jueves, 11 de diciembre de 2008
Viejos escritos sueltos no sé por qué para JORGE DE LA VEGA
(viejos escritos sueltos no sé por qué para JORGE DE LA VEGA)
14.
El sol enciende lejos en el cielo
Al caer la tarde de un día nublado
Las nubes se trenzan como gatos enmarañados
Rabiosos, en celo, uno violáceo, el otro dorado
La lluvia dejó charcos
Como islas, sobre la avenida
Zorzales de la tarde se mojan las patas
En sus espejos de agua negra
Aquí y allá, en el asfalto
13.
Temprano, en la mañana
Cada palabra despierta, resuena
Le arroja el anzuelo a la próxima
La lluvia quema el aire
Huye a tientas, hacia algún lugar
Pensar en lo ideal como algo surreal
El silencio es eso que nadie puede hacer callar
Tu canción, cansada canción
Se canta sola, en el más inmóvil silencio
Como un mantra natural
12.
Es como John Lennon decía
"Dios es un concepto por el cual medís tu sufrimiento"
En otras palabras, verdad tardía
Sólo aspirás a la poesía cuando tu vida no fue
Lo que querías
sábado, 6 de diciembre de 2008
Poema para Oquendo de Amat
11.
Oquendo de Amat
Usted es un poeta iluminado
Pero yo alguna vez, al referir su obra,
Le cambié las palabras,
Y blasfemé, creyendo mejorar lo inalterable
Eterno, Constante e Inmutable,
Por lo que le pido perdón
Usted escribió
"Déjame besar tu voz que canta
Usted es un poeta iluminado
Pero yo alguna vez, al referir su obra,
Le cambié las palabras,
Y blasfemé, creyendo mejorar lo inalterable
Eterno, Constante e Inmutable,
Por lo que le pido perdón
Usted escribió
"Déjame besar tu voz que canta
En todas las ramas de la mañana"
Y yo de alguna manera lo maldije a usted,
Quedé en evidencia,
Cuando mal dije su sentencia
"Dejame besar tu voz que canta
En cada rama de la mañana"
Porque lo creí mejor
Y ahí precisamente radicó el error
De mi mente imprecisa
En creer que podemos mejorar
Algo fuera de nuestro corazón
Buscando palabras precisas
Encuentro palabras preciosas
Y yo de alguna manera lo maldije a usted,
Quedé en evidencia,
Cuando mal dije su sentencia
"Dejame besar tu voz que canta
En cada rama de la mañana"
Porque lo creí mejor
Y ahí precisamente radicó el error
De mi mente imprecisa
En creer que podemos mejorar
Algo fuera de nuestro corazón
Buscando palabras precisas
Encuentro palabras preciosas
Perdido en las arenas
Infinitas de significados
Apenas me mojo los pies
En el mar de su poesía
De poeta iluminado
Oquendo de Amat
Pretendí corregirlo
Blandiendo las palabras
Que tiemblan en mis manos
martes, 2 de diciembre de 2008
Juana de Arco / Muerdo la carne del aire
10.
Juana de Arco ardía
Crédula en la hoguera
Juana de Arco ardía
Crédula en la hoguera
Regada con su propia
Fiel sangre de fuego
La pobre mantuvo su fe
Pero nunca siquiera imaginó
Todo no es más que un juego
9.
Muerdo la carne del aire
Le muerdo los talones
¿Sabías la verdad?
Todo no es más que un simulacro
De lo posible: juego sacro
Y al mismo tiempo perverso
De sobrevivir y morir...
Nada más, nada menos
Todo no es más que eso
Le muerdo los talones
¿Sabías la verdad?
Todo no es más que un simulacro
De lo posible: juego sacro
Y al mismo tiempo perverso
De sobrevivir y morir...
Nada más, nada menos
Todo no es más que eso
lunes, 1 de diciembre de 2008
Alma Karma Mantra / Bob Dylan Insert
8.
Alma calma
Karma clama
Mantra aclara
INSERT 2
Si no fuera por los celtas no habrían existido el blues, el rock and roll y toda la herencia cultural que va desde el tango hasta el chamamé y el cajún. Bob Dylan es el auténtico heredero viviente de ése linaje milenario surgido de los bosques y que ha soplado hasta nuestros días y que ciertamente seguirá soplando en el viento de la balada tradicional irlandesa desde donde todo viene y hacia donde todo va.
viernes, 14 de noviembre de 2008
AlmaZen
7.
En el AlmaZen de los sueños
Uno encuentra lo que no busca
Lo que ha perdido Colores ciegos
Melodías vencidas Puestas de
rodillas de sol mediterráneas
En el AlmaZen de los sueños
Hay penas escondidas Siempre
Vivas En cada feliz recuerdo...
INSERT 1
El AlmaZen de los sueños que refiero NADA tiene que VER con aquella sentencia en la que Antonín Artaud aludía a la mente europea como un depósito o almacén de simulacros por pensamientos.
miércoles, 10 de septiembre de 2008
Mentira la verdad
El tigre
5.
Tigre desalmado
Entre los pajonales
Redoblan sus latidos
Como si fueran timbales
Recuerdos perdidos
En el horizonte de fuego
De su pelaje
El tigre se mira
En el espejo de agua
Se refleja sediento
Jadeando al acecho
Paseando su sombra
Prendiéndole fuego al follaje
Como reguero de sangre
Desgarrando la carne del aire
Su presa, este instante
Paseando su sombra
Prendiéndole fuego al follaje
Como reguero de sangre
Desgarrando la carne del aire
Su presa, este instante
Tigre desalmado
Entre los pajonales
Redoblan sus latidos
Como si fueran timbales
Recuerdos perdidos
En el horizonte de fuego
De su pelaje
En viaje
Por el paisaje
Por el paisaje
No hay mal
Pupila vigía
3.
La noche en carne viva
Abierta de piernas
La noche en carne viva
Abierta de piernas
De par en par
Como una herida
Como una herida
De vida
Luna mojada
Flota iluminada
En el aire negro
Salpicado de perlas
Como la pupila vigía
Como la pupila vigía
De un ojo ciego
Y ella, sola como ella sola
La puta más pura de todas
Atraviesa la calle desierta
Como un viento de alas rotas
Desalmada, ya sin vuelo
SinZentido y sin anhelos
Con sus ojos muertos, ojos
De escualo, mirada vacía
Brillo ciego, destino de travesía
La piel todavía ardiendo
de besos y lloviznas
Añorando la poesía
Que de niña poseía
domingo, 7 de septiembre de 2008
Escribir es como soñar / De vida te vas a morir
Suscribirse a:
Entradas (Atom)