martes, 7 de diciembre de 2010



+ LETRAS VAMPIRAS

Encontradas en las taperas de Londres, Catamarca, y atribuidas a la impúdica poetisa y cantautora vampira Furia Fly (1816-(.....)

A diferencia de las publicadas anteriormente en este blog, estas son letras en apariencia inconclusas, pero que confirman las obsesiones literarias de la referida artista no-muerta.




Ojos de luna de fuego
Se miran en un espejo
En el que ya no reflejo


Encerrada afuera
Ya nada es lo que era
Todo me da igual
La vida es cualquiera
Antes o después
Igual no sé cuál es


Las sombras sobrevuelan
Caen como un manto
Oscureciendo el paisaje

Las sombras se arrastran
Se revuelcan en mi cama
Me muerden en sueños
Me clavan sus colmillos de luz
¡Esa es mi puta cruz!

Las sombras se encienden
Más allá de la roja tarde
Como una herida abierta
En la carne inflamable
Gotea tibia, pero fresca
Deja una cálida pátina
En mi boca, en mi garganta
Sabe a vos, tu sangre



Muerta en vida
Tu amor es mi herida

Tu boca roja
Mal parida
Por ella doy la muerte
Lo que es hoy mi vida

¤ ¤ ¤ ¤ ¤ ¤ ¤ ¤ ¤ ¤ ¤ ¤

Vos y yo
El Día y La Noche
Cada uno por su lado
Nunca separados


Un puñado de arenas del tiempo
Un montón de emociones sueltas
Tres o cuatro canciones muertas
A manos de un futuro que ya fue

¤ ¤ ¤ ¤ ¤ ¤ ¤ ¤ ¤ ¤ ¤ ¤ ¤ ¤ ¤ ¤ ¤ ¤

El futuro ya pasó, se pasó de listo
Se pasó de largo, y pasó de moda
Como las modas, y no tuvo futuro
Se cayó de maduro. El futuro fue.



La luna mojada asoma
Dulce entre mis piernas
Desprendo mi lluvia de perlas
Sobre tu rostro desconocido
Radiante de luz y de vacío
Tan desnudo como olvidado
Amor muerto y enterrado
Me recuerda tu boca
Que aún no he besado

¤ ¤ ¤ ¤ ¤ ¤ ¤ ¤ ¤ ¤ ¤ ¤ ¤ ¤ ¤

Besos de lengua de fuego
Estallan en mi boca sedienta
Una fría mano de vientos
Me baja por la espalda
Y me hago el amor
Y no tengo perdón
Y me derramo por vos
Y vuelvo a empezar
Siempre por el final
Y quiero acabar
Acabar de empezar


Aquí estoy sola
Pero conmigo
Como un ciego
A salvo de la luz

Ahora la muerte
Está viva en mí
Así como el bien
Y el mal, tal cual
Su eterno rival

Perros rabiosos
Muerden mi carne
Aúllan sedientos
Se disputan mi sangre

Sombras de fuego
Cae roja la tarde
En carne viva

Se viene la noche
Sigo buscándote
En Luna Llena
La luz oscurece
Apaga el paisaje

Oscura y desalmada
Como una boca de lobo
Una virgen desvirgada
Por un tibio rayo de sol
Una diabla derramando
Su santidad al amanecer

 
                                                                             

lunes, 6 de diciembre de 2010

AY, ANDRÉS

Volvé a drogarte, Andrés, eras mucho más interesante entonces, cuando no comparabas al pueblo uruguayo con un mate amargo ni salías a bancar a prófugos amigos funcionarios. Por eso compuse este estribillo fiel a tu estilo y rimas de Salmón suicida.

¡Ay, Andrés
Cómo dolés
Dos por tres
Te la creés!

Deberías disculparte, Andrés. Estás cada vez más igualito a Dylan, ¿sabés? En las fotos. No en la vida ni en el arte.

¿Bob y John conversando esto a espaldas de Paul?

Bob Dylan había anunciado en 1962 que “la respuesta está soplando en el viento” (the answer is blowin’ in the wind) sin elucidar mucho más, por cierto.

Parece mentira o muy tonto de mi parte, como prefieras, pero acabo de darme cuenta. Es más, nunca lo pensé ni lo leí en ningún artículo ni se lo escuché decir a nadie. Pero John Lennon, en 1973, respondió a la profética cuestión en su tema Mind Games cuando sintetizó que “el amor es la respuesta” (love is the answer) cerrando así el círculo de tal revelación.

La foto que ilustra esta especulación suscita una pregunta. ¿Estarían Bob y John conversando esto a espaldas de Paul?

sábado, 4 de diciembre de 2010

sábado, 20 de noviembre de 2010


PASCAL dijo que "el universo no tiene centro, pero fluye desde todos lados", con lo cual quiso significar que el centro del universo sos vos, y yo también, y él o ella y aquél, y todos, o sea cada uno de los seres humanos que en este mismo momento puede girar y mirar alrededor y comprobar irrefutablemente que lo que PASCAL quiso decir es que el ser humano es el centro del universo, con lo cual no puedo menos que estar de acuerdo.



(Pascal Lines Hexagon)

EL BUDA ARROZ


Nichiren Daishonin además de ávido lector fue también un gran escritor. De ahí que enalteció tantas historias y personajes creando tan nítidas metáforas, algunas bellas y otras cruentas.

“El arroz cuanto más maduro más se curva”, como metáfora de la humildad que proviene de la sabiduría, significa que una persona "cuanto más sabia, más humilde es", más se inclina, más nos reverencia. En esta metáfora están condensados siglos y sutras de insondable sabiduría e incalculable enseñanza.

No debe ser tampoco casual que Nichiren Daishonin identificara al arroz como protagonista de su metáfora, el arroz como el elemento más común y abundante, el arroz como una persona, cualquier persona, que alimenta o nutre a otras personas, exactamente como hace un Buda, cualquier Buda, es decir cualquier persona.



Hokusai valoró las enseñanzas de Nichiren Daishonin e incluyó su nombre Taho Fuji Dai Nichiren Gue San en una de sus obras más importantes, tal vez la más reconocida.

martes, 16 de noviembre de 2010


ABORDAJES PIRATAS

Le preguntaban hoy a Rafael Bielsa en un reportaje en el diario La Nación: ¿Cuál cree que será el lugar de Máximo Kirchner luego de la muerte de su padre?

A lo que el otrora canciller argentino que solía garabatear poemas mientras Fidel le discursaba sobre la Revolución Cubana respondió: "La pregunta tiene tres abordajes..."

Más allá de la respuesta a la vez sabionda y desopilante de Bielsa, que pueden leer completa en el sitio de La Nación, lo que llamó mi atención fue el término náutico o naval que utilizó, el cual suelen también empuñar la Sra. Presidenta Cristina Elisabet Fernández de Kirchner, el intelectual al fin o afín Ricardo Forster, el bibliotecario nacional Horacio González y demás filibusteros de la tripulación de gobierno.

Abordajes, pensé. ¿Acaso fue un acto fallido, argot, una confesión, simple metida de pata, jerga hermética, verborragia, terminología de profesión?

Sí, de profesión pirata.

jueves, 11 de noviembre de 2010


BASTA DE MESSI, AGAIN (Escrito que quedó traspapelado tras la derrota de octubre de 2010 en Saitama, Japón)

El argentino es el único animal que choca indefinidamente contra la misma realidad que es la única verdad, como diría El General.

Para el argentino, la persistencia en el error es tan inevitable como patológica. En su ya insondable obsesión y obcecación, es casi una tragedia de la que nunca se ha desayunado, como diría Discepolín.

De ahí que con Messi la historieta tienda a repetirse, como volvió a quedar confirmado tras el oprobioso 0-1 del mes de octubre pasado contra Japón, aunque el negocio del fútbol lo venda como que es El Mejor del Mundo. A no dudarlo, al menos por ahora, o que me refute en 2014 en Brasil, Messi es para los argentinos lo que Robbie Keane para los irlandeses o lo que El Diablo Marco Antonio Etcheverry para los bolivianos: El Mejor del Montón.

La Argentina demostró en Saitama que no tiene equipo, que supedita todo a lo que le dejen hacer al bueno de Lionel y que no tiene ningún plan de juego: ni A ni B ni Z. De locos. Si hasta se contagió Romerito y dio rebote en el único gol ponja. Tan demencial fue la situación que hasta el buen comentarista Fernando Pasini farfulló ni bien terminado el cotejo que el árbitro debió haber otorgado 5 o 6 minutos. Y gracias que Maeda en el final definió como saben los japoneses, es decir muy mal, y Romerito pudo reivindicarse.

Lo reitero, como debieran decir los futbolistas que declaran unánimes “te vuelvo a repetir”, Messi es un poco más que El Piojo López, pero con mejor marketing. Así que basta de Messi, again, plis.

miércoles, 10 de noviembre de 2010


RIMAS (Escher se la pasaba dibujando rimas)

Así como war
Rima con amor
Anymore y flor
Suenan a dolor
Forever Young
Como revolución
Beautiful song
Es una oración
Como la libertad
Que no rima
Para NADA
Pero no deja
De ser verdad

martes, 9 de noviembre de 2010


No creas en nada
No existen las sinfonías
Ni los dioses ni las trompetas
Ni La Noche Estrellada
Ni Las Meninas ni tus labios
No hay siquiera orquídeas
Ni poesías ni ningún sabio
Nada digno de mención
Excepto tu ciega devoción
Para adjudicarle tus logros
A alguien fuera de vos
Al menos pensado

No creas en nada
No existe la verdad ni la justicia
Ni siquiera la condición humana
Ninguna Victoria de Samotracia
Ni delfines ni tambores árabes
Tampoco cánones ni fórmulas
Ni oscuras insondables profecías
Ni prístinas luminosas lealtades
Mucho menos St. John Coltrane
Miles Davis o Charlie Parker
No hay Vagabundos del Dharma
Ni filosofía que pueda expresarte

No creas en nada
No hay pulsares ni cuásares
Ni fractales ni nobles ideales
Nadie ha probado los frutos del bien
Y menos aún Las Flores del Mal
No existe El Jardín de Las Delicias
Ni el perímetro de la circunferencia
Ni su diámetro ni la inocencia
Y Spinoza ni siquiera revela
Las infinitas formas y conceptos
En que la vida se declara

No creas en nada
No existen los tigres
Ni los laberintos de la mente
Ni Edvard Munch se llamó a silencio
Ni se escuchó jamás el Grito Sagrado
No hay tal cosa como la Panspermia
Nadie ha visto el Gran Cañón del Colorado
Y Eric Satie no tuvo nunca siete trajes
De terciopelo verde por ahí colgados
Ni las casualidades todavía pueden existir
Ni creas tampoco en lo que yo pueda decir
Ni siquiera en eso de que no creas en nada


Panspermia, obra de Rozrr

lunes, 1 de noviembre de 2010


ANHEDONIA

Sé lo que quiero
Pero no sé
Para qué lo quiero
Sé lo que es el bien
Sé lo que es el mal
Pero no sé
Quién es quién
Ni cuál es cuál

sábado, 30 de octubre de 2010

jueves, 21 de octubre de 2010

Una guitarra
Es una mujer desnuda
Una mujer desnuda es
Un témpano
A la deriva
Navegando
Entre mis manos

Mar de ningún lugar

Una guitarra
Es una mujer desnuda
Una mujer desnuda es
Un témpano
Cuál es cuál
Van a la par

Una se acaricia
Se explora
Te deleita
Te quema
La otra fascina
Te inspira
Te ciega
Palpita

Cuál es cuál
Van a la par
A la deriva
Entre mis manos
Mar de ningún lugar

Una es como un sutra
Se ofrenda como una canción
En llamas 

La otra se abre trémula
Se enciende a tu paso 

Como un mantra escrito en la piel
De este instante


Una guitarra
Es una mujer desnuda
Una mujer desnuda es
Un témpano
Cuál es cuál
A la deriva
Van a la par


miércoles, 6 de octubre de 2010


TEMA DE PEPA
Así como el gusano
Se convierte en mariposa
Yo creo que soy algo
Nada que ver con esto
Cualquier otra cosa
El ensordecedor silencio
La pregunta que contesta
¿Quién serás al morir?
Más bien quiero decir
¿Quién serás al final
Cuando ya todo te dé igual
Quién serás finalmente
Por completo diferente
Del que eras al empezar
O de lo que sos ahora
Que te animás a pensar
Quién voy a ser al morir?

Es que vivir te mata
Te gasta, te embrutece
Te arruina, te emputece
Echa a perder tu sueño
Lo mejor de tu ser
Lo que alguna vez
Soñaste, quisiste ser

Quiero llorar, pero no puedo
Voy a estallar, no sé si debo
Pero cuando me muera quiero
Un beso final que sea igual
A aquel primer beso
Que me caló el alma
Hasta los huesos
Que me hizo mojar
Entre las piernas

Clavo los dientes en la luz
En el aire dejo rastros de mi mordida
Estalla de color la noche bajo la luna
No sé, loco, mandate alguna
Pero no me cojas tan de una
No me enseñes la mentira
De que cada uno tiene su verdad
De que cada uno está en la suya
Y los dos solos, en ninguna
No sé, loco, mandate alguna
Pero no me cojas tan de una

En la encrucijada
Entre el bien y el mal
Veo dos destinos y un solo camino
Estoy encerrada en mis sentidos
Tantas veces fui violada
Que ya ni sé si es verdad
De ahí que esta puta realidad
Es para mí una larga fila
De los que quieren darme
Una mano para envejecer
De ahí que cuando muera quiero
Arder de amor al amanecer
Que las llamas recorran mi cuerpo
Con besos de lengua de fuego
Y acabar y volver a empezar

Por último quiero que sepas
Que nada de esto es verdad
Ni mentira
Está es la mitad
Es una locura
Como no haberte dicho nunca
Te quiero
Y tan al pedo
Como no tener miedo

(Único tema escrito-improvisado por PEPA, baterista de PERROS EN LLAMAS, nacida y muerta en el Viejo Oeste, Isidro Casanova, mejor dicho asesinada en una fría madrugada de Agosto de 1999 desde un móvil policial que ni siquiera se detuvo y siguió de recorrida por ese barrio)

martes, 5 de octubre de 2010


PERROS EN LLAMAS*

Serían, creo, los últimos pasos de la madrugada
Venía pensando que la vida no es más que una pendejada
Un juego creado por alguien que vive cagándose de risa
Mientras los demás pierden y ganan
Un juego en el que al final nos quiere a todos muertos
Cuando se aburre de jugar ó cuando se le da la gana

Sé lo que es el bien
Sé lo que es el mal
Pero ya no tengo idea
Quién es quién
Ni cuál es cuál

Serían, creo, los últimos pasos de la madrugada
Venía medio en pedo, borracho de blues y de alcohol
No sabía si picarme ó salir a matar a alguien
Cuando mi cabeza de pronto estalló:
La única verdad es que estoy lleno de odio
Y tengo que ponerlo en acción

Sé lo que es el bien
Sé lo que es el mal
Pero ya no tengo idea
Quién es quién
Ni cuál es cuál

Buscado vivo o muerto, lleno de odio
Ni yo doy un mango por un sujeto como yo
Cuando mi cabeza de pronto estalló
Como el último globo al final de la fiesta
Y ahí se derramaron todos mis sueños
Y corrieron por las calles, como perros en llamas
Incendiando todo a su paso, como perros en llamas
Rabiosos en medio de la noche que jamás amaneció
Prendiéndole fuego a todo, ladrándole al sol
Como perros en llamas, como perros en llamas

* (Film que todavía no fue)

miércoles, 22 de septiembre de 2010

Vuelo inmóvil
Harta soledad
El largo viaje hacia uno mismo
Eterno como una lágrima
Cayendo por tu mejilla

Luz ciega
Reflejo vacío
Antes que el sol fuera
Ya me había inventado
Los que serían

Dulce pura desolación
La felicidad es eso que buscan
Los que no saben lo que quieren
Un color deshabitado
Una verdadera mentira

Tan invisible como el agua en el agua
Ahora que llueve sobre tus lágrimas


jueves, 16 de septiembre de 2010


Nube corazón
Ciego destino
Vieja canción
Corto camino
Roja quietud
Herida abierta
Maldita lasitud
Sangre desierta
Gotea silencios
Recién despierta

Púrpura el aire
Arde esta tarde
Cuelga del cielo
Hecha mil jirones
Como serpientes
Flamean al viento
Vestigios dorados
Como estandartes
De un resplandor
Apenas incesante

viernes, 10 de septiembre de 2010

BOSQUES

Me adentro en el intrincado bosque
Camino sobre la roja y dorada hojarasca
Por momentos las copas de los árboles techan el lugar
Creando túneles vacíos como cuencas sin ojos
Un aroma íntimo y tenso como un remolino de sol
Lanzas de luz se filtran y caen entre las hojas que llueven a casa paso
Maraña de ramas y espinas como cuchillas o rayos de bicicleta
Los troncos semejan barrotes, riman con rejas de calabozo
Detrás de las formas informes se agazapa lo oscuro e invisible
Algo anda rondando a toda hora y es tu huella

Se dice que los bosques, como las personas
Albergan secretos, ocultan misterios. Y meten miedo
Hay algo monstruoso en los bosques, es tal vez su belleza
Monstruoso por propia naturaleza
Por lo que ocultan, por lo que deparan
La posibilidad de perderte o de encontrarte
Lo que es tan cierto. No hay nada más real que lo incierto

Detrás de cada árbol siempre algo acecha en tu mente
Adonde mires se ven ojos escondiéndose velozmente en lo oscuro
Un murmullo de silenciosa vegetación te acompaña en la caminata
Un sudor de tensión te recorre mientras las horas se suceden
¿O son las mismas horas que se repiten sin pausa una tras otra
Mientras afuera el tiempo es otro, es real?

El tiempo pasa muy lentamente aquí adentro
La eternidad te rodea, no hay escapatoria
Un mantra que fluye... ¿Qué otra cosa es el tiempo?
Porque hay arriba y abajo, pero no hay afuera en un bosque
Nunca, en ningún momento

Es extraño, pero por más que la luz baña el follaje
No logro escapar, mis pies de parálisis no van a ningún lugar
Ni el viento de mil tormentas logra disipar
El aire de asfixia de un bosque de recuerdos, horrores y sueños

miércoles, 8 de septiembre de 2010

La ideología
Te obliga a defender
Lo indefendible
Por eso prefiero creer
Que soy libre
Incluso de tu sexo
Último nexo
Entre cielo e infierno...

lunes, 12 de julio de 2010

Si tenés ganas de leer...
guionesdecineytele.blogspot.com/
ARGENTIRA
Argentira, fusión de dos palabras, nombre de una nación, Argentina, y su esencia o naturaleza, la mentira.

Si hasta el juego nacional, el truco, induce al ejercicio de la mentira. Para no decir nada de su dirigencia política y empresarial, sus jueces e instituciones, sus intelectuales serviles, colaboracionistas, progres indolentes y sus grandes mayorías...

domingo, 4 de julio de 2010


Basta de Messi (no ves que ni fuerzas para llorar tiene)

La hago corta. Después del oprobioso 0-4 con Alemania se me ocurre que si es verdad que "dejamos todo", como dijo Maradona, entonces quiere decir que no teníamos nada. Ni al mejor jugador de fútbol del mundo.

En otras palabras, aún valorando el conmovedor esfuerzo de Tévez y siendo complaciente con algún que otro jugador, el mejor del mundo Messigue pareciendo un invento periodístico y marketinero, avalado por la ilusa y crédula argentinidad que babea y/o asiente frente a los medios.

Los medios periodísticos hacen su negocio, los periodistas cuidan su laburo, y es entendible, pero cada Mundial nos ilusionan, como cada día nos hacen creer que llueve para arriba, que las vacas vuelan, que ex combatientes revolucionarios nos gobiernan, o que es posible que nos comamos cinco pero que con esta delantera por lo menos seis les vamos a meter.

Basta de Messi. Es inadmessible. Ni Messiquiera metió un puto gol en el Mundial 2010. No es el mejor jugador del mundo. Nos lo vendieron así. Es un pibe millonario, con suerte, un delantero de gran explosión lanzado en velocidad y nada más. Ni sabe llorar. Fundamental para un delantero. No es el mejor del mundo. Lo compramos así. El mejor del mundo te hace Campeón del Mundo, como Diego en el '86, o juega la final, como Diego en el '90. Y si nos afanan, llora, porque sabe llorar. El mejor del mundo hasta sabe llorar.

Y asumámoslo de una vez, Messi encarna el trauma argentino de no poder reemplazar a Maradona. Les pasó a los brasileros con Pelé y, como ellos entonces, llevamos la misma cantidad de Mundiales sin siquiera figurar en Messifinales, perdón, en semifinales. Realmente oprobioso. Pero quién te dice, tal vez en el próximo, en Brasil 2014. Ojalá. Pero eso sí, por ahora basta de Messi.

jueves, 24 de junio de 2010



Piet Mondrian
Escritobsesión
PoemMandala



Nada persigo, ni creo
Nada tengo, ni miedo
Nada exijo, ni espero
Nada busco, ni muero

Tu amor es una trampa, ¿y qué no lo es?

Nada quiero, ni suerte
Nada existe, ni muerte
Nada ruego, ni siento
Nada debo, ni miento

El silencio es eso que nunca podrás callar

Nada valoro, ni maldigo
Nada defiendo, ni eximo
Nada postulo, ni castigo
Nada perdono, ni olvido

Un poema que termina... recién empieza


Poem Mondrian
Piet Mandala
Mandala Mondrian

miércoles, 9 de junio de 2010

(Pintura de SANDRA SANTANDER VALDIVIA en artelista.com)

COARTADA
Yo a Borges y a Bioy no les llego ni a la costra plantar. Eso está claro. Pero el libro de Bioy, "Borges", la primera edición de 1663 páginas de septiembre de 2006 del Grupo Planeta, Ediciones Destino, abunda en frases esperables en un obtuso literario como yo aunque inadmisibles en tamañas plumas como las que cito textualmente: “suena un pedo” en la página 37, “se le acercó sigilosamente, la volteó y se la cogió” y “le dijo al mozo ` bajate los pantalones ´ y ahí nomás le rompió el culo”, ambas en la página 39, “han abierto un taller de chupar pijas” en la página 64 y otros pasajes por el estilo entreverados con relatos y charlas con las que Borges solía desasnar a quienes participaban de las frecuentes sobremesas, meras tertulias o reuniones de trabajo en casa de Bioy.

Hecha entonces la aclaración a modo de coartada (de ninguna manera alcahueteada) me animo a ofrecer a continuación, sinvergüenza, una rima que, casi diría, suena como un mantra chabacano que, repetido hasta el hartazgo, mi estimado ocasional lector, hará que alcances la suprema felicidad. Sin más.

MANTRA CHABACANO circular-espiralado (repite ad infinitum)

Tu teta es hija
De una concha
Tan rechoncha
Como mi pija...
Tu teta es hija
De una concha
Tan rechoncha
Como mi pija...
Tu teta es hija
De una concha
Tan rechoncha
Como mi pija...

martes, 25 de mayo de 2010


LA PATRIA DYLANITA
Patria (del latín patrĭa, familia o clan, patris, tierra paterna, y pater, padre) designa la tierra, ya sea natal, adoptiva o soñada a la que una persona se siente ligada o a la que aspira en razón de irrefrenables e insondables vínculos de la más diversa índole tales como históricos, afectivos, jurídicos, culturales y hasta ideológicos. La Patria es algo así como tu lugar en el mundo, podría decirse, aunque suene naif o directamente boludo.

La Patria es un concepto que intenta establecer precisiones o, mejor dicho, dimensiones de identificación o pertenencia, lo que delimita la enmarañada profusión de emanaciones senso-mentales que nosotros somos como individuos, como pueblo o como nación.

En el análisis del concepto Patria refluyen además ideas, nociones y connotaciones ideológico-políticas que varían según transcurrimos a través de los años, modas, tendencias, mentiras y revoluciones. Las conclusiones a las que podemos arribar postulan las más disparatadas interpretaciones lírico-progre, como así también las más demenciales técnicas para uso propagandístico o de manipulación nazi-fascistoide con el supremo objetivo de la defenestración o directo exterminio del que es diferente o de lo desconocido, lo que equivale a reafirmar que en nombre de los más nobles ideales, La Patria, por ejemplo, pueden ser cometidos los más horrendos actos de inhumanidad.

La acepción simbólica del término Patria, por extensión, identifica a grupos sociales, castas y tribus. El ser humano define de tal forma su sentido de pertenencia a una patria futbolera, financiera, peronista, rolinga, beduina y así ad infinitum.

Las posibilidades de patria son practicamente infinitas, por lo que es entonces absolutamente legítimo que alguien se asuma o identifique como yo, argentino, yo, caótico, apóstata, romántico, yo, de Racing, yo, dylanita.

lunes, 24 de mayo de 2010


Feliz Cumpleaños, Bob.

La mediocre unanimidad acerca de que Bob Dylan es un gran poeta me desquicia. Hagan la prueba. Conversen con cualquiera sobre su obra y comprobarán que, desde el lugar común más banal, la gran mayoría asiente estúpidamente sobre "sus innegables condiciones literarias". Ahora que lo pienso, tal vez por eso alguna vez compuso Under The Red Sky. Es probable. Bob suele ser así de irónico, así de sutil y filosamente irónico.

Más que sus lyrics, más que su poesía - que para mí fueron siempre inspiradoras - valoro su música, sus composiciones, melodías que no soportan corsé interpretativo alguno y que prueban, a cada concierto del Never Ending Tour en el que hace rato nos tiene embarcados, que están vivas, o más nítidamente diría, que son seres con vida propia, canciones vivientes que crecen, laten, tienen temperatura, ardores, temblores y humores, se dilatan y se contraen, se desenvuelven, se metamorfosean y se convierten, evolucionan, transmigran y una vez más renacen para volver a espiralar el ciclo infinito y encontrar otras formas y cauces de una obra que Bob continúa revisitando como a su ya mítica Highway 61.



Dylan manifiesta un gran coraje cuando recrea sus canciones en cada presentación y, parafraseando su lúcida conclusión en el estribillo de My Back Pages, logra que sus melodías del pasado sean cada vez más jóvenes.

Creo que al momento de considerar su obra nadie debiera olvidar que en los últimos 50 años los escritores de canciones se han aferrado de manera casi unánime y con idéntica desesperación a las melodías que lograron desprender de su inspiración, en tanto que Bob es un artista que percibió que lograba eternizarse reinventando constantemente su obra, es decir, su vida hecha canciones.

Happy Birthday, Bob.

martes, 20 de abril de 2010


Forever Neil Young

Un día le dije a mi hijo que escuchara a Neil Young. Es una de las cosas que no me arrepiento de haberle dicho. Me mandé muchas cagadas en ese sentido, dije cosas que seguramente lo han herido, espero que no incurablemente. Pero como el Gosho enseña, "El infortunio proviene de nuestra boca en tanto que la buena fortuna nace de nuestro corazón", creo que hice algo bueno cuando le pedí de corazón que escuchara a Neil Young. Fue un acto de fe, una manera de confiar tu hijo a las enseñanzas de un maestro o a los buenos consejos de un amigo. 

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Forever Young - Neil Young & Grateful Dead

video

martes, 16 de marzo de 2010


Olas de luz que rompen a orillas de la noche
Que astillan tu alma de naufragios y soledades
Con elementales semillas de mar y tempestades
Que el viento dispersa aquí o allá por todas partes

(escrito circular en la madrugada del martes 16 de marzo de 2010)

Ejemplo de automatismo
Soy mi propio espejismo
No existe tal extremismo
No son dos sino lo mismo
El cielo contiene el abismo

viernes, 26 de febrero de 2010



LETRAS VAMPIRAS
Letras de Canciones recientemente encontradas en excavaciones arqueológicas en Londres, provincia de Catamarca, en un páramo donde, según cuenta nuestra historia, se levantaban taperas en las que anidaban legiones de no-muertos durante la Conquista del Desierto.





LETRAS VAMPIRAS
Letras que son atribuidas a la impúdica poetisa vampira Furia Fly (1816-(....), nacida a la eternidad en Ciudad Final, Buenos Aires, Argentina.

1.
Ángeles caídos
Vagan la tierra
El sol está perdido
El amor en guerra

Ángeles sedientos
La noche y el día
Muerden el aire
En carne viva

Ángeles malditos
Destino de sangre
La bendita muerte
Es cosa de la vida

Ángeles heridos
Tu sombra y la mía
Brota la eternidad
La vida fue vencida

2.
La luna mojada
En el cielo ciego
Nubes de deseo
Llovizna de perlas
Entre mis piernas
Heridas de amor
Estallan tormentas

3.
No siempre logro
Sobrevivir a tu recuerdo
No siempre ocurre
Pero aún no te encuentro
No siempre creo
Sufro bastante mi felicidad
No siempre quiero
Pero resisto, por eso espero
Sé que en algún lugar debés estar

4.
Caen las sombras
Sobre lo que queda del día
Pienso en vos en algún lugar
Vaya a saber dónde

Arde la tarde
Vuelve el hastío
Ya ni siquiera puedo
Estar conmigo

La noche anda
Rondando ahí fuera
Te recuerdo en sueños
De memoria, a ciegas
Sin prisa sin pausa
Sin gloria sin pena

La luz se arrastra
Te sigo buscando
Sólo en el espejo
De tu mirada
Reflejo
5.
Algún día te voy a ver
y en ese mismo momento voy a saber
que lo único que quiero es irme con vos
para siempre, por aquella ruta infinita
aunque jamás sepamos hacia dónde...

6.
Tus días están contados
Los míos son demasiados
No hay adentro ni afuera
No hay callejón ni salida
Ayer, muerta en vida
Hoy muero de tan viva