lunes, 10 de agosto de 2020

Kay Sage ---







Kay Sage traduce el silencio
Su pintura, tan indecible como diversa
Tan atronadora como a veces el viento
Y tan sedosa como siempre la sombra
Busca darse forma




Yo no sé qué dirán los entendidos
Pero, en mi opinión, Kay Sage pintó
Lo fenoménico aún increado
Un poco lo que postulaba MacLeish
Quien detestaba los significados
Y escribió con el ideal de que sus palabras sean
Antes que significar algo




Kay Sage pintó su obra para que sea
Aún permaneciendo inacabada
Un poco lo que MacLeish postulaba
Una pintura que pretende ser
Antes que significar nada




(Ilustran El Gran Imposible, Mundo del Por qué, Festa, 

Aritmética del Viento, Minutes, No One Heard Thunder 
y otras obras de Kay Sage)


Posdata de entrada anterior (otra versión)

 


Te amo tanto
Como kalpas pasaron
Desde que te amo


viernes, 7 de agosto de 2020

Kalpa's haiku



Te amo tanto
Como Tiempo pasó
Desde que te amo

No sabía si dedicarle este haiku a
John y Yoko
Sid y Nancy
Verlaine y Rimbaud
Robert Browning y Elizabeth Barrett

Frédéric Chopin y George Sand
Miles Davis y Juliette Gréco
Antonio y Cleopatra
Lewis Carroll y Alicia
Mis gatos Hanna y Suri
Dante Gabriel Rosetti y Elizabeth Sidall
Marilyn Monroe y Arthur Miller
Romeo y Julieta
Butch Cassidy, Etta Place y Sundance Kid
Yves Tanguy y Kay Sage
Leonardo y Mona Lisa
Salvador Dalí, Gala y Paul Éluard
Bonnie and Clyde
Jean-Paul Sartre y Simone de Beauvoir
Adán, Eva y Lilith
Y a tantos más... por qué no.

martes, 4 de agosto de 2020

El Tiempo no puede sino impermanecer





El ayer es
No fue, jamás pasó
Haya realmente sucedido o no
Sigue siendo, como hoy
Inacabado, por definición
El Tiempo nunca deja de ser
No puede sino impermanecer
En tanto el mañana también es
Algo que será alguna vez
Apenas otra instancia
En el devenir que soy


sábado, 1 de agosto de 2020

Soneto para Hernán Oliva ---






Acodado en el estaño del bar donde tocó por monedas
Hernán Oliva apura el amargo trago del final sin más consuelo
Que liar en su mente Sweet Georgia Brown con Nieblas del Riachuelo
Mientras la puta muerte le guiña un ojo taconeando en la vereda


Ya sin su merecida gloria y atiborrado de pena se encurdela
Alguien que ni a Ponty ni a Stéphane Grappelli tuvo nada que envidiar
Rumbo a la calle, cuando el barman se distrae, alcanza a manotear
Un platito con "manices", aceitunas negras y dados de mortadela

 
Los que serían en la fría madrugada su inesperada última cena
Abrazado al lánguido sollozo de su viejo violín, sentado en el cordón
Por donde se pasea la puta muerte que resultó llamarse Malena
 
Y ahí nomás, bajo el cielo sin estrellas de una noche bien fulera
El bobo no le dio más y Hernán Oliva se fue detrás de su puta muerte
Algunos dicen que fue por Palermo; otros, cerca de La Bombonera



MALENA



NIEBLAS DEL RIACHUELO




ALL OF ME


Bolsa de Gatos 671/680





680. “Los gatos son muy divertidos de observar, son bichos que flashean porque no son domésticos y están en una constante actitud salvaje que es a la vez ridícula y adorable.” (Malena Pichot , según Wikipedia, es una actriz, comediante, escritora, feminista, guionista y directora argentina. Alcanzó la fama con los videos de La Loca de Mierda subidos a YouTube en 2008.)





679. Luis Siret (1860-1934) amaba a su gato, las palmeras, los secretos de la historia y la arqueología, y el sur de España. Gracias a este belga, tan dotado para la ingeniería como para el dibujo, fueron desenterrados sobresalientes yacimientos de la Prehistoria que habían permanecido ocultos en el sudeste peninsular, como Los Millares, Villaricos o El Argar, que revelaron nuevas conexiones entre culturas y deshicieron algunos axiomas de cartón piedra. Sus cuadernos de excavación, sus láminas, cartas, dibujos, textos científicos e informes conforman el Archivo Siret adquirido por el Estado español en agosto de 1956 junto a su biblioteca personal… (En la foto, Siret junto a su gato Mazarrón. Extractado de elpais.com/cultura)




678. “No tengo lugar donde poder tener un gato”, dice Anthony Burgess citando a Mark Twain “…y si no hay gato no hay casa, ¿entendés? De modo que no sé dónde vivo.” (Extractado del artículo de febrero de 1988 “Un escritor sin gato” de Pedro Sorela para https://elpais.com)




677.La sombra era de un negro tan subido / que pensé que era un minino / pero en cuanto estuve al lado / supe que me había equivocado: / no era de un negro diferente del de cualquier sombra que uno encuentre / La ilusión es un fenómeno mental / Al gato hay que irlo a buscar.” ("Convicción", poema y dibujo de la poeta británica Stevie Smith, publicado en campodemaniobras.blogspot.com)





676. Se adoraban y admiraban mutuamente. Sólo reñían o se celaban por sus siameses. Ninguno soportaba siquiera la idea de que sus gatos quisieran más al otro. Excepto por esos momentos de tensión, eran la pareja ideal.  Vivieron en Woodbury, Connecticut, donde convirtieron una vieja granja en un estudio de arte, como artistas que eran. Decidieron no tener hijos porque ya tenían gatos. Cuando Yves murió, de inmediato Kay tomó la decisión de seguirlo. (Yves Tanguy y Kay Sage con sus siameses, circa 1950. Archivos del Instituto Smithsoniano de Arte Americano)





675. «He crecido entre pájaros y gatos y he pasado muchas horas en el tejado con ellos contemplando el cielo, de ahí mi tendencia a estar entre las nubes tan a menudo». Madre a los quince años, poeta de alto vuelo y mujer que vive de frente, ganó el Premio Internacional de Poesía Miguel Hernández con su poema “'Coma idílico”. La editorial murciana Raspabook acaba de editar su libro para niños “Animalicias”. En uno de sus poemas, “Declaración de Principios”, respecto de su sexualidad escribió: «Lo supe desde niña / Odiaba aquellas trenzas / Y aquel vestido rosa / Me resultaba inútil y aburrido / Guardar la compostura / Parecer de cristal / Y cumplir esas normas / Tan propias de mi sexo. / Algunas madrugadas / Trepaba hasta la copa de los árboles / Y hablaba con mis gatos de lo guapa que era Marisol / Me gustaba mirar aquellas piernas e imaginar / Debajo de su falda / Un mundo diferente.» (Katy Parra Carrillo, poeta nacida en Totana, Murcia, en 1964)





674. Balthus amaba a los gatos, su pintura siempre estuvo llena de gatos, como su casa. Manuel Vincent escribió para El País un artículo sobre el gran pintor en el que describió el gran chalet de Rossinière donde vivió sus últimos años, entre sus meditaciones y el maullido de sus treinta gatos reinando sobre sofás y almohadones… (Extratado de artículo publicado en https://gatosyrespeto.org/)





673. “El Rey bebe” de David Teniers El Joven, pintado entre 1634 y 1640. El artista incluye bajo la silla del Rey que bebe a un gato crispado por el bullicio y la algarabía que generan un perro y un bufón. Los expertos en la pintura de esa época especulan que el gato aparece como elemento que contrasta con la actitud grosera del resto, diminuto y casi a oscuras bajo la silla del monarca bebedor, pero con la evidente personalidad que exhiben siempre los gatos en cualquier lugar.





672. “Saha no era sólo una gata sino la encarnación de la nobleza, su actitud distante era ilimitada y su natural elegancia se vinculaba con lo aristócrata humano…” narró en su novela Colette el triángulo amoroso integrado por Camille, su marido Alain y su gata Saha, objeto de toda devoción por parte de Alain y por lo tanto acérrima rival de Camille. (En la foto uno de los gatos de la prolífica autora de “La Gata”, “Gigí”, “Claudine” y tantos relatos junto a su mano)





671. “¿Los gatos?... Son una pasión sólo comparable con hacer películas.” (Sofía Coppola)


viernes, 24 de julio de 2020

No on ---






Cualquier camino es de regreso
No creas que vas a ningún lugar
Es tu destino el que viene a vos
Tarde o temprano te va a encontrar
...Así tu memoria se hará realidad





martes, 21 de julio de 2020

Querido diario (X) ---





1.
La verdad goza de cierto prestigio
Todavía mantiene como un halo de sagrada vanidad
En tanto que la mentira sigue siendo la mala de la película
La villana que le hace el trabajo sucio a la realidad

2.
No existe mentira que en sí misma no sea verdad
¿O acaso comprobar que determinado hecho contiene
Ciertos elementos falsos o inexistentes
No la ratifica y le confiere tal entidad?

3. 
Mentira y verdad
Una es otra, son como vida y muerte
No existen por separado, cada una de la otra independiente
Simplemente: cuando una es evidente
La otra permanece latente
A la espera para sucederle
Vida y muerte, como mentira y verdad
Cargan la una con la otra, inherentes...

4.
Nada cambia tanto como la verdad
Ocurre constantemente, todo el tiempo
Lo que equivale a decir que la verdad es mentira
A cada momento


sábado, 18 de julio de 2020

Poemita naif de haikus ---







Cae la tarde
Los pájaros anidan 
En los árboles
A medianoche
Dejan su escondite
Libres de nuevo
Hasta el alba
Convertidos en sombras
Surcan el cielo



jueves, 16 de julio de 2020

Tanka explícito ---







Hay imágenes
Que con tan indeleble
Poética voz
Prescinden de palabras
Gráficamente suenan





martes, 14 de julio de 2020

¿Qué hay allí donde comienza la imagen y termina la mirada? ---






Aunque las hay oblicuas

También intrincadas

Suele no ser curva la mirada

(Como lo es la tentación

La silueta del viento

El temblor del fuego)

Sino recta, sucesiva, directa

(Como un rayo cuando tajea el cielo

O como se refracta tu reflejo en el espejo)

Así la mirada lanzada como una flecha viaja

Se desliza al ras de la superficie del silencio



¿Qué hay allí donde comienza la imagen

Y termina la mirada?

¿Qué hay allí

En esa ínfima porción de aire que a ambas separa?

Porque la mirada termina

Donde comienza el hecho concreto

Ya sea este un objeto, un fenómeno, un paisaje

Es decir, la mirada termina en la imagen

Puesto que no se disemina ni se integra

Sino que se traslada hasta un cierto espacio

O región determinada







¿Qué hay allí, en esa insondable instancia

Donde una no es otra?

¿Tal vez un limbo de sustancia inanimada?

¿Una discontinuidad?

¿Un abismo?

¿Una pausa?

¿Qué hay entonces allí donde comienza la imagen

Y termina la mirada?






(Imágenes y Miradas de Claudio Larrea)


sábado, 11 de julio de 2020

Conste ---






Soy triste porque falté a clase el día
que la maestra enseñó la alegría
Así como olvido lo que nunca ha sido
recuerdo aquello que no puede ser todavía
Mientras juego a las escondidas
con los que seré en algún momento
sigo siendo aquel niño del que no supe huir a tiempo
Conste además que no siempre siento


miércoles, 8 de julio de 2020

Nadie es alguien ---






Nadie sabe quién es
Nadie siquiera es alguien
No conozco a ninguno
Que sea siempre sólo uno
Puesto que infinidades somos
Cada uno de nosotros
De cada uno, no de otros
Nadie único ni singular
Ni definido ni definitivo
Ni por aproximación parecidos
Nadie es indubitablemente
Alguien, tampoco el mismo


lunes, 6 de julio de 2020

Tanka fugaz ---






¿Qué no es fugaz?
Tu perlado aroma
Hiende el aire
Una ráfaga de vos
Tu recuerdo me trae