blogwin' en el viento

  El arte reside en lo que la obra no exhibe Y que es precisamente (me corrijo), paradojalmente Aquello que el artista intentó delinear e ir...

  Es un poema Que se desescribe según Se va leyendo... La vida mientras vivís Hace que vayas muriendo Es un poema Que se desescribe según Se...

Oigo crepitar La lluvia entre sueños Como si fuego Fuera al viento arde Al ras del pasto Y entre los árboles Briznas de luz salpican La pie...

  Desconfiá de quien Sólo tiene respuestas. Incluso ésta... Creele al que apenas Tenga preguntas nuevas.

  Lo imposible Suele ser, lo posible Es infrecuente  

  1120.”Un gato callejero llamado Bob” de James Bowen es un best seller mundial: la historia en primera persona de un hombre que vive en las...

  (Francis-Bacon-Roberto-Matta-Refraction) No somos sueños Afortunadamente nadie nos sueña Es más, ni siquiera somos sino que vamos siendo I...

  (The lovers by René Magritte) No lo creerías… Pero fue atascado Entre los pliegues De tu inextinguible Sabor rosado Que añoré besarte ¡Azu...

  Pienso cosas que no pueden suceder Recuerdo otras que me van a pasar Si algo me duele es no saber Reinvento los hechos que creí olvidar Es...

  Saben los ojos Ver como también sondear Las corpóreas Voces y sonoras formas Que aún no pueden ser

  (Obra de Guillaume Chiron) Un buen poema Será leído siempre Por primera vez

  1110. “El gato llega a la puerta del cuarto donde escribo. / Se detiene… vacila… avanza… / Me clava su mirada. / Nos miramos. Ojos contra ...

  Un espejo es un límpido río de inmóviles aguas Una imperceptible superficie donde los ojos se ven naufragar Donde los hechos sin memoria s...

  (Obra de Gerhard Richter) Un poema escrito con un dedo en un espejo empañado Quiso el destino que al dejar estampado tu beso allí Una boca...

  La poesía Nada más acontece Se transparece Bajo la superficie De lo que apenas se ve

  ...Y si fuera nomás el río la metáfora del tiempo Y cada gota una íntima parte de su caudal incesante Su cauce sería el que contiene un mi...

  1100. “Ahora, en esta larga despedida apuñalada de incertidumbres, descubro que jamás te he dedicado un poema. Quizá porque te he sentido ...