Para Rimbaud ---

Rimbaud postuló el desarreglo de los sentidos

La vista, el olfato, el gusto, el tacto y el oído

Con ellos conectamos el adentro y el afuera

Si es que tales categorías en verdad aún existieran

ȹ ȹ ȹ ȹ ȹ

Quiero paladear la azul sedosa melancolía de tus besos

Hurgar en la húmeda sonora fragancia que mana de tu sexo

Ver a través de los ácidos destellos ocultos en el olvido

Aspirar las trémulas curvas de tus intrincados gemidos

Oír las dulces miradas que gimen tus ojos entre las sombras

Lamer los melodiosos salados resplandores de tu cuerpo

Acariciar la instantánea volátil desnudez de tu recuerdo

Vislumbrar las tibias filosas esquirlas que flotan en el deseo

Oler la aérea quebradiza calma meciéndose en la tarde

Escuchar los sinuosos contornos de los pétalos del fuego

Simple

Qué hay afuera

Que no esté dentro de tu mirada

Si hasta la muerte no es algo aparte

No está separada

De lo que es tu vida entera

Haikus de madrugada junto a mi ex-amigo Malbec ---

(Imagen de Saul Landell)

Veo, perplejo

No cala mi imagen

En mi reflejo

Bebiendo versos

Paladeo silencios

Palabras sin voz

Eterno ciclo ---

Volver al aire

Transparecer

Después de haber sido forma

Y por un tiempo

Una mera posibilidad

Apenas un destino

Con una imprecisa memoria

Durante cierta historia

Hasta de nuevo caer

Al abismo del cielo

Al fondo de la mirada

A lo desconocido

Olvidado

A la noche negra

Como un coágulo

Al silencio en blanco

Inanimado

Y unánime

Hasta que llegue

El momento de reanudar

Y de nuevo aunarme

Para volver a intentarlo 

Y ser otra vez alguien

De regreso del aire

(Inspirado en esa fotografía de Christopher J.) 

El espejismo del destino

Desde aquí, en medio de mí

Puedo ver con claridad

Todo camino se hace destino al andar

Nada más inmóvil

Que un camino que infunde movimiento
Sin moverse de su lugar

No es un espejismo: me adentro

Por el mismo camino

En el que mi destino viene a mi encuentro

Qué otro camino tengo más allá de este preciso momento

Y qué destino sino el tiempo

Todo camino se hace destino al andar

Tríptico (tankas) ---

(Fotografía de Loomis Dean)

Soñar es real
De sueños se componen
También los hechos
¿Qué puede ser irreal
Si es un hecho que sueño?

∞ ∞ ∞ ∞ ∞ ∞ ∞ ∞ ∞ ∞ ∞ ∞

Soñar es real
Están hechos de sueños
También los hechos
No hay nada irreal
Lo real es que sueño

∞ ∞ ∞ ∞ ∞ ∞ ∞ ∞ ∞ ∞ ∞ ∞

Soñar es real
Es sueño es un hecho
Nada irreal
Se componen de sueños
También todos los hechos

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Inciso b) ---

(Metaphysic Door - Mihai Criste)

Quisiera escribir un poema con una sola palabra

Una palabra que estuviera mejor sola
que mal acompañada

Una palabra que de una buena vez por todas

a sí misma se nombrara

Una palabra que sea además transparente

Y no pretenda resolver ningún dilema

Una palabra que mágicamente 
Abra-cada-palabra como una puerta

Y las descubra atiborradas de poemas

Crepúsculos (Nunca sé bien) ---

(Aurore, midi, couchant et crépuscule, 1979. Salvador Dalí)

Azul el aire en la luz rosada

Nunca sé bien

Si al alba o al atardecer

Se mecen

Sin saber

Ser

En mi mirada

¿Cuál es qué?

El esplendor del ocaso

Abreva

En la noche cerrada

Como un charco de agua negra

Sin luna

Sin estrellas

Hasta que la luz

En dorado deviene

Y el cielo enfervorizado

Otra vez

La piel como de durazno tiene

¿Quién es cuál?

Pétalos naranja crepusculares

Entre nubes dorado violáceas

Enardecen el horizonte

Se inflaman

¿Quién es qué?

Si preceden al día o a la oscuridad

Nunca sé bien

 (Impression, Sunrise, 1872. Claude Monet)

(En el crepúsculo, 1890. Vincent van Gogh)

Visiones ---

Cuando la luz no sincroniza

Instantes apenas antes de desfallecer

Las puertas de la oscuridad se abren

Haciendo tronar su negrura

Sobre cualquier perspectiva o paisaje 

Y es entonces cuando me salen

Palabras con ojos que pueden ver

Lo que las sombras hacen

Formas que aún no tienen imagen

Voces que se animan a pronunciar

Lo indecible desconocido

Sus visiones de lo insondable

(Imágenes de Robert & Shana ParkeHarrison)

Momentos ---

¿Qué momento de la historia les hubiera gustado presenciar?

¿Qué suceso de vuestras respectivas mitologías soñaron ver?

¿La Batalla de las Termópilas?

¿La crucifixión de Cristo, la construcción de las pirámides?

¿Estar entre los que esperaron dentro del Caballo de Troya

A que se hiciera de noche?

O cuando Cleopatra se dejó lamer por un aspid?

¿El desembarco en Normandía?

o cuando El Quijote se soñó Cervantes?

Yo hubiera querido ver a los Rolling Stones

Tocando Simpatía por el Demonio

En una Plaza San Pedro repleta de fieles

Escuchar a Appolinaire en el Puente Mirabeau

declamando su poema sobre las aguas del Sena

Hubiera querido prepararle la paleta a Cézanne

acomodarle las manzanas y las peras

Velar para que la Victoria de Samotracia

no perdiera la cabeza

Jugar con los gatos de seis dedos de Hemingway

Mientras él me cuenta alguna historia inédita

Asistir a las tertulias de Borges sobre la metáfora

en casa de Bioy
Memorizar los versos de La Chasse Spirituelle

antes que a lo desconocido la entregara para siempre Verlaine

Orar al crepúsculo... ya sea de Dalí o de Millet

Recorrer el Museo de Brooklyn en busca de la obra de Blake

Y por los pasillos encontrarme a Blake

desesperado en busca de la obra de Rafael

Rescatar del fuego el blues número 30 de Robert Johnson

Tomar un café en el Reggio con Kerouac

y pedirle que deje de beber o nos dejará sin él

Darle a Vincent el gran abrazo que era todo

lo que necesitaba para seguir

Hacer un asado en casa con Pessoa y que estuvieran también

Alberto Mora, Álvaro de Campos y Ricardo Réis

En Bleecker y MacDougal Street

ver a Shabtai Zisl Ben Avraham componiendo

Girl from the North Country

Acompañarlo hasta el hospicio para ver a Woody Guthrie 

o amordazar al que le gritó ¡Judas! en Manchester

En fin, tantos momentos hubiera querido ver:

Momentos en que el tiempo se detiene

y queda enmarcado para nunca dejar de suceder

Momentos que, hayan ocurrido o no

uno nunca va a perder

Momentos como los que ustedes deben tener en mente también...

(Archeological Reminiscence of Millet’s Angelus – Salvador Dalí)

(Jean-François Millet’s Angelus)

Bolsa de Gatos 381/390

390. “Me admira mi gata / blanca y parda / y yo la admiro a ella en su silencio / Hasta el perfume rojo de las flores tengo / Qué ligera soy sin mis deseos” (Fragmento de “Enciendo la lámpara” de Carina Sedevich, poeta de Córdoba nacida en Santa Fe, Argentina) 

389. Aunque podemos encontrar infinidad de citas sobre ellos en su literatura, no existen fotografías de D.H. Lawrence con gatos, excepto ésta en la que tímidamente acaricia al gato (del que sólo podemos ver su cola) de otro escritor devoto de los gatos, Aldous Huxley. 

388. Hoy 20 de febrero es el Día internacional del Gato. 

387. “Demolieron la casa de enfrente / después que los inquilinos se fueron / llevándose sus espejos torcidos, sus gatos / sus ollas, macetas con flores y muebles / El viejo miró la casa por última vez desde el camión / y sintió que el tiempo lo abrazaba / y que todo ahora sería igual en su memoria” Andrei Tarkovsky en brazos de su padre, el poeta Arseny, autor de este poema y quien le enseñó a cuidar y amar a los gatos. 

386. "La obsesión que tienen algunos de querer aparecer como artistas sensibles, creativos, es un síntoma de mediocridad. Debemos respetar la dignidad del espectador. Nunca subestimarlo. Eso sería como echarles el mal aliento en la cara. Ni mis gatos aceptarían tal comportamiento..." (Andrei Tarkovsky, a los 16 años, con uno de sus gatos)

385. El ilustre escritor e hispanista británico Gerald Brenan residió durante sus últimos diecisiete años de vida en Alhaurín el Grande, siempre acompañado de sus dos pasiones, los libros y los gatos. A su muerte, donó su archivo fotográfico y su biblioteca personal de más de 5000 volúmenes, así como los derechos de autor de su obra al municipio, por lo que fue creada la Fundación Gerald Brenan para proteger su legado. 

384. Hoy 8 de febrero Google le dedicó su logo a la gran pintora Paula Modersohn-Becker (1876-1907), artista alemana cuya única pretensión fue pintar del natural en tiempos en que no era bien visto que las mujeres se dedicaran a la pintura. No obstante eso, Paula realizó su prolífica obra entre los grandes maestros de entonces y murió joven luego de pintar, durante trece años apenas, setecientos cincuenta lienzos, unos mil dibujos y bocetos entre los que destaca un centenar de trabajos protagonizados por gatos, otra de sus grandes pasiones desde que era niña. 

383. “Doménico es un gato muy perro, es guardián y muy atento, va hasta la puerta si escucha algún movimiento, recibe a las visitas, se sienta a la mesa, comparte almuerzos, cenas y cualquier reunión familiar o entre amigos; es uno más en nuestra casa.” dijo la periodista de espectáculos Connie Ansaldi.

382. Édouard Manet pinta en Olimpia a una prostituta recostada en su diván con un gato negro a sus pies y una criada detrás con el ramo de flores que alguien ha traído como atención. Manet se inspiró en la Venus de Urbino de Tiziano, en la Maja Desnuda de Goya y en la Odalisca de Ingres. Las siluetas están perfectamente definidas. Las pinceladas son seguras y resaltan con brillantez los detalles de las telas, las manchas de las flores y las verdes cortinas del fondo. El gato negro contrasta con la pálida sensual desnudez de Olimpia mirando al que mira el cuadro como si fuera el cliente que acaba de entrar. Manet reemplaza al perrito de la pintura de Tiziano que simbolizaba la fidelidad por un gato negro erizado con su cola en interrogación y los ojos fuera de las órbitas previendo que el cliente lo echará de allí, representando además el misterio pero también la lascivia y hasta lo maléfico puesto que, consideración obvia para esa época, Olimpia no es más que una prostituta...

381. “La verdad es que la vida real no me gusta mucho. Me gusta más la otra. Y los gatos también me gustan. Mucho más...“, dijo la talentosa malograda guitarrista de rock María Gabriela Epumer que no llegaba a los 40 años cuando falleció, el 30 de junio de 2003, tras padecer durante diez días la mala praxis de los médicos intervinientes que aún hoy siguen procesados por la Cámara Nacional de Apelaciones en lo Criminal y Correccional Federal. 

Pleamar del tiempo

(Fotografía de Edward Honaker)

Voy adonde estoy

Sin moverme siquiera un instante

Siendo soy

El mañana no deja de volverse hoy

Pleamar del tiempo

No hay lugar adonde ir
Nada existe fuera de mí
Entre lo que seré y lo que fui

El mañana no deja de volverse hoy

Siendo soy
En otras palabras

Un adentro en toda su extensión

El mañana no deja de volverse hoy

Raro soneto de mi yo ---

Me pasa que cuando no estoy dentro de mí

Quedo demasiado lejos de lo que soy

Me pierdo entre todos los que alguna vez fui

Mientras el mañana no deja de volverse hoy

Tanto quiero serme por fuera y por dentro

Si es que tales categorías aún son ciertas

Que siento que siendo entro en mi centro

Donde percibo que los ciclos no tienen puertas

A cada paso me voy volviendo mi fiel destino

Sólo sé que soy en perpetuo movimiento

Cuándo será que ya no seré este cruel desatino

De no saber ser uno ni por un momento

Al mismo tiempo que soy otros y sus reversos

Lo que revela que estoy repleto de universos

(Al querido Paul Éluard)

La sed ---

(Collage de Loui Jover)

Tengo sed de lo incierto del lenguaje

Con versos de palabras sedientas

Quiero saciarme

Un espejo que grita

Su reflejo de colores desiertos es el silencio

Apenas consigo beber de su imagen

Mientras la sed

Sigue manando irrefrenable

Escribo para vaya a saber ---

Escribo porque quiero

Escribo lo que puedo

Escribo porque lo necesito

Cuando menos me lo espero

Escribo para entender lo que digo

Para darle forma a lo que siento

Escribo para saber lo que pienso

Para poder verme en espejo

Escribo porque en casi nada del todo creo

Porque lo que sucede no siempre es cierto

Escribo para describir el momento

¡Tan imprevisible como el sueño se ha vuelto esto!

Escribo para vaya a saber

Escribo porque así no estoy tan desierto

(Imágenes de Jack Kerouac y el original de On the Road)

Tiene alas el instante ---

Alado instante

Oscila en suspensión

Rasga la siesta

Liba la flor

Corcovea en medio del verdor

Del follaje

Casi un vahído del color

Es su plumaje

De tonos cálidos en verano

Y en otoño, fríos

Aleteando dentro mío...

Tiene alas el instante

Semeja un colibrí

Muchas veces lo oí zumbar 

Y de reojo lo ví vibrar

Sin moverse de su lugar

En algún punto impreciso del aire

Alado instante

(René Magritte - Hummingbird)