sábado, 20 de abril de 2019

Poema de Nunca Acabar para Bob Dylan ---






Bob Dylan frente al espejo ve pasar
un río de recuerdos
Las blandas calles del Village
en el más crudo invierno
Untadas de blanca nieve 
como si fueran rebanadas de pan negro
Las huellas de Frankie Lee and Judas Priest
que vienen y van
Enredadas con las de Robert Johnson aquí
y las de Woody Guthrie allá
Derivan por la Jones Street
donde el Freewheelin' busca su camino
Sin más horizonte que el porfiado
evangelio de su destino
Pintado como un apóstata
caleidoscópico vitraux
En la herética catedral que está
justo enfrente del tan mentado Olimpo



Como un gitano, lejos de casa
y apenas con lo necesario encima
Su armónica, su guitarra
sus páginas pasadas, sus melodías
Y cada una de sus máscaras
héroes, heterónimos y felonías
Nunca sé bien si como un moderno
Proteo o como un nuevo Prometeo
O como ambos en diferentes planos
al mismo tiempo
Es capaz de jurarte que encontró
Su poesía vagando por ahí, desnuda
O escrita en la corteza de un árbol
y que por eso nomás la hizo suya
Siempre transformado en alguien
que nunca se parece a nadie
Y cada vez más irreconocible
como en su voz sus infinitas versiones



Nunca dejó de mirarse en el crisol 
de la balada celta
La eterna fuente de la que bebió country
blues, gospel, bluegrass, rockabilly
cajún, reggae, chansón y jazz
Sabe del éxito del fracaso desde antes
de tener que desenmascarlos
Y que sus Grandes Éxitos fracasaron
como cantante de protesta
En los museos donde la Eternidad
Pone cada instante de arte a prueba
Viendo correr por sus venas
el Fantasma de la Electricidad
Tantas veces se tuvo que reinventar
para que el caos lo acepte
Consciente de que el verdadero problema
es que el cosmos tampoco lo contiene



Ahora mismo están profetizándole
un velorio que jamás va a tener
Su obra es tan fundamental
que aunque puedan enterrarlo alguna vez
Ella va siempre a resignificarlo
y reinventarlo sin final
Como pasó con Velázquez, Cervantes
Mozart, Shakespeare y otros más
Seres que no estuvieron precisamente
de más en este mundo
Ni tampoco del todo presentes
en sus respectivos funerales...
¡Si hasta La Muerte consiguió
las mejores ubicaciones
Para ver su Gira de Nunca Acabar!
...Mientras el viejo Bob frente al espejo
Como un río ve pasar los versos
De sus nuevas mejores canciones







(Bob Dylan también cantor de tangos)






(Imágenes de Bob Dylan frente al espejo por Ken Regan y de Bob Dylan en su video Series of Dreams)


jueves, 18 de abril de 2019

18 de abril, 9:12 AM





Un momento vacío
Pleno de ausencia
Inmóvil
Bostezo
A la deriva en el silencio
Oigo trinar un pájaro
Irrumpe de un salto mi gato
Astillando el aire
Entre destellos de sol
Que como pétalos se abren
Perfuma el café la mañana
Suena un acorde de Miles
Alguien me manda un mensaje
Se llena de hechos el momento
Miro la hora
Todo de nuevo está en movimiento


lunes, 15 de abril de 2019

Para Marcel Duchamp (artista inspirador si los hay) ---


(Marcel Duchamp)



Uno es más uno
Cuanto menos se parece al que fue
O a quien cree que es
Cuanto más se diferencia de quien va a ser 
O del que se ha disfrazado
Cuando se asume demasiados
Y nadie aún también.



sábado, 13 de abril de 2019

Soneto deforme (Sorme defoneto) ---






Escuché decir por ahí que las matemáticas son poéticas
¿Y eso, digo yo, alguna vez permitirá que las ame o que al menos las entienda?
¿Será que ellas además de constantes y variables tienen rima, ritmo y métrica?
Espero sinceramente que los matemáticos no se me ofendan


Pero a mí, la verdad, me resultan crípticas, inexpugnables
Y admito que postular algo así no parece ser precisamente sabio
Siento las letras como símbolos más amables, ¿o mejor sería decir deleitables?
Tanto que me incitan a rimar toda forma sensual con tus labios


Para escribir un haiku, pregunto ¿en cuántas sílabas separo tus gemidos
Son dulces o salados tus pétalos, a qué frenético ritmo se mueven tus caderas
Y a qué impúdica cadencia fluyen-resbalan tus más íntimos fluidos?


Decime cómo mido el pH de tu saliva, cálida o fría. Nada es más enigmático
Confieso que metido en el epicentro de tu sexo tu lengua me desespera
¿Debiera para amarte seguir también algún ordenamiento matemático?








(Detalles de "El Rapto de Proserpina" y
"El Éxtasis de la beata Ludovica Albertoni",
obras de Gian Lorenzo Bernini, 1598-1680)


miércoles, 10 de abril de 2019

Tanka naif (dos versiones) ---



“Es posible que estas observaciones
hayan sido enunciadas alguna vez y
muchas veces quizá. La discusión de
su novedad me interesa menos que
la de su posible verdad.”
(Jorge Luis Borges)

Veo estrellas
En el azul dispersas
Como miguitas
De pan que alguien lanzó
Para que no me pierda

Miguitas de pan
En el azul dispersas
Alguien sacudió
Su mantel de estrellas
Para que no te pierdas


lunes, 8 de abril de 2019

Otra versión del silencio ---






Es una forma sonora que emana
Continua
Y desde su centro se propaga
En círculos concéntricos
Hasta el borde del desierto
Donde se apaga
Una forma sonora, insisto
No como el humo que se disuelve
Y entre las sombras se aclara
Una forma cuya imagen
Suena a eterna pincelada
A inmensidad deshabitada
Hablo del silencio
Rotundo, invisible, unánime
Que como el tiempo
Cava en sí mismo, se engulle
Se dilata, se contrae
Una forma sonora
No vaporosa sino compacta
¿O acaso el silencio
No te lleva por delante, te sacude
Te socava, impacta?
Con su forma de sustancia sonora
De ausencia presente, abstracta
Que sólo la poesía a veces retrata



sábado, 6 de abril de 2019

Galimatías ---






Podría decirse que no sé cómo decir

Lo que ahora mismo tengo en la cabeza

Tal vez porque no sé cuándo termina

O porque ni siquiera empieza

Me siento como encerrado afuera

Rodeado de infinidad de instantes

Uno del otro cada vez más distantes

O varado adentro

En un exacto punto sin centro

Mientras la angosta angustia mustia musita

En mis oídos sus odios idos… Oh! Dios! 

Busco entre las ruinas piedras precisas

Y encuentro una rima de palabras preciosas

Con versos apenas engarzados por la pena

Como si tal cosa

Al tiempo que muero de poema

Te ofrendo este ramo de risas

Y me desarmo en pétalos de rosas

Justo cuando intento decir

Que no hay tedio en la contradicción 

Ni contraindicación sin remedio

De tener que vivir siempre

En medio de la contracción

Y la dilatación de esta imprecisa

Pregunta desde la que te cuento

Será por eso que no obstante

Todavía ostento

De aquellos años jóvenes en que poseía poesía

Cada vívida bella experiencia jamás vivida

Una incierta inmensa intensidad

Jamás desierta y mucho menos muerta

Un galimatías existencial, sin ambages

Escrito con inasibles palabras indecibles 

Que posibilitan casi cualquier imagen

Podría decirse que no sé cómo decirlo

Ni tampoco para qué serviría compartirlo, al margen


lunes, 1 de abril de 2019

Nunca es como siempre más siempre que nunca ---




Nunca estás más solo que cuando terminás un poema
Nunca te sentís tan perdido como cuando un verso no llega

Nunca ves tan nítido como cuando cerrás los ojos
Nunca sos más ciego que cuando creés que viste todo

Nunca te conocés más que cuanto menos te conocés
Nunca te parecés tanto a vos mismo como la próxima vez

Nunca duele tanto como cuando dejás de amar
Nunca odiás más que cuando vos te odiás

Nunca está tan oscuro como antes de volverte a ver
Nunca es más imposible que cuando no te puedo creer

Nunca cambio tanto como cuando siento
Nunca soy tan joven como a cada preciso momento

Nunca me pongo más triste que cuando no beso tus labios
Nunca me veo tan viejo como lo que pienso a diario

Nunca estoy más difuso que cuando la luz me delínea
Nunca me entiendo tanto como cuando me leo entre líneas 

Nunca me encuentro más a salvo que en la paradoja
Nunca el árbol del tiempo desecha renovar sus hojas

Nunca ningún ciclo deja de reanudarse cuando se trunca  
Nunca es como siempre más siempre que nunca


Bolsa de Gatos 511/520




520. “Cuando era un chiquillo, qué alegría / jugando a la guerra, noche y día / saltando una verja, verte a tí y así / en tus ojos, algo nuevo descubrir / Las rosas decían que eras mía / y un gato me hacía compañía / desde que me dejaste, yo no sé, por qué / la ventana es más grande sin tu amor / El gato que está en nuestro cielo / no va a volver a casa si no estás / no sabes mi amor, qué noche bella / presiento que tú estás en esa estrella / El gato que está triste y azul / nunca se olvida que fuiste mía / más sé que sabrá de mi sufrir / porque en mis ojos una lágrima hay…” (Fragmento de la letra de “Un gato en la oscuridad” de Roberto Carlos, uno de los temas preferidos de mi madre, Dora Francisca Bavio de Perrotti, quien me enseñó a amar a los gatos. El pasado 30 de marzo se cumplieron dos años de su fallecimiento.)




519. “¿Está preparando un tercer volumen de memorias? -No, Hay un viraje en mi experiencia personal, y en el segundo volumen cuento muchas cosas: buenos y malos viajes, amoríos, aventuras, peripecias políticas, clandestinidades, libertinajes... Pero después me he convertido en una persona que tiene muy poco que contar. Soy una especie de jubilado que ve caer la tarde sentado en una butaca. -¿Como los gatos? -Sí, adormilado, al lado de la chimenea…” (Fragmento de una entrevista de Joaquín Arnáiz para la revista La Clave a José Manuel Caballero Bonald, autor de Ágata ojo de gato)




518. Austin Osman Spare, artista plástico y escritor catalogado como ocultista, o psíquico, autoproclamado sideralista, devocionado por artistas de las más diversas disciplinas, desde sus colegas John Singer Sargent y Aleister Crowley hasta Jimmy Page, guitarrista de Led Zeppelin, jamás pintó un gato, apenas un tigre puede encontrarse por ahí entre su prolífica obra, pero no gatos, pese a que vivía rodeado de ellos en extrema pobreza, eran su inspiración y compañía, y con quienes compartía su alimento y el húmedo derruido sótano en Brixton donde tenía su atelier. 




517. Dijo Charles Darwin: “Cuando un gato le otorga su confianza a un hombre, es la más hermosa ofrenda." (Dibujo de T.W. Wood, ilustrador de los trabajos del naturalista inglés del sigo XIX, y frase encontrada en un artículo de Michéle Ressi para infobae.com)




516. En algún lugar de la web aminoapps.com encontré este comentario fechado el 6-6-17: “Hace poco me regalaron una gatita porque se dieron cuenta que estaba medio bajoneado. Desde que la tengo mi autoestima subió por alguna razón, y me siento más feliz que nunca. ¿Por qué será? ¿Qué efectos tienen las mascotas sobre las personas? ¿Ocuparán algún espacio vacío? Porque eso siento que hace mi gatita en mí. Gracias por escuchar. Atte: Mario Fianaca.”




515. “Sólo cuando la sonrisa no tiene gato, decía Lewis Carroll, puede efectivamente el hombre devenir gato cuando sonríe.” (Gilles Deleuze, filósofo francés, 1925-1995)




514. Katy Perry, otra asumida loca por los gatos, les presentó a sus fans con esta foto en Twitter a su gata Kitty Purry.




513. Cat Haiku - The Ancient Art of Japanese Poetry - Cat-Style, de Deborah Coates, ilustrado por Sandra Bruce y editado por Random House, es un libro con 100 ingeniosos haikus sobre gatos en inglés.




512. “Mis gatas siempre están cerca, encima de mí: son apéndices de mi cuerpo”, confiesa la escritora Espido Freire, Premio Planeta 1999 por su novela “Melocotones Helados”. Sus gatas no sólo le han cambiado la vida, son también personajes secundarios en sus novelas. “Iona fue la primer gata que tuve y murió de viejita el año pasado. Ofelia vino de Badajoz, la recogí cuando fui como jurado de un premio literario a Almendralejo. Rusia es una gatita adicta a las trastadas y Lady Macbeth se enamora de todos los hombres que entran en casa…” (Fragmentos de un  artículo de Eva San Martín en su muy recomendable blog enelnombredelgato.com sobre Espido Freire)




511.  Ryan es mi gato. Su nombre viene de un muchacho que tuvo SIDA y Ryan, mi gato, también tiene SIDA, y depende completamente de mí para todo, así como nosotros los sacerdotes de nuestra iglesia dependemos completamente de ustedes, los fieles laicos, a quienes hoy humildemente queremos agradecerles, porque el presupuesto de nuestra iglesia podrá cumplirse, la ofrenda prometida por ustedes es casi un milagro, los cristianos de la Blessed Sacrament Catholic Church han prometido más de lo que necesitamos... ¡¡Aleluya entonces, porque el Señor vive y está presente sin duda entre vosotros!!” (Extractado del sermón del Padre Frank el domingo 24 de abril de 2016 durante la celebración del 125º aniversario de su iglesia de Brooklyn, Nueva York. 


jueves, 28 de marzo de 2019

Tal vez en otro tiempo que ya no soy ---


(René Magritte – The son of man)



Perdón, es usted alguien?
Preguntó  
Hoy no estoy en mí para saberlo
Respondí
Qué raro, me pareció reconocerlo
Agregó 
Tal vez en otro momento fui yo
Concluí
Hubiera jurado que era usted
Insistió
Tal vez en otro tiempo que ya no soy
Comencé a explicar
Pero no quiso ya escuchar
Se dio vuelta y se marchó



lunes, 25 de marzo de 2019

Haiku a las 12:57 de hoy


(Fotografía de Richard Brocken)



De la memoria
Y el destino uno
Es pasajero


sábado, 23 de marzo de 2019

Recordar ---






Recordar altera el pasado
A veces de manera imperceptible, claro

Es que a cada recuerdo
Más falsifico lo que ha ocurrido
Más desvirtúo
Cada versión de lo que he desolvidado

Recordar crea pasado
Alumbra lo desconocido
Que suele ser más real que lo recordado


miércoles, 20 de marzo de 2019

Tanka otoñal ---


(Obra de JJ Delgado Morán)


Pintan la tarde
Colores otoñales
Suena el cielo
Dorado violáceo
Y gris ocre las calles


martes, 19 de marzo de 2019

Un eterno vaivén ---





Tiempo donde
Tiempo cuando
Tiempo que es a la vez
Un momento
Un espacio
Un eterno vaivén

El espacio que el momento contiene
El momento que en espacio deviene
Tiempo donde
Tiempo cuando

El momento material donde los hechos ocurren
Cuando el espacio fluye
El espacio temporal cuando los sueños suceden
Donde el momento confluye
Tiempo donde
Tiempo cuando

Un eterno vaivén
Tiempo donde
Tiempo cuando


domingo, 17 de marzo de 2019

Indecisas instantáneas ---







La rama en el agua tal vez sea sólo un reflejo
O acaso una sombra emergiendo del cielo
O puede que una grieta abriéndose en un espejo
O un kanji tatuado en la tibia piel del silencio
Vaya a saber por quién...





viernes, 15 de marzo de 2019

Claro que tiene forma el viento ---


 (Kay Sage) 


Claro que tiene forma el viento
Es similar a la de este mismísimo momento
Y es posible delinearlo, por supuesto
Alguien con destreza suficiente podría hacerlo
Ya que es palpable, aunque inasible
No visible, que no es lo mismo que decir transparente
Es como un manto o como una bandera
Casi como el vuelo de tu cabellera
Como un revuelo de enaguas entre tus piernas
O como tu tibio aliento
Fluyendo a través de los intersticios del aire
Surcando los inescrutables pliegues del silencio



miércoles, 13 de marzo de 2019

Tanka al calor de Vincent van Gogh ---








Suda el aire
Me abrasa tu color
Tanto sediento
Esplendor me anega
Los ojos, Vincent van Gogh