sábado, 7 de mayo de 2011
Soñé que te besaba sin la boca / Una sombra nunca muere
Soñé que te besaba
Sin la boca
Con los ojos
Cuando desperté
Sin ojos
Para ver que me besabas
Y sin boca
Para contárselo a nadie
Una sombra nunca muere
Se arrastra
Se derrama
Cubriéndolo todo a su paso
Con su negro abrigo
De oscuridad
Y ocaso
Una sombra nunca muere
Ni se detiene
Oscura
Se extiende
Como un manto
A toda hora
Por donde quiere
Una sombra nunca muere
Huye con la tarde
Que se apaga sigilosa
Hacia la noche
Que arde
Virgen
Como una Diosa
Una sombra nunca muere
Huye del sol
Que la cubre
De besos de deseo y de llanto
Y que mil lunas después
Descubre
Desnuda
Sin cuerpo y sin sed
Sin poesía y sin canto
Una sombra nunca muere
Porque su identidad
Es su inherente
Eternidad
Y contra lo que se piensa
Ella es la que enmarca
Persigue o acompaña
Le da sentido a la luz
Delimitando su oscuridad
martes, 26 de abril de 2011
Termino de ver "The Killing of John Lennon"
No puedo ser objetivo con la película de Andrew Piddington - que no es gran cosa - porque trata sobre el asesinato de un amigo. Porque John fue para mí un amigo, y lo sigue siendo, un gran amigo que en tiempos muy difíciles supo aconsejarme en ausencia de un hermano mayor o de un padre. Me explico.
Soy hijo único, no tuve padre, no quiero ser injusto con mi madre, pero muchas veces necesité los consejos de un padre o un hermano mayor, de manera que en las letras de las canciones de John, o en sus entrevistas, yo buscaba esos consejos, esa guía tan necesaria, los valores que me inculcó. Por eso digo que John fue un amigo que llenó la ausencia de un padre o de un hermano mayor.
La película no es gran cosa y, para peor, absolutamente innecesaria. Por qué hacen películas sobre asesinatos, por su atractivo comercial. Eso está claro. Pero para qué dedicarle una película a un asesino así, quiero decir, un asesino innecesario. Alguien tiene que aclarar eso. Porque hay asesinatos que tienen una motivación, aunque no se justifiquen (parafraseando a Borges y civilizado por esa superstición en la que se transformó la ética diría que no se justifican) pero en este caso qué motivación habrá tenido este asesino. Tal vez encontrarle un sentido a su vida, ser reconocido o recordado por algo. Dicen que esa fue la motivación que encontró el que ordenó el incendio de la Biblioteca de Alejandría.
Viendo los anaqueles atiborrados con pergaminos de conocimiento humano, astronomía, mitologías, artes y ciencias, seguramente el incendiario habrá sentido envidia porque jamás ninguna obra suya integraría la Biblioteca (al menos un poema o elegía que imaginara un mundo sin religiones y sin fronteras, o que la guerra se termina cuando vos quieras) por lo que decidió inmortalizar la gran obra de destrucción por la que sería recordado "si no por el bien que no era capaz de hacer, entonces por el mal que era capaz de cometer".
Y así como el incendiario nos despojó de innumerables obras que todavía no han sido recuperadas - Carl Sagan refiere en su serie Cosmos que en el incendio hasta se perdió "Autómata", el primer cuento sobre robots escrito por Herón - Mark David Chapman nos dejó sin John Lennon.
No tengo ninguna duda de que el mundo sería mejor si contáramos con las obras perdidas en el incendio de la Biblioteca de Alejandría. Como el mundo sería mejor con John y mucho mejor sin Chapman. Entonces para qué dedicarle una película.
martes, 19 de abril de 2011
¡Oh, Inmortales!... ¡Hibernad, Hibernad, Hibernad!
De viaje
Empañando el vidrio con mi aliento
Mientras afuera cambia el paisaje
Arde mi sangre como un diamante
Se astilla de brillos la piel del viento
Amanece este instante
En que el sol trepa el horizonte
Otra vez incesante
Te olvido
Vuelve a brotar aquella canción
Que se me había perdido
Memorias iluminadas
En el medio de la nada
Recuerdos emergen como islas
En el espejo de oscuridad
De un charco de agua estancada
¿Obra de M.C. Escher?
Tengo un sueño
Clavado en la mente como una espina
Un poema que no sé cómo empieza
Ni cuándo termina
Una vieja herida abierta
De par en par
Como un flor
Abierta de gambas
En el corazón de un pensamiento
Furia tengo donde debiera tener el alma
Tanto odio para dar
Que ya ni sé lo que siento
De viaje
Uno no llega nunca a ninguna parte
Canción al sol
Instantánea revelación
Que me abriga de frío
Un frío tan tuyo que ya es sólo mío
Es que una canción es como un salto al vacío
Es animarse a un futuro que jamás cicatriza
Para volver a correr por nuevas cornisas
Ella es como un disparo lejano rasgando el cielo
Al clarear la mañana Como un rayo que desgarra
Los labios en carne viva de este instante Errante
Como un alarido Emputeciendo mis sentidos que
Arden a través de mi noche como la puta más madre
Negra como la muerte pisándome los talones Azul
Como una serpiente de luz mordiéndome la sangre
Suicida como un río innumerable de gotas voraces
¡Oh, inmortales! Detrito sangrado
¡Hibernad! ¡Hibernad! ¡Hibernad!
O huid del ruido de notas en cadena
Ver si el trono es de roble, igual da!
(Continuará…)
domingo, 20 de marzo de 2011
Poesía Cubista
POESIA CUBISTA
Rimas
Se arriman
Como lágrimas
Se arremolinan
Lágrimas
Más y más lágrimas
Como un lago de rimas
Juegos de palabras
Ánimas que animan
Dentro de mí
Centro de mi
Grave Edad
Que dista
De sí misma
Como un prisma
Insondable atracción
Inherente traición
Que equidista
Cada pincelada
Como un complejo ideograma
Causas ocultas
Efectos suspensivos
Significados simultáneos
Desfiguración hecha trizas
Colores partidos
Trazos Inconexos
Reflejos Sesgados
Códices y claves
Códigos y llaves
Vitraux cubista
Acaso génesis y ocaso
De Pablo Ruiz Picasso
Artista futurista
Hasta donde llegue tu vista
Su presencia
Previa esencia
Todo antes que nada
Todo imputable a un supremo desliz
Por completo feliz
Del que Georges Braque no es inocente
Y mucho menos Juan Gris
Me cago en las palabras
Me cago en las palabras
En vos en tu Dios de magia
Me cago en las palabras
Que traducen el sinsentido real
En la más antigua lengua frigia
miércoles, 23 de febrero de 2011
martes, 22 de febrero de 2011
Nos vemos en el Paraíso
Después nos metimos por
Y entonces te miré y encendiste una sonrisa inolvidable en tu cara, creyendo que vos provocabas esa emoción, pero nada que ver, me emocionaba Bob, cada vez más su música que sus letras, cada vez más su voz que todo lo que pueda decir, puesto que, convengamos, existe un consenso más o menos unánime acerca de él como poeta, un tipo que es estudiado en algunas universidades, considerado en ambientes académicos y que inclusive integra antologías de poesía junto a Walt Withman, Robert Browning, Wallace Stevens, Gregory Corso, John Keats, Gary Snyder, Allen Ginsberg, T.S. Eliot, William Blake o Ezra Pound, aunque yo desde siempre valoro su música y su voz como las claves que apuntalan al artista en constante vigencia y reinvención.
¿Y dónde queda eso?, pensé, y en un instante supe que no podía ser, que lo nuestro era imposible, aunque fuera lindo, como vos, nena, lo mas lindo que vi en mi vida después de Jane Birkin, pero sabés qué, paso, me borro, lo nuestro pudo haber sido una verdadera historia de amor, pero chau, nena, vivís muy lejos, en la loma del orto, con qué me vuelvo de allá, chau, mejor dejarlo así, para qué empezar algo si va a terminar, mejor nos vemos en el paraíso.
sábado, 19 de febrero de 2011
Hablaba la otra noche con mi hijo...
Hablaba la otra noche con mi hijo. Se sentía un poco perdido sin su chica, triste porque quería estar con ella y enojado porque lo había decepcionado.
“Lo peor fue que me creí que era mi amiga”, me conmovió, mientras sobre su regazo sostenía en brazos su guitarra de la que extraía Don't Let Me Down como una súplica.
Callé para escucharlo. Sabía muy bien lo que es esa soledad diferente a todas las demás, la fría soledad después de la decepción, la soledad inesperada, indescriptible, inmerecida e insoportable que hace que te sientas solo, solo hasta de rencor que te acompañe.
“Es una de las tantas chicas que vas a conocer en tu vida”, pensé, pero no se lo dije, era evidente que esa chica le dolía en el alma, y comencé a buscar las precisas preciosas palabras con las que debía llegarle al corazón, pero también a la razón.
“Las mujeres en la vida de un hombre son como los callos que tiene que hacer un guitarrista mientras aprende. Cada chica te va a doler hasta que hagas callos y ya no te duelan”, le dije.
Me miró de reojo, sonrió, lo que tocaba se convirtió de pronto en la introducción de Little Wing en la versión de Derek & The Dominos y, como tantas veces antes, me maravilló su digitación. Decí vos que es vago, o ya sería un guitarrista.
Un rato después me fui a dormir pensando que quienes leyeran esto no debieran tildarme de machista o fálico ya que la misma metáfora vale también para las mujeres.
Pero la noche es larga cuando un hijo te desvela y daba vueltas y más vueltas en la cama repitiendo una y otra vez esa frase con destino de poema que hace años me ronda como un mantra: "la soledad también tiene escaleras, hijo... la soledad también tiene escaleras, la soledad también tiene escaleras, la soledad también tiene escaleras..."
sábado, 29 de enero de 2011
Rap 12 / Rap 657
RAP 12
No hay futuro. No es tan duro
Pero tengo que aceptarlo porque se cae de maduro
No hay redención ni castigo divino. No hay destino, sólo caminos
Es tu sombra de asesino la que se esconde allá en lo oscuro
Soy lo que quiero, cuando vos quieras
Soy tu santa, tu jeringa o tu ramera, según prefieras
Yo te salvo, te absuelvo, te curo, te la beso o nada más te la muerdo
La vida es barro. El amor es un cerdo. En laberintos nunca me pierdo
No es mi culpa. No hay remedio
Me la juego o me rajo, pero siempre quedo en medio del tiroteo
No hay arriba sin abajo. No hay cielo sin infierno. Pero bardeo
Ni bien te veo, por vos me mojo, me desgajo, me voy al carajo
Y te deseo, como el puñal a la sangre, como la carne al tajo
Maldita muerte. No puedo verte
Qué puta suerte. Saber que estás pero no tenerte
Mientras me hundo, profundo, en territorio enemigo, desolado
Mal nacido, estás perdido, hasta las manos, estás muy jugado
Ojo, guacho, que en mi barrio hasta Dios tiene que andar armado
RAP 657
Me estoy mojando, dame una seca
Estoy en bolas, hasta sin muecas
Y si hoy no tengo en quien confiar
Me abro de gambas, te dejo entrar
Estoy goteando, ya ni te miento
Me siento sola entre tus brazos
Y si no siento, ¡ay!, cómo lo siento
Pero querido, yo tengo mis dedos
Dije te quiero, pero basta de vueltas
Tu lengua y saliva, tu boca al acecho
Y si tu jueguito es hacerme flashear
No estés conmigo ni quieras entrar
Y si hoy te digo que todo es al pedo
Beso tras beso, yo tengo mis dedos
Porque esta vida es un puto sueño
Ya estoy de vuelta de los infiernos
Y si te digo que todo es al pedo
Yo ni por vos ni por nadie muero
Aunque haya dicho que te quiero
No olvides que tengo mis dedos
lunes, 24 de enero de 2011
Graffitis Sueltos
GRAFFITIS SUELTOS (déjalos correr)
Todavía
La muerte es cosa de la vida
Todavía
La eternidad comienza a cada instante
Todavía
No hay nada mas cierto que la incertidumbre
Todavía
La vida apareándose a la muerte en cópula infinita
Todavía
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La vida manda, la muerte obedece
La soledad también tiene escaleras
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No tienen nada mejor que hacer
Los que buscan la felicidad
No saben lo que quieren
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Semen himen limen
Nube numen lumen
La vida es la artista
Que crea lo que sos
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Oro, sangre del sol
Lágrimas de fuego
Todo lo que brilla
Son tus ojos ciegos
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MANTRA NÚMERO 12657
PADRE SOL MADRE MAR
MAR DE NINGÚN LUGAR
DONDE NO VES EL SOL
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Todo fluye
Mc Luhan
Hasta que
Te influye
Heráclito
sábado, 15 de enero de 2011
Harto del Arte estaba Artaud
Harto del arte
Estaba Artaud
Filosofía aparte
Filosa porfía
Entre ser y arte
Yo y sabiduría
Por otra parte
Su estandarte
Soles de la noche
Lunas del día
Máscaras de una vida
Infectada de poesía
Donde las palabras
Vibran / bailan / saltan
Se ocultan / se arrodillan
Donde las muecas
Ensordecen / cantan
Alardean / Trastabillan
Mueren y se dejan nacer
Otra vez invencibles
Máscara o mueca
Drama o comedia
Dharma de ambas caras
La de Antonin es la tercera
Es decir la verdadera
Desprecio por la realidad
Devoción por la quimera
Un corazón errante
Siempre equidistante
Perseguido / jaqueado
Por los curanderos
Que tuvo que padecer
Médicos que decían saber
Todo acerca de la mente
Eterna vasta fuente
De toda razón e injusticia
Iluminados violadores
Sabios en sorna e impericia
Pedofilósofos de las ideas
En especial de las nuevas
La crueldad fue el amor
Que él tenía para dar
Lo que conlleva de dolor
La caricia de luz del puñal
Con que iba a degollar
A la más pura verdad
Mi vida es lo que quiero
Hago con ella lo que soy
Un artista al que le llevó
Toda su obra decir esto
Toda su vida cagarse
En siglos de palabras
Sagradas, interrogantes
Postulados y desplantes
Veleidades, vanidades
Inquisiciones, libertades
Hallazgos, contradicciones
Y otras contraindicaciones
Mi vida es lo que veo
Mi vida es lo que soy
viernes, 14 de enero de 2011
Uno es Tiempo / Desierto / Mandalaqua
Uno es hijo del miedo convulsivo y el silencio borroso. Miedo y silencio son reacciones que nos causa el tiempo. A todos aterra, pocos se animan a hablar de él. Uno es efecto del tiempo... Más nítidamente diría, uno es tiempo.
(Desert Highway At Dawn Abstract. Obra sobre lienzo de Jim Lively)
Una ruta viborea el desierto
Como una metáfora de la desolación
Como un tajo por el que se desangra el fuego de tu alma
Un carancho deja la rama, constante inanimada
Como obedeciendo al llamado de la tempestad de su instinto
O de su mero destino, quién sabe
Se incendia la tarde, vuela la quietud
Como una bandera de vientos de muerte, se abate sobre su presa
Desgarrando la carroña del solitario páramo
El sol acuchilla el asfalto
El aire vibra viscoso ante tus ojos
Ves como a través de un velo de nubes o de lágrimas
Cambia de piel este mudo instante sin tiempo
La boca llena de sed va de rodillas detrás de su sombra
Peregrina del agua de rapiña que pueda apagar tanta sangre
Un espejismo repta entre los cardos
Entre las piedras se entreveran las alimañas
Cae el día cubriendo con su oscuro manto
El desierto tajeado por la inmóvil desesperación
MANDALAQUA
De pibe me contaron una historia subjetivamente desvirtuada, lo que equivale a decir que las cosas no son como uno se entera. En el lapso de tiempo en el que alguien relata algo y otro se entera, la verdad se infecta de mentira, en parte o de alguna manera.
Viejo ladino y bufón es el tiempo que enumera las horas sin rumbo. Uno se cría bajo su tutela o su mandato y así se modela. Todo tiene sentido. Es sensato. La mala noticia es que el tiempo te esculpe, te forma, te construye. La buena es que el tiempo está en tus manos y que sólo a la belleza y a los dogmas destruye.
Yo no sé si lo que sufro es lo que los demás creen que siento... Uno nunca es el que cree. Uno nunca termina de ser en realidad. Porque también soy tiempo.
jueves, 6 de enero de 2011
lunes, 3 de enero de 2011
Los Diez Mandamientos que propongo / Decálogo Salvaje
Los Diez Mandamientos no son específicos ni rigurosos, tampoco honestos, son generalidades, casi el decálogo del buen comportamiento. Nada postulan contra los actos aberrantes. Yo, entonces, propongo:
1. No violarás ni serás pedófilo. No olvidarás que la sexualidad despierta gradual y naturalmente en el niño y no estimulada a tu antojo por perversión.
2. No ilusionarás a la humanidad con que existe un ser superior exterior todopoderoso dispuesto a salvarnos. No cometerás esa blasfemia.
3. No emputecerás la vida de nadie a través del entertainment, los medios de comunicación audiovisual, incluidos los blogs, y la moda.
4. No aceptarás ciegamente nada, ni idelología, ni precepto, ni dogma, ni teoría, ni profecía alguna. Lo que algunos denominan "milagro" es un efecto sin causa y, por lo tanto, lo considerarás descabellado e inadmisible.
5. No desguasarás ni saquearas el medio ambiente de todos en tu propio beneficio. Tampoco depredarás ni humillarás la dignidad de los animales.
6. No interferirás en el libre goce o en la elección sexual de ningún adulto. No considerarás que este mandamiento se contradice con el primero. Tu compromiso en favor de la masturbación como práctica iniciática de auto-conocimiento será diligente y militante.
7. No impedirás que cualquier persona decida hacer uso del derecho inalienable a poner fin a su agonía y al dolor sin sentido por el cual sufren, además, sus seres queridos.
8. No convalidarás la tortura ni volverás a hacerte el distraído con respecto a la desaparición de personas, ni confesarás a represores, colaboracionistas o apropiadores. Nunca más. Tampoco bendecirás armas.
9. No negarás la existencia de los dragones, los poetas chinos, las gárgolas, los dinosaurios del Jurásico, los unicornios, el spleen, el swing, Giordano Bruno o la vida extra-terrestre. Tampoco avalarás que la religión católica en su actividad pastoral siga adaptando y/o retorciendo su doctrina por conveniencia.
10. No escatimarás sangre y sudor hasta lograr que se incluya una cláusula constitucional que permita decapitar a los gobernantes y funcionarios que traicionen a su pueblo. Amén.
Decálogo Salvaje
Veo lo invisible
Objeto lo visible
Abrazo lo inasible
Sueño lo imposible
Creo en lo inviable
Acepto lo indeseable
Condeno lo elogiable
Ansío lo inimaginable
Postulo lo inadmisible
Odio lo incuestionable
martes, 7 de diciembre de 2010
MÁS LETRAS VAMPIRAS
+ LETRAS VAMPIRAS
Encontradas en las taperas de Londres, Catamarca, y atribuidas a la impúdica poetisa y cantautora vampira Furia Fly (1816-(.....)
A diferencia de las publicadas anteriormente en este blog, estas son letras en apariencia inconclusas, pero que confirman las obsesiones literarias de la referida artista no-muerta.
Ojos de luna de fuego
Se miran en un espejo
En el que ya no reflejo
Encerrada afuera
Ya nada es lo que era
Todo me da igual
La vida es cualquiera
Antes o después
Igual no sé cuál es
Las sombras sobrevuelan
Caen como un manto
Oscureciendo el paisaje
Las sombras se arrastran
Se revuelcan en mi cama
Me muerden en sueños
Me clavan sus colmillos de luz
¡Esa es mi puta cruz!
Las sombras se encienden
Más allá de la roja tarde
Como una herida abierta
En la carne inflamable
Gotea tibia, pero fresca
Deja una cálida pátina
En mi boca, en mi garganta
Sabe a vos, tu sangre
Muerta en vida
Tu amor es mi herida
Tu boca roja
Mal parida
Por ella doy la muerte
Lo que es hoy mi vida
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Vos y yo
El Día y La Noche
Cada uno por su lado
Nunca separados
Un puñado de arenas del tiempo
Un montón de emociones sueltas
Tres o cuatro canciones muertas
A manos de un futuro que ya fue
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El futuro ya pasó, se pasó de listo
Se pasó de largo, y pasó de moda
Como las modas, y no tuvo futuro
Se cayó de maduro. El futuro fue.
La luna mojada asoma
Dulce entre mis piernas
Desprendo mi lluvia de perlas
Sobre tu rostro desconocido
Radiante de luz y de vacío
Tan desnudo como olvidado
Amor muerto y enterrado
Me recuerda tu boca
Que aún no he besado
¤ ¤ ¤ ¤ ¤ ¤ ¤ ¤ ¤ ¤ ¤ ¤ ¤ ¤ ¤
Besos de lengua de fuego
Estallan en mi boca sedienta
Una fría mano de vientos
Me baja por la espalda
Y me hago el amor
Y no tengo perdón
Y me derramo por vos
Y vuelvo a empezar
Siempre por el final
Y quiero acabar
Acabar de empezar
Aquí estoy sola
Pero conmigo
Como un ciego
A salvo de la luz
Ahora la muerte
Está viva en mí
Así como el bien
Y el mal, tal cual
Su eterno rival
Perros rabiosos
Muerden mi carne
Aúllan sedientos
Se disputan mi sangre
Sombras de fuego
Cae roja la tarde
En carne viva
Se viene la noche
Sigo buscándote
En Luna Llena
La luz oscurece
Apaga el paisaje
Oscura y desalmada
Como una boca de lobo
Una virgen desvirgada
Por un tibio rayo de sol
Una diabla derramando
Su santidad al amanecer
lunes, 6 de diciembre de 2010
Volvé a drogarte, Andrés Calamaro
Mejor volvé a drogarte, Andrés, eras mucho más interesante entonces, cuando no comparabas al pueblo uruguayo con un mate amargo ni salías a bancar a prófugos amigos funcionarios. Por eso compuse este estribillo fiel a tu estilo y rimas de Salmón suicida.
¡Ay, Andrés
Cómo dolés
Dos por tres
Te la creés!
Deberías disculparte, Andrés. Estás cada vez más igualito a Dylan, ¿sabés? En las fotos. No en la vida ni en el arte.
Bob y John conversando a espaldas de Paul
¿Bob y John conversando esto a espaldas de Paul?
Bob Dylan había anunciado en 1962 que “la respuesta está soplando en el viento” (the answer is blowin’ in the wind) sin elucidar mucho más, por cierto.
Parece mentira o muy tonto de mi parte, como prefieras, pero acabo de darme cuenta. Es más, nunca lo pensé ni lo leí en ningún artículo ni se lo escuché decir a nadie. Pero John Lennon, en 1973, respondió a la profética cuestión en su tema Mind Games cuando sintetizó que “el amor es la respuesta” (love is the answer) cerrando así el círculo de tal revelación.
La foto que ilustra esta especulación suscita una pregunta. ¿Estarían Bob y John conversando esto a espaldas de Paul?
sábado, 20 de noviembre de 2010
Dijo Pascal
(Pascal Lines Hexagon)
El Buda Arroz
EL BUDA ARROZ
martes, 16 de noviembre de 2010
Abordajes Piratas
ABORDAJES PIRATAS
Le preguntaban hoy a Rafael Bielsa en un reportaje en el diario La Nación: ¿Cuál cree que será el lugar de Máximo Kirchner luego de la muerte de su padre?
A lo que el otrora canciller argentino que solía garabatear poemas mientras Fidel le discursaba sobre la Revolución Cubana respondió: "La pregunta tiene tres abordajes..."
Más allá de la respuesta a la vez sabionda y desopilante de Bielsa, que pueden leer completa en el sitio de La Nación, lo que llamó mi atención fue el término náutico o naval que utilizó, el cual suelen también empuñar la Sra. Presidenta Cristina Elisabet Fernández de Kirchner, el intelectual al fin o afín Ricardo Forster, el bibliotecario nacional Horacio González y demás filibusteros de la tripulación de gobierno.
Abordajes, pensé. ¿Acaso fue un acto fallido, argot, una confesión, simple metida de pata, jerga hermética, verborragia, terminología de profesión?
Sí, de profesión pirata.
miércoles, 10 de noviembre de 2010
Rimas (Escher se la pasaba dibujando rimas)
martes, 9 de noviembre de 2010
No creas en nada ---
No creas en nada
No existe la Sinfonía del Nuevo Mundo
Ni El Jardín de Las Delicias ni La Noche Estrellada
Nadie nunca ha probado los frutos del tan mentado Árbol del Bien
Mucho menos paladeado Las Flores del Mal
Ni tampoco conocemos los versos de La Chasse Spirituelle
No creas en nada
Ni Descartes ni Pascal ni Curie aportaron jamás nada
Einstein perdió el tiempo
William Blake apenas se quemó los dedos
Acariciando un tigre de fuego
Y la más estentórea de las nadas por cierto le debemos
A Darwin, Eratóstenes, Thoreau y Pitágoras
No creas en nada
Ni Cervantes ni los Beatniks dejaron registro de nada
Ni Leonardo ni Shakespeare ni Mozart
Ni Velázquez ni Akutagawa ni Mingus ni el que quieras
Nada de nada prueba el mecanismo de Anticitera
Ni el perímetro de la circunferencia ni la fucking imprenta
Nadie dio a luz Altazor
Ni Fervor de Buenos Aires ni Howl ni Hojas de Hierba
No existieron monumentales cosas tales
Como las Gymnopédies, Kind of Blue, La Torre de Babel o Electric Ladyland
No hay orquídeas, glaciares, gatos, origamis ni gacelas
Ni delfines ni dragones ni Nicanores ni Antipoemas
Ni Chet Baker ni Billie Holiday ni ninguna Violeta
Ni Ashoka ni Macedonio Fernández ni Miguel Ángel
Ni Pessoa ni Munch ni Tesla
No podemos leer de John Keats su Oda a un Ruiseñor
No hubo poeta que jamás detectara el rayo que no cesa
No hay nada en este mundo digno de mención
Excepto tu ciega fatal devoción de agradecerle tus logros
A alguien fuera de vos
No creas en nada
Ni en Apollinaire y sus caligramas ni en Hokusai ni en Li Pó
Ni en los fractales de Mandelbrot ni en los algoritmos de Jobs
No creas que persista la Victoria de Samotracia
Ni que a alguien le gritaran ¡Judas! en Manchester
A nadie quisieron quemar en la hoguera de Newport
Y es apenas un rumor no confirmado que alguien haya compuesto
Like a Rolling Stone
No creas en nada
Nada se sabe de un tal Picasso o de un Caravaggio
Ni de un Magritte ni de dos Stravinsky ni de tres Duchamp
No hay filosofía que pueda expresar tu inocencia
Ni Spinoza dilucidó las infinitas formas
En que la vida se declara
A cada instante insondable, constante, eterna
No creas en nada
Y mucho menos que acabo de pedirte que en nada creas