jueves, 2 de octubre de 2014

Instante en mano ---




Dicen que la poesía 
Enmarca en un instante 
Lo que jamás antes 
Llegaste a entrever 
Siquiera sospechar 
Tampoco entender 
Ya sea con versos
Trazos o compases 
Un instante en mano
Volando entre cien 


Henri Matisse haciendo poesía 


martes, 23 de septiembre de 2014

Don Ata




Sus raíces se adentran en la carne tierra
Como sus ramas en el aire cielo adentro




Es un árbol, el hombre
Madera de miles de guitarras, su guitarra
También sus sones
Por estos pagos sus canciones
Ya son las de cualquiera
Árbol que ni sombra tiene, como el viento
Su bandera
Árbol de luz que ya no desgasta el tiempo
Don Ata, su viejo nombre
Tantas montañas desaparecieron
Y sigue soplando el hombre


ATAHUALPA YUPANQUI - EL PAYADOR PERSEGUIDO 



ATAHUALPA YUPANQUI CON JOAQUÍN SOLER SERRANO 


martes, 16 de septiembre de 2014

Esbozo de una marina ---


(Collage, Matt Wisniewski)


El aire tiene alas
La piel azul del mar
Escamas
Nada en el cielo
La noche
Surca la brisa
Una estrella fugaz
Crujen doradas luces
En el horizonte
Donde las nubes se inflaman
En esta hora sola
Cuando el silencio
Naufraga
En pétalos y corolas
Las olas estallan
Como rosas de espuma
Entre el pálido fulgor de la bruma
Saltan fuera del agua
Rompen encrespadas
Hierven
Como lenguas vivas
De íntima saliva 
Salada
Para luego recostarse en la orilla
Donde la luna vaga 
Perdida
Buscándose con los ojos
En el cielo inalcanzable
Ebria de lágrimas
Adornada su cabellera
Con caracoles 
Estelas
y astillas de la marea
Hebras de truenos lila
Disonantes
Y borboteos ocre aceitosos
Como de tempura y puntillas
Esquirlas de vientos
Se curvan en el aire 
Ocasos difusos
Acaso grises
Tempestades de Turner
Mientras el tiempo
Desova sus horas
Blancas
Elusivas
Sobre la arena
Y allí las olvida
Al alba
Esbozo una marina

jueves, 11 de septiembre de 2014

Tanka sobre lo que el arte hace ---

(que no sé si dedicárselo a Hokusai, a Charlie Mingus o a Benoit Mandelbrot)



En realidad
Lo que hace el arte
Es desordenar
Un ordenado caos
En un perfecto orden


domingo, 7 de septiembre de 2014

Efemérides 2 (para Warren Zevon)



También un 7 de septiembre, pero de 2003, fallecía Warren Zevon, gran músico y letrista poco recordado por estos pagos.  


Con la participación de Jackson Browne, Billy Bob Thornton, Bruce Springsteen, Jorge Calderón, Ry Cooder, Don Henley, Stevie Nicks, Mike Fleetwood, Tom Petty y Joe Walsh, entre otros, ahí va un documental, por muchas razones imperdible, y que emociona por su sinceridad, como la música y las letras de Warren Zevon. 


Para Warren Zevon

Siete de septiembre de dos mil tres
Otra prueba de que la muerte
Viene siempre antes del final
Final que once años después
Aún está muy lejos de llegar
Me refiero a la muerte de Warren Zevon
Un artista para des-olvidar




...la muerte
viene siempre antes del final

Efemérides 1



Pensaba qué día habrá sido cuando empecé… y recordé que buscando darle nombre a mi blog encontré la frase del sutra que enseña que “es imposible que la mosca azul pueda recorrer mil millas, excepto que se refugie entre las crines de un caballo.”

De ahí que busqué refugio en Blowin’ in the wind, compuesta por ya saben quién. Blowin’ en el viento quiere tener esa influencia, pero más que nada intenta captar su espíritu porque, como el mismo sutra explica en otro pasaje, “más importante que las palabras es el espíritu que las alienta.”  

Empecé mi blog un domingo 7 de septiembre de 2008. Hoy cumple 6 años. Y también es domingo. Y los cumplo feliz. 




lunes, 1 de septiembre de 2014

Bobby vuelve al Gaslight ---











Acérquense, damas y caballeros, pasen y vean
Bobby vuelve a tocar esta noche en el Gaslight
De la calle MacDougal, entre Bleecker y la West 3ra
Mucho tiempo pasó hasta que aceptó revisitarnos
Él ha hecho de la canción su religión verdadera
Como el infinito en los museos poniéndose a prueba
A lo largo y a sus anchas su universo despliega
Y lo viene haciendo "never ending", a no olvidarlo
Dylan es único y tan constante como el cambio
The Great White Wonder, debiéramos clonarlo


Pasen, pónganse cómodos, ya casi todos han llegado
Esa que ven ahí es Echo, su primer amor en Minnesota
Y el tipo que tiene al lado es más conocido que el odio
Aunque siempre prefirió el más absoluto anonimato
Su nombre es Billy Pepper, tiene rango de Sargento
Y vino porque “ella insistió”, dijo Marlon hace un rato
Es comprensible porque cualquier chica hoy necesita
Esa férrea seguridad que sólo un militar puede brindar
Si no puede ser de la Task Force o de la Royal Navy
Es mejor que sea de la Lonely Hearts Club Band


Vengan, véanlo con sus propios ojos, que ya empieza
Los “malditos” van en esa mesa: Mallarmé es el que labra
Con su navaja la madera mientras hace como que piensa
Baudelaire es el de la mirada esquiva y la flor en el ojal    
El otro es el Conde de Montevideo, Isidoro Lucien Ducasse
Y esas dos sillas vacías, por favor, nadie las vaya a ocupar
Una es para Rimbaud, al que tal vez esperaremos en vano
Dicen que decidió volver al sol viendo el cielo encapotado
La otra es para Verlaine que modula su poema de otoño
Viniendo del baño con una copa de ajenjo en cada mano


Gregory Corso y Cadícamo parlan en ese rincón oscuro
Sólo tienen versos para pagarse sus ginebras, ni un duro
En tanto Johanna abandonó las visiones, anda sin laburo
Y entre las mesas se las rebusca haciéndose la vidente
Chusmeando el porvenir en las manos de cada cliente
“Como la gitana que auguró que triunfaría en Waterloo”
Evoca Napoleon en harapos, empinándose un trago
Cerca de donde están Mavis, Suze y Sara Lowlands
Las chicas que lo dejaron a Bobby aullando a la luna
A cuál más bella, o te enamorás de las tres o de ninguna


Ése es Jack Nicholson con sombrero de piel de leopardo
Y esa Patti Smith susurrando al oído a Charles Aznavour
Judas Priest and Frankie Lee chamuyan de Eternidad
Mientras Spinetta le explica a Warhol sobre la Argentinidad
Y esos son Norman Mailer, Leonard Cohen y Bukowski
Uno dice que el político que habla de futuro propone olvido
Otro que cuando la rima es fácil hasta el poeta desconfía
Y el último que las tetas en forma de pera son sus preferidas
Cuando de pronto, las luces se apagan, la oscuridad brilla
Una armónica inflama el aire, la piel del Gaslight vibra


De dónde sacaste eso de que Bobby es el Picasso del rock?
Viendo la furia parapetada en los ojos del pintor español
Bono decide darle otra vuelta de tuerca a la misma idea
Y qué se siente ser el Dylan de la pintura moderna?
Kerouac y T.S. Eliot chistan mandándolo a callar
Bobby canta “I give her my heart, but she wanted my soul”
El mismo nudo en la garganta tienen Poe y Johnny Cash 
Mientras Salvador Dalí sienta a Jane Birkin en sus piernas
Y Gala disimula lascivas miradas furtivas con Paul Éluard
Sí, ya va siendo hora de que me calle y los deje escuchar… 



















(Donde estaba el Gaslight hoy)


martes, 26 de agosto de 2014

Tanka del Centenario


Cronopio prestidigitando una trompeta


Cien años, Julio
Casi sin darnos cuenta
En un segundo
Una vuelta al cuento
En apenas cien mundos


Cronopio materializando una trompeta

En Bruselas nacen los repollos y florecen los florencios como Julio Cortázar que unos añitos después se muda a la Argentina para recalar en Banfield, al sur del sur, de donde también son Jorge Luis Borges, Ernesto Sábato, Homero Manzi, Eladia Blázquez y el Racing Club, entre otros.  

Julio había nacido el 26 de agosto de 1914, durante un bombardeo alemán, en el 116 de la Avenida Louis Lepoutre del suburbio de Ixelles, donde estaba radicada la Embajada Argentina en la que trabajaba su padre. Falleció el 12 de febrero de 1984 en París, no recuerdo si en su departamento de la rue Martel o en el de la rue de L'Eperon, a causa de una leucemia causada por…

Qué importancia puede tener la causa si el hecho en sí mismo es imposible de creer, porque hay muertes que no son estrictamente ciertas, muertes que después de tanta vida no resultan creíbles. Una es esta. 

Lo Cortázar no quita lo Julio 

martes, 19 de agosto de 2014

Nada es casual



Nada es casual. Las coincidencias existen como demostración de una intrincada causalidad… 



No creo que William Claxton o Don Hunstein puedan ser acusados de mutuo plagio por sus fotografías de Chet Baker y Bob Dylan. Las coincidencias sólo demuestran una intrincada causalidad. Lo mismo digo para Vincent Van Gogh y Homero Expósito.



Vincent escribió en una de sus Cartas a Theo: “Saber sufrir sin quejarse es la profunda ciencia, la gran lección que debemos aprender, la solución al problema de la vida".



En la letra de su tango “Naranjo en flor”, sobre la ciencia del vivir, calle que le dicen, Homero Expósito sentencia: “Primero hay que saber sufrir, después amar, después partir y al fin andar sin pensamiento…” En otras palabras, “la solución al problema de la vida” es saber bancársela sin chistar, amar pese a todo, después borrarse y dejar fluir. 








Atahualpa Yupanqui y Bob Dylan no se conocieron y tal vez incluso nunca se hayan escuchado. Pero para mí queda claro que ambos, en sus respectivas composiciones, coincidieron en la misma percepción.  

“Traigo enredada en el alma, viday
Una tristeza…”
(Piedra y Camino - Atahualpa Yupanqui)




“Like it was written in my soul
From me to you
Tangled up in blue…”

“Como está escrito en mi alma
De mí para ti
Enredado en tristeza…”
(Tangled Up In Blue - Bob Dylan) 




Estas son coincidencias que para algunos pueden ser meras casualidades en tanto que para otros puede ser un delirio vincularlas. Pero yo siempre las sentí como verdades que asoman el hocico por un instante para muy pronto volver a ocultarse.  Nada es casual. Nada menos.  Menos mal.  

viernes, 15 de agosto de 2014

Tankas para Neil Young (fue ver estos videos y ya)


Un horizonte
Eso tiene el tiempo  
Y ningún margen
El pasado no pasa
El porvenir no viene


Un horizonte
Tiene cada palabra
Y ningún margen
El presente deviene
Neil siempre Joven

miércoles, 13 de agosto de 2014

A Jacques Vaché y Louise


En un sueño me dije:
“Si muero alguna vez
Voy a poder morirme
Las veces que quiera”
Así fue que desperté...
Había muerto recién.
¡Qué más podía hacer!
Sólo tenía que esperar
Que sea un sueño dentro
De otro sueño y volver.


Jacques Vaché fue el inspirador del surrealismo, según André Bretón, su padre. Louise fue su platónica amante, una muchacha a la que admiraba desnuda, inmóvil y callada en un rincón durante todo el día mientras él practicaba el arte del ocio absoluto.


Julio Cortázar citó en “Rayuela” una de las frases de Vaché a Bretón en sus “Cartas de Guerra”. Hay quienes postulan que la contribución de Vaché a la literatura es tan decisiva como inadvertida. Roberto Bolaño solía imputar que los escritores de hoy no habían leído a Vaché. Y a mí me salió lo que acaban de leer que no sé si llamar poema... ¡Qué le puedo hacer!


viernes, 8 de agosto de 2014

Me gustaba mirarte


Me gustaba mirarte 
Ni siquiera un segundo 
Ni por todo el oro del mundo 
Dejaba de contemplarte 
Aún a riesgo de gastarme los ojos 
Y quedarme ciego 
Gozaba recorrerte 
Aislar de mi cuerpo el alma y tu cuerpo 
Hundirme en el fondo del aire 
Que siempre está como de viaje 
En alas de un paisaje de recuerdos 
De lo que jamás ha ocurrido 
En aras de sueños que hasta había olvidado 
Como aquel poema que me leías de Juan L. 
La Brisa Profunda 
Que ahora vuelve a sonarme al oído 
Entre los oscuros fulgores del olvido 
Al que nos hemos confinado 

Juan L. Ortiz (1896-1978)

sábado, 2 de agosto de 2014

Vincent (1) ---


Hay algo de Shakespeare
En Rembrandt
Como hay algo del evangelio en vos
Hay algo tuyo en la melancolía
Y en la desolación
Vincent van Gogh
Hay algo en tu determinación
En tus ojos de artista
Algo más que óleo y sudor
En tu laborioso pincel
Pintar jugándose el alma y la piel
Como proponía Millet


Hay algo en las pinturas que le arrebataste a la locura
Y que le ofrendaste a un mundo que no pudo valorarte
Hoy cualquiera, ironías del destino mediante
Jura que valora tu arte
Si algún error cometiste fue nacer dos o tres kalpas antes


Hay algo de tortura esplendorosa
En tu trabajo, en la sustancia, en cada trazo
En cada tela que pintaste con pasión
La naturaleza en constante convulsión
Una marea de colores en rebeldía
Hay algo maldito también en lo que decías
Ser útil, servir para algo
Era tu obsesión
Hay algo en lo inexplicable que explica la sinrazón


Hay algo en la vida que todavía es
Lo mismo que te dolía
Algo que puede comprenderse en sueños
Pero que al despertar se nos olvida
 Algo como cuando un recuerdo
Se queda enredado en otro y de pronto
Ya no sabés si lo soñaste o te lo contaron
Hay algo en vano que jamás nos explicaron
Algo en el mundo que lo hace inmundo
Tu dolor alucinado
Y algo que lo vuelve bueno y bello
Vos, Vincent van Gogh


miércoles, 23 de julio de 2014

Instantes distantes


Si la eternidad no fuera una letanía
Una astilla de un instante
Que tarda nada 
En evaporarse
Lo que una bocanada
De tu aliento
Lo que un fragmento
Del aire
Ése armazón que nos envuelve
Y que es invisible sustento
De lo que vos y yo somos
Al mismo tiempo
Instantes distantes
Que viajan ligeros
En la brisa del silencio
Como panaderos
Por el mismo cielo

viernes, 18 de julio de 2014

Una lectura de Les Voyageurs ---



Si algo no pasa nunca es el pasado que a cada paso cambia
En tanto el futuro es incapaz de venir ahora mismo hasta acá
Donde sólo existe este irrefrenable bucle presente sin origen ni final


(*) Obra de Bruno Catalano, en Marsella

jueves, 10 de julio de 2014

Juegos de tankas para Alejandra Pizarnik ---


Sus palabras ven
Las escribió con ojos 
De voz las dotó
De libre poesía
A menudo mal herida

Tan Alejandra
Abre cada palabra
Cada mirada
Un imagen sin margen
Un retrato de su voz

Vida en verso
Pájaro-vuelo-jaula
Cada poema
Una silente visión
Abierta de par en par