}
Es un espejo
Vacío de reflejos
En mi mirada
Atrona la límpida
Desnudez del silencio
lunes, 18 de marzo de 2013
miércoles, 27 de febrero de 2013
Príncipe de la Luna (Fé en la Duda)
Príncipe de la Luna
En quien creo, si es que creo en alguien
Príncipe del Palacio de la
Noche
El propio Buda nos enseña a venerarte
Mientras hurgo en mi fe, mi
bala de plata
Mi horizonte, mi verdadero interrogante
Mi horizonte, mi verdadero interrogante
Dejo en dudas lo real
Sin coartada alguna
La fe es animarse a dudar
A tener fe en la duda
Mi fe es una bala de plata
¡Príncipe de la Luna!
Mientras las mareas de mi corazón
¡Príncipe de la Luna!
Mientras las mareas de mi corazón
Se elevan, bajan, ofenden y veneran
La noche es una
travesía de estrellas fugaces
Un manto que se despliega a cada instante
La fe es animarse a dudar
A tener fe en la duda
Mi fe es una bala de
plata
¡Príncipe de la Luna!
jueves, 21 de febrero de 2013
La, la, la... ---
El destino no es el
final
Sino apenas
El comienzo del camino
No es un lugar
Al que alguna vez
Vayas a llegar
Sin antes andar
La, la, la…
El destino es el camino
Por el que vos decidís
Escapar o caminar
No es un logro
Que vos puedas
Conseguir
Sin tener que vivir
La, la, la…
El destino es ahora
El futuro es el camino
De donde venimos
La respuesta es
Adónde vamos
La pregunta es
Qué hacemos
La, la, la…
miércoles, 20 de febrero de 2013
Poema para Georgia
A Georgia O'KeeffeLa sed lame tu piel
Hace brillar
La tibia brisa
Que desprende tu sonrisa
Tu cuerpo es un sol
En carne viva
Tus labios irradian
Como un néctar de agua sedienta
Mi boca es un mar
Que quema
Una Babel de fluidos
Haciéndose luz entre tus piernas
Mi lanza escarba
En tu herida
Irme en vos
Es volver de alguna otra vida
Tus ojos se nublan
Semen de cielo
Yo no despertaría
Aunque fuésemos un sueño
sábado, 9 de febrero de 2013
Destino incierto
Es probable que ya todo haya sido contado
Pero aún se me ocurren demasiadas formas
Para ir contando. Las mismas ideas, miserias
Los mismos desvelos. Nada nuevo. Es cierto
Lo que se cuenta vale hoy cómo se lo cuenta
Qué paleta o qué pluma sino la tuya? Piensa
El mismo sentimiento, mismo destino incierto
lunes, 4 de febrero de 2013
Robert Johnson y Arthur Rimbaud
La contribución de Robert Johnson difícilmente pueda ser alguna vez sondeada. Frecuentemente su obra aparece mencionada como corta. Es probable que sea válido utilizar tamaño adjetivo. Pero lo que nunca se le podrá aplicar es un sinónimo como fugaz, mucho menos transitorio o efímero, tal vez sí lacónico, pero jamás limitado o insignificante. Más bien todo lo contrario.
Los 29 blues compuestos por Robert Johnson, así como los tres o cuatro volúmenes que reúnen la prosa, la poesía y las cartas de Arthur Rimbaud, aunque pudiéramos convenir que no conforman lo que llamaríamos obras extensas, y puesto que no dejan de ser decisivas, con lo que tienen de definitivas, avergüenzan a los miles de tratadistas y tratados sobre lo que un artista tiene o no para decir.
Robert Johnson y Arthur Rimbaud seguirán influenciando tanto a músicos como poetas todo el tiempo que al blues y a la poesía les quede de vida. Ellos prescindieron de las cualidades descriptivas en sus composiciones y tuvieron el coraje de no explicarlas demasiado, entregaron hasta la última gota de inspiración, con la secreta esperanza de que llegaran vivas, no disecadas, al futuro que pudieran tener.
Robert Johnson y Arthur Rimbaud seguirán influenciando tanto a músicos como poetas todo el tiempo que al blues y a la poesía les quede de vida. Ellos prescindieron de las cualidades descriptivas en sus composiciones y tuvieron el coraje de no explicarlas demasiado, entregaron hasta la última gota de inspiración, con la secreta esperanza de que llegaran vivas, no disecadas, al futuro que pudieran tener.
Arthur Rimbaud es otro y es también su poesía. Robert Johnson es blues, es creíble, puro, genuino. No la va de bluesman. En eso reside el valor y la influencia de su incalculable contribución. Es creíble su dolor, su lacerante melancolía, la desgarradora pena de su alma.
Yo no sé si Robert Johnson hizo un pacto con El Diablo en el cruce entre la autopista 61 con la
jueves, 31 de enero de 2013
Atiborrado de vacío ---
De un sueño en blanco
Tan real como imposible
Despierto impreciso
Entre ecos inasibles
Tanto sonoros como visuales
De tu ausencia otra vez
Sucediendo adentro mío
Mientras cruje el silencio
Atiborrado de vacío
Mis sombras se encienden
La luz se me extingue
Soy mi propio espejismo
Aunque irreconocible
¿Dónde estarás...
Si es que alguna vez estuviste?
sábado, 19 de enero de 2013
Lo bueno de lo malo, lo malo de lo bueno
Lo bueno de lo malo
Es que al nacer te dan tu rompecabezas
La vida es un poco tratar de acomodar las piezas
Lo malo de lo bueno
Es que una vez alcanzada
Si alguien sufre, tu felicidad no sirve para nada
Lo bueno de lo malo
Es que no podés volver atrás
Una vez que estás verdaderamente jugado
Lo malo de lo bueno
Es que no siempre sirve lograr todo lo que querés
A veces también tenés que merecerlo
Lo bueno de lo malo
Es que si podés reconocer de lo que sos capaz
No volvés a mentirte nunca más
Lo malo de lo bueno
Es que entre ambos extremos
La verdad aparece invertida en los espejos
Lo bueno de lo malo
Es que te hace estar alerta
Con los sentidos despiertos y la mente abierta
Lo malo de lo bueno
Es que no siempre vas a poder lograrlo
Antes también tendrías que estar preparado
viernes, 18 de enero de 2013
El Tiempo no pasa
El Tiempo no pasa
Nosotros pasamos
El tiempo está ahí, inmóvil
Increado
Como siempre lo ha estado
Desde el fondo de los siglos
Del mar
De tus ojos
De diamante
E incluso antes
Que existiera un instante
De cielo distante
Sagrado
El Tiempo no pasa
Nosotros pasamos, en fuga
A través de los años
Como llevados por el viento
En el más disoluto silencio
Mientras todo pasa
A velocidad muerta
El Universo es Tiempo
Que no se mueve ni se
detiene
Mientras todo pasa
A velocidad muerta
domingo, 13 de enero de 2013
Variaciones de un tanka
En un instante
Voy a beber la noche
Entre tus piernas
Hasta saciar el alma
De recuerdos vacíos
En un instante
Hasta saciar el alma
Entre tus piernas
De recuerdos vacíos
Voy a beber la noche
En un instante
De recuerdos vacíos
Entre tus piernas
Voy a beber la noche
Hasta saciar el alma
sábado, 5 de enero de 2013
Viejos locos poetas sabios, Allen Ginsberg y Gary Snyder
Un poema de silencio
De metáforas vacías
De versos desiertos
De ciertos universos
De voces y poesías
Flota en la mansa corriente
De ciertos universos
De voces y poesías
Flota en la mansa corriente
De tibias pulsiones
Sobre un manto de visiones
Bajo un cielo azul instantáneo
Como nenúfares a la deriva
Bajo un cielo azul instantáneo
Como nenúfares a la deriva
Un río de palabras sin reflejos
Sin ecos de máscaras ni espejos
Es lo que ustedes dos se merecen
Viejos locos poetas sabios
Allen Ginsberg y Gary Snyder
Allen Ginsberg y Gary Snyder
Bodhisattvas multitudinarios
lunes, 31 de diciembre de 2012
domingo, 30 de diciembre de 2012
Como tantas veces antes
Como tantas veces antes
Nada me costaba ser un poco más bueno
Como tantas veces antes
Puedo pedir perdón sin que se lo lleve el viento
Como tantas veces antes
No le des más vueltas, sólo existe un momento
Como tantas veces antes
No creo que nada hoy me provoque desvelo
Como tantas veces antes
Oigo girar los engranajes que mueven el aire
Como tantas veces antes
Un camino desierto supone un destino incierto
Como tantas veces antes
Me doy cuenta de que tu Dios es el Tiempo
Como tantas veces antes
Estás rezándole un puñado de silencio
Como tantas veces antes
Me olvidé lo que tenía que olvidar
Como tantas veces antes
Describiendo la nada se me escapó la realidad
Como tantas veces antes
Todo viene de la luz, también la oscuridad
Como tantas veces antes
La mentira no deja de ser una forma de verdad
Como tantas veces antes
Nos dijimos adiós para siempre
Como tantas veces antes
Quisimos darlo vuelta todo como un guante
Como tantas veces antes
Nunca supe bien qué fue lo que nos pasó
Como tantas veces antes
Tal vez fue aquella misma desapasión
jueves, 20 de diciembre de 2012
Las palabras
Las
palabras tienen un aura
Una
emulsión
Como
indeleble traducción
De
su invisible karma
De
ahí que las palabras son como armas
Cargadas
de acepciones, pulsiones y pulsaciones
Que
traban las lenguas
Que
vociferan a los cuatro vientos
Que
desentrañan la trama macabra
Las
telarañas de lo establecido
Ya
sin ningún sentido
Que
hay buenos y hay malos
Justos
y pecadores
Como Dios manda
Ganadores
y perdedores
Que
lo normal es lo correcto
Que
eso no se hace ni se dice
Que
las palabras labran
Enhebran,
enervan, braman
Cuando
no ladran
Que descalabran
Trastabillan
Trastabillan
Hacen
trampa, inquietan, aquietan
Incitan,
prestidigitan, se agitan
Te despiertan
Veneran
venéreas mentiras
Como
si fueran verdades
Se
enmascaran, se vacían
Se
enciman unas a otras, se abisman
Se
aíslan, se ensimisman
Se
rebelan, son ellas mismas
Palabras
que más que palabras son prismas
Compuestos
de caras, vértices y aristas
Donde
la luz impacta y la verdad se refracta
En
infinitos significados y puntos de vista
Sutras
escritos en el agua y en el aire
Con
letras, cifras y citas
Eternamente
impermanentes, inciertas
Palabras
que son como cada instante
Una
puerta
Que
se abre a infinidad de otras puertas
Palabras que
han estado demasiado tiempo ocultas
Encerradas en sus claustros
Palabras que son como rostros
Que nadie recuerda
Encerradas en sus claustros
Palabras que son como rostros
Que nadie recuerda
Que
dicen haber olvidado todo lo que saben
Pero
que ya tendrán que rendir cuentas
martes, 11 de diciembre de 2012
La verdad es una mentira
La verdad es una mentira
Nos esforzamos para que se vea
Como queremos que sea
Y no como es en realidad
Porque nos defraudaría
Pero no deja de ser una verdad
Que algo sea una mentira
La verdad no siempre es real
Nunca la realidad es del todo cierta
Porque nos defraudaría
La verdad es una mentira
y no sólo una
Porque nos defraudaría
Pero no deja de ser una verdad
Que algo sea una mentira
La verdad no siempre es real
Nunca la realidad es del todo cierta
Porque nos defraudaría
La verdad es una mentira
y no sólo una
miércoles, 28 de noviembre de 2012
Insondable
Insondable (Nam Myoho Renge Kyo)
La naturaleza es el karma de
la forma
La forma es la intención de
la materia
La materia es manifestación
de la Ley
Esto es lo que yo pienso, nena (sobre las ideologías)
Esto es lo que yo pienso, nena
Cualquier ideología se
corrompe cuando cae bajo la influencia de la teología o de las supersticiones
filosóficas, de las cuales la política es una de sus secuaces. La ideología no hacen más que defender lo indefendible. Todo proceso se burocratiza,
todo sueño se desvirtúa, toda óptica destiñe, todo destino se desvía si, hipnotizados
por el fuego de la ideología que ilumina, inflama, incendia y se apaga, no
tenemos el coraje de al menos desconfiar aunque más no sea un poco de lo que
enarbolamos o postulamos como verdad o solución al conflicto.
domingo, 25 de noviembre de 2012
Melodía de Agua (para John Keats)
Agua
Piel de río
Pátina de mar
Muere de sed
Nace sin cesar
Como la muerte
En el último instante
De vida
Se disuelve
Se disuelve
Sutil
En lo visible
En lo visible
En esa arquitectura vacía
De textura invisible
De textura invisible
Que es el aire
Como el fuego
De la poesía
Es inseparable
Como el cielo
A orillas del día
Lo es
De la tarde
A orillas del día
Lo es
De la tarde
Cuando la noche
Se abre
Se abre
Y su cauce de seda
De oscuridad
Se desborda
En un mandala de sombras
En una melodía de agua
(Junto a la tumba de Kerouac, Ginsberg desasna a Dylan, nos desasna, sobre lo que reza en la lápida de John Keats: “Aquí yace alguien cuyo nombre fue escrito en el agua”.)
lunes, 19 de noviembre de 2012
Tristería
Tristería
La pálida neblina del tiempo
Ronda tus veredas, muslos y avenidas
Acaricia tus cúpulas, ecos y caderas
Manosea tus húmedas geometrías
De hembra en celo, de selva insomne
Reina fatal, Ciudad de los Buenos Nadies
Perdida en un laberinto de sombras
Reina fatal, Ciudad de los Buenos Nadies
Perdida en un laberinto de sombras
Emputecida por la gris melancolía
Siento algo como una esperanzada pena
Eso que Horacio Ferrer llamó Tristería
sábado, 17 de noviembre de 2012
Una geometría de sonidos
1.
Una geometría de sonidos
Fluye inasible
Entre los resquicios de mi
memoria
Sonidos agudos, estridentes
Laxos, blandos, silenciosos,
indecentes
Indecibles
Un mural de voces primarias
Negras y blancas
Un Mondrian sonoro de líneas
invisibles
Un lugar sin presencia
Donde sólo está presente tu
ausencia
Hipnótica
Indeleble
Como tu apariencia de aire
Un tapiz
Vacío de formas
Sin matiz
Sin ruidos en la mirada
Flujo estático e inmemorial
Sobre la superficie
inmaterial de la nada
Un plano de intrincadas equidistancias
y armonías
En el que fluyen rectas,
vértices, coordenadas
Paralelismos, dimensiones y
simetrías
Apenas como instantáneas del
ayer
Asoman en medio de tu olvido
Vuelan en círculos
concéntricos como un eco
Flotan entre reflejos
Ígneos, volátiles
Como las hebras de luz que el
trueno
Deja impregnadas en el cielo
2.
El rumor de las horas es
curvo, finito
Pero ilimitado
Las palabras se bifurcan,
replican significados
Como fractales
Recto es el instinto,
sinuosa la conciencia
Abyecto el dolor diagonal a la
ecuación de tus gemidos
Espiralados
Desnudos como esferas
Fragmentos que se desdoblan
Leves como recuerdos de lo
que no ha sucedido
Algo parecido al
multitudinario cero
Una geometría de sonidos
Un lienzo de nada
Un espejo que restalla soledades
Un mosaico de múltiples
posibilidades
Una traducción aproximada de lo que significa Una Geometría de Sonidos
viernes, 19 de octubre de 2012
Mi primer tanka ---
Tanka
Hebras de lluvia
Cuelgan en la luz fría
Caen del cielo
De tus ojos de nácar
Lagrimea el día
(Tanka es una forma tradicional de poesía japonesa compuesta por 5 versos de 5, 7, 5, 7 y 7 sílabas)
sábado, 13 de octubre de 2012
Qué es la vida sino una respuesta
¿Qué es la vida
Sino una respuesta en sí misma?
Algo así como una respuesta que es a un mismo tiempo pregunta
¿Qué es la vida
Sino una respuesta sin pregunta?
El hombre no necesita nuevas respuestas sino nuevas
preguntas
¿Qué es la vida
Sino una respuesta que pregunta?
Nada comienza ni termina, todo continúa, también una
respuesta.
Una respuesta es un ser vivo que está latente,
in-manifiesto, que
surge, crece, declina y desaparece para volver a
reinventarse en
cualquier dirección o significado. En un sentido, entonces:
cualquier dirección o significado. En un sentido, entonces:
¿Qué es la vida
Sino la respuesta a una pregunta
Jamás hecha?
viernes, 12 de octubre de 2012
Un camino que vaga por ahí ---
Obra de Mark Rothko
Un camino que vaga por ahí perdido
En sí mismo
Desnudo como el viento del desierto
Incierto, por definición
Como el destino
En realidad soy
Apenas eso
Sólo sé que a algún lado voy
Un kanji extraviado
1.
Sobre un vidrio empañado
Por fuera salpicado
De lluvia
Trazo con un dedo
Un kanji
De insondable significado
Extraviado de un pasaje del Romance de Genji
Flameando
Como una mariposa en el estandarte guerrero
De Taira no Masakado
2.
Hojas de bambú
Al alba
Relumbran
Coronadas de escarcha
En el cielo
Gris de silencio
Tu ausencia
Me llena el alma
Nada el pez
En la luz
Resplandecen
Sus escamas de plata
Lejos del mar
Genji ofrenda su corazón
Aún impregna sus dedos la sal
de la impúdica princesa
de la impúdica princesa
Y en la quietud del papel
Traza con su pincel
Un nuevo amanecer
Del mismo deseo
Y como cada mañana su emisario
Cabalga la brisa, la nieve, la hojarasca
Llevando encendido un poema
Para su amada
“Tus manos de fulgor
Como rayos de sol acarician
Tu piel de rocío
Tu luna mojada
Tu luna mojada
Te recuerdo
Como una hoja que cae
A la sombra del olvido
A la fría luz de la pena”
Como una hoja que cae
A la sombra del olvido
A la fría luz de la pena”
miércoles, 3 de octubre de 2012
Viejos son los trapos... Neil Young
Viejos son los trapos...
Neil Forever Young & Crazy Horse - Walk Like A Giant - Red Rocks, 6-8-2012
martes, 2 de octubre de 2012
Busco palabras
Obra de Adrián Paiva
Busco palabras laboriosamente esculpidas por el viento
Palabras que refracten tu recuerdo aún muerto en mi mirada
Palabras calladas en el centro de un grito que llega desde el fondo del tiempo
Y que atormentadas (hasta hacerles decir lo que no dicen) no dicen nada
Palabras que vagan por ahí sin sentido, perdidas en un desierto de verdades
Acorraladas como un animal herido que vacila entre huir o devorarte
Palabras que labran sentidos y sentimientos... sendas enmarañadas
Palabras sagradas que terminan revelándose y escupiéndote en la cara
domingo, 30 de septiembre de 2012
Adonde van a morir los icebergs
Obra de Robert Mapplethorpe (1985)
Errante como un reflejo en un espejo de mar azul
Atisbo inasible de un momento
No se ve ni sombra de quietud
Sólo un resplandor de silencio
Su viejo corazón de oscuridad
Sobre la espesa superficie de la nada
El secreto de su eternidad a la deriva
Eterno recién nacido de infinidad de vidas
Un animal de pétalos de luz en su carne de iceberg
Ciega el sol y la sal, ciega el día
El color de su aroma de aire de santuario
Surcando la noche del agua bajo mil estrellas
Como miríadas de mariposas en un cielo de ácido
Adónde va sin rostro y sin dejar rastro
Como el trueno que anuncia la cerrazón
Una llamarada en una sinfonía de fulgor
Va adonde van a morir los icebergs
viernes, 14 de septiembre de 2012
Sweet Melinda (para piano, violín y puñales)
Suite Melinda (para piano, violín y puñales)
Hebras de saliva
Olvido de un beso
Penden de tus labios
Brillos de lágrimas
Tu lengua salmón
Tanto por su color
Como por tu sabor
Dentro de mi boca
Acabo una nube
Una rosa blanca
Se abre en el mar
Como una agua viva
Una brizna de aroma
A tu aroma
A nada igual
Se dispersa en espiral
Expande su fluido de látex
Como una descarga de plasma
Como semen en el agua
Se esparce como una bocanada
Líquida fluye
Como nada
Como beso jugoso
De saliva de tu boca
Una corriente de vacío líquido
Dulce correntada
De néctar de tu cielo
Sweet Melinda
lunes, 10 de septiembre de 2012
Un buen surrealista ---
Un buen surrealista
Con sólo abrir su mirada, la boca
Apenas con un guiño o soltando una idea
Por más turbia que sea
Sacude la parálisis, la modorra
A veces adormidera
De lo que la banalidad del mundo
Con sólo abrir su mirada, la boca
Apenas con un guiño o soltando una idea
Por más turbia que sea
Sacude la parálisis, la modorra
A veces adormidera
De lo que la banalidad del mundo
Admite como realidad o considera
Como sustrato de la vida
De ahí que a un artista de tal calaña
Superficialmente se lo conciba como un suicida
Alguien capaz de arrojarse a las encrespadas aguas del río del olvido
Inmolándose en el intento de sondear lo que jamás ha sucedido
Eso que siempre tuvo delante de los ojos
Aunque nadie nunca siquiera
Lo haya supuesto, imaginado o vivido
Un buen surrealista juega con fuego
Y a la luz de cualquier maldito poema
No sólo no se quema
Sino que termina prendiéndole fuego al fuego
Devoto del ocio y los excesos
Ateo ferviente del éxito, los credos y el progreso
Son sus estandartes las sombras y el silencio
Y es la insatisfacción su religión
Su angurria de vivir no prueba más que su extrema desapasión
La verdad y la mentira no le llaman la atención
Prefiere desplegar todos los trucos del lenguaje
Las alas de su imagen-nación
Postula tanto los aciertos gramaticales de Apollinaire
Como los horrores económicos de Rimbaud
Rechaza los paraísos y los apotegmas
Reniega de la sintaxis y los sintagmas
(que sabe aplicar pero no explicar)
Y que naturalmente le crecen
Como brotes de inexpugnable selva
Un buen surrealista es jactancioso
Y no en vano vaga descreído su universo
Es un prestidigitador de voces
Laberintos, ecos, algoritmos y versos
Atiborrados de simulacros y revelaciones
Ritos, cosmogonías, relatos de lo impensado
Desbordantes de polaroids de la nada más absoluta
Rimas, mitos y ritmos inanimados
Como por obra y magia del arte, aparte
Se asume como un errante diletante de mundos y espejos deshabitados
En los que ya ni la belleza ni la armonía
O la estupefacción se reflejan
Ni dependen de ningún impío significado
Ni obvio catecismo existencialista
Ya que como buen surrealista
Hasta descree de que lo surreal realmente exista
Como sustrato de la vida
De ahí que a un artista de tal calaña
Superficialmente se lo conciba como un suicida
Alguien capaz de arrojarse a las encrespadas aguas del río del olvido
Inmolándose en el intento de sondear lo que jamás ha sucedido
Eso que siempre tuvo delante de los ojos
Aunque nadie nunca siquiera
Lo haya supuesto, imaginado o vivido
Un buen surrealista juega con fuego
Y a la luz de cualquier maldito poema
No sólo no se quema
Sino que termina prendiéndole fuego al fuego
Devoto del ocio y los excesos
Ateo ferviente del éxito, los credos y el progreso
Son sus estandartes las sombras y el silencio
Y es la insatisfacción su religión
Su angurria de vivir no prueba más que su extrema desapasión
La verdad y la mentira no le llaman la atención
Prefiere desplegar todos los trucos del lenguaje
Las alas de su imagen-nación
Postula tanto los aciertos gramaticales de Apollinaire
Como los horrores económicos de Rimbaud
Rechaza los paraísos y los apotegmas
Reniega de la sintaxis y los sintagmas
(que sabe aplicar pero no explicar)
Y que naturalmente le crecen
Como brotes de inexpugnable selva
Un buen surrealista es jactancioso
Y no en vano vaga descreído su universo
Es un prestidigitador de voces
Laberintos, ecos, algoritmos y versos
Atiborrados de simulacros y revelaciones
Ritos, cosmogonías, relatos de lo impensado
Desbordantes de polaroids de la nada más absoluta
Rimas, mitos y ritmos inanimados
Como por obra y magia del arte, aparte
Se asume como un errante diletante de mundos y espejos deshabitados
En los que ya ni la belleza ni la armonía
O la estupefacción se reflejan
Ni dependen de ningún impío significado
Ni obvio catecismo existencialista
Ya que como buen surrealista
Hasta descree de que lo surreal realmente exista
Obra de Adrián Paiva
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