lunes, 24 de mayo de 2010

Sobre Bob Dylan / Feliz Cumpleaños, Bob


Feliz Cumpleaños, Bob.

La mediocre unanimidad acerca de que Bob Dylan es un gran poeta me desquicia. Hagan la prueba. Conversen con cualquiera sobre su obra y comprobarán que, desde el lugar común más banal, la gran mayoría asiente estúpidamente sobre "sus innegables condiciones literarias". Ahora que lo pienso, tal vez por eso alguna vez compuso Under The Red Sky. Es probable. Bob suele ser así de irónico, así de sutil y filosamente irónico.

Más que sus lyrics, más que su poesía - que para mí fueron siempre inspiradoras - valoro su música, sus composiciones, melodías que no soportan corsé interpretativo alguno y que prueban, a cada concierto del Never Ending Tour en el que hace rato nos tiene embarcados, que están vivas, o más nítidamente diría, que son seres con vida propia, canciones vivientes que crecen, laten, tienen temperatura, ardores, temblores y humores, se dilatan y se contraen, se desenvuelven, se metamorfosean y se convierten, evolucionan, transmigran y una vez más renacen para volver a espiralar el ciclo infinito y encontrar otras formas y cauces de una obra que Bob continúa revisitando como a su ya mítica Highway 61.



Dylan manifiesta un gran coraje cuando recrea sus canciones en cada presentación y, parafraseando su lúcida conclusión en el estribillo de My Back Pages, logra que sus melodías del pasado sean cada vez más jóvenes.

Creo que al momento de considerar su obra nadie debiera olvidar que en los últimos 50 años los escritores de canciones se han aferrado de manera casi unánime y con idéntica desesperación a las melodías que lograron desprender de su inspiración, en tanto que Bob es un artista que percibió que lograba eternizarse reinventando constantemente su obra, es decir, su vida hecha canciones.

Happy Birthday, Bob.


martes, 20 de abril de 2010

Forever Neil Young


Forever Neil Young

Un día le dije a mi hijo que escuchara a Neil Young. Es una de las cosas que no me arrepiento de haberle dicho. Me mandé muchas cagadas en ese sentido, dije cosas que seguramente lo han herido, espero que no incurablemente. Pero como el Gosho enseña, "El infortunio proviene de nuestra boca en tanto que la buena fortuna nace de nuestro corazón", creo que hice algo bueno cuando le pedí de corazón que escuchara a Neil Young. Fue un acto de fe, una manera de confiar tu hijo a las enseñanzas de un maestro o a los buenos consejos de un amigo. 

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Forever Young - Neil Young & Grateful Dead

martes, 16 de marzo de 2010

A orillas de mi noche ---



Olas de luz

Rompen a orillas de mi noche

Contra las nubes del sueño van a dar

Entre recuerdos y anhelos se astillan

Naufragios, dudas, tempestades

Vuelan al abismo del cielo

Terrores, elementales soledades

Siembran el aire

Con semillas de mar

Que el viento dispersa aquí o allá

Por todas partes

Mientras las musas ojalá

De una buena vez me dicten

Versos que jamás

Ningún poema profanen



viernes, 26 de febrero de 2010

LETRAS VAMPIRAS



LETRAS VAMPIRAS
Letras de Canciones recientemente encontradas en excavaciones arqueológicas en Londres, provincia de Catamarca, en un páramo donde, según cuenta nuestra historia, se levantaban taperas en las que anidaban legiones de no-muertos durante la Conquista del Desierto.





LETRAS VAMPIRAS
Letras que son atribuidas a la impúdica poetisa vampira Furia Fly (1816-(....), nacida a la eternidad en Ciudad Final, Buenos Aires, Argentina.

1.
Ángeles caídos
Vagan la tierra
El sol está perdido
El amor en guerra

Ángeles sedientos
La noche y el día
Muerden el aire
En carne viva

Ángeles malditos
Destino de sangre
La bendita muerte
Es cosa de la vida

Ángeles heridos
Tu sombra y la mía
Brota la eternidad
La vida fue vencida

2.
La luna mojada
En el cielo ciego
Nubes de deseo
Llovizna de perlas
Entre mis piernas
Heridas de amor
Estallan tormentas

3.
No siempre logro
Sobrevivir a tu recuerdo
No siempre ocurre
Pero aún no te encuentro
No siempre creo
Sufro bastante mi felicidad
No siempre quiero
Pero resisto, por eso espero
Sé que en algún lugar debés estar

4.
Caen las sombras
Sobre lo que queda del día
Pienso en vos en algún lugar
Vaya a saber dónde

Arde la tarde
Vuelve el hastío
Ya ni siquiera puedo
Estar conmigo

La noche anda
Rondando ahí fuera
Te recuerdo en sueños
De memoria, a ciegas
Sin prisa sin pausa
Sin gloria sin pena

La luz se arrastra
Te sigo buscando
Sólo en el espejo
De tu mirada
Reflejo
5.
Algún día te voy a ver
y en ese mismo momento voy a saber
que lo único que quiero es irme con vos
para siempre, por aquella ruta infinita
aunque jamás sepamos hacia dónde...

6.
Tus días están contados
Los míos son demasiados
No hay adentro ni afuera
No hay callejón ni salida
Ayer, muerta en vida
Hoy muero de tan viva


miércoles, 24 de febrero de 2010

sábado, 13 de febrero de 2010

Blues cuervo negro destino


Blues cuervo
Negro destino
Viento encadenado
A un sueño pasado
En el que ves aves
En vez de naves
Libres como tigres
Barcos negreros
Dolor verdadero
Un mar de blues
Vive inalterable
En tres acordes
De color salvaje

Azotes del alma
Liberan tu carne
Relumbra tu piel
Supuran su pura hiel
Tus ojos de esclavo
Por un Dios infiel
Creador de ánimas
Lunas en lágrimas
Tus dientes de luz
Un dolor de blues
Vive inalterable
En tres acordes
De color salvaje

sábado, 30 de enero de 2010

Fragmento de un diálogo entre Jim Morrison y Descartes


D:
Siento
Luego
Resisto

JM:
Sé muy bien lo que quiero
Pero no sé para qué carajo lo quiero

D:
Intento
Luego
Insisto

JM:
No hay razón para que no me entiendas

D:
Miento
Luego
Existo

JM:
Es el final, amigo. Persisto en el método que lleva al mismo error.

(Fragmento de un diálogo probable entre Jim Morrison y Descartes)


sábado, 2 de enero de 2010

Feliz 2010, Bob

Gracias a BOB me di cuenta que viviendo mi vida no hice más que volverme joven, cada día un poco más joven...

Por eso hoy, ocasional lector, quiero desearte lo mejor...
¡Feliz 2010!... ¡Que BOB te bendiga, amigo, ve con BOB!

Klarín

¿El enemigo de mi enemigo es mi amigo?







¿Eso significa que puedo confiar en el Grupo Clarín?

viernes, 25 de diciembre de 2009

La verdad


La verdad es incertidumbre. La oscuridad de los siglos la cobija. La luz de un instante la desnuda. El Precepto del Diamante revela que ella brilla de infinitos significados.

La verdad es inasible, insondable. Una metáfora revela que dentro de uno suele asomar el hocico para rápidamente volver a ocultarse. La verdad está atiborrada de enigmas, simulacros y contradicciones inherentes a su naturaleza esencial. Porque es uno quien le confiere trascendencia o indiferencia cuando la descubre.

La verdad es algo vivo y cambiante. Nada más invariable. La verdad nunca es una sola ni tiene dos lados, uno positivo y otro negativo, o un punto intermedio, central o neutral. La verdad tiene sus infinitos puntos de vista, según fluyen los tiempos. El concepto de unicidad la dilucida no como fenómenos o emanaciones que se aúnan sino como infinitas manifestaciones de una misma realidad.

El universo no tiene centro, sin embargo, fluye desde todas partes. Vos, yo, él, éste, aquél. Cada uno puede arrogarse ser el centro del universo, y es verdad, la más pura verdad. De manera que volvemos al Precepto del Diamante. Sus facetas, cada una de ellas, son las que reciben el impacto del haz de luz que causa el brillo, su razón de ser, su sentido o significado. Cada uno de nosotros es entonces cada uno de sus brillos.

La incertidumbre es la que hace que todo fluya hacia una concreción, la que hace que se genere, regenere e incluso degenere todo, ya que provoca que se active la extinción inherente a todo lo que está vivo, lo que se aplica también a todo lo muerto y que tiene potencialmente la vida en estado de aparente inactividad como todo lo que está vivo tiene potencialmente la muerte en estado de evidente actividad. La verdad nace, cambia y muere. Uno nace para morir. Uno muere para vivir. Uno es entonces la verdad, por arrogante que suene o parezca, uno es entonces un diamante, el centro del universo, la razón de ser de la vida y de la muerte.

Ése fue la desviación inducida por siglos de errónea concepción y de aviesa malsana intención de la gran religión adormidera dominante. No hay lados, no hay opuestos, no hay otro. Es mucho más complejo. La verdad es caleidoscópica, centrífuga, lo que equivale a decir que es interior, hacia adentro, preñada de manifestaciones infinitas, y a la vez centrípeta, un diamante por fuera, su exterior está salpicado de infinitos significados o brillos... que vienen a ser como la piel de la luz.
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(Inconcluso. Encontrado en algún lugar de mi vieja adolescencia)

domingo, 20 de diciembre de 2009

La vergüenza y el pudor

La vergüenza es la revulsión ante lo irremediable.
El pudor es la revulsión por lo que te avergüenza...

jueves, 17 de diciembre de 2009

Sobre el Sutra del Loto


SINONIMIA
...Así como el Monte Sumeru es el más alto de todo el
Universo, más aún que el Pico del Águila de Rajagriha,
El Sutra del Loto es el más elevado de todos los sutras.

miércoles, 16 de diciembre de 2009

Si tenés ganas de leer...
guionesdecineytele.blogspot.com/

Para Dalí

En un cuarto en la terraza de su casa en Cadaqués
un niño enfermo de genialidad
pasa las siestas de verano metido en el agua tibia de un piletón desde donde ve siempre la misma vista del mar de Cadaqués a través de una ventana. Con los años
ése niño eterno de genialidad
pintará infinidad de veces con infinita variedad de motivos y motivaciones de artista la misma vista del mar de Cadaqués.

Las decorativas cabelleras de nubes de hongos atómicos
Los vientres del hambre engendrando humanas deidades
La banalidad del tiempo... derritiéndose incansablemente
Descorriendo el velo, la piel de este instante de eternidad
Las partículas infinitas suspendidas trazando significados
Flotando como migas de pan duro en el aire desarticulado
Hasta reencontrar el camino de regreso a su inmortalidad
Son su razón de ser, su legado, su advertencia: su verdad

¿Quién salvará a Salvador?
Gran Mantis Hiperrealista
Que fascina al espectador
Para finalmente devorarlo
Devocionando a Leonardo
Inspirándose en Velásquez
Envidioso de la vida misma
Aterrado frente a la muerte
Haciendo Gala de su Arte
Paul Éluard burlado aparte

Caminaba por ese desierto tantas veces por él pintado
Sólo se veía una stupa en eones de kalpas a la redonda
Un vacío atestado en medio de la agrietada desolación
Profetizando el hipercubo, ícono de su devoción profunda
Simbolizando el tríptico supremo: Arte, Ciencia, Religión

La ferocidad de la traición y el deseo
Cuerpos alados, inmóvilmente vivos
Impúdicas visiones, demasiado vivas

Gala de tan infiel tan azul tan pálida tan insípida
Frígida musa mosquita muerta que inspiraba su vida
Paul Eluard herido de muerte en el honor de su poesía
Mientras revelaba que en este mundo otros mundos había
Jamás imaginó que en la tímida Gala una Gala infiel existía

Inmortalizar sin eternizar
Fue la finalidad de la denodada obsesión de Dalí

miércoles, 18 de noviembre de 2009

Se murió la poesía


Se murió la poesía
La poca que aún existía
Y ya no queda nada
Ni siquiera lo absoluto
La suma de todas las nadas
Que andan por ahí sueltas

Se murió la poesía
Está muerta y enterrada
No hay brillo en tu mirada
No quedan barcos ni naufragios
Ni mareas Tampoco banderas
Sólo la soledad tiene escaleras

Se murió la poesía
La vida fue puesta de rodillas
No nos queda ni la eternidad
Ni su dulce aroma a oscuro
Ni sus verdades tan inciertas
Como rejas o heridas abiertas

viernes, 16 de octubre de 2009

Adivinanza

AdiVinAnzAEllos retuercen
La Realidad
La estrangulan
La atormentan
Hasta hacerla hablar
Hasta hacerle decir
Lo que Ellos quieren oír
Hasta hacerle confesar
Lo que quieren que sea
La Realidad


Siempre identifiqué la inicial tras la cual se encubren más como un símbolo en movimiento, como la esvástica, una acción inherente e implícita, una inicial representando una silueta que eleva sus brazos al tiempo que avanza sobre sus piernas, una silueta sin mirada, por lo tanto sin propósito, ya que no tiene rostro ni más expresión que una inercia demencial, perversa y sin fin.

viernes, 4 de septiembre de 2009

Mantras

MANTRA DEL SUTRA ETERNO CONSTANTE E INMUTABLE DESDE DONDE TODO VIENE Y HACIA DONDE TODO SIEMPRE REGRESA.
Madre Balada
y Padre Blues
Dieron a LUZ
al ROCANROL

(El término Balada refiere a las eternas ancestrales melodías de la Balada Tradicional Irlandesa. El Jazz nada tiene que ver con este Mantra, pese a que su embrión es el Piano Blues. El Jazz es otra emanación más vinculada con la astronomía y las matemáticas, la luna que desde el cielo enciende el pentagrama de vías por donde corre un alocado fraseo de trenes, el cubismo de Braque y Picasso, los tigres de William Blake, la literatura de Kerouac, el conjunto de Benoit Mandelbrot, los laberintos y remolinos de la naturaleza, Xul Solar y el kanji chino.)
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Es mentirosa la frase
Libre como el viento
Porque desde el fondo del tiempo
Está condenado a soplar
A jugar siempre el mismo juego
Sin poder ser fuego
Ni líquido elemento

El amor

"El amor, como Dios o como El Diablo, tiene miles de nombres, y hasta es posible que exista, aunque nadie lo puede probar."


El amor mete miedo
Es una boca de lobo
Es una de esas calles
Que no conviene andar
Solo, de madrugada
Es un campo minado
Una encrucijada
Un mal necesario
Una mentira piadosa
Un muerto en el ropero
Para serte sincero
Un callejón sin salida
Es eso que nunca en la vida
Te pasó siquiera cerca
Y que sin embargo
Tantas veces creíste sentir

domingo, 9 de agosto de 2009

La verdad nunca recta


Charles Baudelaire
Charlie Parker
La rima es perfecta
La verdad sinuosa
Nunca recta
Todo dicho entonces
Mejor es jugar
Con las palabras
Con el lenguaje
Y con las voces


Alguien dijo que Velázquez pintaba el aire
Y que a las palabras salvajes Baudelaire
Puso de rodillas
ES POSIBLE LEER LA RIMA QUE NO SUENA
Aunque las letras
Ya ves
NO SE ESCUCHAN
Y son las mismas


Baudelaire
Voz del aire
Velázquez
Velas que
Los vientos agitan
Sentidos que naufragan
En un mar de espejos
Rotos que atestiguan
Artistas que ciegan
De tanto que iluminan
Pero QUIÉN es QUIÉN
Cuando antes viene después
Velásquez ó Van Eyck


Sus inalterables destinos
Como invisibles caminos
Así en el mar como en el cielo
Sus vidas envenenadas
Por un mismo anhelo
Charlie Bird fraseando el vuelo
De su saxo, dorada serpiente
Ryunosuke Akutagawa vive
Lo que escribe, no miente
Ni una sola letra MIENTRAS
Pinta cada sílaba del fuego
Que lo devora por dentro
¿Arte rima con muerte?
La verdad es incesante
Nada hay más inestable
Ponzoña que llaman talento
Son artistas que iluminan
Tanto que te ciegan

viernes, 31 de julio de 2009

Sobre Arlt


Arlt no es un escritor que yo haya leído mucho. Me doy cuenta. Y no sé por qué lo he dejado de lado, lo he leído tan poco.

Pero al leerlo me pasa, como con casi ningún otro escritor argentino, que me escucho. Soy claro. Cuando leés a Borges inevitablemente te parece que lo estás escuchando. Porque así como hablaba, escribía. Pero como escribía Borges no hablaban no hablamos ni hablarán los argentinos.

En cambio con Arlt nos escuchamos y en su obra nos desciframos a la vez que continúa revelándose nuestra argentinidad.


lunes, 13 de julio de 2009

Toreros

TOREROSMe dan gracia los toreros, su garbo presuntuoso, su atuendo marica, y aborrezco, me repugna, es más nítido así expresado, esa parodia que llaman faena. Me dirán renegado, no lo niego, pero hay que ver lo que le hacen al toro los días previos, cómo logran desequilibrarlo, cómo lo agobian y debilitan los banderilleros al comienzo de la larga carnicería que llaman corrida. Todo para que al final el torero pueda desplegar sobre la arena su roja capa y su supuesto coraje azul ante un animal exhausto.

Soy de los que están a favor del toro, siempre, en las corridas y en los encierros de San Fermín en Pamplona también, y ardo, deliro de emoción cuando veo flamear al torero, ya sin testículos, ya sin vida, ensartado en los cuernos del bravo miura que lo único que quiere es que todo se termine cuanto antes para volver a su terruño a seguir enamorando a la luna.


Si tenés ganas de leer...