lunes, 24 de noviembre de 2014

Esta mañana ---


(Jarrón con lirios de Vincent Van Gogh)


Esta mañana vuela

Como una bandera despliega

Sus destellos amarillos, lilas, violáceos

De un cálido fulgor delicado

Con pespuntes dorados

Bordados a lo largo de la fresca brisa

Verde veronés primaveral

Esta mañana abierta de par en par

Como un ventanal al sol

Aunque haya amanecido nublado

En mi corazón

Aunque esté todo perdido entre vos yo

Y otra vez te haya desolvidado

Como tantas veces antes hoy

Y siempre que escucho nuestra canción

Que vuela y suena tan encendida

Y a todo color como un Van Gogh




Bob Dylan - Absolutely Sweet Marie


miércoles, 19 de noviembre de 2014

DIÁLOGO ENTRE UNO Y OTRO




U: Él no se encuentra a gusto entre poetas. Una vez hasta se orinó en ellos.  

O: ¿Él?

U: Usted.

O: No diferencio.

U: ¿No fue usted acaso el que dijo ser otro?

O: No siempre soy. ¿Quién puede serlo?

U: Yo. 

O: Lea bien entonces.  

U: No vaya a orinarme.

O: ¿Usted se asume como poeta?

U: No lo creo. La poesía es impunidad.   

O: La poesía es la ciencia que elucida lo que queda boyando en aguas de la entropía toda vez que el alma asoma la nariz en la superficie de lo real...

UNA BREVE INMENSIDAD DE SILENCIO SE EXTIENDE COMO UN DESIERTO ENTRE UNO Y OTRO.

O: ...Me refiero al alma humana, porque las otras están lejos aún de concebirse. 


miércoles, 12 de noviembre de 2014

Neil (Feliz Cumpleaños)




Hay quienes persiguiendo su sombra
Encuentran el rastro que van dejando en vida
Cada instante de arena hace más alto el cielo
Y la montaña

Dorado tibio es el color
When black is burned
Una canción es su corazón
De esa estirpe es Neil Young

La vida ha sido condenada
No descubro nada
Pero Neil es uno de los guerreros
Que están aquí para liberarla

Cuando la muerte venga y no lo encuentre
Y quede descolocada
Él ya va a ser parte de ese rastro que dejó en vivir
Que los cumplas feliz, Neil






lunes, 10 de noviembre de 2014

Más canción que poema



Más sueño que deseo
Más tengo insatisfecho
Más negro que el cielo
Más cielo que techo
Más real que un hecho
Más desviado que torcido
Sin destino más que perdido
Más amigo que un perro

Más espiritual que el vino
Más oculto que clandestino
Más subterráneo que hundido
Ni tan ángel ni tan caído
Más conmigo más consigo
Más de lo que te parezco
Más agua que aceite
Pero igual me mezclo

Más que libre, ando suelto
Surreal más que cierto
Más tuyo que mío
Más desierto que vacío
Más tardío que incierto
Más indignado que insurrecto
Insomne más que despierto
Más nadie que perfecto

Más sinuoso que laberinto
Más del montón, indistinto
Más utópico que ambicioso
Más abúlico, gane o pierda
Ya no tan a la izquierda
Más del lado del cero
Más lleno de ausencias
Más abismo que agujero

Más jodido que mal parido
Más dormido que anestesiado
Más exceso que pecado
Más fallado que herido
Más que nada difiero
Más fatal que la suerte
Entre la vida o la muerte
A vos te prefiero

Más tibio que tus labios
Más indeleble que el olvido
Más olvido que recuerdo
Más oscuro que ciego
Más tal vez que no sé
El ayer siempre viene después
Más que dudar de mi fe
Cada vez más en la duda creo

Más libido reflejo que fiel espejo
Más te pienso más te siento
Más caótico que católico
Más apóstata que apostólico
Ni romano ni tan romántico
Enamoradizo, no es para tanto
Argentinamente inocente
Anhedónico, aproximadamente

Más menos que más
Más que al pedo, soy fugaz 
Más luna que tinieblas
Más a veces que siempre
Más como una antena
Más melancolía que pena
Más sonrisa que mueca
Canción más que poema



domingo, 2 de noviembre de 2014

Otras digresiones (casi la misma)




1.
El sueño es la labor del Tiempo
Que en sus dominios nos sueña
2.
En este tiempo
Qué puede ser irreal
Ya nada es lo que ves
Salvo tus sueños
3.
Tan sólo el mañana
Está hecho de sueños
Todo lo demás
Está hecho de tiempo
Incluyendo los sueños

4.
Como el tiempo
Es irreal en sueños
Los sueños son reales
Como el tiempo


viernes, 24 de octubre de 2014

Notas sueltas en la Surrealidad sobre la Poesía y el Poeta ---


Surrealidad (la refutación del imposible)

1.
La poesía es más nítida que la realidad
Y su fin tal vez sea también probar
La existencia de una instancia no visible
(que llamo Surrealidad)
En la que ciertos asuntos considerados imposibles  
Al ser admitidos como hechos
Están siendo consentidos como posibles


2.
Poesía es eso que pueden ver
Los que no sólo ven como real lo que es


Poetas atrevidos 


3.
Poesía es eso que sucede
Aunque haya quienes no lo pueden ver


4.
La poesía existe pese a quienes desechan
Lo que no puede ser 


Hay poesía a ambos lados del espejo


5. 
La poesía es la refutación de lo imposible


6.
Poeta es alguien con ojos que sienten
Lo que deviene
Y un corazón que ve
Lo que jamás


Henri Matisse graffiteando su poesía en las paredes


sábado, 18 de octubre de 2014

Haiku's Blues ---




Tengo un viento
Soplando en la sangre
Suitcase in my hand


Tengo en la voz
Un virus incurable
All my love’s in vain



Tengo este blues
Mi guitarra herida
I was born to die




En tres acordes
De vida me voy a morir
This land is condemned













1. Robert Johnson - Love In Vain
2. Blind Willie McTell - You Was Born To Die 
3. Blind Willie McTell - Lord, Send Me An Angel
4. Blind Willie McTell - Searching The Desert For The Blues
5. Blind Willie McTell - Lonesome Day Blues
6. Bob Dylan - Blind Willie McTell


jueves, 16 de octubre de 2014

Tanka del ojo hundido en la oscuridad / Haiku de la luna vigía



TANKA DEL OJO HUNDIDO EN LA OSCURIDAD

Así la luna
Hundida en la noche
Parece espiar
Como una pupila
Desde la profundidad

HAIKU DE LA LUNA VIGIA

Como un ojo
En la noche insomne
Luna vigía


miércoles, 8 de octubre de 2014

En algo no estoy de acuerdo




En algo no estoy de acuerdo
En que para decir tenga que poder hablar
Que ninguna jaula haya podido nunca atrapar
Una bocanada de perfume de tu aliento

En algo no estoy de acuerdo
En la breve inmensidad de un beso
Que por amarte con mucho menos que el alma
No pueda odiarte con bastante más que eso

En algo no estoy de acuerdo
En que para volar se necesiten alas
Que para vagar tenga que salir de casa
Que todavía quieran hacerme creer que todo pasa

En algo no estoy de acuerdo
En que los espejos no reflejen lo inminente
Que mi sombra esté condenada a perseguirme
Que la poesía sea apenas impermanente

En algo no estoy de acuerdo
En que una trompeta sea nada más una trompeta
En que el esplendor de la rosa invalide la belleza de las espinas
En que lo profundo no tenga también su superficie
Que el porvenir una vez más se retarde
Que para morir se haga siempre demasiado tarde

En algo no estoy de acuerdo
En que los problemas deban tener solución
Que la solución de hoy mañana efectivamente lo sea
En que lo que sea de una buena vez no llegue a ser

En algo, además, no estoy de acuerdo
En lo que quieren que diga
Y hay algo también que no entiendo
Y es por qué incluso el fin termina





domingo, 5 de octubre de 2014

Cuenta Regresiva




12:18:57

Lo que no es
Me refiero a lo que no puede ser
Eso que tantos se ufanan en desacreditar que no existe
De alguna manera existe también

La mentira ocupa el lugar que dejó libre la verdad
Lo que es posible no cambia
Nada más sigue exhibiendo la infinidad de formas
En que va siendo

Lo imposible está por verse
Otros sueños son posibles
Más aún, otros imposibles son posibles

Sólo nuestros cuerpos indivisibles
Nos separan de lo cercano inalcanzable
Ojalá el pasado pasase
Ojalá fuese cierto lo que es
Lo único cierto, hoy, es lo incierto
Mañana no sé
¿Qué parte de eso no entendés?

De ahí que no deberías esconderte en vos mismo
Si no querés que te vayan a encontrar
Date cuenta que nunca es siempre
Nada peor que nunca
Nunca peor que siempre
Siempre es mejor que nada

Probá mirarte en ese ejemplo
De alguna manera es un espejo
Probá acercarte cada vez más lejos
Encontrarte cuando no estás
Viajá a ese lugar inexplorado de vos mismo
Donde lo desconocido existe en todas sus formas
Donde lo que no puede ser es
Donde las reglas no son sino que van siendo
Y donde vos también podés ser
Un pez en el agua de la verdad anfibia
Y en el silencio de la palabra

Los hechos son instantáneos
Los derrumbes evolucionan durante siglos
Tu mirada debiera ser silenciosa
Tu lengua invisible
Tu piel intrincada
Tu oído sinuoso
Y tu mente inasible
Libre de cualquier ismo
(Ya lo decía John)
Más que nada de vos mismo

El vacío se contiene
Lleno de vacío
En cada sueño
La inercia del tiempo acaece
Más de lo mismo
Vacío, un deliberado ejercicio de automatismo 

12:13:28


jueves, 2 de octubre de 2014

Instante en mano ---




Dicen que la poesía 
Enmarca en un instante 
Lo que jamás antes 
Llegaste a entrever 
Siquiera sospechar 
Tampoco entender 
Ya sea con versos
Trazos o compases 
Un instante en mano
Volando entre cien 


Henri Matisse haciendo poesía 


martes, 23 de septiembre de 2014

Don Ata




Sus raíces se adentran en la carne tierra
Como sus ramas en el aire cielo adentro




Es un árbol, el hombre
Madera de miles de guitarras, su guitarra
También sus sones
Por estos pagos sus canciones
Ya son las de cualquiera
Árbol que ni sombra tiene, como el viento
Su bandera
Árbol de luz que ya no desgasta el tiempo
Don Ata, su viejo nombre
Tantas montañas desaparecieron
Y sigue soplando el hombre


ATAHUALPA YUPANQUI - EL PAYADOR PERSEGUIDO 



ATAHUALPA YUPANQUI CON JOAQUÍN SOLER SERRANO 


martes, 16 de septiembre de 2014

Esbozo de una marina ---


(Collage, Matt Wisniewski)


El aire tiene alas
La piel azul del mar
Escamas
Nada en el cielo
La noche
Surca la brisa
Una estrella fugaz
Crujen doradas luces
En el horizonte
Donde las nubes se inflaman
En esta hora sola
Cuando el silencio
Naufraga
En pétalos y corolas
Las olas estallan
Como rosas de espuma
Entre el pálido fulgor de la bruma
Saltan fuera del agua
Rompen encrespadas
Hierven
Como lenguas vivas
De íntima saliva 
Salada
Para luego recostarse en la orilla
Donde la luna vaga 
Perdida
Buscándose con los ojos
En el cielo inalcanzable
Ebria de lágrimas
Adornada su cabellera
Con caracoles 
Estelas
y astillas de la marea
Hebras de truenos lila
Disonantes
Y borboteos ocre aceitosos
Como de tempura y puntillas
Esquirlas de vientos
Se curvan en el aire 
Ocasos difusos
Acaso grises
Tempestades de Turner
Mientras el tiempo
Desova sus horas
Blancas
Elusivas
Sobre la arena
Y allí las olvida
Al alba
Esbozo una marina

jueves, 11 de septiembre de 2014

Tanka sobre lo que el arte hace ---

(que no sé si dedicárselo a Hokusai, a Charlie Mingus o a Benoit Mandelbrot)



En realidad
Lo que hace el arte
Es desordenar
Un ordenado caos
En un perfecto orden