miércoles, 27 de febrero de 2013

Príncipe de la Luna (Fé en la Duda)


Príncipe de la Luna
En quien creo, si es que creo en alguien
Príncipe del Palacio de la Noche
El propio Buda nos enseña a venerarte

Mientras hurgo en mi fe, mi bala de plata
Mi horizonte, mi verdadero interrogante
Dejo en dudas lo real
Sin coartada alguna
La fe es animarse a dudar
A tener fe en la duda
Mi fe es una bala de plata
¡Príncipe de la Luna!

Mientras las mareas de mi corazón
Se elevan, bajan, ofenden y veneran
La noche es una travesía de estrellas fugaces
Un manto que se despliega a cada instante
La fe es animarse a dudar
A tener fe en la duda
Mi fe es una bala de plata
¡Príncipe de la Luna!


jueves, 21 de febrero de 2013

La, la, la... ---

La, la, la...
El destino no es el final  
Sino apenas 
El comienzo del camino

No es un lugar
Al que alguna vez
Vayas a llegar
Sin antes andar
La, la, la…

El destino es el camino
Por el que vos decidís
Escapar o caminar

No es un logro
Que vos puedas
Conseguir
Sin tener que vivir
La, la, la…

El destino es ahora
El futuro es el camino
De donde venimos

La respuesta es 
Adónde vamos
La pregunta es
Qué hacemos
La, la, la…


miércoles, 20 de febrero de 2013

Poema para Georgia

A Georgia O'Keeffe

La sed lame tu piel
Hace brillar
La tibia brisa
Que desprende tu sonrisa

Tu cuerpo es un sol
En carne viva
Tus labios irradian
Como un néctar de agua sedienta

Mi boca es un mar
Que quema
Una Babel de fluidos
Haciéndose luz entre tus piernas

Mi lanza escarba
En tu herida
Irme en vos

Es volver de alguna otra vida

Tus ojos se nublan
Semen de cielo
Yo no despertaría
Aunque fuésemos un sueño

sábado, 9 de febrero de 2013

Destino incierto


Es probable que ya todo haya sido contado 
Pero aún se me ocurren demasiadas formas 
Para ir contando. Las mismas ideas, miserias 
Los mismos desvelos. Nada nuevo. Es cierto 
Lo que se cuenta vale hoy cómo se lo cuenta 
Qué paleta o qué pluma sino la tuya? Piensa 
El mismo sentimiento, mismo destino incierto

lunes, 4 de febrero de 2013

Robert Johnson y Arthur Rimbaud


La contribución de Robert Johnson difícilmente pueda ser alguna vez sondeada. Frecuentemente su obra aparece mencionada como corta. Es probable que sea válido utilizar tamaño adjetivo. Pero lo que nunca se le podrá aplicar es un sinónimo como fugaz, mucho menos transitorio o efímero, tal vez sí lacónico, pero jamás limitado o insignificante. Más bien todo lo contrario.

Los 29 blues compuestos por Robert Johnson, así como los tres o cuatro volúmenes que reúnen la prosa, la poesía y las cartas de Arthur Rimbaud, aunque pudiéramos convenir que no conforman lo que llamaríamos obras extensas, y puesto que no dejan de ser decisivas, con lo que tienen de definitivas, avergüenzan a los miles de tratadistas y tratados sobre lo que un artista tiene o no para decir. 

Robert Johnson y Arthur Rimbaud seguirán influenciando tanto a músicos como poetas todo el tiempo que al blues y a la poesía les quede de vida. Ellos prescindieron de las cualidades descriptivas en sus composiciones y tuvieron el coraje de no explicarlas demasiado, entregaron hasta la última gota de inspiración, con la secreta esperanza de que llegaran vivas, no disecadas, al futuro que pudieran tener.

Arthur Rimbaud es otro y es también su poesía. Robert Johnson es blues, es creíble, puro, genuino. No la va de bluesman. En eso reside el valor y la influencia de su incalculable contribución. Es creíble su dolor, su lacerante melancolía, la desgarradora pena de su alma. 

Yo no sé si Robert Johnson hizo un pacto con El Diablo en el cruce entre la autopista 61 con la 49 a cambio de que la esencia del blues le fuera revelada. No sé si es cierto que un cantinero celoso envenenó su whisky cuando descubrió que se encamaba con su mujer, o si murió de sífilis. No sé si estuvo preso por vago y pendenciero o si terminó loco de atar en un hospicio. Lo que sé es que nos dejó 29 blues tan transcendentales como todas y cada una de las memorables páginas escritas por el también poco prolífico Arthur Rimbaud. 


jueves, 31 de enero de 2013

Vacío



De un sueño en blanco
Tan cierto como imposible
Despierto, inasible
Adentro mío
Ecos vacíos


El aire quema
Vibra como un velo
De fuego invisible
En la distancia vacía
Un espejismo

En horas vacías
Plenas de hastío
Los días vagan sin rumbo
Entre los días, perdidos
Más de lo mismo

Gotas de sol
Metáforas vacías
Del porvenir
Que no termina de venir
Que se la pasa viniendo

Voces vacías
Cantan silencios
En sincronía
La luz se extingue
No queda ya tiempo

sábado, 19 de enero de 2013

Lo bueno de lo malo, lo malo de lo bueno



Lo bueno de lo malo 
Es que al nacer te dan tu rompecabezas
La vida es un poco tratar de acomodar las piezas

Lo malo de lo bueno 
Es que una vez alcanzada 
Si alguien sufre, tu felicidad no sirve para nada 

Lo bueno de lo malo 
Es que no podés volver atrás 
Una vez que estás verdaderamente jugado 

Lo malo de lo bueno 
Es que no siempre sirve lograr todo lo que querés 
A veces también tenés que merecerlo 

Lo bueno de lo malo 
Es que si podés reconocer de lo que sos capaz 
No volvés a mentirte nunca más 

Lo malo de lo bueno 
Es que entre ambos extremos 
La verdad aparece invertida en los espejos 

Lo bueno de lo malo 
Es que te hace estar alerta 
Con los sentidos despiertos y la mente abierta 

Lo malo de lo bueno 
Es que no siempre vas a poder lograrlo 
Antes también tendrías que estar preparado 



viernes, 18 de enero de 2013

El Tiempo no pasa


El Tiempo no pasa
Nosotros pasamos 
El tiempo está ahí, inmóvil
Increado
Como siempre lo ha estado
Desde el fondo de los siglos
Del mar
De tus ojos
De diamante
E incluso antes
Que existiera un instante
De cielo distante
Sagrado

El Tiempo no pasa
Nosotros pasamos, en fuga
A través de los años
Como llevados por el viento
En el más disoluto silencio
Mientras todo pasa
A velocidad muerta


El Universo es Tiempo
Que no se mueve ni se detiene
Mientras todo pasa
A velocidad muerta

domingo, 13 de enero de 2013

Variaciones de un tanka




En un instante
Voy a beber la noche
Entre tus piernas
Hasta saciar el alma
De recuerdos vacíos

En un instante
Hasta saciar el alma
Entre tus piernas
De recuerdos vacíos
Voy a beber la noche

En un instante
De recuerdos vacíos
Entre tus piernas
Voy a beber la noche
Hasta saciar el alma

sábado, 5 de enero de 2013

Happy Birthday, 5 de Enero


Happy Birthday, Baby

Viejos locos poetas sabios, Allen Ginsberg y Gary Snyder


Un poema de silencio
De metáforas vacías 
De versos desiertos
De ciertos universos 
De voces y poesías
Flota en la mansa corriente
De tibias pulsiones
Sobre un manto de visiones
Bajo un cielo azul instantáneo
Como nenúfares a la deriva

Un río de palabras sin reflejos
Sin ecos de máscaras ni espejos
Es lo que ustedes dos se merecen
Viejos locos poetas sabios
Allen Ginsberg y Gary Snyder
Bodhisattvas multitudinarios

lunes, 31 de diciembre de 2012

Feliz año para todos pero no para todas...


FELIZ AÑO PARA TODOS
PERO NO PARA TODAS...

domingo, 30 de diciembre de 2012

Como tantas veces antes


Como tantas veces antes
Nada me costaba ser un poco más bueno
Como tantas veces antes
Puedo pedir perdón sin que se lo lleve el viento
Como tantas veces antes
No le des más vueltas, sólo existe un momento
Como tantas veces antes
No creo que nada hoy me provoque desvelo

Como tantas veces antes
Oigo girar los engranajes que mueven el aire
Como tantas veces antes
Un camino desierto supone un destino incierto
Como tantas veces antes
Me doy cuenta de que tu Dios es el Tiempo
Como tantas veces antes
Estás rezándole un puñado de silencio

Como tantas veces antes
Me olvidé lo que tenía que olvidar
Como tantas veces antes
Describiendo la nada se me escapó la realidad
Como tantas veces antes
Todo viene de la luz, también la oscuridad
Como tantas veces antes
La mentira no deja de ser una forma de verdad

Como tantas veces antes
Nos dijimos adiós para siempre
Como tantas veces antes
Quisimos darlo vuelta todo como un guante
Como tantas veces antes
Nunca supe bien qué fue lo que nos pasó
Como tantas veces antes
Tal vez fue aquella misma desapasión


jueves, 20 de diciembre de 2012

Las palabras


Las palabras tienen un aura  
Una emulsión
Como indeleble traducción
De su invisible karma
De ahí que las palabras son como armas
Cargadas de acepciones, pulsiones y pulsaciones
Que traban las lenguas
Que vociferan a los cuatro vientos
Que desentrañan la trama macabra
Las telarañas de lo establecido
Ya sin ningún sentido
Que hay buenos y hay malos
Justos y pecadores
Como Dios manda
Ganadores y perdedores
Que lo normal es lo correcto
Que eso no se hace ni se dice
Que las palabras labran
Enhebran, enervan, braman
Cuando no ladran
Que descalabran
Trastabillan
Hacen trampa, inquietan, aquietan
Incitan, prestidigitan, se agitan
Te despiertan
Veneran venéreas mentiras
Como si fueran verdades
Se enmascaran, se vacían
Se enciman unas a otras, se abisman
Se aíslan, se ensimisman
Se rebelan, son ellas mismas
Palabras que más que palabras son prismas
Compuestos de caras, vértices y aristas
Donde la luz impacta y la verdad se refracta
En infinitos significados y puntos de vista
Sutras escritos en el agua y en el aire
Con letras, cifras y citas
Eternamente impermanentes, inciertas
Palabras que son como cada instante
Una puerta
Que se abre a infinidad de otras puertas
Palabras que han estado demasiado tiempo ocultas
Encerradas en sus claustros
Palabras que son como rostros
Que nadie recuerda
Que dicen haber olvidado todo lo que saben
Pero que ya tendrán que rendir cuentas

martes, 11 de diciembre de 2012

La verdad es una mentira


La verdad es una mentira 
Nos esforzamos para que se vea 
Como queremos que sea 
Y no como es en realidad
Porque nos defraudaría

Pero no deja de ser una verdad
Que algo sea una mentira
La verdad no siempre es real
Nunca la realidad es del todo cierta
Porque nos defraudaría

La verdad es una mentira
y no sólo una

miércoles, 28 de noviembre de 2012

Insondable


Insondable (Nam Myoho Renge Kyo)

La naturaleza es el karma de la forma
La forma es la intención de la materia
La materia es manifestación de la Ley

Esto es lo que yo pienso, nena (sobre las ideologías)


Esto es lo que yo pienso, nena
Cualquier ideología se corrompe cuando cae bajo la influencia de la teología o de las supersticiones filosóficas, de las cuales la política es una de sus secuaces. La ideología no hacen más que defender lo indefendible. Todo proceso se burocratiza, todo sueño se desvirtúa, toda óptica destiñe, todo destino se desvía si, hipnotizados por el fuego de la ideología que ilumina, inflama, incendia y se apaga, no tenemos el coraje de al menos desconfiar aunque más no sea un poco de lo que enarbolamos o postulamos como verdad o solución al conflicto. 

domingo, 25 de noviembre de 2012

Melodía de Agua (para John Keats)


Agua 
Piel de río
Pátina de mar 
Muere de sed 
Nace sin cesar 
Como la muerte 
En el último instante 
De vida 
Se disuelve 
Sutil 
En lo visible 
En esa arquitectura vacía 
De textura invisible 
Que es el aire 
Como el fuego 
De la poesía 
Es inseparable 
Como el cielo 
A orillas del día 
Lo es 
De la tarde 
Cuando la noche 
Se abre 
Y su cauce de seda 
De oscuridad 
Se desborda 
En un mandala de sombras 
En una melodía de agua 

(Junto a la tumba de Kerouac, Ginsberg desasna a Dylan, nos desasna, sobre lo que reza en la lápida de John Keats: “Aquí yace alguien cuyo nombre fue escrito en el agua”.) 



lunes, 19 de noviembre de 2012

Tristería


Tristería

La pálida neblina del tiempo
Ronda tus veredas, muslos y avenidas
Acaricia tus cúpulas, ecos y caderas
Manosea tus húmedas geometrías
De hembra en celo, de selva insomne
Reina fatal, Ciudad de los Buenos Nadies
Perdida en un laberinto de sombras
Emputecida por la gris melancolía
Siento algo como una esperanzada pena
Eso que Horacio Ferrer llamó Tristería

sábado, 17 de noviembre de 2012

Una geometría de sonidos


1.
Una geometría de sonidos
Fluye inasible
Entre los resquicios de mi memoria
Sonidos agudos, estridentes
Laxos, blandos, silenciosos, indecentes
Indecibles
Un mural de voces primarias
Negras y blancas
Un Mondrian sonoro de líneas invisibles
Un lugar sin presencia
Donde sólo está presente tu ausencia
Hipnótica
Indeleble
Como tu apariencia de aire
Un tapiz
Vacío de formas
Sin matiz
Sin ruidos en la mirada
Flujo estático e inmemorial
Sobre la superficie inmaterial de la nada
Un plano de intrincadas equidistancias y armonías
En el que fluyen rectas, vértices, coordenadas
Paralelismos, dimensiones y simetrías
Apenas como instantáneas del ayer
Asoman en medio de tu olvido
Vuelan en círculos concéntricos como un eco
Flotan entre reflejos
Ígneos, volátiles
Como las hebras de luz que el trueno
Deja impregnadas en el cielo



2.
El rumor de las horas es curvo, finito
Pero ilimitado
Las palabras se bifurcan, replican significados
Como fractales
Recto es el instinto, sinuosa la conciencia
Abyecto el dolor diagonal a la ecuación de tus gemidos
Espiralados
Desnudos como esferas
Fragmentos que se desdoblan
Leves como recuerdos de lo que no ha sucedido
Algo parecido al multitudinario cero
Una geometría de sonidos
Un lienzo de nada
Un espejo que restalla soledades
Un mosaico de múltiples posibilidades



Una traducción aproximada de lo que significa Una Geometría de Sonidos

viernes, 19 de octubre de 2012

Mi primer tanka ---


Tanka

Hebras de lluvia
Cuelgan en la luz fría
Caen del cielo
De tus ojos de nácar
Lagrimea el día


(Tanka es una forma tradicional de poesía japonesa compuesta por 5 versos de 5, 7, 5, 7 y 7 sílabas) 

sábado, 13 de octubre de 2012

Qué es la vida sino una respuesta



¿Qué es la vida
Sino una respuesta en sí misma?

Algo así como una respuesta que es a un mismo tiempo pregunta

¿Qué es la vida
Sino una respuesta sin pregunta?

El hombre no necesita nuevas respuestas sino nuevas preguntas

¿Qué es la vida
Sino una respuesta que pregunta?

Nada comienza ni termina, todo continúa, también una respuesta.
Una respuesta es un ser vivo que está latente, in-manifiesto, que
surge, crece, declina y desaparece para volver a reinventarse en 
cualquier dirección o significado. En un sentido, entonces:

¿Qué es la vida
Sino la respuesta a una pregunta
Jamás hecha?

viernes, 12 de octubre de 2012

Una camino que vaga por ahí perdido

Obra de Mark Rothko

Un camino
Que vaga por ahí perdido
Desnudo
Como el viento del desierto
Incierto
Por definición
Como el destino…

Un kanji extraviado



1.
Sobre un vidrio empañado
Por fuera salpicado
De lluvia
Trazo con un dedo
Un kanji
De insondable significado
Extraviado de un pasaje del Romance de Genji
Flameando
Como una mariposa en el estandarte guerrero
De Taira no Masakado


2.
Hojas de bambú
Al alba
Relumbran
Coronadas de escarcha

En el cielo
Gris de silencio
Tu ausencia
Me llena el alma

Nada el pez
En la luz
Resplandecen
Sus escamas de plata

Lejos del mar
Genji ofrenda su corazón
Aún impregna sus dedos la sal
de la impúdica princesa

Y en la quietud del papel
Traza con su pincel
Un nuevo amanecer
Del mismo deseo

Y como cada mañana su emisario
Cabalga la brisa, la nieve, la hojarasca
Llevando encendido un poema
Para su amada

“Tus manos de fulgor
Como rayos de sol acarician
Tu piel de rocío
Tu luna mojada

Te recuerdo 
Como una hoja que cae
A la sombra del olvido
A la fría luz de la pena

miércoles, 3 de octubre de 2012

Viejos son los trapos... Neil Young

Viejos son los trapos...


Neil Forever Young & Crazy Horse - Walk Like A Giant - Red Rocks, 6-8-2012

martes, 2 de octubre de 2012

Busco palabras

 Obra de Adrián Paiva

Busco palabras laboriosamente esculpidas por el viento
Palabras que refracten tu recuerdo aún muerto en mi mirada
Palabras calladas en el centro de un grito que llega desde el fondo del tiempo
Y que atormentadas (hasta hacerles decir lo que no dicen) no dicen nada

Palabras que vagan por ahí sin sentido, perdidas en un desierto de verdades
Acorraladas como un animal herido que vacila entre huir o devorarte
Palabras que labran sentidos y sentimientos... sendas enmarañadas
Palabras sagradas que terminan revelándose y escupiéndote en la cara

domingo, 30 de septiembre de 2012

Adonde van a morir los icebergs


Obra de Robert Mapplethorpe (1985)

Un iceberg del color del viento
Errante como un reflejo en un espejo de mar azul
Atisbo inasible de un momento
No se ve ni sombra de quietud
Sólo un resplandor de silencio

Su viejo corazón de oscuridad
Sobre la espesa superficie de la nada
El secreto de su eternidad a la deriva
Eterno recién nacido de infinidad de vidas
Un animal de pétalos de luz en su carne de iceberg

Ciega el sol y la sal, ciega el día
El color de su aroma de aire de santuario
Surcando la noche del agua bajo mil estrellas
Como miríadas de mariposas en un cielo de ácido

Adónde va sin rostro y sin dejar rastro
Como el trueno que anuncia la cerrazón
Una llamarada en una sinfonía de fulgor
Va adonde van a morir los icebergs

sábado, 15 de septiembre de 2012

viernes, 14 de septiembre de 2012

Sweet Melinda (para piano, violín y puñales)


Suite Melinda (para piano, violín y puñales)

Hebras de saliva
Olvido de un beso
Penden de tus labios
Brillos de lágrimas


Tu lengua salmón
Tanto por su color
Como por tu sabor
Dentro de mi boca


Acabo una nube
Una rosa blanca
Se abre en el mar
Como una agua viva 

Una brizna de aroma
A tu aroma
A nada igual
Se dispersa en espiral
Expande su fluido de látex
Como una descarga de plasma
Como semen en el agua
Se esparce como una bocanada
Líquida fluye
Como nada

Como beso jugoso 
De saliva de tu boca
Una corriente de vacío líquido 

Dulce correntada
De néctar de tu cielo
Sweet Melinda



lunes, 10 de septiembre de 2012

Un buen surrealista


Un buen surrealista, sin proponérselo, sacude la modorra
(a veces parálisis, a veces adormidera) de lo que se admite como realidad
La banalidad del mundo que es el sustrato profundo de la vida
De ahí que no se conciba que un artista de tal calaña no sea suicida
Alguien capaz de arrojarse a las encrespadas aguas del río del olvido
Inmolándose en el intento de sondear lo que parece no haber sido
Lo que siempre estuvo frente a nuestros ojos, aunque nunca nadie lo ha visto

Un buen surrealista no es bueno, es amoral, vago y perverso
Un prestidigitador de voces, ecos, laberintos, palabras y versos
Son tantos sus simulacros y revelaciones, sus relatos de lo impensado
Desbordantes de polaroids de la nada más absoluta, rimas y ritmos inanimados
Como por magia del arte, aparte, gestos invisibles y espejos deshabitados
En los que ya ni la belleza ni la armonía ni la estupefacción se reflejan
Ni dependen de un mero catecismo ni de ningún significado

Un buen surrealista juega con fuego y a la luz de un poema
No sólo no se quema sino que termina prendiéndole fuego al fuego
Devoto del ocio y de los excesos, ateo ferviente del éxito y del progreso
Un dedo en el culo tiene como estandarte, la insatisfacción es su religión
Su angurria de vivir no prueba otra cosa que una extrema desapasión

Un buen surrealista es jactancioso, la verdad y la mentira no llaman su atención
Prefiere desplegar todos los trucos del lenguaje, las alas de su imagen-nación
Postula los horrores económicos y gramaticales de Apollinaire o de Rimbaud
Rechaza los paraísos y los apotegmas, reniega de la sintaxis y los sintagmas (que
sabe aplicar pero no explicar) y que le crecen como brotes de selva inexpugnable

Obra de Adrián Paiva

viernes, 10 de agosto de 2012

Apuntes mentales admirando la obra de Georgia O'Keeffe ---

Georgia O'Keeffe (1960)

El sol es ciego a la sombra

La voz del color reverbera

En tus sagradas sonoras iluminaciones

Tus ojos perciben lo que no se deja ver

Lo evidente latiendo

Bajo la superficie de las formas

La sustancia de tus impúdicas visiones


Las palabras no son libres

Puesto que definen

Quedan maniatadas en sus detecciones

Acotadas en su intención

Pero tu pintura no…

Derrama coreografías de luz

Cadencias de trazos, alegorías y pulsiones

Virginales pétalos de piel

Tus voluptuosas tiernas flores

Sobre tus bravíos lienzos

Entre tus irreverentes colores