Otro tanka al Tigre de Blake ---

Lunas de oro

Escudriñan la noche

Sombras de fuego

De tu tigre en llamas

Entre los matorrales

Bolsa de Gatos 51/60

60. Julia, la madre de John Lennon, tenía un gato al que llamaba Elvis. Pero fue la tía Mimí quien le enseñó a amar a los gatos, tanto que le dejaba llevar a la casa a todos los que encontraba por la calle. Cuentan que cuando John fue a vivir con Cynhtia y con Julian a la casa Weybridge, sintiendo como que algo le faltaba, en un momento escapó por la puerta del fondo para volver un rato después con una gatita atigrada a la que llamó Mimí. 

59. En una nota aparecida el 28 de abril de 2005 en el diario madrileño ABC, el Cardenal Tarcisio Bertone divulgó aspectos de la vida cotidiana de Benedicto XVI, a quien no dudó en calificar como un hombre de extrema espiritualidad. En diálogo con el periodista Juan Manuel de Prada declaró: "Su Santidad ama a los gatos. Lo he visto con mis propios ojos y muchas veces. En su paseo desde el Borgo Pío al Vaticano solía detenerse a conversar con los gatos que encontraba por allí. Y no me pregunte en qué idioma, el Papa es políglota, pero los gatos se quedaban mirándolo encantados, y hasta le contestaban. Se lo juro.”

58. Hieronymus Bosch pintó imágenes inquietantes, seres misteriosos y fantásticos, animales mitológicos y reales. Artista con una imaginación poco común, se interesó por la alquimia, la botánica, la zoología. En sus cuadros es frecuente ver a uno de los animales que más atrajeron su interés y fascinación, el gato, como vemos en este sector de ‘El Paraíso Terrenal’, en el panel izquierdo de su tríptico ‘El Jardín de Las Delicias’ de 1504. 

57. “Es bueno vivir rodeado de gatos. Si uno se siente mal, apenas los mira y ya se siente mejor. Porque ellos saben que las cosas son como son, y que no hay por qué entusiasmarse nunca. Ellos lo saben.” Charles Bukowski amaba a los gatos. Como simple prueba recomiendo la lectura de su poema, uno de los tantos que escribió para sus gatos, "La historia de un sufrido hijo de puta." 

56. En tiempos en que a las mujeres casi todo le estaba prohibido, cuánto más enseñar con la palabra o por escrito, la ermitaña Juliana de Norwich (1342-1416) vivió años enclaustrada en compañía de su gato en la iglesia donde escribió sus 'Revelaciones del Amor Divino', primer libro escrito por una mujer en lengua inglesa, hoy considerado una de las obras cumbres de la mística y la teología occidentales. El ícono de Juliana que ilustra la entrada fue pintado por Robert Lentz, fraile franciscano estadounidense amante de los gatos y autor de la conocida serie de íconos que fuera rechazada por la Iglesia Católica Romana por su osadía de pintar figuras de santos y de vírgenes con gatos y a Dios como mujer. 

55. “Estoy como un pez fuera del agua, esperando la misericordia de los gatos…” (Canta David Crosby en su tema 'Brújula' del álbum 'Sueño Americano' de CSN&Y)

54. Jacques Prévert, poeta alguna vez surrealista, autor de cotizados collages, guionista de cine y letrista de canciones, logró su merecido reconocimiento con el libro “Palabras”. Hombre sencillo que apenas cursó estudios hasta los 14 años, aborrecía la religión y a los militares, pero amaba incondicionalmente a los gatos, y era común verlo por las calles dándoles de comer o hablando con ellos durante horas, siempre con un cigarrillo pegado en los labios.

53. Colette insistió para que le dieran a Audrey Hepburn el papel protagónico de su novela Gigí en Broadway. Sólo cuando la conoció personalmente supo por qué presentía que ese papel era para ella: la joven actriz amaba a los gatos tanto como Colette. Y ése fue el tema que tratarían de desentrañar juntas durante el tiempo que se frecuentaron, ¿quién de las dos los amaba más?, aunque jamás se pondrían de acuerdo. 

52. En ‘Bailando con el diablo’ Gustavo Vásquez Lozano cuenta: “Un gato callejero apareció por el estudio de grabación en Barbados y Keith Richards lo adoptó y lo llamó Voodoo, le armó un cajoncito con arena para que tuviera donde hacer sus necesidades, mientras hacía esperar a la banda en pleno ensayo, por supuesto, y bautizó luego al lugar como Voodoo Lounge (El Salón de Voodoo) y vaya uno a saber, pero el disco finalmente se llamó así, aunque no contiene ningún track con ese nombre.” 

51. “Hasta el más pequeño de los gatos es una obra maestra”. (Leonardo da Vinci, Estudio sobre los gatos, 1513)

Felices 74, Bob

Como el vino (y el tiempo) mejora con los años

Sin mirar atrás, por más olas, vientos, modas, movidas y cambios

Feliz cumpleaños, Bob. Lo importante no son los años que tengas

Sino la importancia que han tenido tus años...  

Lo que nadie puede explicar ---

Hágase la luz fue una voz proferida

En medio del silencio más ensordecedor 

Una metáfora que refuta aquello de que la luz, más veloz

Llega siempre antes que el sonido

La prueba más evidente de que el silencio ya era

Que estaba antes de que todo fuera

Que existía inherente en el oscuro vacío de un tiempo

Donde ni siquiera el tiempo existía

Hablo de una era que algunos budistas llaman kuon ganjo

Cuando explican las cosas de diferente manera

El silencio no es tal y, como la luz

Derrama sobre el espacio su forma expansiva

Todo no es más que un eterno presente

Todo continúa: nada comienza ni termina

En otras palabras, los reptiles vienen de un huevo

Y sus escamas derivaron en plumas

De modo que está resuelto qué fue primero

Si el huevo o la gallina

Mientras tanto, lo que nadie puede explicar es dónde

Y exactamente cuándo el presente termina

Llora Lucille (In Memoriam B.B. King)

Llora Lucille

Y quién no?

Vos y yo también, y nosotros 

Un mismo nosotros 
Llora un nosotros mundial 

Quién no?

Lloramos

   No se nos pianta un lagrimón

Lloramos con todas las letras

Cada letra es una lágrima

La cara del blues chorreada de letras

Lloramos, y no es angustia sino tristeza

Lloramos porque las cosas tienen que ser así

Porque no lo veremos más

Y porque lo sabremos siempre aquí

En el corazón, el corazón de todos es por un rato B.B. King

Poema de haikus para mi gato Negro ---

Mira la luna

La cree un ovillo

Inalcanzable

 

Cuando de pronto

La imagina tibia

Como de leche

Lame mi gato

La luna en su mente

Fugaz deleite

Un plato blanco

En un mantel de cielo

Con mil estrellas

No siente frío

 Su vaporoso aliento

Bosteza luego

La blanca luna
Atraviesa la noche
Mi gato negro

Genji solo

1.

Genji despierta

La luna es testigo

De su soledad

2.

El cielo debajo se refleja en el lago

La noche y el lago son el mismo espejo

En donde el silencio se oye blanco y quieto
Genji lo siente dentro del pecho

3.

El deseo de Genji persiste inalterable

Como en sus dedos el perfume de su amada
Así en la brisa que se eleva y se enreda entre las ramas

Y en la forma vacía que su cuerpo dejó sobre la sábana

4.

Genji siente un deseo imperdonable

Sólo quiere saciarse

No importa lo que ella sienta 

Le duele su ausencia

No su recuerdo, aún tibio

Sólo quiere volver a saciarse de ella
Beberse de un trago el poema que ahora en sumi le escribe
Rasgar el manto que envuelve su cuerpo invisible
Con pliegues del aire

Besar su íntima flor que en pétalos húmedos de rocío se abre

Sólo quiere saciarse
Hundirse en ella, inundarla

Como se inunda a medianoche el bosque de neblina

Genji sólo quiere saciarse

Aun cuando la eternidad termina

Tanka abierto de par en par ---

 Mirando sin ver

Inmóviles los ojos

En algún punto

Invisible del aire

Abierto de par en par

Bolsa de Gatos 41/50

50. "En aquel tiempo yo vivía en la Luna / Los placeres de aquí abajo me estaban prohibidos / Jardinero y escritor entre versos y ciruelas / Albergaba gatos extraviados / Ah, puta de ti y pobre de mí / Un día lluvioso alguien llamó a mi puerta / Me apresuré a abrir / Seguro que es otro gato / Pero mira el felino que la tempestad me traía / Eras tú, eras tú / Y me miraste con ojos de color pistacho / Me tocaste el corazón con tu pata de terciopelo / Por suerte no tenías bigotes / Lo ignorabas todo sobre la virtud / Por los rincones de mi vida bohemia / Esparciste las chispas de tus veinte años / Y para mí, para mis flores y mis gatos, fuiste el premio del que consigue ganar / Sin haber apostado / Pero el tiempo pasa y lo destruye todo con su guadaña / Estaba apenas madurando nuestro amor / Quemaste mis sonetos / Maltrataste a mis gatos / Regaste mis lilas con lejía / Hasta que una noche, miserable ramera / Al ver que la alacena estaba vacía, no dudaste / Por un cuarto kilo de pollo y una butifarra / En saltar a la cama del carnicero / Y harto ya, mujer sin entrañas / Renuncié a tu amor frustrante y desdichado / Y volví a la Luna, llevándome mis cuernos, mis flores, mis canciones y mis gatos” (Georges Brassens, 'Puta de ti', 1954)

49. Raymond Chandler adoraba a los gatos. "Los gatos son sabios y estimulan el estallido creador. Ellos, y el ocio que practico hasta cansarme, son mis aliados en el proceso que me lleva a escribir." 

48. Kathleen Annie Pannonica Koenigswarter Rothschild, más conocida como la Baronesa Nica, fue amante, no está claro en qué orden, de Thelonious Monk, del jazz y de los gatos. Esta anécdota la pinta: "Las jam sessions eran intensas. El gerente del Stanhope les lanzó el ultimátum: o cesaban las noches ruidosas y los escándalos o se vería obligado a echarlos. Era el momento de encontrar otro sitio y el Hotel Bolívar no estaba nada mal, de hecho Monk le había dedicado el tema 'Bolivar Blues', pero Nica ya estaba harta de los hoteles y sus gerentes cuando alguien comentó que el director de cine John Steinberg quería vender su mansión de inspiración Bauhaus con ventanales al río Hudson. Definitivamente era el lugar soñado y lo compró, y lo llenó de instrumentos y de gatos, tantos que Monk lo bautizó como Cathouse, refugio no sólo físico sino espiritual para músicos de jazz (a los que además se les solía llamar despectivamente 'cats') durante aquellos años racistas en los que era común tener que enfrentar situaciones injustas que los llenaban de una rabia que sólo podían aplacar con música como escape y consuelo. Por eso Nica nunca dejó de apoyarlos generosa e incondicionalmente, siempre rodeada de sus 120 gatos." 

47. “Holly Golightly ha rechazado una carrera de actriz de Hollywood para pasar a formar parte del círculo snob de la New York de los ´50 y ´60. Promiscua en sus relaciones, la libertad es casi tan preciada para ella como la joyería Tiffany´s. Es una outsider total, una mujer mágica, rodeada de un aura de misterio insondable más allá de su banalidad. Ajena a todo, pero auténtica, Holly hasta se niega a poseer algo, cualquier cosa. Ni siquiera quiere ser dueña de su gato 'Sin Nombre', al que recogió en la calle. Por eso dice que no quiere ponerle un nombre, porque no se pertenecen el uno al otro, se irá en cualquier momento, porque su verdadero mundo es la calle. ¿Para qué entonces ponerle un nombre?", explicó Truman Capote sobre el personaje protagónico de Breakfast at Tiffany's. 

46. Cuenta el curador Matthew Gale que una tarde Paul Klee estaba en su casa, junto a su inseparable gato Bimbo, cuando un coleccionista vino a visitarlo. Klee se alegró de verlo y lo invitó a pasar, pero luego de un rato, mientras ellos conversaban animadamente, Bimbo se puso a caminar encima de un cuadro que el artista había puesto a secar sobre una mesa. El coleccionista, visiblemente desencajado, espantó a Bimbo con un chistido y amagó darle una patada. Al ver esto Klee, tratando de no perder la compostura, fulminó a su invitado con la mirada, y un instante después, restándole por completo importancia al asunto, reflexionó en voz alta mientras admiraba las marcas de las pisadas de Bimbo sobre su obra: “En el futuro la gente se preguntará cómo hice yo para lograr un efecto tan grandioso... ¿Pueden verlo?" 

45. En juventudenmarcha.wordpress.com Agnés Varda dice en un reportaje: "Los gatos tienen siete vidas. Yo ya voy por la tercera: una como fotógrafa, otra como cineasta y ahora una como artista”. Luego, entre los comentarios de los lectores, encontré este mensaje para ella: “Querida Agnés, puedo hacerme una idea de la fascinación y el amor que sientes por los gatos porque me haces creer que aparecen en tus escenas como por casualidad, porque los filmas como solamente una enamorada puede mirar a su amado, sin quererlo molestar…”

44. "La felicidad no es completa si no hay un gato que lo espere a uno en casa." (Winston Churchill)

43. Hoy 30 de marzo Vincent van Gogh cumpliría años. Este cuadro es un homenaje de la talentosa artista británica Susan Herbert y está incluido en su exitosa colección "Cats Gallery Of Art" en la que sustituye a los protagonistas y escenas de las grandes pinturas de la historia universal y de los clásicos del cine por gatos.

42. Nicholas Copernicus fue así bautizado en honor del astrónomo renacentista que se atrevió a afirmar que la Tierra giraba alrededor del Sol. Aquí lo vemos en esta foto acurrucado en brazos del astrónomo Edwin Hubble, sí, el mismo que la NASA homenajeara el 24 de abril de 1990 al poner en órbita el gran telescopio orbital con su nombre. En la Biblioteca Huntington en San Marino, California, se encontró una carta escrita por la esposa de Hubble en la que revela que el gato de Hubble fue de gran ayuda en los experimentos y en la demostración de la expansión del universo. El propio Hubble le había confiado una vez: "Gracias a Nicholas Copernicus he conseguido concentración en mi trabajo. Le debo realmente mucho." 

41. Marlene Dietrich no se amedrentó cuando alguien le criticó su bisexualidad. "Me importa verdaderamente poco si es hombre, mujer o gato. Para gozar el amor sólo necesito sentir atracción." 

Otro poema compuesto por haikus ---

Ante el viento

Los sauces se inclinan

En el estanque

Tímidamente

Suaves greñas de ramas

Cubren sus ojos

El viento pasa

Qué saben de otoños

Ellos son sauces

Tábanos zumban

Entre los nenúfares

Del agua mansa

Mientras la tarde

Se está yendo al sol

Lloran los sauces

(Obras de Claude Monet)

Poema-cuento para Herón de Alejandría* ---

Abrió los ojos y pensó todavía un rato entre sueños

Se concentró en cada miembro y en cada órgano del cuerpo humano

Uno por uno y una vez tras otra los separó minuciosa y mentalmente

Según pudo o le vino en ganas jugó incluso a articularlos libremente

Como si un brazo acaso pudiera encastrar donde va la pierna

Y la pierna insertarse perfectamente en el hombro donde calza el brazo 

Como si el corazón pudiera ocupar el exacto lugar del cerebro

Y el cerebro pudiera caber cómodamente dentro del ano

Pensando así siguió el camino que termina siempre en un abismo

Pero no era momento de pensar en lo que anima al cuerpo

Algo le llamó la atención en el suelo polvoriento en medio del llano

Era el frágil armazón de una langosta muerta y lo partió con los dedos

Lo escuchó sonar igual como si quebrara una ramita en seco

Separó sus extremidades, auscultó cómo se acoplan las coyunturas

Un rato después hizo lo mismo con un pajarito ya enjuto por el viento

El cual nunca dejó de evocarle ese vasto desierto que es el tiempo

Tropezó más tarde con la osamenta de un caballo muerto

Para poder estudiarlo tuvo que espantar a piedrazos a unos perros

Que a tarascones comían de las sobras adheridas al esqueleto

Pero no era momento de pensar en lo que anima al cuerpo

Con el pasar de los días aprendió sobre las efigies y las estatuas de los dioses

Supo que podía moldearlas, forjarlas o esculpirlas con ciertos materiales

Indagó así sobre la arcilla, la roca, el mármol, el oro, el hierro y el bronce

Todos elementos con los que sería posible darle volumen a la carne  

Y acudió a los entrenamientos de los lanceros y los guerreros

Los admiró luciendo sus escudos, espadas, armaduras y yelmos

Vio en detalle sus cuerpos torneados, fibrosos, viriles, cada movimiento

Y en la noche de luna llena vio su sombra proyectada en el desierto

Detenidamente reprodujo durante horas infinidad de posturas y destrezas

Pero no era momento de pensar en lo que anima al cuerpo

Una mañana anduvo husmeando a orillas de un acantilado

Entre las rocas, hechos pedazos, vio a los que allí eran arrojados

Los más sanguinarios delincuentes, los deformes, los adefesios

El rojo sangre y el agua verde esmeralda tiñendo la costa de negro

Mientras el aire dulzón por momentos se volvía nauseabundo

Entremezclándose con las frescas bocanadas del mar salado

Y fue entonces que tuvo que vérselas con las aves carroñeras

Que con sus patas y picos pretendían seguir desguazando

Los suculentos restos que enardecen la naturaleza de las fieras

Pero no era momento de pensar en lo que anima al cuerpo

Esa misma noche se soñó persiguiendo a su sombra

Fragmentándose entre el follaje del bosque, sobre unas escalinatas

El color de su sudor le pincelaba la piel, volviéndola de plata

Como un engendro animal, fantástico como una quimera

Que al verse acorralada reveló su apariencia verdadera  

Los ojos encendidos, garras como tenazas y porte de gigante

Cara a cara mirándose en su propio reflejo en un eterno instante

Y como quien vuelve de una pesadilla despertó sobresaltado

Era horripilante y para volverse loco lo que había soñado

Pero no era momento de pensar en lo que anima al cuerpo

Y al amanecer recurrió al arte del dibujo que tenía olvidado

Logrando que su memoria y precisión le guiaran la mano

Hasta humanizar a la criatura que en sueños había creado

Al tiempo que la luz de un rayo se abrió como una grieta

Entre los nubarrones de tormenta que inflamaban el cielo

Cuando se oyó el bramido de furia del Dios del Trueno

Y como un ciego hacia la luz o un embrión al alumbramiento

Supo que la energía que desintegra es la que anima al cuerpo

“De eso debe tratarse la vida”, se iluminó Herón de Alejandría

Y sobre un robot al que llamó Autómata escribió el primer cuento

(*) Carl Sagan me lo reveló en su serie `Cosmos’ y de inmediato lo hice uno de mis ídolos. 

Días (dedicado a Eduardo Galeano) ---

Tengo días que pienso de más

Días que pienso menos de lo que pienso

Días que te olvido, días que te pienso

Días que son claros, días que son densos

Días que mi hartazgo es tan intenso

Tengo días que son de lo más variopinto

Días que están perdidos, días como laberintos

Días que son máscaras, días irreconocibles

Días que son invisibles, días que son mi espejo

Días que no duermo y otros que estoy despierto

Tengo días que son bastante pero bastante ciertos

Días que son eternos como un instante

Días que son años y días que están muertos

Días que son trampas, días como oportunidades

Días que son en vano, días que me gano

Tengo días que sólo tengo las carencias que tengo

Días que no son días, días que no siento

Días que creo, días que ni lo intento

Días que me los tomo son soda, días que reviento

Días que voy a la moda, días que lo lamento

Tengo días que ya ni me asombro

Días que me vuelvo loco, días que te nombro

Días que me ausento, días que sobro

Días que me encuentro, días que abandono

Días que no estoy, días que estorbo

Tengo días que soy, días que no vengo a cuento

Días que no se mueven ni por un momento

Días que son lentos, días veloces como el viento

Días que son atroces y días impensados

Días trasnochados a plena luz del día

Tengo días para todos los días

Días miércoles, viernes, domingos y martes

Días que pierdo el tren a ninguna parte

Días de carnaval, días de la patria y también feriados

Días que estoy inspirado, días que vivo resistiendo

Tengo días que garabateo cosas como la que estás leyendo

PD: Tengo días con cielo parcialmente nublado

Días en celo, con probabilidad de chaparrones aislados

Días intermitentes, provenientes del sector norte

Con dirección variable, días moderados, días al pedo  

Con una temperatura máxima de 22 grados

Y días como éste que en la radio

No saben qué decir y dicen que murió Eduardo Galeano...

 

Los primeros cien años de Billie Holiday ---

Tu voz tiene el dulce sabor violáceo que declama el atardecer

El mismo que suena en Turner y que refulge en Coltrane

Ya sea por una callecita de Buenos Aires o de Central Park West

Afina en el spleen de bandoneón que emana de Baudelaire

Tu sangre es de ese color ocre dorado que luce la hojarasca

Por momentos púrpura, con tintes marrones y relieves naranja

Como la savia con la que borronea sus versos de otoño Verlaine

Como la blanca gardenia marchitándose en tu pelo, Billie Holiday

 Me sueño en la barra de algún oscuro bar

Clavándome un trago de vino de plata a tu salud

Y vos acodada al piano de Satie, viéndolo todo blue

Rasgando tu Strange Fruit una vez más

En medio de un escenario para siempre fugaz

Tus ojos son dos lunas negras

Meciéndose en un mar de botellas al mar

¿Te diste cuenta que las sombras no tienen colores?

Cien años te llevó permanecer inalterable, Lady Day

Cien años le llevó a tu voz volverse tan joven

Haikus para un poema a la Luna ---

Sobre el lago

La luna se inclina

De madrugada

Luna espía

Asoma la mirada

Al ras del agua

Su piel de plata

Desnuda se refleja

Resplandeciente

Nada radiante

Como una espada

Rasga la bruma

Crujen las alas

Del viento atascado

Entre las ramas