca te sentís tan perdido como cuando un verso no llega

Nunca ves tan nítido como cuando cerrás los ojos

Nunca sos más ciego que cuando creés que viste todo

Nunca te conocés más que cuanto menos te conocés

Nunca te parecés tanto a vos mismo como la próxima vez

Nunca duele tanto como cuando dejás de amar

Nunca odiás más que cuando vos te odiás

Nunca está tan oscuro como antes de volverte a ver

Nunca es más imposible que cuando no te puedo creer

Nunca cambio tanto como cuando siento

Nunca soy tan joven como a cada preciso momento

Nunca me pongo más triste que cuando no beso tus labios

Nunca me veo tan viejo como lo que pienso a diario

Nunca estoy más difuso que cuando la luz me delínea

Nunca me entiendo tanto como cuando me leo entre líneas 

Nunca me encuentro más a salvo que en la paradoja

Nunca el árbol del tiempo desecha renovar sus hojas

Nunca ningún ciclo deja de reanudarse cuando se trunca  

Nunca es como siempre más siempre que nunca

Bolsa de Gatos 511/520

520. “Cuando era un chiquillo, qué alegría / jugando a la guerra, noche y día / saltando una verja, verte a tí y así / en tus ojos, algo nuevo descubrir / Las rosas decían que eras mía / y un gato me hacía compañía / desde que me dejaste, yo no sé, por qué / la ventana es más grande sin tu amor / El gato que está en nuestro cielo / no va a volver a casa si no estás / no sabes mi amor, qué noche bella / presiento que tú estás en esa estrella / El gato que está triste y azul / nunca se olvida que fuiste mía / más sé que sabrá de mi sufrir / porque en mis ojos una lágrima hay…” (Fragmento de la letra de “Un gato en la oscuridad” de Roberto Carlos, uno de los temas preferidos de mi madre, Dora Francisca Bavio de Perrotti, quien me enseñó a amar a los gatos. El pasado 30 de marzo se cumplieron dos años de su fallecimiento.)

519. “¿Está preparando un tercer volumen de memorias? -No, Hay un viraje en mi experiencia personal, y en el segundo volumen cuento muchas cosas: buenos y malos viajes, amoríos, aventuras, peripecias políticas, clandestinidades, libertinajes... Pero después me he convertido en una persona que tiene muy poco que contar. Soy una especie de jubilado que ve caer la tarde sentado en una butaca. -¿Como los gatos? -Sí, adormilado, al lado de la chimenea…” (Fragmento de una entrevista de Joaquín Arnáiz para la revista La Clave a José Manuel Caballero Bonald, autor de Ágata ojo de gato)

518. Austin Osman Spare, artista plástico y escritor catalogado como ocultista, o psíquico, autoproclamado sideralista, devocionado por artistas de las más diversas disciplinas, desde sus colegas John Singer Sargent y Aleister Crowley hasta Jimmy Page, guitarrista de Led Zeppelin, jamás pintó un gato, apenas un tigre puede encontrarse por ahí entre su prolífica obra, pero no gatos, pese a que vivía rodeado de ellos en extrema pobreza, eran su inspiración y compañía, y con quienes compartía su alimento y el húmedo derruido sótano en Brixton donde tenía su atelier. 

517. Dijo Charles Darwin: “Cuando un gato le otorga su confianza a un hombre, es la más hermosa ofrenda." (Dibujo de T.W. Wood, ilustrador de los trabajos del naturalista inglés del sigo XIX, y frase encontrada en un artículo de Michéle Ressi para infobae.com)

516. En algún lugar de la web aminoapps.com encontré este comentario fechado el 6-6-17: “Hace poco me regalaron una gatita porque se dieron cuenta que estaba medio bajoneado. Desde que la tengo mi autoestima subió por alguna razón, y me siento más feliz que nunca. ¿Por qué será? ¿Qué efectos tienen las mascotas sobre las personas? ¿Ocuparán algún espacio vacío? Porque eso siento que hace mi gatita en mí. Gracias por escuchar. Atte: Mario Fianaca.”

515. “Sólo cuando la sonrisa no tiene gato, decía Lewis Carroll, puede efectivamente el hombre devenir gato cuando sonríe.” (Gilles Deleuze, filósofo francés, 1925-1995)

514. Katy Perry, otra asumida loca por los gatos, les presentó a sus fans con esta foto en Twitter a su gata Kitty Purry.

513. Cat Haiku - The Ancient Art of Japanese Poetry - Cat-Style, de Deborah Coates, ilustrado por Sandra Bruce y editado por Random House, es un libro con 100 ingeniosos haikus sobre gatos en inglés.

512. “Mis gatas siempre están cerca, encima de mí: son apéndices de mi cuerpo”, confiesa la escritora Espido Freire, Premio Planeta 1999 por su novela “Melocotones Helados”. Sus gatas no sólo le han cambiado la vida, son también personajes secundarios en sus novelas. “Iona fue la primer gata que tuve y murió de viejita el año pasado. Ofelia vino de Badajoz, la recogí cuando fui como jurado de un premio literario a Almendralejo. Rusia es una gatita adicta a las trastadas y Lady Macbeth se enamora de todos los hombres que entran en casa…” (Fragmentos de un  artículo de Eva San Martín en su muy recomendable blog enelnombredelgato.com sobre Espido Freire)

511.  Ryan es mi gato. Su nombre viene de un muchacho que tuvo SIDA y Ryan, mi gato, también tiene SIDA, y depende completamente de mí para todo, así como nosotros los sacerdotes de nuestra iglesia dependemos completamente de ustedes, los fieles laicos, a quienes hoy humildemente queremos agradecerles, porque el presupuesto de nuestra iglesia podrá cumplirse, la ofrenda prometida por ustedes es casi un milagro, los cristianos de la Blessed Sacrament Catholic Church han prometido más de lo que necesitamos... ¡¡Aleluya entonces, porque el Señor vive y está presente sin duda entre vosotros!!” (Extractado del sermón del Padre Frank el domingo 24 de abril de 2016 durante la celebración del 125º aniversario de su iglesia de Brooklyn, Nueva York.