viernes, 25 de diciembre de 2009

La verdad es incertidumbre. La oscuridad de los siglos la cobija. La luz de un instante la desnuda. El Precepto del Diamante revela que ella brilla de infinitos significados.

La verdad es inasible, insondable. Una metáfora revela que dentro de uno suele asomar el hocico para rápidamente volver a ocultarse. La verdad está atiborrada de enigmas, simulacros y contradicciones inherentes a su naturaleza esencial. Porque es uno quien le confiere trascendencia o indiferencia cuando la descubre.

La verdad es algo vivo y cambiante. Nada más invariable. La verdad nunca es una sola ni tiene dos lados, uno positivo y otro negativo, o un punto intermedio, central o neutral. La verdad tiene sus infinitos puntos de vista, según fluyen los tiempos. El concepto de unicidad la dilucida no como fenómenos o emanaciones que se aúnan sino como infinitas manifestaciones de una misma realidad.

El universo no tiene centro, sin embargo, fluye desde todas partes. Vos, yo, él, éste, aquél. Cada uno puede arrogarse ser el centro del universo, y es verdad, la más pura verdad. De manera que volvemos al Precepto del Diamante. Sus facetas, cada una de ellas, son las que reciben el impacto del haz de luz que causa el brillo, su razón de ser, su sentido o significado. Cada uno de nosotros es entonces cada uno de sus brillos.

La incertidumbre es la que hace que todo fluya hacia una concreción, la que hace que se genere, regenere e incluso degenere todo, ya que provoca que se active la extinción inherente a todo lo que está vivo, lo que se aplica también a todo lo muerto y que tiene potencialmente la vida en estado de aparente inactividad como todo lo que está vivo tiene potencialmente la muerte en estado de evidente actividad. La verdad nace, cambia y muere. Uno nace para morir. Uno muere para vivir. Uno es entonces la verdad, por arrogante que suene o parezca, uno es entonces un diamante, el centro del universo, la razón de ser de la vida y de la muerte.

Ése fue la desviación inducida por siglos de errónea concepción y de aviesa malsana intención de la gran religión adormidera dominante. No hay lados, no hay opuestos, no hay otro. Es mucho más complejo. La verdad es caleidoscópica, centrífuga, lo que equivale a decir que es interior, hacia adentro, preñada de manifestaciones infinitas, y a la vez centrípeta, un diamante por fuera, su exterior está salpicado de infinitos significados o brillos... que vienen a ser como la piel de la luz.
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(Inconcluso. Encontrado en algún lugar de mi veterana adolescencia)

domingo, 20 de diciembre de 2009

La vergüenza es la revulsión ante lo irremediable.
El pudor es la revulsión por lo que te avergüenza...

jueves, 17 de diciembre de 2009

SINONIMIA
...Así como el Monte Sumeru es el más alto de todo el
Universo, más aún que el Pico del Águila de Rajagriha,
El Sutra del Loto es el más elevado de todos los sutras.

miércoles, 16 de diciembre de 2009

Si tenés ganas de leer...
guionesdecineytele.blogspot.com/
En un cuarto en la terraza de su casa en Cadaqués
un niño enfermo de genialidad
pasa las siestas de verano metido en el agua tibia de un piletón desde donde ve siempre la misma vista del mar de Cadaqués a través de una ventana. Con los años
ése niño eterno de genialidad
pintará infinidad de veces con infinita variedad de motivos y motivaciones de artista la misma vista del mar de Cadaqués.

Las decorativas cabelleras de nubes de hongos atómicos
Los vientres del hambre engendrando humanas deidades
La banalidad del tiempo... derritiéndose incansablemente
Descorriendo el velo, la piel de este instante de eternidad
Las partículas infinitas suspendidas trazando significados
Flotando como migas de pan duro en el aire desarticulado
Hasta reencontrar el camino de regreso a su inmortalidad
Son su razón de ser, su legado, su advertencia: su verdad

¿Quién salvará a Salvador?
Gran Mantis Hiperrealista
Que fascina al espectador
Para finalmente devorarlo
Devocionando a Leonardo
Inspirándose en Velásquez
Envidioso de la vida misma
Aterrado frente a la muerte
Haciendo Gala de su Arte
Paul Éluard burlado aparte

Caminaba por ese desierto tantas veces por él pintado
Sólo se veía una stupa en eones de kalpas a la redonda
Un vacío atestado en medio de la agrietada desolación
Profetizando el hipercubo, ícono de su devoción profunda
Simbolizando el tríptico supremo: Arte, Ciencia, Religión

La ferocidad de la traición y el deseo
Cuerpos alados, inmóvilmente vivos
Impúdicas visiones, demasiado vivas

Gala de tan infiel tan azul tan pálida tan insípida
Frígida musa mosquita muerta que inspiraba su vida
Paul Eluard herido de muerte en el honor de su poesía
Mientras revelaba que en este mundo otros mundos había
Jamás imaginó que en la tímida Gala una Gala infiel existía

Inmortalizar sin eternizar
Fue la finalidad de la denodada obsesión de Dalí

miércoles, 18 de noviembre de 2009

Se murió la poesía
La poca que aún existía
Y ya no queda nada
Ni siquiera lo absoluto
La suma de todas las nadas
Que andan por ahí sueltas

Se murió la poesía
Está muerta y enterrada
No hay brillo en tu mirada
No quedan barcos ni naufragios
Ni mareas Tampoco banderas
Sólo la soledad tiene escaleras

Se murió la poesía
La vida fue puesta de rodillas
No nos queda ni la eternidad
Ni su dulce aroma a oscuro
Ni sus verdades tan inciertas
Como rejas o heridas abiertas

viernes, 16 de octubre de 2009

AdiVinAnzA
Ellos retuercen
La Realidad
La estrangulan
La atormentan
Hasta hacerla hablar
Hasta hacerle decir
Lo que Ellos quieren oír
Hasta hacerle confesar
Lo que quieren que sea
La Realidad


Siempre identifiqué la inicial tras la cual se encubren más como un símbolo en movimiento, como la esvástica, una acción inherente e implícita, una inicial representando una silueta que eleva sus brazos al tiempo que avanza sobre sus piernas, una silueta sin mirada, por lo tanto sin propósito, ya que no tiene rostro ni más expresión que una inercia demencial, perversa y sin fin.

viernes, 4 de septiembre de 2009

MANTRA DEL SUTRA ETERNO CONSTANTE E INMUTABLE DESDE DONDE TODO VIENE Y HACIA DONDE TODO SIEMPRE REGRESA.

Madre Balada
y Padre Blues
Dieron a LUZ
al ROCANROL

(El término Balada refiere a las eternas ancestrales melodías de la Balada Tradicional Irlandesa. El Jazz nada tiene que ver con este Mantra, pese a que su embrión es el Piano Blues. El Jazz es otra emanación más vinculada con la astronomía y las matemáticas, la luna que desde el cielo enciende el pentagrama de vías por donde corre un alocado fraseo de trenes, el cubismo de Braque y Picasso, los tigres de William Blake, la literatura de Kerouac, el conjunto de Benoit Mandelbrot, los laberintos y remolinos de la naturaleza, Xul Solar y el kanji chino.)
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Es mentirosa la frase
Libre como el viento
Porque desde el fondo del tiempo
Está condenado a soplar
A jugar siempre el mismo juego
Sin poder ser fuego
Ni líquido elemento
"El amor, como Dios o como El Diablo, tiene miles de nombres, y hasta es posible que exista, aunque nadie lo puede probar."



El amor mete miedo
Es una boca de lobo
Es una de esas calles
Que no conviene andar
Solo, de madrugada
Es un campo minado
Una encrucijada
Un mal necesario
Una mentira piadosa
Un muerto en el ropero
Para serte sincero
Un callejón sin salida
Es eso que nunca en la vida
Te pasó siquiera cerca
Y que sin embargo
Tantas veces creíste sentir

domingo, 9 de agosto de 2009


Charles Baudelaire
Charlie Parker
La rima es perfecta
La verdad sinuosa
Nunca recta
Todo dicho entonces
Mejor es jugar
Con las palabras
Con el lenguaje
Y con las voces


Alguien dijo que Velázquez pintaba el aire
Y que a las palabras salvajes Baudelaire
Puso de rodillas
ES POSIBLE LEER LA RIMA QUE NO SUENA
Aunque las letras
Ya ves
NO SE ESCUCHAN
Y son las mismas


Baudelaire
Voz del aire
Velázquez
Velas que
Los vientos agitan
Sentidos que naufragan
En un mar de espejos
Rotos que atestiguan
Artistas que ciegan
De tanto que iluminan
Pero QUIÉN es QUIÉN
Cuando antes viene después
Velásquez ó Van Eyck


Sus inalterables destinos
Como invisibles caminos
Así en el mar como en el cielo
Sus vidas envenenadas
Por un mismo anhelo
Charlie Bird fraseando el vuelo
De su saxo, dorada serpiente
Ryunosuke Akutagawa vive
Lo que escribe, no miente
Ni una sola letra MIENTRAS
Pinta cada sílaba del fuego
Que lo devora por dentro
¿Arte rima con muerte?
La verdad es incesante
Nada hay más inestable
Ponzoña que llaman talento
Son artistas que iluminan
Tanto que te ciegan

viernes, 31 de julio de 2009


Arlt no es un escritor que yo haya leído mucho. Me doy cuenta. Y no sé por qué lo he dejado de lado, lo he leído tan poco.

Pero al leerlo me pasa, como con casi ningún otro escritor argentino, que me escucho. Soy claro. Cuando leés a Borges inevitablemente te parece que lo estás escuchando. Porque así como hablaba, escribía. Pero como escribía Borges no hablaban no hablamos ni hablarán los argentinos.

En cambio con Arlt nos escuchamos y en su obra nos desciframos a la vez que continúa revelándose nuestra argentinidad.

lunes, 13 de julio de 2009

TOREROS
Me dan gracia los toreros, su garbo presuntuoso, su atuendo marica, y aborrezco, me repugna, es más nítido así expresado, esa parodia que llaman faena. Me dirán renegado, no lo niego, pero hay que ver lo que le hacen al toro los días previos, cómo logran desequilibrarlo, cómo lo agobian y debilitan los banderilleros al comienzo de la larga carnicería que llaman corrida. Todo para que al final el torero pueda desplegar sobre la arena su roja capa y su supuesto coraje azul ante un animal exhausto.

Soy de los que están a favor del toro, siempre, en las corridas y en los encierros de San Fermín en Pamplona también, y ardo, deliro de emoción cuando veo flamear al torero, ya sin testículos, ya sin vida, ensartado en los cuernos del bravo miura que lo único que quiere es que todo se termine cuanto antes para volver a su terruño a seguir enamorando a la luna.

Si tenés ganas de leer...

miércoles, 1 de julio de 2009



Ser o No. En. Inserts
Escribo. Describo. Descifro
Imágenes. Márgenes que no se ven
Un grito de silencio ensordecedor
Un grito que nadie puede dejar de ver
Algo como un atlas del vacío humano



Uno se vuelve viejo
Porque ha tenido
Todo el tiempo
Para eso



ADIVINANZA
¿Y qué le dice el paciente Tiempo a la arrogante Belleza cuando ella se digna a escucharlo?
TE ESPERO.




Nada más imperceptible que el flujo del tiempo. Implacable, ladino, sigiloso. El tiempo es así. Aunque, por definición, más justo sería enfatizar su naturaleza inalterable, por lo que implica de inevitable.


Pixeló LAUTARO PERROTTI (1998)

Un tajo en el espejo
Desangra sin piedad
Para siempre
Los recuerdos
Que alberga
Cada rastro
De tu alma

martes, 30 de junio de 2009


(A G. Apollinaire)

Mirando atrás
A los ojos
De un recuerdo
Mientras la tarde
Se arrastra
Como una mancha
Sobre el día soleado
Mirando atrás
Mis sueños en nada
Se parecen a aquello
Que los encendió
Y son hoy, apenas
Una emboscada de la vida
Siempre bella
Mal parida
Incógnita
Despiadada
Haciéndome desviar
La mirada
Mirando atrás
Para no mirarme
A los ojos
Mientras la tarde
Tropieza
Se desploma
como una sombra
Ciega
como un manto de sangre
Negra
Oscuridad del sol


Me sobran los dedos de una mano a la que le faltan dedos...



Dibujó LAUTARO PERROTTI (1998)

El espejo
Presencia
Contiene toda la existencia
La eterna memoria que fluye
Incesante
A cada instante
Como un eco de reflejos

Espejo kalpa de sombras
Rasgos, miradas, poemas
Sueños, diluvios, dilemas
Cifras, también espejismos
Espejo máscara del universo mismo
Que todo lo traga y proyecta
Desde las profundidades
De su pantalla infinita
De cristal y sucesos

jueves, 4 de junio de 2009



(a XuL SOLar)

Las esquinas del viento son invisibles
Inasibles
Sus viaductos y autopistas
Son demasiado veloces para ser vistas

Las esquinas del viento son infinitas
Para que no te detengas
Para que vivas cambiando de rumbo

Las esquinas del viento son inciertas
Por naturaleza
Y, como tus lágrimas, caen
Brillan sin certeza
resbalan mejilla abajo,
Queman, flamean errantes,
Aúllan, merodean sin sentido,
Añoran, odian, se jactan, pierden
El tiempo, se rascan los genitales
Tienen músculos, recuerdos, sangre azul
Coronas incrustadas con pétalos de la nada
Y también cristales

Las esquinas del viento son imprecisas
Como tus sueños
Naves flotando a la deriva
Con sus proas apuntadas
A un destino que aún
No existe




Si tenés ganas de leer...
guionesdecineytele.blogspot.com/


Sopla en el VIENTO de cada
PENSAMIENTO Así como cada
Brillo del DIAMANTE explica
Sus INFINITOS SIGNIFICADOS

martes, 31 de marzo de 2009



PUZZLE

Vacío de miradas
El ojo ciego flota
En la nada mansa
Sin alma avanza
Desalmado cruel
Como un escualo
Perdido en el mar
Busca su destino
Muerde la carne
De este instante
Heridas de vida
Eclipsan el aire
El fuego el agua
La tierra lejana
Al caer la tarde
Sin alma avanza
El ojo ciego flota
Como un escualo
Vacío de miradas
En la nada mansa
De este instante
Desalmado cruel
Busca su destino
La tierra lejana
Etcétera, etcétera

Vuelo sobre la floresta, como
Una melodía de manantial
Canción verde como la sal
Como la sed, como la tarde
Mientras la niebla asciende
Entre una marea de árboles



Aves de nácar pintan el cielo
De viento inmóvil su plumaje
De silencio su canto de oleaje
Rompiendo contra las rocas
Salpicando de brasas de mar
Las eternas arenas del paisaje




Lo veo todo desde tus ojos
Cada lágrima, cada gota de lluvia
Revoloteando, como luciérnagas
Salpicando el aire, la piel encendida
de este instante, mientras lo veo todo
Desde el promontorio de tu alma
Donde retumba el silencio
Que nadie puede hacer callar
Ensordeciendo la oscuridad
Que anda rondando ahí fuera

miércoles, 25 de marzo de 2009



Soy triste porque falté a clase el día
Que la maestra enseñó la alegría
Soy caótico, apóstata, romántico
Casi como una de esas calles que
No conviene andar de madrugada
Soy inmortal, y qué hay, al menos
Hasta que se pruebe lo contrario
Del puñal sólo me queda el mango
Me buscarán, tarde o temprano,
Por asesino de mi propio destino

No tengo vergüenza
Tengo personalidad
Ninguna culpa
Ningún temor
Sólo responsabilidad
Por lo que veo a mi alrededor

GRAFFITIS DEL ALMA (obras de BASQUIAT)


La eternidad recién empieza
¡Oh, Dios!... Odios
Es todo lo que soy
Apenas mi humanidad
Mis sueños, como rémoras del destino
Son la ecuación de mi identidad

La eternidad recien empieza
Cada gota
Cada mar
Cada brazada hacia la orilla opuesta
Tan distante, como este instante
La eternidad no termina de empezar

A nado en la nada
Cada lágrima
Cada sueño
Una emboscada
Cada plegaria
Tu coartada
La eternidad está muerta y enterrada
Tengo odio donde debiera tener el alma
Y ojo que está afilada
Tengo todo el tiempo del mundo
Para regresar
La eternidad vuelve a empezar

Que yo sepa las casualidades
Todavía no pueden existir
¡Oh, Dios!... Odios, odios
Las coincidencias existen
Pero como demostración
De una intrincada
Insondable
Causalidad

lunes, 2 de febrero de 2009


Abro mi libro libre de palabras
Canto al sol que abre el día
Como una letanía
Como un mantra
MI LIBRO LIBRE DE PALABRAS
NO MIRA ATRAS, NO ATRASA
Mi libro libre de palabras
OJALÁ AbraCadaPalabra

NIRVANA
Por las letras de sus canciones en las que de pronto su arisca poesía asoma el hocico para volver a ocultarse en seguida, por todo lo que se dice acerca de su vida que sea cierto o no qué importa, si me lo creo, Kurt Cobain vivió como murió, y aún permanece.

No es extraño que su grupo se llamara Nirvana. Tampoco es casual o irrelevante. Tien-tai, el Gran Maestro del budismo chino del Primer Milenio, ubicó a la designación entre las nobles acciones. "El nombre revela la esencia", enseñó.

Nirvana es un término sánscrito que alude a la Iluminación, verdad última y propósito de la práctica budista cotidiana, que literalmente significa “apagar la luz” y, por extensión, “la nada”.

El budismo explica que la iluminación y la oscuridad mutuamente se contienen. Kurt Cobain fue coherente como persona: busco la luz y encendió la oscuridad, se adentró en la nada de su ilusión humana. Pero fue incoherente como artista y cometiendo suicidio nos negó todo el talento que aún tenía para dar.

Su desapego fue extremo, como su indolencia, pese a tan elevado grado de dolor. Apagó la luz y apagó su vida. Iluminó la oscuridad reinante en este mundo con su talento atormentado, y se ilusionó ignorando que la Iluminación también es humana.