Blues cachondo (para Paul Éluard)

Te siento en los ojos

Desnudo tu cielo

Te oigo oscura

Ya sé que te duelo

Te veo en espejo

Lamo tus pétalos

Me ardés en la boca

De vida me muero

Muerdo tu voz

Hurgo en tu aliento

Tu sabor emborracha

Deseo sin sueños

Me lleno de vos  

Manoseo tu silencio

Ya casi te vas

Pero te regreso 

Late la noche

Se raja el instante

Crujen tus goznes

Pulsa tu centro

Se vacía tu cuerpo

Te inundo dentro

Todavía no te olvidé

Y ya te recuerdo

Huele a nube

El aire seminal

Hablando tanto

Nos decimos nada

Tiemblo de frío

Ardo como el hielo

No sé lo que digo
Decís lo que quiero  

Nuestro amor anfibio

Entre la tierra y el cielo

No vayas a dejarme

Pero no dejes de quererlo

Tu alma se babea

La mía ni te cuento

Dios y Diablo con nosotros

Pierden su tiempo

Una vez más el adiós

Aunque los dos

Sabemos que no es cierto

Es sólo vicio, es humano

Soy tu maldición

Y vos mi perdición

El amor es superstición
Menos aún, un simulacro 

Gime la luz

Se me agua la boca

Chorrea tu piel

Empapada de plata

Abrís los ojos

Tu mirada mojada

Otra vez ese fuego

Aquí vamos de nuevo

* En la fotografía del picnic en Sainte-Marguerite, Cannes, en 1937, vemos a Paul Éluard junto a Nusch, Man Ray, Ady Fidelin y Lee Miller. En las otras al poeta y su musa. 

Haiku para Rilke y Lou Andreas-Salomé ---

(Attempting the impossible, René Magritte)

Si no existe 

Si algo antes no es 

No puede nacer 

Uno escribe siempre lo mismo ---

Marilyn Monroe

Uno escribe siempre lo mismo

Hasta que logra concebirlo

Uno escribe sobre lo que puede ver

Aunque todavía no es

Escribe para que finalmente sea 

Lo que aún no puede ser

Escribe piezas dispersas de una maquinaria que alguna vez

Tal vez pueda poner en marcha

Para lo cual, conviene lubricar los encastres de cada letra

Limar cuidadosamente las asperezas de los bordes de las rimas

A menudo insurrectas

Y que a veces suenan burdas, patéticas

En su afán de sonar perfectas

Conviene también afilar las comas y los puntos

Que en el trayecto del texto se van oxidando

Y los acentos que, caídos del cielo

Terminan acumulándose

Como la hojarasca, tapizando el fértil suelo

En el que se enmarañan las metáforas

Que van y vienen y crecen por ahí sueltas

Y a las que suele resultar imposible

Tenerlas ordenadas y, sobre todo, que se estén quietas

Y ni hablar de los pleonasmos, obcecados

Tan testarudos ellos

O los sintagmas que rondan por todos lados

O los oxímoron, a veces invisibles

Pero a menudo perceptibles

A los que sólo hay que poder captarlos

Pretenciosos, ampulosos, para nada morosos

Más bien todo lo contrario

Y que suelen hacerse evidentes

Cuando uno juega con las palabras

O las da vuelta

Y descubre que ellas, todas sin excepción

A la larga se desmienten

Ya que albergan contradictorios significados…

De modo que uno escribe con la ilusión de lograr

Escribir libros libres de palabras

Versos universos

Atiborrados de vacíos a llenar urgentemente

Uno escribe desde los inescrutables confines

Del mismo poema de siempre

Escribe tratando de enmarcar

La eternidad del instante presente

Vaya uno a saber

Tanka-retrato de Dalianah

Sus ojos queman 

La luz le manosea

La voz en celo

Rocío de sus labios

Que hacen agua mi sed 

Sudden' tanka ---

En un momento

Y no otro, sucede

La poesía...

Un hecho tan inédito

como inagotable

Haikus trasnochados

Árbol del Tiempo 
Frutos instantáneos
Hechos de hechos

Mañana quieto
Hoy es sólo devenir
Eterno ayer

Vincent (4) ---

Pinta, Vincent, pinta

Pinta de azul nocturno la tela

Pinta las nubes que en hilachas

Se desgarran, se entreveran

Pinta mientras por la habitación

Una mariposa vuela

Y en círculos tu sombrero de paja

Adornado con velas revolotea

Pinta hasta que una llama la atrae

Le quema las alas, traicionera 

Abatiéndola sobre un amarillo
Que en el borde de un desorden de colores

En tu paleta espera

Pinta, Vincent, cipreses prendidos fuego

Y el cielo inflamado de tormentas y truenos

Al tiempo que la mariposa desesperada
Deseando escapar

Hundida en el óleo aletea

Y vos con un dedo intentás depurar

La sustancia tiznada por el dorado insecto

A la par que sobre tus párpados

El sudor se anega

Mezclándose con tus lágrimas de feliz furor
Tras haber encontrado el color

Que nubla tu loca visión...

Mientras con el dedo aceitado
Te refregás los ojos cansados

Y recibís tu merecida iluminación

Pinta, Vincent, pinta

Pinta remolinos concéntricos

Alrededor de la luna y el sol

Envolviendo con un aura la luz de las velas

Latiendo como pozos en llamas

Como si fueran estrellas

Pinta, Vincent, pinta sin más

Pinta, pinta, pinta

Y no dejés jamás de pintar

Fueradentro

Man Ray

Solo (por dentro)

Sin nadie (afuera)

Ni voces tengo

No siento siquiera

Tu calor frío

Tu helada calidez

Tus caricias afiladas

Cualquier boludez

Los ecos del silencio 
Que no tiene epicentro
Y sin embargo fluye de todos lados
Como un secreto maldito
La edad del tiempo
Perdido entre dos instantes 
Por dentro inalterables
Por fuera cambiantes
Como esas verdades inasibles 
Que los niños dibujan
En las paredes de sus cuevas
Cuando ven dentro
Lo que no sienten afuera

Y aún cuando miran a los ojos
De lo que allí no está
Y sin embargo los refleja

Poema de haikus para Gato ---

Poema de haikus para Gato

Como un ojo 

En el azul silencio 

Abre la luna 

Mientras la bruma 

Se atasca nocturna 

Entre las ramas 

No hay un alma 

La calma con su manto 

Cubre las aguas 

Silba el viento 

En lo alto del verso 

Tan claro pienso 

Bolsa de Gatos 21/30

30. Andy Warhol con Sam, uno de sus veinticinco Sam, quiero decir, gatos, puesto que a todos los llamaba Sam.

 

29. Antes de ser la amada musa de Salvador Dalí, aún antes de ser la primera esposa de Paul Éluard y mucho antes de ser Elena Ivanovna Diakonova, Gala aprendió de los gatos el silencio y jamás nadie le sacó una sola palabra sobre el asunto.

28. Salvador Dalí y Philippe Halsman crearon esta imagen en algún momento de 1948. Buscaban capturar el efecto de suspensión-detenimiento y, luego de un arduo día de trabajo, lograron esta instantánea, 'Dalí Atomicus', para la cual varios asistentes se encargaron de lanzar baldes de agua y una docena de gatos. Como dijo Philippe: "Luego de veintiocho tomas quedó satisfecho mi deseo de perfección. Salvador, mis asistentes y yo estábamos completamente mojados y exhaustos, mientras que los gatos lucían impasibles y secos, como si nada hubiera pasado."

27. El gato es un ser misterioso, guarda más misterios en su mente de los que nos podemos imaginar. (Sir Walter Scott)

26. Louis-Ferdinand Céline: “Siéntese, y perdone el desorden, pero es cosa de mi gato Bébert, que lo revuelve todo. Ahí lo tiene, echado sobre su estante preferido. A veces pienso que escribo sólo para él, y más ahora que soy un maldito. Francia es muy cruel con sus escritores. ¿No lo sabía? Es curioso para un país que mima la cultura. Pero aquí hay que morirse para ser rehabilitado. Al contrario que con el resto de los mortales, un escritor huele mejor cuando por fin está muerto y ya no puede opinar. ¿Pero usted venía para eso? Para que le narrase el viaje al fin de la noche. 

25. Cuando Carlos Monsiváis enfermó de gravedad, las recomendaciones del médico incluyeron que sus gatos ya no se cobijaran en su regazo, que no retozaran sobre su escritorio entre sus papeles y que no durmieran más en su cama. Costó mucho hacérselo entender a Monsiváis, pero la consigna fue tajante y el escritor, ya muy debilitado, no pudo evitar que sus allegados la obedecieran. Con el pasar de los días Monsiváis extrañaba a sus gatos y ellos también resentían su ausencia, en especial Miau Tze Tung, un ejemplar joven con la energía de una bomba nuclear que se las ingenió para meterse por una ventanita del baño para poder ver a su amigo enfermo ya conectado a un tanque de oxígeno.

24. "Es una alegría enorme, claro. Estaba aquí en mi casa con mis dos gatos, que se llaman Monsi y Vais, por supuesto muy alborotados con la noticia, y junto a mis tres hijos también”, le dijo Elena Poniatowska a la Agencia France Press cuando la llamaron para entrevistarla tras haber ganado el Premio Cervantes 2013.

23. En ‘Las muchas vidas de John Lennon’, el biógrafo Albert Goldman cuenta: “Cada mañana John entregaba a sus asistentes una lista con encargos para satisfacer las necesidades de sus gatos. Si en algún momento no veía a alguno, los llamaba por intercomunicador para que se lo buscaran. Varias veces tuvieron que tocar a la puerta de algún vecino para finalmente encontrarlo en un armario o debajo de alguna cama. John era un tipo fiaca, pero cortaba la exquisita ternera y el costoso hígado en minúsculos bocados para sus gatos, y los peinaba con dedicación mientras instruía a sus asistentes para que los trataran como a reyes del antiguo Egipto.”

22. Joaquín Sabina: "No babean por huesos, los gatos / pero suelen abrigarle el silencio a las viudas / y estirarse en la alfombra y bostezar / como si hubieran heredado el sol / y dormir arzobispales / y cazar una mosca haciendo ochos". Joan Manuel Serrat: "Tenía diez años y un gato / peludo, funámbulo y necio / que me esperaba en los alambres del patio / a la vuelta del colegio..."

21. Si los animales hablaran, el perro sería un tipo muy parlanchín, en cambio el gato tendría la rara gracia de no hablar nunca una palabra de más. (Mark Twain) 

Haiku para Nadie ---

Haiku para Juan Nadie

Caen al viento

Entre la hojarasca

Repta el Tiempo

Haiku para Marian ---

Haiku para Marian

Uno escribe 

Eso que aún no es 

Pero ya se ve 

Un poema es incluso esto ---

Un instante es el tiempo 

Una voz el silencio 

Un paso más el infinito 

Una gota el océano 

Un ramo de llamas el fuego 

Una lágrima sólo eso 

Una condena el paraíso 

Y vos apenas mi infierno 

Un sueño es una puerta 

Un laberinto tu recuerdo

Una ventana el instinto 

Un gemido un destello 

Una pérdida fue encontrarte 

Un campo minado tu cuerpo 

Una maldición tu amor 

Y tu sexo el cielo 

Un pájaro es una nube 

Una pupila vigía la luna

Una palabra una hoja en blanco 

Una cura el deseo

Un atajo la poesía 

Una canción el viento 

Una versión la vida 

Y la muerte un invento 

Un dolor es un eco 

Una duda mi credo 

Una adormidera el miedo 

Una certeza lo incierto

Una mentira la verdad

Un atisbo lo real 

Una religión el bien y otra el mal  

Y un poema incluso esto 

Trane

John Coltrane que espero

Sinceramente que ya no estés en los cielos

Que el tren del samsara haya vuelto

O que esté nuevamente al llegar

Porque te necesitamos acá

Urgente necesitamos tu sensibilidad

Toda esa intensa inmensidad tan tuya

Tan refinada como circular

Y que dejaste a medio hacer

Ese sonido que se muerde su propia cola

Y que aún está demasiado lejos de lo que iba a ser

Porque si hay algo que no cambia es el cambio

Saint John Will-I-Am Coltrane

El cambio que no hace otra cosa que cambiar

Nada es lo mismo, todo vive cambiando

Y se va transformando

Fugaz de toda fugacidad

Como ese íntimo atisbo de eternidad

Propio del más ínfimo de tus fraseos

Como el jazz no acepta la realidad
En ninguna de sus formas

Como un mantra que no encuentra su final

A love supreme, a love supreme

A love supreme, supreme, supreme…

Blue Trane, sincopado es tu nombre

Venga a nosotros tu universo

Tu música, como una verdad sin milagros

Para sanar al hombre que vive y reina

Mientras sigue crucificando al hombre

Por unas migajas de cielo

Hombre que tiene el alma violada

Con tanta mentira sagrada

Que corre a través de la noche

De su soledad desesperada

Perdido entre las tetas de la hembra oscuridad

Por sucias calles lluviosas sudadas de neones

Clavándose un shot de muerte dulce y lenta

En los oscuros callejones

Donde las putas atienden de parado

Cuando no andan yirando por ahí

Como patrulleros

Aullando en celos

A love supreme, a love supreme

A love supreme, supreme, supreme…

Hágase tu libertad

Así en la mente como en los sueños

Y cubre el mezquino odio humano

Con tu evangelio de Amor Supremo

El jazz de cada día hazlo un poco más nuestro

“La emoción es lo que cuenta y no necesitás entenderlo”

Y perdona nuestras penas

Y a todo aquel que de la vida ya nada espera

Así como nosotros perdonamos que no nos perdonen

¿Qué podemos hacer

Si son tan pequeños sus corazones?

Y no nos dejes caer en el círculo vicioso de la salvación

A la que ya nos tienen tan acostumbrados

Más bien, mantennos siempre inspirados

En plena y constante insatisfacción

Puesto que de allí viene el arte

Lo que no tengo, lo hago

Lo que no existe, lo creo

Y puesto que necesitamos dar vuelta todo esto

Como un guante

Que eso es el cambio, inspiración constante

Más líbranos de lo que es igual

Porque nada es lo mismo, excepto el cambio en sí mismo

Y danos algo aparte de ése reduccionismo

Esa simplificación entre el bien y el mal

Como si no fuera posible algo más

Y líbranos también

De cualquier extrema idea de principio y final

Porque nada comienza ni termina

Todo continúa, Saint John Coltrane

Así, tal cual  

Amén

Locura es que

Locura es que no lo hagas 

Que no lo pienses 

Que no te atrevas 

Que no lo grites 

Que no lo sueñes 

Que te mueras 

Que huyas 

Que te vayas 

Que lo creas 

Que esperes 

Que desesperes 

Que te detengas 

Que no sé 

Que nada 

Que lo temas 

Que retrocedas 

Que te vendas 

Que te vendés los ojos 

Que hagas como que no ves 

Que no ahora sino después 

Y mañana también 

Que sea imposible 

Que llegue hasta acá 

Que no vaya más allá 

Que lo olvides 

Que lo llores 

Que tengas todavía esa herida 

Que no sepas que hacer con ella 

Me refiero a la vida 

Qué parte te falta entender 

Que de ninguna manera 

Que no admitas 

Que cualquiera 

Que es una locura 

Que a esta altura 

Necesites entenderla 

Que no tengas memoria 

Que según quien cuenta la historia 

Que mi derrota sea tu victoria 

Que pongas todo en la balanza 

Que ya nada te alcanza 

Que sea una locura 

Que no sé por qué 

Que yo qué sé 

Haiku soñado

(Man Ray)

Tu voz jugosa

Mercurio inasible

Entre tus piernas

No saber

No saber

A veces no es tanto sufrir

Duele más no sentir

Toda esta soledad que me da no ver

No saber que es esta puta melancolía

La que me hace decir

Lo que no sé decir

Lo que sin palabras yo sé

No saber que soy, tal vez

El último de nosotros

Mi último horizonte

Al que, por fin, llegué

No saber que estoy fundiéndome

En la gris inmensidad de no ser
No saber qué no quiero saber

Y no saber desaparecer