Me cago en las palabras

Me cago en las palabras
En vos en tu Dios de magia
Me cago en las palabras
Que traducen el sinsentido real
En la más antigua lengua frigia

Si tenés ganas de leer...
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LETRISTA DE ROCK Y MILONGA SE OFRECE
TODO LO LÚCIDO QUE PUEDE SER
Y TAN POÉTICO COMO PARECE
LETRISTA DE ROCK Y MILONGA SE OFRECE

Nos vemos en el Paraíso

NOS VEMOS EN EL PARAISO
  

¿Qué año sería? Vagaba una tarde por la Plaza San Martín cuando mis ojos se imantaron con tu mirada. Me dejaste sin aliento. Mi corazón vibró como un crótalo de cascabel. No es nítida la metáfora, ni muy urbana que digamos, pero es exacta, y también real. Todo alrededor se detuvo. Por un momento vos y yo fuimos todo lo que había y nada más. Nada menos.

Vaya a saber cuánto duró aquel instante. Lo que sí sé es que a partir de ahí todo comenzó a tener sentido.

Después nos metimos por la Galería del Este. Yo caminaba haciendo como que sabía adonde ir. Vos me seguías como si supieras adonde querías ir. Dos maneras de disimular o de fingir, si es que en realidad existen los sinónimos. Cosa que dudo. El hombre disimula porque es más básico y expansivo en tanto la mujer finge porque es sinuosa e introvertida.

Pero bueno, lo que recuerdo es que pasamos por El Agujerito con su inalcanzable constelación de tapas de discos importados en vidriera al mismo tiempo que de sus profundidades brotaba Stuck Inside Of Mobile With The Memphis Blues Again como un manantial de alegría sin fin. Uno de esos clásicos dylanianos que pueden durar siglos sin encontrar otro final que el de quien lo escucha... Porque nadie dura siglos.

Pero en ese momento yo no sabía qué tema era, aunque sentía que venía escuchándolo desde la otra vida y más allá también, como si esa voz y esa melodía vinieran inyectándome alegría desde el kalpa anterior, al punto de anegarme los ojos de felicidad.

Y entonces te miré y encendiste una sonrisa inolvidable en tu cara, creyendo que vos provocabas esa emoción, pero nada que ver, me emocionaba Bob, cada vez más su música que sus letras, cada vez más su voz que todo lo que pueda decir, puesto que, convengamos, existe un consenso más o menos unánime acerca de él como poeta, un tipo que es estudiado en algunas universidades, considerado en ambientes académicos y que inclusive integra antologías de poesía junto a Walt Withman, Robert Browning, Wallace Stevens, Gregory Corso, John Keats, Gary Snyder, Allen Ginsberg, T.S. Eliot, William Blake o Ezra Pound, aunque yo desde siempre valoro su música y su voz como las claves que apuntalan al artista en constante vigencia y reinvención.

Pero no hubiera estado bien decírtelo, porque podías entenderlo, y todo se terminaría allí mismo, casi sin empezar. Porque si hay algo que todos hacemos, bien o mal, para bien o para mal, es eternizar los sentimientos, con lo cual, en un instante, podemos forzar casi cualquier acontecimiento.

Pero qué sé yo, después nos sentamos a tomar algo en el bar que estaba en el hall central de la Galería. Stuck Inside Of Mobile With The Memphis Blues Again

seguía fluyendo y espiralándose desde la disquería. Es que lo habían editado como simple y, cuando la pista grabada terminaba, el brazo del tocadiscos volvía a levantarse y a posicionar la púa justo al borde del disco para que vuelva a sonar, siempre nuevo, siempre vivo, siempre mágico, siempre eterno. Y como mi inglés no era bueno, y vos dijiste que eras egresada de la Cambridge, empezaste a traducirme la letra. Una parte hablaba de una alternadora de burdel que irónica le explicaba a un cliente que “su novia le daba lo que necesitaba, pero que ella sabía lo que él quería”. Y yo pensé, si me ocurriera algo similar, qué sería mejor que me ofrecieran, si lo que necesitaba o lo que quería. Lo que sea que yo necesite, me dije de inmediato, porque no sé lo que quiero, pero que sea rápido, porque nunca me gustó demasiado esperar, y mucho menos escuchar, cuando de pronto, empezaste a hablar y a hablar de vos, de tus cosas, de tu habitación, de tu familia, de tu sobrinito, de tu perrito, de tu primer novio, de tu vecinito, de tu vestidito, de lo que soñabas, de lo que aborrecías, de boludeces y más boludeces hasta que dijiste, como si nada dijiste, como algo banal, inocuo, que vivías en Alejandro Korn, y ahí el abismo entre nosotros se extendió oscuro, insondable.

¿Y dónde queda eso?, pensé, y en un instante supe que no podía ser, que lo nuestro era imposible, aunque fuera lindo, como vos, nena, lo mas lindo que vi en mi vida después de Jane Birkin, pero sabés qué, paso, me borro, lo nuestro pudo haber sido una verdadera historia de amor, pero chau, nena, vivís muy lejos, en la loma del orto, con qué me vuelvo de allá, chau, mejor dejarlo así, para qué empezar algo si va a terminar, mejor nos vemos en el paraíso.

Eras tan etérea y angelical que me salió despedirme así. Nos vemos en el paraíso. Y ahora que te recuerdo, casi con la misma intensidad con la que no me acordé de vos ni una sola vez en todos estos años, igual quiero decirte que si de algo estoy seguro es que en ese ratito juntos fuimos algo, vos y yo, y nadie más. Nunca supe tu nombre ni vos el mío. Tampoco tu signo ni vos el mío. Evidentemente porque no nos interesaban ni las formalidades ni el comportamiento de los astros. Así que me voy, mientras vos te volvés a ir una vez más en mi memoria. Nos vemos en el paraíso. Allí donde seguro que cuando llegás te reciben los angelitos como vos con Stuck Inside Of Mobile With The Memphis Blues Again sonando al mango por los parlantes del cielo.

Hablaba la otra noche con mi hijo...

Hablaba la otra noche con mi hijo. Se sentía un poco perdido sin su chica, triste porque quería estar con ella y enojado porque lo había decepcionado.

“Lo peor fue que me creí que era mi amiga”, me conmovió, mientras sobre su regazo sostenía en brazos su guitarra de la que extraía Don't Let Me Down como una súplica.

Callé para escucharlo. Sabía muy bien lo que es esa soledad diferente a todas las demás, la fría soledad después de la decepción, la soledad inesperada, indescriptible, inmerecida e insoportable que hace que te sientas solo, solo hasta de rencor que te acompañe.

“Es una de las tantas chicas que vas a conocer en tu vida”, pensé, pero no se lo dije, era evidente que esa chica le dolía en el alma, y comencé a buscar las precisas preciosas palabras con las que debía llegarle al corazón, pero también a la razón.

“Las mujeres en la vida de un hombre son como los callos que tiene que hacer un guitarrista mientras aprende. Cada chica te va a doler hasta que hagas callos y ya no te duelan”, le dije.

Me miró de reojo, sonrió, lo que tocaba se convirtió de pronto en la introducción de Little Wing en la versión de Derek & The Dominos y, como tantas veces antes, me maravilló su digitación. Decí vos que es vago, o ya sería un guitarrista.

Un rato después me fui a dormir pensando que quienes leyeran esto no debieran tildarme de machista o fálico ya que la misma metáfora vale también para las mujeres.

Pero la noche es larga cuando un hijo te desvela y daba vueltas y más vueltas en la cama repitiendo una y otra vez esa frase con destino de poema que hace años me ronda como un mantra: "la soledad también tiene escaleras, hijo... la soledad también tiene escaleras, la soledad también tiene escaleras, la soledad también tiene escaleras..."

Rap 12 / Rap 657

RAP 12

No hay futuro. No es tan duro
Pero tengo que aceptarlo porque se cae de maduro
No hay redención ni castigo divino. No hay destino, sólo caminos
Es tu sombra de asesino la que se esconde allá en lo oscuro

Soy lo que quiero, cuando vos quieras
Soy tu santa, tu jeringa o tu ramera, según prefieras
Yo te salvo, te absuelvo, te curo, te la beso o nada más te la muerdo
La vida es barro. El amor es un cerdo. En laberintos nunca me pierdo

No es mi culpa. No hay remedio
Me la juego o me rajo, pero siempre quedo en medio del tiroteo
No hay arriba sin abajo. No hay cielo sin infierno. Pero bardeo
Ni bien te veo, por vos me mojo, me desgajo, me voy al carajo
Y te deseo, como el puñal a la sangre, como la carne al tajo

Maldita muerte. No puedo verte
Qué puta suerte. Saber que estás pero no tenerte
Mientras me hundo, profundo, en territorio enemigo, desolado
Mal nacido, estás perdido, hasta las manos, estás muy jugado
Ojo, guacho, que en mi barrio hasta Dios tiene que andar armado

RAP 657

Me estoy mojando, dame una seca
Estoy en bolas, hasta sin muecas
Y si hoy no tengo en quien confiar
Me abro de gambas, te dejo entrar

Estoy goteando, ya ni te miento
Me siento sola entre tus brazos
Y si no siento, ¡ay!, cómo lo siento
Pero querido, yo tengo mis dedos

Dije te quiero, pero basta de vueltas
Tu lengua y saliva, tu boca al acecho
Y si tu jueguito es hacerme flashear
No estés conmigo ni quieras entrar

Y si hoy te digo que todo es al pedo
Beso tras beso, yo tengo mis dedos
Porque esta vida es un puto sueño
Ya estoy de vuelta de los infiernos

Y si te digo que todo es al pedo
Yo ni por vos ni por nadie muero
Aunque haya dicho que te quiero
No olvides que tengo mis dedos

Graffitis Sueltos

GRAFFITIS SUELTOS (déjalos correr)

Todavía
La muerte es cosa de la vida
Todavía
La eternidad comienza a cada instante
Todavía
No hay nada mas cierto que la incertidumbre
Todavía
La vida apareándose a la muerte en cópula infinita
Todavía

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La vida manda, la muerte obedece
La soledad también tiene escaleras

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No tienen nada mejor que hacer
Los que buscan la felicidad
No saben lo que quieren

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Miente quien encuentra la verdad, porque comete la vil deslealtad de hacerla suya, olvidando el compromiso de considerarla siempre viva y en constante evolución, y por lo tanto cambiante, nunca definitiva.

Miente, además, porque en su convicción se ve obligado a protegerla contra viento y marea, y de cualquier manera, enarbolándola como su bandera, incluso flagelando su conciencia al sostenerla y viendo como su verdad se alza contra la de otro.

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La verdad se experimenta. Me pasó cuando escuché por primera vez Ticket To Ride e instantáneamente supe que eso era verdad, aunque no sabía bien qué era.

La verdad se experimenta, se siente, en devocional silencio. No se la defiende, se la deja ser, se la deja en paz. Y no hay razón para andar vociferándola.

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Semen himen limen
Nube numen lumen
La vida es la artista
Que crea lo que sos

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Oro, sangre del sol
Lágrimas de fuego
Todo lo que brilla
Son tus ojos ciegos

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MANTRA NÚMERO 12657

PADRE SOL MADRE MAR
MAR DE NINGÚN LUGAR
DONDE NO VES EL SOL

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Todo fluye
Mc Luhan 
Hasta que
Te influye
Heráclito

Harto del Arte estaba Artaud

Harto del arte
Estaba Artaud
Filosofía aparte
Filosa porfía
Entre ser y arte
Yo y sabiduría
Por otra parte
Su estandarte
Soles de la noche
Lunas del día
Máscaras de una vida
Infectada de poesía
Donde las palabras
Vibran / bailan / saltan
Se ocultan / se arrodillan
Donde las muecas
Ensordecen / cantan
Alardean / Trastabillan
Mueren y se dejan nacer
Otra vez invencibles

Máscara o mueca
Drama o comedia
Dharma de ambas caras
La de Antonin es la tercera
Es decir la verdadera
Desprecio por la realidad
Devoción por la quimera
Un corazón errante
Siempre equidistante
Perseguido / jaqueado
Por los curanderos
Que tuvo que padecer
Médicos que decían saber
Todo acerca de la mente
Eterna vasta fuente
De toda razón e injusticia
Iluminados violadores
Sabios en sorna e impericia
Pedofilósofos de las ideas
En especial de las nuevas

La crueldad fue el amor
Que él tenía para dar
Lo que conlleva de dolor
La caricia de luz del puñal
Con que iba a degollar
A la más pura verdad
Mi vida es lo que quiero
Hago con ella lo que soy
Un artista al que le llevó
Toda su obra decir esto
Toda su vida cagarse
En siglos de palabras
Sagradas, interrogantes
Postulados y desplantes
Veleidades, vanidades
Inquisiciones, libertades
Hallazgos, contradicciones
Y otras contraindicaciones
Mi vida es lo que veo
Mi vida es lo que soy

  

Uno es Tiempo / Desierto / Mandalaqua

Uno es hijo del miedo convulsivo y el silencio borroso. Miedo y silencio son reacciones que nos causa el tiempo. A todos aterra, pocos se animan a hablar de él. Uno es efecto del tiempo... Más nítidamente diría, uno es tiempo.

(Desert Highway At Dawn Abstract. Obra sobre lienzo de Jim Lively)

Una ruta viborea el desierto
Como una metáfora de la desolación
Como un tajo por el que se desangra el fuego de tu alma

Un carancho deja la rama, constante inanimada
Como obedeciendo al llamado de la tempestad de su instinto
O de su mero destino, quién sabe

Se incendia la tarde, vuela la quietud
Como una bandera de vientos de muerte, se abate sobre su presa
Desgarrando la carroña del solitario páramo

El sol acuchilla el asfalto
El aire vibra viscoso ante tus ojos
Ves como a través de un velo de nubes o de lágrimas

Cambia de piel este mudo instante sin tiempo
La boca llena de sed va de rodillas detrás de su sombra
Peregrina del agua de rapiña que pueda apagar tanta sangre

Un espejismo repta entre los cardos
Entre las piedras se entreveran las alimañas

Cae el día cubriendo con su oscuro manto
El desierto tajeado por la inmóvil desesperación

MANDALAQUA

De pibe me contaron una historia subjetivamente desvirtuada, lo que equivale a decir que las cosas no son como uno se entera. En el lapso de tiempo en el que alguien relata algo y otro se entera, la verdad se infecta de mentira, en parte o de alguna manera.

El tiempo es una montaña que un ave roza con una de sus alas una vez cada mil y un años hasta desgartarla, sostiene el brahmanismo. El tiempo regresa, postula Marco Aurelio. Es lo que siempre vuelve, se hace eco Rousseau. El Tiempo Circular, ETC., abrevia Borges, y así se podría citar eternamente. El karma, digo yo, podrá cambiar, pero nunca te abandona, porque prescinde del tiempo, los hábitos, las destrezas y los escenarios, incluso corporales.

Viejo ladino y bufón es el tiempo que enumera las horas sin rumbo. Uno se cría bajo su tutela o su mandato y así se modela. Todo tiene sentido. Es sensato. La mala noticia es que el tiempo te esculpe, te forma, te construye. La buena es que el tiempo está en tus manos y que sólo a la belleza y a los dogmas destruye.

Yo no sé si lo que sufro es lo que los demás creen que siento... Uno nunca es el que cree. Uno nunca termina de ser en realidad. Porque también soy tiempo.

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LETRISTA DE ROCK Y MILONGA SE OFRECE
TODO LO LÚCIDO QUE PUEDE SER
Y TAN POÉTICO COMO PARECE
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Los Diez Mandamientos que propongo / Decálogo Salvaje

 

Los Diez Mandamientos no son específicos ni rigurosos, tampoco honestos, son generalidades, casi el decálogo del buen comportamiento. Nada postulan contra los actos aberrantes. Yo, entonces, propongo:

1. No violarás ni serás pedófilo. No olvidarás que la sexualidad despierta gradual y naturalmente en el niño y no estimulada a tu antojo por perversión.

2. No ilusionarás a la humanidad con que existe un ser superior exterior todopoderoso dispuesto a salvarnos. No cometerás esa blasfemia.

3. No emputecerás la vida de nadie a través del entertainment, los medios de comunicación audiovisual, incluidos los blogs, y la moda.

4. No aceptarás ciegamente nada, ni idelología, ni precepto, ni dogma, ni teoría, ni profecía alguna. Lo que algunos denominan "milagro" es un efecto sin causa y, por lo tanto, lo considerarás descabellado e inadmisible.

5. No desguasarás ni saquearas el medio ambiente de todos en tu propio beneficio. Tampoco depredarás ni humillarás la dignidad de los animales.

6. No interferirás en el libre goce o en la elección sexual de ningún adulto. No considerarás que este mandamiento se contradice con el primero. Tu compromiso en favor de la masturbación como práctica iniciática de auto-conocimiento será diligente y militante.

7. No impedirás que cualquier persona decida hacer uso del derecho inalienable a poner fin a su agonía y al dolor sin sentido por el cual sufren, además, sus seres queridos.

8. No convalidarás la tortura ni volverás a hacerte el distraído con respecto a la desaparición de personas, ni confesarás a represores, colaboracionistas o apropiadores. Nunca más. Tampoco bendecirás armas.

9. No negarás la existencia de los dragones, los poetas chinos, las gárgolas, los dinosaurios del Jurásico, los unicornios, el spleen, el swing, Giordano Bruno o la vida extra-terrestre. Tampoco avalarás que la religión católica en su actividad pastoral siga adaptando y/o retorciendo su doctrina por conveniencia.

10. No escatimarás sangre y sudor hasta lograr que se incluya una cláusula constitucional que permita decapitar a los gobernantes y funcionarios que traicionen a su pueblo. Amén.

Decálogo Salvaje

Veo lo invisible
Objeto lo visible
Abrazo lo inasible
Sueño lo imposible
Creo en lo inviable
Acepto lo indeseable
Condeno lo elogiable
Ansío lo inimaginable
Postulo lo inadmisible
Odio lo incuestionable