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Tu destino testigo de cada uno de tus actos

La luz devora los oscuros rincones
De tu memoria. Hace nítidas las ausencias
Remarca atributos. Traza perfiles y rasgos
Bordea la verdad. Se lleva el mundo por delante
Con su pátina radiante de esperanza y euforia

Sangre insaciable y temblorosa resbala
Por mis venas. Como un dulce vino sediento
Cae en cascada por la cueva que es tu boca
Heridas de amor se abren como ojos o flores
Amantes furtivos como el cuerpo y su sombra

Cada día uno sale a encontrar la muerte
Que se le ha perdido en el momento de nacer
Un instante de quieta incertidumbre. Resuena
Todavía como un eco. Un sutra reza: La invisible
Presencia de tu destino en cada uno de tus actos

Bob Dylan 2012 en el Gran Rex

Aunque el tiempo evidentemente hace lo suyo, Dylan no declina, se revitaliza, se reencarna en vida. Es imposible concebirlo de otra manera. En Banchero, después del primer Gran Rex, mientras tratábamos de descular qué lo impulsa a seguir con este Never Ending Tour en el que nos tiene a todos embarcados hace años, tuvimos claro que no es por guita o por fama. “Vive para esto”, insistió mi hijo, lo que en otras palabras venía a significar que si no hace esto, se muere, más aún, Dylan está en esto para que el final lo encuentre haciendo esto, pensé. La boca se me haga a un lado.

De pibe me pasaba que leía a poetas como Ginsberg, Baudelaire, Corso, Rimbaud o Withman, o a escritores como Lewis Carroll, Kerouac, Salinger o Steimbeck, o veía películas de Chaplin, Nicholas Ray, Elia Kazan o Win Wenders, o admiraba cuadros de Picasso, El Bosco, Caravaggio o Jorge de la Vega, o me deleitaba con obras de Hokusai, Winsor McCay, Crumb o Escher, pero volvía a Dylan, siempre después, invariablemente, volvía a Dylan. En algún momento de aquellos años, gracias a un poema de André Bretón, comprendí que existían vasos comunicantes en toda manifestación artística que despertara nuestra sensibilidad.

Como sea, Gracias, Bob, por todo este tiempo, y por estos Gran Rex repletos de pibes brindándote su respeto, buscando alguna clase de ejemplo o de palabra que los acompañe en el maravilloso atolladero de ser jóvenes, coreando un ingenuo pero conmovedor “Dy-lan, Dy-lan”, y vos tocando como nunca, ahora también showman y tecladista, siempre nuevo, siempre otro, imprevisible, mágico, original, tocando como si fuera la última vez, o como la primera, como si recién estuvieras llegando de Juárez, de Gallup, New México, de Minneapolis, de Hibbing o de Duluth, detrás de aquellas colinas, allá en tu Minnesota natal.

Poemitas

La noche es blanca
Excepto que llueva y todo adquiera
Ese tono verde veronés que colorea los pliegues
Los hombros y relieves de las estatuas

¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤

Todo está vacío
Vos de mí y yo sin vos
Una brisa atorada entre tanta lluvia fría
Ya va siendo tiempo de que alguien vuelva a crear algo

¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤

Un poema escrito en un espejo empañado
Pero del lado de adentro
Como un mensaje en silencio
De alguien encerrado en su propia mirada

¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤

Nadie es azul
La noche menos que nadie
Nada lo es, ni siquiera el mar, tampoco el ayer
Me doy cuenta, por fin, pero ya es tarde

¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤

Ella sonríe
Con su boca reluciente como bandeja de plata
Soy feliz hasta la muerte
Soy feliz aunque me maten

Infra canción para Levon Helm

Infra Canción

No era para tanto
La vida
Al final
La muerte
Resulta parecida
Sólo que más lenta
Y menos colorida
No está tan expuesta
Ni demasiado explícita
Es un pedazo invisible
Como el mal y el bien
Viven en un vaivén
Inasible
Por definición
Una extravagancia
Esa forma de sabiduría
Que permite ver valor
En la insignificancia
Como la mano súbita
Que detecta
El grano que delata
El enemigo silencioso
Que te habita
Lo que no es poco
Ni tampoco tanto

No era para tanto
La esperanza
Verde todavía
Verde menta
Verde vida
Verde muerte
Verde ceniza
Verde esmeralda
Verde ajenjo
Verde manzana
Como la verde
Mansa corriente
Del agua del tiempo
Como la luz busca salir
Tiene las patas cortas
Como la verdad
Nunca es la misma
Apenas una adormidera
Un canto de sirena
Que sólo te genera
La fascinación
De una ilusión
Cualquiera
Lo que no es poco
Ni tampoco tanto

No era para tanto
Morirse
Lo hacemos
Desde siempre
A cada rato
Es simple
Infra matemático
Mientras vivís
Te vas
Cada vez
Un poco más
Está calculado
Tiene menos vida
Que un cuadrado
No hay dilema
Excepto que la verdad
Es el problema
La vida y la muerte
Están vivas
Y nadie puede impedirlas
La verdad es un espanto
Aunque te cueste la vida
Tiene su encanto
Lo que no es poco
Ni tampoco tanto

No era para tanto
Nada
Porque nada es para tanto
La vida hace lo que puede
Y la muerte te deja hacer
En ese eterno vaivén
En el que viven
La verdad es un promedio
Entre la mentira y la realidad
Algo así como una pieza
De un loco rompecabezas
Que uno se empecina
En encastrar
Cuando es obvio
Que así no va
Por eso la vida
A cada día
En cada muerte
Se juega todo a su suerte
Aún a riesgo de ganar
Lo que le conviene perder
Pero qué le vas a hacer
Si nada es para tanto
Lo que no es poco
Ni tampoco tanto

Infra Canción está dedicada a Levon Helm (1940-2012), en buena parte músico pionero inspirador de ese espíritu humanista que cada cual puede llamar como quiera y que viene tratando de hacernos cada día mejores personas.

Dos de mis lágrimas

Dos de mis lágrimas
Vienen
En la niebla
Como soldados de la guerra
Bajan la colina
Temblando
De olvido y de frío
Como perros perdidos
En el silencio
Inmóvil
Innumerable
Y quebradizo
Como la escarcha
Que anoche nomás
Fue rocío

Charcos de lluvia de ayer
En la mañana sin mañana
Pesa el viento gris
En el alma desalmada
Nada ya que temer
Nada más para perder

Una mariposa blanca
Aletea
Indecisa
Va perdiendo su color
Mientras agoniza
Revoloteando el aire
De aquí para allá
Buscando la primavera
Que se le ha perdido
Entre las trincheras
Vencedores y vencidos
Como tajos o heridas
En esta tierra
Que en su sangre no tiene
Más que guerra

Charcos de lluvia de ayer
En la mañana sin mañana
Pesa el viento gris
En el alma desalmada
Nada ya que temer
Nada más para perder

Destinos sin rumbo
Resbalan
Rojos y negros
Por la ladera de la mente
Dos de mis lágrimas
Irradian
Como pétalos de fuego
Imantan
Como púas afiladas
Se ensartan
En la carne temblorosa
Como pájaros
En una alambrada
Como notas
En un pentagrama

Charcos de lluvia de ayer
En la mañana sin mañana
Pesa el viento gris
En el alma desalmada
Nada ya que temer
Nada más para perder

No son dos, son juntos o no lo son

INTRO

Sangre y fuego
Nieve y cristal
Luz y memoria
Carne y deseo
Amor y lágrima
Luna y silencio
Semen y nube
Polen y tiempo
Son elementos

Como el mar y la sal
Como el blues y el dolor
Como el cuerpo y su sombra

Son elementos
De los que estamos hechos

No existen por separado
Solos, el uno sin el otro
No son dos
Cada uno por su lado
No hay tal inseparabilidad
Sino más bien unicidad
Ni siquiera son lo mismo
Son, juntos
O no lo son

Dos manifestaciones
En un mismo tiempo y lugar
De una misma cosa

No son dos
Son, juntos
O no lo son

* Black Line y Partículas Elementales - Obras de Patricia Martínez

Son elementos
De los que estamos hechos

* Golden Line - Obra de Patricia Martínez

Somos, de hecho
Elementos
Somos hechos
De tiempo

* Travesía - Obra de Patricia Martínez

Viejo es el viento y sigue soplando en Bob Dylan

Viejo es el viento
Y sigue soplando... en el Gran Rex de Buenos Aires, Argentina, los próximos 26, 27, 28 y 30 de abril.

Viene Bob Dylan otra vez a la Argentina, viene (como diría Christopher Ricks) el Shakespeare de este tiempo, viene el que descontracturó a Los Beatles haciéndoles fumar marihuana (dicho por Lennon, el que le dijo al oído que todo estaba muy lindo "pero que sus letras tenían que decir algo"), viene el que inventó todo esto que te gusta, (me refiero a todo lo que va de la balada tradicional irlandesa al blues, al country y al folk), viene el que le enseñó el desparpajo de cantar al rock, o a eso que con toda precisión hoy llamamos rock, más como una ideología imprecisa que como una forma musical precisa (escuchen si no las miríadas de modulaciones, dicciones, impostaciones, amaneramientos, articulaciones, falsetes y berridos que manda en sus versiones), viene la voz cubista de caudal surreal-expresionista (la mejor, con excepción de Enrico Caruso, Beniamino Gigli y Tito Schipa), viene el que encendió sombras en la cultura humana de las últimas cinco décadas y cuya influencia está lejos de apagarse, viene el que percibió que no hay nada más estable que el cambio, que incluso su genio se extinguiría si permaneciera demasiado en su pedestal, por lo que aprendió a ser otro a cada instante (¿el otro de Rimbaud?), de ahí que vive reinventándose como artista y revisitándose constantemente como una autopista que lleva directo a la poesía futura y a la canción por venir.

Viejo es el viento
Y sigue soplando... en Bob Dylan.



Ahí va el Capitán Luis Alberto (veintiún días después)

Veintiún días atrás
Lloraba febrero
La misma pálida todavía
Persiste cada día
En cada tarde
Cada alegría
Cada cruz
En cada luz
Cada blues
En cada recuerdo
Cada detalle
En cada calle

La pura verdad
Sigue llorando febrero
Ganó la soledad
Uno a cero
Gol en contra de la vida
Por más que no quiero
Rimar herida
Mal parida
Me estrangula el aire
Que nadie olvida
Ni tus canciones
Ni tu despedida

Ahí va Luis Alberto
Veintiún días después
No para de llorar
Ni de irse febrero
Hoy es veintinueve
Debiera ser primero
Y llueven, llueven, y llueven
Lágrimas doradas de melancolía
Para El Flaco que nos devolvía
Para siempre, la tristeza
Convertida en belleza
Su música hecha poesía

En el país descabellado de Lucas Menghini Rey

PAIS DESCABELLADO

Lucas Menghini Rey, Chimu, le decían, un pibe talentoso, de los tantos que nuestro país desperdicia a diario, un país descabellado donde la mentira es relato, donde todo queda invariablemente en nada, donde nos compungimos apenas por un rato, hasta la próxima tragedia. 

La verdad debiera ser verdad

La verdad debiera ser
Ante todo
Verdad
Como la mentira
A su modo lo es
Postular que algo es mentira
Convierte a esa aseveración
En una verdad
Innegable
Un hecho
Irrefutable
Sagrado
Aunque no sea de tu agrado
La verdad y nada más
Que la verdad
Pero no
No lo es
Es apenas una boludez
Que entra en dos o en tres
Renglones
Victimas de infinitas
Traducciones
Que desvirtúan su significado
Desigual y combinado
Cambiante
Palabra santa
Si las hay
Irreverente
Como la vida
Inclemente
A la vez
Condescendiente
Como un Dios
Autista
Omniausente
Está a la vista
Dios en extinción
La verdad debiera ser
O no ser
Una religión
Una cuestión de estado
π por radio al cuadrado
Un temporal
Atemporal
Un derecho constitucional
Inalienable
Una condena
No negociable
Una reacción en cadena
Incontrolable
La hidra del dolor humano
Una metáfora insondable
Un templo para Hipatia
Violada en Alejandría
La No Resignación Absoluta
De Vaché y también la mía
Debiera ser lo que debería
Una encrucijada
La Oda a la Plusvalía
Más bien una coartada
Entre el bien y el mal
Apenas separada
Por un hilo inmaterial
Una causa inherente
Y su efecto latente
El exacto medioambiente
Para que ese efecto se manifieste
La verdad debiera ser
Lo que nunca será
Un artículo de primera necesidad
Gala enanorada de Paul Eluard
Un destino y un barco
Que se pone proa a sí mismo
Persiguiendo en el mar
El rastro de su propia espuma
Un hilo de bruma
Una rama sagrada
Más que nada
Una guerra en paz
La verdad debiera ser
Y parecer
Debiera poder
Mirarse al espejo
Y aguantarse la mirada
Dejar de verse en el reflejo
De Narciso
Lo que no fue
Así lo quiso
Debiera ser
Entonces
Lo que no es
No sé
Algo
Cualquier cosa
Gregorio Samsa
Gusano o mariposa
Debiera ser Chuang Tzu
Despertando de la pesadilla de ser
Un horrendo hombre
O debiera ser Mozart
Que ya en su nombre
Revela destino y naturaleza
Avergonzando a la belleza
Como un lienzo de Cézanne
Como el violín de Stephane
Junto al piano del gigante Michel
O como aquel dibujante zen
Que pintó lágrimas
En los ojos del agua
Como una metáfora para Akutagawa
Y también para Kurt Cobain
Que sin la ternura de Frankenstein
Le puso el pecho a las baladas
En alas de la desgracia
La Noche Estrellada
Verbigracia
La Victoria de Samotracia
Un arte
Punto y aparte
La verdad debiera ser
El antiarte
El Klimt de los gatos y los besos
Y las modelos tipo Ava Gardner
Más que el Klimt de los árboles
Copas y jardines enmarañados
Salpicados de un intrincado
Colorido naturalista
Como un tímido Pollock
Naif simbolista
La verdad debiera ser
Eso mismo
Una artista
Debiera dejarse de joder
Y animarse a pintar
Las velas y mares de Sorolla
Las arenas empapadas de sol
Los contornos del aire
Así nomás
Como si tal cosa
El Jardín de Las Delicias
Una mantis religiosa
La verdad debiera tener
Dos dedos de frente
Y las patas cortas
Así rápido la alcanzás
Debiera no tener sentido
Así vos se lo encontrás
Debiera jugarse las bolas
Volver a tomar la Bastilla
Y el Pentágono
Si es preciso
Navegar
Precipicios
Debiera poder tomar
La mentira por asalto
No hablar por lo bajo
Pensar bien alto
Salir del laberinto
Del callejón por cuya entrada
Se puede volver a salir
La verdad debiera ser
Saber morir
Sólo así la verdad
Podría ser verdad

Ahí el Capitán Luis Alberto

¡Gracias Siempre, Capitán Luis Alberto!

Llora febrero
Llora la luz de este instante
Sobre su flaca armadura de guerrero incesante
Sobre aquella Muchacha que eternamente se está yendo
Sobre la poesía que era todo lo que poseía
Llora la tarde
En la garganta tengo estrangulado el aire

Luis Alberto va
Su poesía fusiona los huidizos sentidos ocultos de lo real
Como la verdad

Luis Alberto va
Su propósito fue siempre capturar un instante de belleza
Para que prevalezca como canción

Como Laura Va
Como Beto ahí va
Como Madre Selva va
Luis Alberto también va
¡Dónde van los colores!
A la iluminación

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Para Jacques Prévert (2) ---

Un pedazo de hambre y un alarido de pan duro
Una sinfonía postiza y una dentadura de oro inconclusa
Un disparo de espuma y un rumor en la noche
Un pubis bajo la lluvia y un beso todavía húmedo
Una constelación de lágrimas y un pañuelo mojado de estrellas
Un perro de esos que gritan y un silencio ladrándole a su sombra
Un crimen sin arrepentimiento y un pecado sin ningún sentido
Una coordenada de madera de sándalo y un perfume del tiempo
Un manantial de leopardo y una piel de agua fresca
Un cantante de próstata y un cáncer de protesta
Una mañana invisible y una bandera tan primaveral
Un halcón rojo como un puñal y un sol veloz como la tarde
Un asesino misericordioso y un Dios que se declara inocente
Un caramelo de fragmentación y una bala de chocolate
Un cangrejo de proa y un mascarón de la Costa de Malabar
Una verdad como pregunta y una religión como instinto
Un collar de palabras preciosas y un puñado de piedras precisas
Un Cortejo para Baudelaire y una prosa serpiente para Prévert

La culpa

La Culpa

¿Quién
Acaso
En el ocaso
Despreciaría
La suerte
De una muerte
Veloz
Atroz
Inclemente
Que no lo deje
A uno
Una eternidad
A solas
Con su mente?

Para Jacques Prévert (1) ---

Un pacto védico y un himno de silencio
Un poema mutilado y un soldado impúdico
Una mujer entreabierta y una puerta blasfema
Un discurso de bombín y un sombrero revolucionario
Un condenado inmaculado y un lirio del valle decapitado
Un texto en estado de descomposición y un cadáver confidencial
Una respuesta de doce cuerdas y una guitarra de ocasión
Un señor perdido en alta mar y un barco circunspecto
Un ruido light y una ensalada de rotas cadenas
Un actor porno caído y un ángel bien dotado
Un reloj de lengua y un beso de arena…

La vida tiene que doler

Me quemé una mano la noche de navidad. La mano derecha. Estábamos haciendo chipirones con papas en la plancha cuando el aceite agazapado, hirviendo como un guante de fuego, saltó sobre mi mano. Jingle bells. Jingle bells. Soy de bancármela, de no desesperarme, de esperar a ver qué pasa, pero me dolía mucho, y tuve que rajar al Hospital del Quemado.

El médico me dijo que tenía que doler. “Si duele está todo bien”, fueron sus primeras palabras. “Si duele es porque la quemadura fue superficial. Si no doliera sería para preocuparse. La quemadura habría arrasado la piel y las terminaciones nerviosas de los dedos. Así que está bueno que te duela. Tranqui”, concluyó. Lo miré como si realmente me tranquilizara. Suelo ser así de complaciente.

Después vino un enfermero y, mientras me curaba, pensé: “Es filosófico lo que dijo el médico. La vida tiene que doler. Todo lo que duele deja enseñanzas, se valora, es significativo, y merece ser contado. La vida real no tiene nada que ver con toda la mierda puritana que nos cayó encima como tradición, educación, religión, ideología, superstición o moraleja.

Jingle bells. Jingle bells. Sonaba el parlantito del arbolito de la Guardia donde se ve cada espanto. Afuera la calle reptaba a esa hora desierta. La noche se retorcía en el calor salado y pegajoso como una babosa. La saqué barata, pensé, paré un taxi con la mano vendada y me volví a casa reconfortado por el dolor, o al menos por la nueva lectura del dolor con la que el médico me había reseteado.

Un rato después ya estábamos todos nuevamente en familia bajando los chipirones con un buen extra-brut. Cada tanto arrugaba la cara porque me ardía la mano. Pero estaban buenísimos los chipirones. También las papas con oliva y pimentón. En eso escuché que alguien confirmaba que yo la había sacado barata. En seguida fueron las doce y sonaron los primeros cohetes.

Con los días comprendí que si algo hace la vida es doler. Pero está todo bien. Las verdades las tenés siempre tan cerca de los ojos que no las ves. Eso me gustaría decirle ahora al médico filósofo.

Jingle bells. Jingle bells. Lo malo fue que desde aquella noche no volví a teclear mi máquina. Lo bueno es que tengo este cuentito de navidad para contarte.