miércoles, 25 de junio de 2014

Bolero para Chet Baker ---


Nos pasa lo que a esa estrella
Que todavía vemos
Lejos, allá en el cielo
Cuando los dos, bien sabemos
Que ya murió

La vida siempre está por verse
Es casi triste
Pero de nada sirve saber
Que esa luz existe

Un cielo menos azul que gris
Es la vida y nada más
Luces ya muertas
Nada tiene que ver el amor en esto

Es como soñar
Nunca sabés
En qué va a terminar
Un sueño
Apenas eso

Nos pasa lo que a esa estrella
Nos pasa la vida que pasa fugaz
Que siempre está por verse
Es casi triste
La vida que a veces insiste
En morirse
Para alguna vez regresar



lunes, 16 de junio de 2014

Tu concepción de la verdad determina qué es o no real ---


 Tu concepción de la verdad determina qué es o no real
Pero el olvido después hace lo suyo y la memoria desvirtúa
Cualquier hecho es, en tanto pasado, una cuestión de fe
Y es entonces cuando la incertidumbre moldea la verdad
Puesto que no existe nada tan maleable como la realidad

De manera que lo que se piensa, se recuerda o especula
Puede estar errado o ser una mera ilusión dicha con toda convicción
Lo que es una verdadera encrucijada, si se tiene cuenta además:
Que muchas veces la vida suele no resultar como uno quería
Que ya ni siquiera los hechos son todo lo reales que deberían

Hurgando en ese agujero negro que llamamos La Historia
Moldeando una colosal sustancia informe de símbolos, datos y cifras
La realidad prestidigita sus apariencias hasta que logra ser
El pasado, quiero decir, los hechos cambian constantemente
Y para cambiar eso no hay nada que vos puedas hacer

Basados cada cual en su pedantería, perdón, en su ideología
Alimentados por esa usina de resignación que es hoy la filosofía
En busca de una verdad que nos exprese a todos por igual
Uno termina imponiendo la propia por sobre todas las demás
De eso, apenas eso, se trata tu concepción acerca de lo que es o no real

martes, 10 de junio de 2014

Jesús se lavó las manos


“Finalmente, Jesús se lavó las manos 
Y Pilatos obtuvo su libertad 
El que murió en la cruz fue Barrabás” 
(capítulo 1.329, versículo 31.104)

miércoles, 4 de junio de 2014

Tanka de Genji para su melancólica amada ---


Como de agua
Tus ojos de impala
Lloran la noche
Entre las hojas brillan
Lunas como de nácar 

domingo, 1 de junio de 2014

Tanka de Genji para su impúdica amada ---







La luna moja

Tu piel sacia mi sed

Liba del rocío…

Tu boca es la copa

Que entibia mi vino



sábado, 24 de mayo de 2014

Haiku utópico


Nada comienza 
Ni siquiera termina 
Todo pervive  




viernes, 23 de mayo de 2014

Metáforas


Una metáfora es una emanación
Una traslación de un instante 
Es decir, un hecho

¿Una metáfora es algo real?

Si un hecho es lo real
Y lo relativo, absoluto
Provisorio en tanto temporal
Entonces lo real es la metáfora
No el hecho que llevó a crearla

Además, uno cree en la metáfora
En su valía, como hecho concreto
Como cree en sus principios o en sus sueños

Cuando uno escribe, pinta o combina sonidos 
Cree en eso que hace, que existe, que es real
Crear metáforas es crear realidad

Los hechos son cada vez más innecesarios
Atengámonos, de hecho
Enfrentemos esa realidad
A pocos les importa hoy lo que ocurre
Ni los pormenores ni las circunstancias ni sus consecuencias
Llegará un día que la metáfora será considerada un hecho real
Que existe más allá de que sea un invento o que sea verdad

Es como la cuestión de la existencia de los dragones
Los chinos hablan de ellos, hasta aburren con sus menciones
Los representan en estampas, biombos y acuarelas
La poesía china misma está llena de dragones alados
Surcando los cielos y escupiendo fuego
Pero el hecho es que no existe un solo registro arqueológico
Que pruebe la existencia de tal maquinaria viviente

Tampoco las casualidades pueden existir
Al menos por ahora, es un hecho
Y ningún hecho es casual
Sino una intrincada manifestación
E interrelación de eslabones y coordenadas causales
De ahí que lo imposible es la metáfora
De lo real irrealizable
De lo imposible que no puede existir
Pero existe

sábado, 17 de mayo de 2014

Haiku para Bashō


Qué mejor lugar
Que esta momentánea
Dicha eterna

Haiku por vos



No fue la luna 
Encendieron las sombras 
Fueron tus ojos 

viernes, 16 de mayo de 2014

Fugacidad ---


Si no lo sé 
Llego a percibirlo 
Cuando lo pienso 
Se esfuma 

La estela que traza en el cielo una estrella fugaz 
El rocío que se apaga con los primeros guiños del sol 
Esa cálida pátina que en la boca me deja el coñac 
Bucles de humo desvaneciéndose en el aire 
Las huellas que sobre la arena barre el mar 
Una bocanada de tu aliento empañando el cristal 
La frágil edad de tus pétalos 
La presencia de tu ausencia 
La permanente impermanencia 

Es tal la fugacidad 
Que ni siquiera llega a ser del todo cierta la verdad...


sábado, 10 de mayo de 2014

Otro haiku ---



Pétalos de luz 
Entre las flores muertas 
Tiembla el viento  

Viento ---






Viento, errante como el silencio 
Vasto polen que se esparce por los territorios del sueño 
Desnuda vorágine de formas impalpables 
Metáfora real de la consistencia del tiempo 

Viento, a veces inmóvil como un cielo
Aterido entre las más altas ramas del invierno
Con las alas enredadas en el aire
Como un pájaro herido, sin vuelo

Viento, palabra que está de viaje
Nave que vuela a través de un alud de aire
Te oigo aullar a los cuatro tiempos
Pasado, presente, futuro y muerto
Viento, inasible maquinaria como de canción
A veces alondra, a veces vendaval, a veces dragón




(Vincent Van Gogh, Wheat field with a lark, 1887)



domingo, 27 de abril de 2014

Opciones para un haiku ---




La luna dora 
Las dunas inmóviles 
Horas desnudas


(Notas de trabajo para este haiku:

Muchas veces una fotografía te atrae, te sugiere o te dispara una prosa o un poema.

Por semanas, meses o durante años las palabras intentan aunarse como prosa o poema merodeando la punta de tu lengua o el escalón del umbral de tu mente desde donde finalmente salen y vuelan de vos.

Acoté cantidad de opciones para el tercer verso de este haiku. Algunas de ellas:

De tu silueta
Figura
Palidez
Desnudez
Viento desnudo
Sinuoso viento
Sinuosas horas
Desiertas horas
Desnudas formas

Pero ojo que la que vos decidas puede ser la que mejor cierre el círculo de este haiku) 

jueves, 24 de abril de 2014

Sur o no ser (Tango para Rimbaud y Verlaine) ---




Sur
Van Rimbaud y Verlaine
Sur
Suena un blues de alma-zen 
Con fraseos de Coltrane


Ya nunca los verás
Por Charleville o Marsella
O vagando por Pompeya
Before la inundación


Van mamados de poesía
Taconeando Puente Alsina
Entre riachuelo y neblina
Mangándote un "pernó" 


Dos ángeles descarriados
Con sus "carnets de condenados"
Caóticos, apóstatas, románticos
Son Verlaine y Rimbaud


Sur o no ser
Sur, el cielo está perdido… y después?
Ya nunca nos verán
Ya nada queda
Ni la muerte es lo que era
Maldice Rimbaud


Así debe ser la eternidad después de un rato
Los buenos aires se han vuelto malsanos
Poeta es otro, amor en vano
Retruca Verlaine





jueves, 17 de abril de 2014

Tankas para Gabo



Hasta la muerte
Es cosa de la vida
Pa' qué meterse
Lo que vive, se muere
Lo cual no es su final

Gabo, tus libros
Son de esa estirpe
Fueron escritos
Con palabras sin igual
Para vivir tu muerte


viernes, 11 de abril de 2014

Digresiones




1.
Existen infinidad de versiones acerca de la verdad
Pero ninguna se parece a otra ni es siempre la misma
La verdad es tal cuando no sale a la luz
Mientras permanece íntima
Fuera del alcance de cualquier intento de aprobación
A salvo de los que pretenden adaptarla a la realidad

2.
No hay nada más que hoy
No hay destino más fugaz
Eso es todo lo que soy 
Pero es apenas una verdad, nada más
Lo acontecido continúa siendo
Invariablemente aconteciendo

3.
Sólo vivimos un instante
Hecho de tiempo innumerable
Un interminable presente
Algo como una eterna aleación
Entre una infinidad de partes
Inasible por definición
   Y por extensión distante

jueves, 10 de abril de 2014

Digresión (a Charles Baudelaire)


Digresión 
Un poeta dice lo que ve
No lo que es
Y a veces hasta logra ver
Lo que debería ser
Es decir lo surreal
Que no tiene revés
Pero que es tan real
Como lo que no es
O como lo irreal
Cuando al fin se ve


Escrito el día después de un nuevo aniversario 
del nacimiento en 1821 de Charles Baudelaire.

miércoles, 9 de abril de 2014

En mis sueños


En mis sueños me pasa que sueño en colores
Que huelen a vos, a lila o a flores 
Olores dulces, ácidos, a tierra mojada 
A orégano, a esmalte para uñas y a naranjas
A verde veronés, a mar, a silencio y a menta
He soñado que caminaba sepia y melancólico
Entre la neblina, por una calle desierta
Que corría buscándote como un loco desesperado
En blanco y negro, y en cámara lenta
En lágrimas, bajo la lluvia, sobre llovido, mojado
Que nos revolcábamos sobre el óleo estridente 
De la paleta de Derain que le da forma al color
Mientras trataba de rimar tu voz con temblor
Enchastrados los dos hasta el alma y los dientes
Que perseguía a mi sombra por callejones
En mis sueños me pasa también que suenan canciones
Una por noche, casi todas las noches, una por sueño
En las siestas no, porque nunca las duermo
"Norwegian Wood", "Fourth Time Around", "Sampa"
"El Violín de Becho", "Accidentally Like a Martyr"
"Mano a Mano" o, como anoche, "Anclao en París" 
Canciones con las que suelo soñar despierto
Y que me alargan la vida, menos mal, porque
En mis sueños mil veces he soñado que he muerto

martes, 8 de abril de 2014

Miles Davis


Miles, en el jazz
Como en la vida
Abriendo espacios
Sondeando abismos
Desgranando vibraciones
Simultáneas dimensiones
Aunando vientos
Dentro de mí
Time After Time
Live Around The World
En Sttutgart, Tokyo, Montreux
La luz lo busca, lo ilumina
Refracta, encandila
Blandiendo su trompeta
Encorvado sobre ella
Deleitándose con acordes y silencios
Jugueteando con sus dedos
Casi como en un ruego 
Hurgándola con sus labios
Como si fuera la vulva de su amante
Como un loco zahorí rabdomante
Empecinado en extraer agua del desierto
De esa bella melodía
Que una y otra vez muda de piel
Virgen de la Polifonía
Como una tarde de otoño que vacila
En hacerse noche o volver a ser de día
Miles, inmenso Miles
Tu trompeta voz de níquel, voz de brillo
Color de lágrima, de sonido
Miles Davis, Time After Time
Escultor de colores discontinuos


sábado, 5 de abril de 2014

Poema Amarillo ---






Según los chinos el mundo de los muertos es amarillo
Como la hojarasca de otoño y el dolor de Vincent Van Gogh
Como tu lengua, los biombos en llamas de Akutagawa
El estambre de las calas, las manos sucias de Dios
La guitarra de John en la terraza de 3 Savile Row
El brillo de la trompeta de Miles, Time After Time reseteando mi corazón
Las autopistas de la mente que aún revisita la Highway Sixty-one


Borges decía que la ceguera se veía como una neblina amarilla
Aunque hay quien postula con todo derecho que amarilla es la alegría
Tu delicia, la Consagración de la Primavera
La balada amarilla de Lorca, las flores de Leonard Cohen para Hitler
Incluso tus ojos tristes subterráneos de cirrosis pintados
The Big Yellow Taxi que se tomó la Joni para llegar
Al paraíso pavimentado

El ocaso amarillo de aquel tango de Piazzolla
Un sol parpadeando entre los resquicios de un bosque de cañas
Las alas de la mariposa que despertaron a Chuang-Tzu del sueño
Tu aliento mojado y amarillo como una calle de invierno
El submarino psicodélico navegando el mar de ningún lugar
El tigre de Blake, ardiente llamarada
También la Avenida de Mayo tiene ese aire de madrugada


El Pájaro de Fuego invisible en el terso amarillo
El jugo del cielo cayendo entre tus labios hasta tus pétalos
Monjes cantando sus mantras amarillos al Buda Elefante
Todo no es más que un momento distante
La poesía de Miguel Hernández que no cesa
Los ecos amarillos de los arrayanes bajo la luna
Francisco, el gato pulguiento de mi vieja


Hombres Huecos atravesando el jardín de gardenias caídas del cielo
Las flores que La Dama Virgen lucía en el pelo
La Cantata de Puentes Amarillos, el pan inmóvil de Louis Aragón
El peluche de mi infancia, violáceo en el negativo
Todo eso que ametralla de amarillo mi temblor
Que se apaga, se va apagando como mi agitada respiración
Cuando me quedo, me voy quedando dormido y amarillo sobre vos 



lunes, 31 de marzo de 2014

Tanka de los Cien Años (para Octavio Paz)



Tus letras libres
De libros y palabras 
Cien años libres
Hasta de la libertad
Incluido Octavio Paz

(Se cumple hoy el primer centenario del nacimiento del poeta, escritor y ensayista mexicano

miércoles, 19 de marzo de 2014

Siente Genji


La noche emerge 
En ese estanque de perlas que es la luna llena 
De melancolía
Las horas caen lánguidamente
Como las hojas rojas doradas del árbol de otoño
La brisa vaga perdida
Como mi amada entre la neblina de mis desvelos
Brillan mis ojos encendidos
En lágrimas
Como estrellas
Gemidos en el aire me traen su recuerdo
En esta noche sin ella

Vuelo de fiebre
Añoro sus labios, siente Genji
Su perfume aún persiste en mis manos
No deja rastros en el silencio colmado de grillos

Como si fueran incrustaciones
Refulgen en el oscuro verdor del follaje
Tal vez sean los ojos temerosos de los ciervos
Tal vez el inocente sopor de este instante 

martes, 18 de marzo de 2014

Poema que me salió para Jerry Jeff Walker después de escuchar esta versión de One too many mornings

Otro músico para des-olvidar
Poesía tiene casi cualquier cosa
Sólo tenés que poder verla
Los poetas carecen de ella
Por eso apenas logran ejercerla
Los tipos como vos


La calle mojada por una lluvia fugitiva
La piel durazno de aquella amante cherokee
Que alguna vez me cantaste en sueños
Su mirada de perlas aún brilla en mi recuerdo
Tu voz de tango llena de estrellas
Si hasta me parece escuchar un bandoneón


miércoles, 12 de marzo de 2014

Haikus para Neruda


Don Pablo impar
Bebedor de estrellas
Botella al mar
Don Pablo proa   
Mascarón continental
Poeta tal cual  
Don Pablo astro
Cielos de Isla Negra
Versos alados
Don Pablo vaivén
Acunando mareas
En mi corazón
Don Pablo haiku
Soledad de los muelles
   Entre la bruma
Don Pablo savia
Navío de un sueño
Luna anfibia
Don Pablo gema
Humana poesía
Tuya y mía

lunes, 10 de marzo de 2014

Tanka del Tiempo ---




Jamás empezó

El tiempo es circular

No tuvo antes

Tampoco tendrá después

Se reanuda sin cesar




viernes, 7 de marzo de 2014

Buscando qué decir


A veces buscando qué decir 
Encuentro las palabras apropiadas
Para lo impronunciable 
No eso que no se puede o no se debe decir
Sino lo que es insondable 
Eso que es 
Pero no se llega a manifestar  
Eso que alguna vez
Otras formas de lenguaje lograrán exponer
Eso que no puede ser
Pero que nada tiene que ver con lo imposible
Lo inmóvil que se diferencia de lo inamovible
El silencio que nadie puede hacer callar
La paradójica simple realidad
De que uno no hablaría tanto
Si tuviera algo para decir 

martes, 4 de marzo de 2014

El presente ya fue


Se escribe para después
En ausencia de todo rastro del presente
A futuro, con lo que se cae de maduro
Y con la pretensión de no desaparecer
Se habla con el bagaje de lo que ha sido
Fruto de la intuición o el conocimiento
Se produce un vaciamiento
Que nada tiene que ver con el vacío
Se lee azuzando la imaginación
Disparando el porvenir
O tal vez un nuevo desatino
Mientras el presente ya fue
Apenas fue, tal es su mero destino

lunes, 3 de marzo de 2014

Los sueños son atajos del alma


Me pregunto
Si no será que el alma es ciega?
Y es su voz, tal vez 
La que me habla en sueños

Me pregunto
Si me sueñan mis ojos o veo lo que sueño
Si lo que yo adjudico a la intuición o al deseo
No es acaso lo que el alma sueña?

Como sea, los sueños son atajos
Por los que el alma regresa, a tientas
Atajos de tiempo perdidos
Sin destino, y a veces sin respuestas

Trabasueños


Nada es más real que un sueño
Uno sueña con sus ojos
Nadie más es testigo ni cuenta
La mismísima expresión del deseo
Se hace verdad cuando uno sueña


Casi diría que existo luego sueño
Haciendo posible incluso lo irreal
Porque qué cosa es más real que lo irreal del deseo?
Qué cosa es más imposible que lo irreal en un sueño?

Lo dicho: nada es más real que un deseo